Как здорово просыпаться с утра никем,
И так прожив свой день, никем заснуть,
И тебе не доверят ключей от важных дверей,
Зато есть вероятность спится и утонуть.
Зато есть вероятность на малую долю риска,
На полграмма после налёта остаться в живых
И даже рожать детей,
Будешь стоять никем у золотого обелиска,
Бессмертным наблюдателем своего самолюбья многочисленных смертей.

чего всё это стоит, чего все это жаждет, я тоже заучила умные фразы,
но какого чёрта и кого они вдохновляют.
Я чувствую уже как пойду по улице босиком с раком в голове, и буду плакать,
и смесятся, и тянутся руками, и слушать внутри музыку, и будет в груди биться извечное вдохновенье.
И краски оттянут плечи, лопатки покроются перьями. Я смогу просочится в других теплом ,
заполнив пустоту, аукнувшись светло.
Там «В…» будет так чисто, так ярко…
А они посмотрят только на то, каково моё платье и модель моего телефона,
Посмотрят сквозь , как смотрят все и ...сама я, наверняка…

босой ногой по пустоте,
касаясь музыки слегка, в банальном ожиданье лета
и телефонного звонка,
рассыпалась Венера по кускам и в ереси запуталась ногами,
давно все герой лазят по кустам и продают свой идеал
частями…

босой ногой по пустоте,
касаясь музыки слегка, в банальном ожиданье лета
и телефонного звонка,
рассыпалась Венера по кускам и в ереси запуталась ногами,
давно все герой лазят по кустам и продают свой идеал
частями…

Хей-хей..
Перед тобою чёрный лес и
Внутренний дотла сожженный дом…
Ты здесь…
А поджигатель всех твоих идей
давно сидит в другом…
Твой лук … об колено переломлен пополам,
Сравнившись с пустотой…
Твой друг, пройдя насквозь глазной зрачок,
оплавился звездой …

уезд из этого замечательного города, определённо, сможет сделать его ещё более замечательным,
весна-более весенним,
трава-более зелёным,
солнце-более счастливым...
а вообще..-он маленькии , серый и косо на меня смотрит...

когда музыка в наушниках уже начинает засыпать и стопорится, через раскрасневшиеся глаза полуночников выходят на охоту гномы…
и нечего мне тут втирать, что вы их никогда не видели…
неужели никогда не чувствовали дефицит воздуха во сне, отсутствие спокойствия по ночам,
никогда не чувствовали, как обволакивает замутнённая туманность где-то далеко человечка в капюшоне…да вы с ума сошли, или потеряли память.
Гномы выходят иногда строем , иногда маленькими группками, иногда по одному, в зависимости от процентного содержания гномистости в организме, организмах…организмов.
И никакие это не миленькие пухленькие ребятишки в цветных колпачках и носочках, и даже не старички с бородами и знаете ли такими ехидными улыбочками- никак нет-с.
Это та братия, что рождена и возлилеяна в нашем больном мозг-Е или М-О-зге …
Да вообще, всё же ясно из сводок новостей: «нападения шакалов учащается,
Зверские зверства продолжаются, случаи самоуничтожения повторяются…»
Это всё они, зелёненько-серо-буро-малиновенькие гадости выросшие на благодатной почве,
а кто тут блин не вырастет. (попей своё..)
И вот они выходят, разбегаются с невероятной скоростью… вот они уже бросаются на почти спящего капюшонного человечка, и ещё ведь хохочут гады, сжимают ему горло, пытаясь вызвать ком в горле- мерзкие его ночные гости…
И тут должен по правилам появлятся положительный герой, разбрасывать гадких гадов, спасать, сеять добро и справедливость или просто сеять…. Не тут то было, это знаете ли жизнь а не сказка Ганса-Христиана…
есть лишь одно возможное средство- внутренние антигномы, обитающие в организме то ли белки, то ли ещё что
из этой серии, но помогают они мобилизации сил ,собственной глобализации, адаптации, а иногда глюканизации и офигезации…
Т.е. этакая то мелочь позволяет вскочить, всех гадов отправить подальше , встряхнутся,
а далее, по индивидуальному положительному сценарию…
А ведь точно проверено высокое содержание антигномов в капюшонных человечков, значит стоит в них верить,
в их силу, а иначе зачем вообще стоит связываться с капюшонами.
Вот только бы мерзкие ночные гости всё же приходили пореже…

два светофора два года ждали друг друга на двух
разных сторонах одной и той же улицы,
на их плечах сидели вороны, у их ног валялись
нетранспортабельные алкоголики,
дожди заставляли их дрожать
если бы хоть один знал, что его кто-то ждёт …
но они не смогли увидеть друг друга ,
замёрзли и разошлись по домам….

закрываемся мы на неопределённо длительный срок...
всем пока

стянули драгоценные украшения мои запястья оковами,
на одной руке ношу я великое счастье, на другой великое горе.
сделали мои оковы кузнец и деревянных дел мастер,
думала помогут от дома оторваться, станут крыльями, выше ветра,
просыплют сквозь пальцы мою слабость дождём
но маленькие лёгкие к себе притянули верёвками
и не снять мне с себя запястные
я люблю свои оковы наручные,
что не дают мне сорваться всё ниже в отчаянье или раскаянье,
а что держать с собой…так это мелочи

В бесконечных коридорах своих новых не нужных рассказов
я уже не нахожу вдохновении и запаха зелёного чая
залетают на мой огонёк только рыжие мёртвые бабочки
не включающие свет, приносящий дожди в декабре.
в полной темноте раскручивается перламутровый диск, звучит лиричный мат,
усыпляющий сонный вечер..
не дочерченный чертёж …
мамочка, а ты опять печёшь блины и ставишь чай…

сотни машин и автострад мешаются в пыли,
купаясь в грязи улиц и трасс, на которых ютятся
люди, стаями…
счастливые люди, которым повезло- им дали дышать.
им не нужны слова, почти не нужны мысли и слоги,
ничего, кроме этого задымлённого воздуха,
они почти такие же серые как и все, только счастливые,
непонятно-счастливые, глупые

меряя шагами единственный имеющиися у меня на сегодня город
поняла , что к моему дому ведум миллион шагов,
но проделав этот путь не всегда находишь себя....

дано было родиться с «грустью в волосах»
и чёй то дикий крик определит меня домой
с асфальтовой болезнью да ясной головой…
поиграли в догонялки , не догнали самого,
но носы поразбивали, не поправишь ничего…
с равнодушьем посмотрели да с надломленной душой.
и по лестничным по клеткам побежали за собой,
пели праздничные песни на мотив за упокой,
очень грустными глазами бог присматривал за мной…
а потом снежком по роже в середине ноября,
может кто-то плакал тоже в этот вечер, но не я…
ржал внутри как полоумный полупьяный лицедей
и смотрел он как безумный на любимых мной людей,
искушал благоразумно , только что им с меня брать,
мне хотелось веселиться говорить и
забывать

идеально отрисованная нота, уже не звучит,
принятое всеми, теряет правдивость,
если не можешь шутить, то лучше молчи…
В окружающем мире отсутствует ложь,
В окружающем мире присутствует лживость.
В окружающем мире идёт домой серый дождь
И противно звучит противное сопрано,
Никто не даст вам за этот мир и ломанный грош,
Никто не продаст вам этот мир за него
Вот это и странно…

[показать]

" Люди, которые мастерят теннисные туфли, откуда то знают, чего хотят
мальчишки и что им нужно,
Они кладут в подмётки чудо- траву, что делает дыхание лёгким, а под
пятку-тугие пружины, а верх ткут из трав,
отбеленных и обожженых солнцем в просторах степи.
А где-то глубоко в мягком чреве туфель запрятаны тонкие, твёрдые мышцы
оленя.
Люди которые мастерят туфли, верно, видели множество ветров, проносящихся в
листве
деревьев, и сотни рек, что устремляются в озёра. И всё это было в туфлях, и
всё это было -лето."
Рей Бредбери
"Вино из одуванчиков"

Занимаясь сегодня на психологии (психологией, конечно)
Обнаружила в в лекционной тетради следующее…не помню когда было записано.
настроение с тех пор порядком переменилось, видимо подкинули огонька,
но из песни слов не выкинешь
(на вопрос «Почему?», сказались впечатления недавнего чтива))

…. Серое-серое-серое,
Даже первый снег летит по касательной к моему лицу.
Всё умирает, срывается последним сухим листом,
не существующим шорохом.
И я вспоминаю, что год назад было точно так. Было так же
безразлично холодно. И причина банальна (и у меня нет другой),
осенью всё умирает, как должно умереть, потом будет
зима холодная и долгая, а весной мы вновь родимся, станем
новым зелёным листом и будем жить летом.
Ведь летом во мне не жило стекло, не ссыхалась реальность.
Летом бодрствовали добрые светлые звери.
Звери во мне.
Сейчас они уходят туда, где не так высок уровень меланина
в крови, где есть место новой идее.
Мой зоопарк впадает в спячку.
Они не едят траву ,и трава теряет свой цвет. А когда трава у меня
внутри становиться бесцветной, солнцу тоже нет смысла улыбаться…
моя земля остывает, кончается заряд тепла…

быть

только и есть настояшего,
что дорога да музыка,
если хочешь хоть с кем-нибудь поговорить..

давно меня тут не было, что-то произошло, что-то забылось,
хандра осенняя- временное, но неприятное,
смотрю всё через стекло , да вижу всё не то…
вот накаталось чего-то, для тех кем восхищаюсь и жалею
и желаю…и всё такое…
у нас зима

вдаль несётся песенка, по дороге солнышка,
с самой первой ласточкой, с самым верным коршуном.
и заносит песенку ветер в чьи-то хижины,
в чьи-то чудо домики…
и бегут порывы светлые, слёзы и свободы жаждущей
и мечты о всех мечтаниях.
да дальнейшую судьбинушку ,
что завёт всё в путь дороженьку по всевидящей распутице,
и слетаются все смелые на дорожку распроклятую,
и идут все эти смертные, пока ноженьки их слушают,
и несут в себе мелодию в переливах для сохранности
и в расцветах для напевности.
только кто нашёл пути себе, по нехоженой дороженьке,
заплатил сполна за дождичек, что свободы дарит каждому.
не вернутся уму в хижину, не проведать свою матушку,
не забыть о едкой волюшке…
да погибнуть в чистом полюшке

[показать]

я сегодня была там, где ночуют поезда,
где сходятся все пути, чтоб думать о сказанном плохом…
Рельсы думают в такт, даже если им очень стыдно…
Рельсы больше не слушают ветер…
Рельсы в ужасе жмутся к тлеющим углям,
только в их металлическом нутре отзываются гулом шаги поезда…
Рельсы редко видят людей, у них кружиться голова и давно болят
поцарапанные шпалами вены.
Рельсы никогда не хотели быть пластиковыми,
хотя птицы их таковыми считают …
Рельсам так хочется плакать и заснуть на плечах поездов
и кричать : « Мы не пластиковые… совсем не пластиковые…
просто не вышли когда-то… мы не хотели… не могли…
мы тоже научимся летать»
Вот только птицы давно пролетели, а поезда прошагали, оставив только гул…
А рельсы были так счастливы, когда по ним бежали стайки
металлических колёс локомотива « Урал-Юг»,
они пели свою самую лучшую песню,
но у рельсов нет голоса и слуха, со стороны это
было больше похоже на грубость, чего еще могут ждать
от железных рельсов спящие поезда…
Интересно, что думали рельсы, когда по ним искала путь домой
Оле-Лукойе…