Безумству храбрых вторя...

Рванулась в путь. Десять минут назад. Академическая-Щукинская, из одного чужого дома в другой. Для стороннего наблюдателя между домами нет разницы, разве что в несколько десятком километров... а для нее? Наверное, разница та же, что и меня почти полтора года назад гнала в душную ночь, пахнущую страхом и неизвестностью, туда, к светлому огоньку на горизонте, к теплым глазам и тихому дыханию, нескончаемым разговорам... и будущему?

Будущее - как следы на песке -
Следы проходящих по берегу Желаний.
Одни лишь набросаны, мягкими, незначащими линиями, которые сотрет ветер,
Другие - глубокии ямы, куда уже натекло соленой морской воды...
(с) Милла Дейтер

Удачного тебе будущего. Скоро встретимся.

У меня на столе живет свеча. Она живет в синем стакане, широком снизу и сужающемся кверху. На стакане рельев - то ли цветы, то ли облака, то ли целующиеся пары... масса простора для полета фантазии. Когда свеча горит, в глубине стакана мечется маленький яркий огонек, согревая и успокаивая... а по стенам прыгают, летают и ползают темно-синие сумрачные отблески.
Свеча появилась у меня в новогоднюю ночь. Она пришла с нежностью илюбовью из теплых, тогда еще малознакомых, но уже нежно любимых рук, с пожеланиями удачи и счастья. Потом свеча ездила со мной по многочисленным домам у Риолы она стояла, завернутая в бумагу, на недосягаемой высоте шкафа. У родителей согревала меня холодными февральскими ночами... с ней я ходила по мокрой земле дачи, с ней по ночам учила историю в ванной. С ней писала письма далеко-далеко, еще не понимая, что поеду в это самое далеко вслед за своими же письмами...

Огонек вспыхнул в моих пальцах, затрепетал, переселяясь на мягкую плоть свечи...

Просто достало уже все. Эти цифры, которые все время занижаются, и отсутствие прямых эфиров на телевидении, и тысяча с хвостом заложников вместо 300-350, и еще черти сколько всего... Надоели эти депутаты и прочие силовики, которые сидят который год в сортире по уши в дерьме и топят в этом самом сортире и в этом самом дерьме неведомо кого (порою кажется - друг друга), а вокруг них, за стенами сего светлого заведения, гибнут люди...
И эти их блестящие операции, и незначительные жертвы... А больше всего тошнит от "выражения соболезнований" членами мирового сообщества, и трогательных до рвоты обещаний уж теперь-то точно "не простить" всех преступлений мировому терроризму. надоело, что везде, вол всех грехаха и трагедиях ищут чеченцев, чтобы их благополучно обвинить, и что у нас в метро face-kontrol на грани здравого смысла и готов этот контроль в любую секунду за оную грань съехать. А больше всего надоело, что у нас, в России, куда больше средств тратится на поимку студентов-уклонистов от армии, чем на обеспечение безпасности населения. И нечего меня убеждать в обратном, не поверю! Лично видела, как один из моих знакомых пронес пистолет макаров в руке (рукав пиджака чуть-чуть не закрывал ствол), в то время как идущего за ним студента лет 20 задержжали, дабы спросить, не уклоняется ли он, часом от исполнения своей воинской обязанности...

Закрытые записи действуют, как красные тряпки. Не успел человек пояиться и закрыть свой дневник, как к нему сразу же летят личные слообщения "Пусти! Пусти!", и человек растерянно смотрит на строки, в которых как-то слишком мало правды, совсем уж каталитические количества... и не жалко ему, откроет он эту грешную запись, но сам факт наличия правды ЛИШЬ в каталитических количествах мокрым, гадким, слипшимся комком оседает где-то глубоко внутри...

Когда я проснулась, на улице шел дождь. Очертания окрестных домов плыли в тумане, и казалось, будто нет в этом мире ничего, кроме островка тишины и нежности шириной в постель. Учитель уже давно проснулся и что-то ковырял в firewall-е, а я лежала у него на коленях, тихонько мурлыкала и ждала нового рассеянного прикосновения, поглаживания по головке и почесывания за ушком.
Шуршал по стеклам и листьям осенний дождь. Мы включили радио, и оно стало петь для нас, тоже что-то нежное и красивое, любимое и уютное. Уют проникал в каждую клеточку тела и было так спокойно, так хорошо...
А потом радио сказало, что что-то не так. Ведущая была взволнована, но не могла (профессиональный долг?!) рассказать ничего. Смутное беспокойство шевельнулось внутри, вытянуло лапки, заворчало. Я пошла умываться и просыпаться, и, проходя мимо телевизора, почти неосознанно нажала на power...

Стреляли. Умирали. Мир сузился до школы в Северной Осетии. В мире творился хаос.

Если бывают падшие, значит им есть откуда падать. Если ты падший ангел, значит ангелы есть. Значит, твои крылья не меняли цвета, значит, в облаках можно найти рай. Значит, гуриям есть с кем пить нектар. значит, не все так бессмысленно, как хотелось бы юным леди с мертвыми глазами.

- Ангелов не бывает.
- А падшие ангелы?
- Таких больше...
(с)

Ангел сидел на ступеньках храма и выдирал из крыльев перышки. Одно за другим, одно за другим...
- Зачем? - спросила Ашура.
- Чтобы не улететь обратно на небо, - ответил Ангел, - Жизнь у вас, конечно, хреновая, но зато я хоть кому-то тут нужен...

По комнатам раскидана тараканья отрава. Крысу не выпускать... День борьбы с насекомыми - день борьбы за существование. Для них, для тараканов, мы все - враги. Отравители, беспощадные убийцы. Злобные звери, демоны-боги, неумолимые, непонятные... Нам не имеет смысла приноситьжертвы - все жертвы умирают (под тапком, под струей кипятка), но не приносят измений. Напротив, чем дальше - тем сложнее, чем больше жертв, тем выше вероятность мора...
Открываю дверь в сортир, уворачиваясь от падающих с нее жирных, раскормленых чпредставителей тараканьего рода. Давлю.
- У-у-у-у, гады! - злобно говорю я.
Все равно они думать не умеют.

Улыбка - за слоем льда. Губы напряжены, взгляд - настороженый... пальцы рук сжимают телефон (аж костяшки побелели). Боишься ты меня, что ли?

Как же неприятно, когда от тебя прячутся! Какой, скажи мне, какой смысл в этой в этой встрече? Ты закрыта многослойными стенами из полупрозрачного стекла, так, что дро меня долетает редкая улыбка и незначащие слова...
Зачем? Чего я не могу понять? Где он, сакральный смысл?
Зачем я тебе? Ты даже не смотришь в мою сторону, отводишь глаза, прячешься от моих взглядов, не отвечаешь на мои вопросы... Хочешь игры - будет игра, мне не жалко. Достаточно только сказать, поверь. Хочешь тепла - я согрею тебя. Хочешь ответов - я отвечу на любой твой вопрос... Скажи, чего же ты хочешь?

Бактерии погибают при низкой температуре, а вирусы замораживаются в лед…

Полет фантазии. Не сдерживаемы ничем, в том числе здравым смыслом. Дети имеют свойство писать гениальные фразы, даже не задумываясь ни на секунду... "А что бы мне такое написать, чтобы смешно получилось?" - думают взрослые. "А что бы мне такое написать, чтобы на правду похоже было?" - думает школьник...

Или в их село или деревню чисто случайно забрел вирус...

Полет фантазии - мечта идиота. Мечта меня. Иногда я сама подолгу сижу над чьими -то речами, держась за животик и дрыгая ножками, умильно жмурюсь и жутко завидую остроте слов и красоте метафор...

Дятел со своим клювом, чтобы им долбать по дереву...
Я не знаю, как может появиться новый белок, когда все уже расшифровано...
Обиженные овцы не станут наращивать шерсть, и к зиме люди останутся без одежды...
Лягушки зимой замерзают и превращаются в ледышку, а когда придет весна, они тают как эскимо.

Иногда школьникам удается сформулировать столь глобальные проблемы мироздания, что диву даешься - и как они так точно, так четко высказали то, что наши философы с трудом и в муках рожают годами??

Тут, конечно, не обойдется и без человека. Как всегда влезет со своими пляжами, домами отдыха, и получится, что этот тихенький заливчик засорят и загрязнят и в нем останутся одни только мутанты. Польза от него пропадет и его забросят, тут уж природа займется делом и восстановит ВСЕ.

Мало того, что злобная популяция людей нещадно истребляла популяцию голубых китов, они еще и окружающую среду испоганили!

Это просто одна эмоция - для двоих. Или - на двоих. Эмоцияб которую мы обе пинаем друг к другу, как мячик, перекидываемся словами, разными, но с одним и тем же оттенком... Это называется у людей *понимать* друг друга, не так ли? Ты хочешь, чтобы тебя *понимали*?

Счастье - это когда тебя понимают...
(с)

Но понимание это - ложное. От повторения одних и тех же Чар мы не становимся ближе, милая. Ничуть. Никакие слова не смогут построить между нами мостиков, пока мы лишь пытаемся ответить, да еще так, чтобы не обидеть друг дружку, да еще так, чтобы не сказать ничего лишнего. Все наши слова - зеркальные отражения общего настроения, описываемого тремя словами.

Люби меня, пожалуйста!

Я люблю тебя. Мне приятно любить тебя. И ты любишь меня, и тебе это так же приятно... Но я не хочу любить каменную стену, а ты не хочешь любить призрак. И мы снова желаем друг другу спокойной ночи, сладких снов и скорой встречи - и расходимся по теплым постелькам, где мы обе будем спать с кем-то близким: я с живым Котом, ты - с плюшевым медведем. И снова, встретившись случайно на просторах интернета, мы скажем другу ласковые, нежные, самые главные, но такие одинаковые слова...

- Подари мне чуть-чуть времени.
- Я буду только рада. Тебе. Всегда.
- Всегда. За руки. Вместе.
- Всегда - пока  нам не  надоест эта вечность.

Здравствуй, Осень.
Я приветствую тебя синими глазами и прикосновениями холодных пальцев к теплой воде. Я подарю тебе венок из кленовых листьев. Я спою тебе песню о тихой вечности и снах человечества. Я напишу тебе стихи о красоте и золоте луж под ногами. Я улыбнусь в твое небо. Я буду целоваться с твоим дождем. я буду танцевать с твоим ветром и проклинать свое счастье.
Я буду любить тебя.

Наконец-то ты со мной. Я так скучала...

Слоны идут на север.
Драконы - на тепло.
(с)

В душе сумерки. Твои сумерки. Тени, скользящие на грани сознания, разрушающие представления о реальности, о возможном и невозможном, о вчера и сегодня. Тени - это такие страшные существа, с которыми что-то глубоко мое просто несовместимо. Ты - это такая тень, которую я умудрилась полюбить.

Хочется теперь петь тебе серенады по окном и дарить первые одуванчики (хотя теперь, наверное, уместен будет скорее ворох кленовых листьев).

Знаешь, ты - это что-то вроде смысла, путеводной звезды, на которую все идешь идешь - и никогда не добраться... Северная звезда указывает направление на север. А ты? В страну чудес, где нет ни одного верного указателя, где все тропинки ведут на гору, а сама гора имеет бесконечное количество вершин...

Ты редко бываешь близко. Рядом - чаще. твое внимание - как луч солнца, оно согревает, но его невозможно поймать. Твои глаза - твое оружие: они могут очаровать, убить, влюбить в себя, ударить, обогреть, обобрать... Твои руки - вестники правды. Твои слова... Слова - это тоже хрень такая. Сложная и неописываемая. Словами.