Убить голос
Убить голос в телефонной трубке, вытащить его оттуда, уложить рядом.
Март, облезлая кошка, жмурится по ночам, а днем не дает курить.
Воздух помешивая рукой (он такой густой, словно измазан твоей помадой),
не обращайся к врачам, они, конечно, не мойры, но что им стоит обрезать нить?
Многословность стихосложения с лихвой компенсируется беседой,
в которой не можешь выдавить из себя ничего - кроме завалящего стона
и мантры, сильно надеюсь - не голословной: жди, я скоро приеду.
Через плечо заглядывают посторонние - жми кнопку отключения микрофона,
делай вид, что просто мурлычешь песенку - не более,
что выдумываешь очередной анонимный стишок.
Смотри, какой я шпионистый - напрасно ты сердце вообще паролила.
Смотри, какой я подвижный - я приеду, вот только выпью на посошок.
Убить голос. Мир FM-станций и сотовой связи более не нуждается в голосах,
мир отдает предпочтение незаметным наушникам-капелькам.
Смотри, какой я хамелеонистый - в одно мгновение, прямо на твоих глазах
романтичный циник становится циничным романтиком.
Дзэн
Да, чтобы нас не спалил конвой,
нам придется сделать наш маленький дзэн.
Мы весьма преуспели в практике - нажить геморрой,
под нами бы не устоял Карфаген,
с нами бы рядом не улежал и уж.
Челка от жажды липнет ко лбу, к вискам.
Взялся за гуж - теперь залезай под душ.
Весной все случается, словно мучительный хэндикам.
Будто в спагетти-вестерне выхватываем друг друга
из одежды, одновременно, никто не первый,
от нашего точка-тире-дыхания расступается кали-юга.
мы лежим на спине, открытые, словно консервы,
и у нас в голове копошится не так много слов,
эту страсть лучше всего передает обсцен.
Больше всего нам сейчас хочется остаться офф
и сделать неторопливо наш маленький дзэн.
Команчи, сны и старый велосипед
Внезапно в памяти всплывает слово из детства - команчи…
Вот же, блин! Как было здорово - никаких тебе пикачу.
А теперь у нас джэм-сейшен на вольную тему - сидим на ранчо,
друзья поют про Никиту, а я про Никиту молчу.
Бескрайние поля маиса, междугородние трассы,
и я - на стареньком школьнике, его потом с дачи украли.
В голове - сплошные команчи, представители гордой уничтоженной расы,
они привстают в стременах, а я наворачиваю педали,
спешу за ними. Постойте! я с вами! я не отстану!
Не слышат - как не слышат меня мои сны.
Вот такое все лезет в голову после полуночи, когда мысли опийным караваном
уходят в раскрытую пасть неугомонной беспроводной весны.
http://lito.ru/sbornik/4734