Пылали мои костры, и снова золою стыли,
И я уходила вновь искать то кремень, то трут,
Я спорила об огнях, но были слова пустыми –
Ведь пылкость речей, (досадно!) - так часто напрасный труд.

Я жгла много раз костры, порой обжигая руки,
И кто-то всегда стоял со мной у моих огней,
Так много людей и лиц, от встречи и до разлуки,
И те, кто остался здесь, далекий и близкий мне

Я спрашивала о том – доколе еще я буду
Рассеивать пепел вновь. И вновь высекать искру,
Но если костер горел – я верить хотела в чудо,
Что он не погаснет вдруг на этом сыром ветру.

И небо порою мне свои чудеса являло –
Костры, что палила я – горели и без меня,
И я уходила прочь – мне было пора, я знала
Что мне недостанет мест когда-нибудь у огня.

И я провела черту, твое отделяя имя
От чьих-то чужих имен, от чьих-то сердечных смут,
Я жечь не смогла костры с тобой – и опять с другими,
И мне все равно, что вдруг все это не так поймут.

За столько ночей без сна, за столько тревожных дней,
Знаю ли я тебя теперь, да, да, бесконечно - нет,
Тенью, мелькнувшей тихо в темном моем окне –
Чуждый, давно знакомый, кто ты мне, кто ты мне.

Век, короче чем час, пара мгновений многих веков длинней,
На высоте, где нельзя дышать, на неизмеряемой глубине,
Можно плакать горше, смеяться легче, можно любить сильней?
Не отвечай мне, кто тебе я, кто ты мне, кто ты мне.

В маленьких городах, в столицах, затерявшись в чужой стране,
Ночи кажутся холоднее, звезды дальше, а небо еще черней,
Некого спросить мне, правда, вправду?- со стороны видней
Что это, и о чем, кто ты мне, кто ты сегодня мне.

Знаешь, как это просто – быть одной, никогда не бывать одной,
Верить, не верить, знать, как не должно быть, а как должно,
Честность и честь не станут спорить с недоказуемою виной,
Ты знаешь об этом больше, отчего, отчего ты еще со мной.

Тысячам громких слов проверяться хрупкою тишиной,
Зимнею вьюгой за окнами, так и не наступающею весной,
Но на мостах, в переулках, на обрыве самых высоких нот
Будь со мной, будь со мной, кем ты будешь мне – все равно.

Я привыкла ходить по незримой почти что границе,
Танцевать на снегу и на углях, дерзить небесам,
Говорить о любви, не смыкая стыдливо ресницы
И смеяться, когда ты не веришь моим чудесам.

Я болотный огонь – озорное, неверное племя,
Я придумаю сказку тебе на извечный сюжет,
Я неправда, но я покажусь на короткое время
Самой яркой реальностью из череды миражей.

Я узнаю тебя. Я искусна в опасной науке
Подойти слишком близко. Надежды и страхи понять.
За внимательный взгляд, за горячие легкие руки
Ты однажды, быть может, немножко полюбишь меня.

Я обман и мечта, я всегда ухожу неизбежно
Я бросаю «прощай навсегда» не всерьез, а шутя,
Но пока я с тобою – я буду то ясной и нежной,
То смешливо-доверчивой, искренней, словно дитя.

Я всегда ухожу – чтобы смех не сменился докукой,
Чтобы не прочитать в чьем-то взоре, что время пришло,
Я всегда предпочту и тоску и горенье разлуки
Тем кострам, что погаснут и станут бесцветной золой.

Но когда мы стоим с тобой рядом - так близко, что страшно,
Ты легко, если хочешь, сумеешь меня разгадать –
Я молчу об одном, для меня так отчаянно важном
Если выйдет мой смех и огонь – что еще мне отдать?

Я всегда ухожу, растворяясь невидимой тенью,
Превращаясь в подобие сказки, неясного сна.
Только слишком устав без конца убегать по ступеням,
Я однажды останусь, поверив, что вправду нужна.

**
Ты узнаешь тогда неизбежно, как много я прячу
И печали и пыли за смехом и страстью огня,
Ты простишь мне невольный обман. Ты не можешь иначе.
А когда вдруг начнешь для меня слишком многое значить,
Я боюсь, что - почти не прощаясь - оставишь меня.

Ночи пойдут на убыль, а дни – длинней.
Станут. Водою талой постылый снег
Просто истает. И на исходе дней
Смутных февральских - ты приезжай ко мне.

Вешняя юность – древней зимы сильней
Выйдет. Уступит власть молодой весне
Белая вьюга. И, проводивши снег,
Не обещая – ты приезжай ко мне.

Счастливого нового года! =) Удачи, добра и побольше радостных дней! [440x588]

Она снимает тонкие кольца, она расстегивает браслеты
Она поворачивается к тебе, и во взгляде ее вопрос,
О ней поют трубадуры песни, ей стихи посвящают поэты,
Она только смеется над ними, прячась за дымом своих папирос.

В ее глазах – загадки и тайны, она – обещание в каждом движеньи,
Она говорит на всех языках, отмеряет время не по часам
Она погубит тебя непременно - конечно не сразу, немного терпенья –
Она подождет твоего решенья. И ты попросишь об этом сам.

http://www.liveinternet.ru/community/1281848/

рождественская благотворительная ярмарка лиру.  (Благотворительная Ярмарка Лиру, 9 декабря с 11 до 19 часов в клубе BLACK& WHITE ул. Краснопролетарская 16 Организована,  чтобы помочь Детскому Дому г.Советск, Кировской обл.)

 

 

В тревожные сумерки падали звезды,
И гасли. В глазах у случайных прохожих
Читала загаданное. И оно же
Читалось в моих. Мне казалось, что воздух
Становится льдистым, опасно звенящим,
И может поранить. Была бы ошибкой
Неловкость движенья, что делает зыбкой
Дорогу меж прошлым и тем настоящим,
Которое вряд ли загадывать надо,
Которое делает взгляд уязвимым,
И вдруг на мгновенье становится зримым
В тревожные сумерки в ночь звездопада.

Там опасные погоды,
Здесь шторма иного рода,
Но подобные невзгоды
Лишь раздолье парусам.

Корабли мои крылаты,
Где-то с кем-то и когда-то
Я вхожу в чужие воды,
Я летаю к небесам.

Кто зевает, кто смеется –
Знаешь, сколько разобьется,
Знаешь, сколько разбивалось
Тех крылатых кораблей.

Верю, знаю. Верю. Спорю.
Выхожу в шальное море.
А потом латаю парус
Где-то в гавани твоей.

Слишком долго открытая многим ветрам, 

Ни любовь, ни подруга, ни дочь, ни сестра, 

Я растратила нежность, растратила страсть, 

Позабыла печаль. И сейчас мне пора. 

 

Сколько раз я беспечно держала в руках 

И надежду и горечь, и чью-то мечту, 

Сколько раз оступалась на хрупком мосту, 

И не знала, что бездна внизу глубока.

  

Перекрестки дорог, не ведущих домой, 

Родники, занесенные серым песком, 

Слишком сложно бывало бродить босиком, 

Между пылким июлем и вечной зимой.

  

Отзвенев, замолкали вдали голоса, 

Даже звездная пыль уставала сиять, 

И в предутреннем сумраке видела я, 

Как ломаются стрелки на старых часах. 

 

Я теряюсь в словах, я не сплю до утра, 

Я не знала, что выбор бывает так прост. 

Читать далее...

Говорят, мечты хороши в малых дозах - возможно, это так. Между мечтой и планом можно найти с пару десятков различий, можно найти одно глобальное. Но для меня главное из них в том, что первая кажется мне отчего-то более реализуемой - может быть потому, что подсознательно не очень верю в планы, а может потому, что сама жизнь частенько корректирует их - ну да будет так. В некоторых вопросах я испытываю к ней доверие - из чего оно сложилось - это, вероятно, какой-то отдельный разговор.

Жизнь состоит из множества вещей, радостных и не очень, светлых и тягостных, страниц, которые хотелось бы перевернуть поскорей, и тех, на которых хочется задерживаться - то ли возвращаясь взглядом к полюбившемуся абзацу, то ли рассматривая картинку. Встречи и расставания, книги и музыка, простые прогулки по знакомым улицам, разговоры о высоком и совсем не, молчание в тишине чайной, прогулка верхом в солнечный день в качестве Совсем Нового Опыта - и беседы с мужем о футбольном матче, состоявшемся в воскресный день. Недописанные стихи. Вечный вопрос о том, что будет на ужин. Бухгалтерские документы, соседствующие в ящике моего стола с видами городов, портреты и пейзажи на стене над столом. Множество того, что хочется узнать. И того, что хочется - знать или уметь.
Люди, которых я люблю.

Небо за окном нынче темнеет так быстро, что еще почти по-летнему теплый день переходит в ночь, почти минуя вечер, а воздух в сумерках становится холодным и хрупким. И за один день никогда не успеть всего, что хочется успеть - иногда от этого становится грустно, иногда совсем наоборот. Но все это не оставляет места для скуки. Собственно, это и есть моя жизнь.

Я боюсь, мне уже не избегнуть огня, 

Так не станем о том горевать, 

Не смотри в небеса, а взгляни на меня, 

Я с тобою – а, значит, жива.

 А потом унесет торопливая мгла,

Что любви и дитя и сестра,

Не гадай – я сказала бы, если б  могла - 

Что останется нам от костра.

 Серый пепел в ладони свои собери,

Если вспомнишь ты имя мое - 

То увидишь как феникс в сияньи зари

В сотый раз из золы восстает.

 

Дождь, прекрасный и нежный, чего же еще ждать от осени, которая упорно не желает становиться золотой. Мокрые грантные плитки, которыми выложена аллея, блестят от дождя, превращаются в тусклые зеркала, отражают серое небо, и силуэты деревьев, и бесконечные зонты. Алеют красным и рыжим ягоды шиповника - слишком яркие для такого дня, стремительно желтеют каштаны, город прячется за мелким косым дождем.
Впрочем, даже такая погода и одинокие аллеи, как выясняется, не обещают прогулок в одиночестве -в этом есть своя прелесть, особенно если никто не говорит лишних слов

Екимов.

. [432x323]

Мне сегодня в окно
Постучится дождем непогода.
Стали ночи длинны. Стало чувство вины невесомо.
Мы с тобою так близко – что так не бывает - знакомы,
Что, тасуя колоду,
Я вижу тебя за спиной.

Карты лягут подряд,
И покуда узор не разложен -
Угадай, если хочешь - какие нам выпадут масти?
Не жалеть, не желать, разве это – великое счастье?
Или это, быть может
Урок и печаль сентября.

о читающей нации.
Музыка была не слишком шумной, подруга опаздывала, сновали туда- сюда официантки с бокалами и чайничками в руках, я сидела за столиком кафе и листала местный глянцевый журнал формата "для дамской сумочки". Капля новостей из жизни нашего славного маленького города, в меру исторических экскурсов для любопытных, немножко (?) рекламы. И - фраза из интервью директора одного из наших книжных магазинов - дамы, посвятившей книгам не один десяток лет.
- Может быть, это прозвучит кощунственно - но вы не представляете, какое это счастье, когда дети приходят в книжный даже для того, чтобы стащить книгу.

И я не усомнилась в том, что она на самом деле считает так.
Несмотря на то, что система, контролирующая вынос литературы в этом самом книжном, работает исправно.
Потому что этот книжный - этот то место, где время идет незаметно, а опустевший кошелек в одной руке и пара увесистых томов в другой придают ощущение невыразимой легости бытия.
И - не только мне.

Где-то на самом дне заброшенного колодца,
Где-то среди укрытых старым плющом развалин,
Прячется - позови – и, может быть, отзовется
Вечно юная сказка, отзвук твоей печали.

Что же тебе за дело, ежели кто заметит
В глади воды речной (есть зеркала вернее?),
Как обретают лица вечные сказки эти,
Как за твоей спиной небо легко темнеет.

Может быть, отраженья в темной воде – обманут,
Может быть, это вовсе – игры теней и света,
И от любого жеста рябью по волнам станут
Сотканные легендой тонкие силуэты.

В этих садах забытых многие заплутают,
Звук их шагов смягчится, в шелесте волн утонет.
Старым седым туманом чьи-то тревоги тают,
Ты со своей легендой молча сомкнешь ладони

Корица и имбирь пахнут теплом – это знаешь еще до того, как ощутишь пряный аромат – чашка ли чая, или свежая выпечка, которая еще немножко –и обожжет пальцы. Это аромат того тепла, который создан согревать долгими зимними вечерами, пряное тепло, похожее на объятия – когда можно положить голову на плечо и закрыть глаза, и за окном будет падать снег, но это за окном, а здесь, совсем рядом, горит огонь, и пахнет имбирем и корицей.

Мятные листья, заботливо собранные кем-то, брошенные в глиняную кружку, залитые почти кипящей водой – запах свежего лета, и прохлада в жару, и пара кубиков льда стучит о стенки кружки – даже в самый жаркий день можно утолить жажду, а в дождливый вечер от мятного аромата отступят тревожные сны.

Лето несет запахи свежей травы, и беспечную сладость цветущих лугов – роскошное многотравье, в нем не разгадать одного аромата, а на окраине города пахнет мокрым асфальтом асфальта, и теплые ароматы сосновой смолы и хвои растворяются в дожде.

В детстве я срывала листья полыни, серебристые и мягкие, чтобы растереть их в руках, они пахли горечью, и горечью и были, и сидела, забравшись на липовое дерево – его листья блестели от медовых капель, и пахли медом и летом. А сейчас я завариваю в маленьком чайнике импровизированные сборы и слушаю, как в который раз гремит за окном приближающаяся гроза...

Смеется ласковая радость
На светлой солнечной поляне,
И пенье птиц, и треск цикады
Ей как всегда ответом станет.

Но, разбивая легкость смеха,
Звенит слезами голос горя,
И где-то над рекою эхо,
Ему усталым плачем вторит.

Но плач над шумною волной
И смех, летящий к изголовью
Не смогут спорить с тишиной.
С Любовью.