Ты мог бы стать для меня миром. Я бы познавала тебя, радуясь каждому открытию, восхищаясь
каждой мелочью, удяивляясь каждому мгновениею, проведенному с тобой.

Ты мог бы стать для меня книгой. Я бы читала тебя, думала с тобою твои мысли, искала бы
твоей правды и мечтала бы твоими мечтами.

Ты мог бы стать для меня грязью. Я топтала бы тебя целыми днями, отсчитывала бы тобою дни
и километры, не обращая на тебя при этом ни малейшего внимания.

Ты мог бы стать для меня демоном. Я бы грезила тобой, искала встреч, боялась бы тебя,
отчаянно любила, ломала голову над твоими недомолвками, смотрела бы в твои глаза, пытаясь тебя разглядеть...

Ты мог бы стать для меня учителем. Я считала бы твои слова правдой, я задавала бы тебе
масу вопросов, получала бы ответы - и задавала бы новые, я говорила бы с тобой жизни
напролет, я была бы верна твоим идеям и сомневалась бы в твоих суждениях.

Ты мог бы стать для меня сном. Я мечтала бы о тебе, я с нетерпением ждала бы твоего
прихода, я вздрагивала бы от прикосновения пальцев, несмело улыбалась в темноте твоим
глазам и ужасалась правде на рассвете, я жила бы от ночи до ночи, от встречи до стречи...

Ты мог бы стать для меня загадкой. Я посвщала бы тебе стихи и сказки, писала бы длинные
письма, предсказывала твои ответы по каплям дождя на стекле, задумчиво считала расстояния по скорости интернета, улыбалась бы каждому твоему слову и всерьез считала, что похожа на акварель.

Ты мог стать кем угодно, но предпочел остаться всего лишь случайным прохожим, с которым мы случайно встретились взглядами...

Это цитата сообщения Lily_Evans Оригинальное сообщение

Отдать тебе любовь?
- Отдай...
- Она в грязи.
- Отдай в грязи.
- Я погадать хочу...
- Гадай.
- Еще хочу спросить...
- Спроси.
- Допустим, постучусь...
- Впущу.
- Допустим, позову...
- Пойду.
- А если там беда?
- В беду...
- А если обману?
- Прощу.
- "Спой" - прикажу тебе...
- Спою.
- Запри для друга дверь...
- Запру.
- Скажу тебе - убей!
- Убью.
- Скажу тебе: умри!
- Умру.
- А если захлебнусь?
- Спасу.
- А если будет боль?
- Стерплю.
- А если вдруг стена?
- Снесу.
- А если узел?
- Разрублю.
- А если сто узлов?
- И сто.
- Любовь тебе отдать?
- Любовь.
- Не будет этого!
- За что?
- За то, что не люблю рабов.

А еще дороги - это трасса, что катится под ноги, и встречные фары, и серое небо, и долгие версты, и вкусная еда в тавернах, и еще много-много другого...

Песня скитайского словаря

Кисло, парень, дело не в тебе ли самом?
Жизнь тяжела, как борец сумо,
Пузом напирает, хочет выбить из круга нафиг.
Не поддаться смури удается с трудом,
Госпожа Удача позабыла твой дом,
Видимо ее колесница попала в трафик.
Каждый божий день все та же муть, что вчера,
Вновь бензопилою завывает с утра
Злая жена, извергая опилки быта.
Только все яснее слышно день от дня,
Как над горизонтом стременами звенят
Огненные кони - серебряные копыта.
(C)

И еще одно слово о странниках - слово о поисках Лучшей Доли и о том, что ждет за горизонтом.
Если так хочется сбежать, желательно куда подальше, закрыть за собою двери, не вспоминать ни о чем и ни о ком, исчезнуть, крикнув в Пространтсво "Прощай!", если другого выхода нет и не может быть - беги! Если тебе есть о чем о жалеть, если есть хоть кто-то, кто дорог тебе здесь, если хоть одна нить все еще связывает тебя с этим миром (вне зависимости от того, что ты понимаешь под словом "мир"), даже не пытайся бежать. Не получится, право слово...

/наблюдая за разными существами/
Да, безусловно, у всех правил есть исключения. и кому-то кажется, что он прав и бесконечно счастлив. Но из моих знакомых (та еще выборка, признаться...) таких несожалеющих меньше, чем единица...

Сломался посох, истлело рубище - ну и что ж -
Твой звездный голод неутолим,
Ты вновь в пилигримах, ты выбрал дорогу и ты идешь
В небесный свой Иерусалим.
(с)

Странники, спутники дорог - путь в вечность из вечности. Плюс и минус бесконечностти отличаются только знаками... Цель пути теряется в тумане, и остается только бежать - за солнцем, за горизонт.
Снова и снова.

Но лучше идти, чем стоять на месте, ведь так?

Бывают письма, на которые хочется ответить, бывают те, на которые нужно отвечать. Бывают и иные - те, которым все равно, ответишь ты или нет... Любое письмо мгновенно утрачивает свою актуальность, сиюминутность, и тогда остается лишь ценность фотографии, запечатлевшей миг.
Письмо в моих руках - из тех, что стоило послать вчера. Из тех, что не имеют смысла, содержат лишь сиюминутное настроение, пойманное в объектив, словно взмывающая птица в краткий миг... я косноязычна. Письмо, которе пришло сегодня - не письмо даже, а то, что я хотела бы считать письмом... ответ на заданный давно-давно вопрос...

необязательное...

Целый день Вас ищу...
Переписка в аське - с паузами в полдня.
Так и не встретились...

Этот город надолго останется в моем сердце - его улицы, тонущие в цветах, его камни и мостовые, его кофе, кафе и тишина поутру; холод и ветер с реки, маленький зал кинотеатра и размытые дождями рисунки...

Ты потратил целую ночь на прощальное "Удачи!".
Я потратила целое лето на простое "Спасибо!".
Мы же не будем тратить целую жизнь на глупое "Забудь!"?

Это цитата сообщения Пупок_Вселенной Оригинальное сообщение

[показать]
Мой не то, чтобы друг, но, пожалуй, приятель, а по совместительству бывший вице-премьер правительства, бывший практически приемник, бывший депутат и теперь уже, кажется, бывший либерал, будучи лет пять назад, в таком же гнусном дождливом сентябре выгнан из власти прочь, грустно пошутил, что о работе своей в Белом доме напишет книжку мемуаров. И назовет книжку, как школьник – «Как я провел осень». Книжку приятель, конечно, потом написал, но назвал ее как-то по-другому, неудачно и громоздко. И был снова пущен во власть. И снова потом выгнан. И опять пущен. И по новой отстранен. А все почему? Осень не проведешь!

Осень – как молодая и одинокая женщина. Смахнув за плечи роскошные рыжие волосы, посмотрев искоса, мрачно выкурив сигарету, осень уходит ненадолго, а возвращается навсегда. Осень смотрит на нас насмешливо, осень звенит легким похмельем в голове, осень путается под ногами гнилью нападавших листьев, осень звонит по телефону знакомыми вроде голосами, и за гулом будничных и никому не нужных дел в трубке аппарата только один до боли знакомый и безусловно повелительный месседж: здравствуй, детка, я пришла. Сопротивление бесполезно.

И как только ни крутимся мы, апологеты осени, как ни вихляемся, лишь бы обмануть ее – строим ли вертикаль власти, закрываем ли банки, сажаем ли олигархов в тюрьму, хороним ли матросов, освобождаем ли заложников – у осени всегда своя внутренняя логика, собственный угол зрения, личная мера побед и поражений. И всегда она, осень, права. И всегда своевременна. И всегда беспощадна. Только она, осень, знает твердые ответы на предсказуемые вопросы, не дающие нам, грешникам и мздоимцам, спокойно спать. Но бесполезно спрашивать у осени, не сгорят ли вклады, и отдаст ли тесть долг, и не лопнет ли банк вместе со всей своей кредитной программной, и не изменяет ли жена, и не курит ли дочь – молчалива осень, величественна и бескорыстна. Ей ни к чему мятежная наша слава, пластмассовые наши достижения, разбитые наши сердца и липкие руки: гордость осени управляет миром, и нет никому от нее спасения – ни иудею, ни эллину.

Запахнувшись в черное до пят пальто, осень летит мимо нас и вокруг нас, срывает и без того немногочисленные листки календаря, шуршит шинами, скрипит старой, рассохшейся половицей, заглядывает в окно желтым до омерзения светом ночного фонаря, интересуется: есть ли еще живой кто? А кто? Верен ли мне? Веришь в меня? А ну смотри в глаза! – и холодеет все внутри от неожиданного, простого, прямого, бесконечного этого взгляда, упирающегося в каждого из нас ближе к многообещающей середине жизни. Отметив нас негаснущей своей печатью, осень всегда с нами – поверх тяжелой зимний шапки, через обманчивые весенние оттепели, мимо скоротечных летних иллюзий смотрит она на нас – надеющихся, но увядающих, отважных, но стучащих коленями, спешивших – но опоздавших. И тех, кого осень забирает с собой, не стоит жалеть и звать обратно: царство ее – торжество прозрачности и ясности, твердости и уверенности, однозначности и молчания. Чтобы быть понятым, там не нужно говорить; чтобы быть признанным – не нужно лукавить; чтобы знать меру, ни к чему законы и цифры. Осень – сама по себе закон, сама по себе смысл и сама по себе бесконечность. И осень – не проведешь!

Дунув теплым еще ветром, постучав по ссохнувшейся монолитной столешнице первым градом, с хохотом сорвав с голых уже деревьев старенький дачный гамак и насквозь промочив забытые на веранде тапочки, осень вдруг прощает лишь некоторых из нас -- и только однажды – открывая для остальных очередной неизбежный сезон.

to user Danna

Молчание - как пелена тумана.
Скрывает смысл взглядов и шагов.
Картина без единого изъяна,
Достойная, воистину, богов...

Глаза - блеск влаги в прорезях доспеха
И губы, словно вечность, далеки...
Быть может, отзвук тающего смеха?
О нет, лишь эти глупые стихи...

Шаги навстречу - в тишине, во мраке
Так сложенкаждый шаг, так громок стук
Подков по мостовой... и привкус драки
На узелке переплетенных рук...

Невысказанной мудрости мгновенье
Под сон часов - молчат наперебой
Еще одно, последнее волненье,
Что нам дано перенести с тобой...

Как тихо... Слышишь? Это тишина...
Пусть будет спутницей твоей теперь она.
Тебе отныне тишина нужней,
А мне...
Мне только бы не вспоминать о ней!

Это цитата сообщения Danna Оригинальное сообщение

* * *
А можно, я тихонько промолчу...
К холодному стеклу прижмусь
Горячим лбом... Забуду
Про кого.. чего-то, где-то...
Навсегда.
Уйдёт забытым сном
Чарующее лето...
И строчками из популярных книг
Цитаты, признаки, приметы...
И дневников изорваные ленты,
И телефонных проводов узлы...
О чём-то, что случилось в жизни..
И... можно....
Я тихонько помолчу..
С тобой...
Как в тишине квартиры
Молчат часы
Судьбе наперебой.

- Давайте поговорим о прекрасном.
- Давайте. У вас есть глисты?
- Н-нет...
- Так ведь это же прекрасно!

Не так давно сэр Мартин спросил, отчего все мои записи в дневнике стремятся к высокому и отчего "пою я ангелов небесных, забыв о доле ангела земного"? В самом деле - отчего? Честно признаюсь, что ломала над этим голову более суток (со мной подобное - размышление о сущих пустяках столь продолжительное время) не случась, пожалуй, столь давно, что этот факт показался мне
а) прискорбным;
б) удивительным;
в) вопиющим.
Сложив в голове все три пункта, я пришла к выводу, что так дальше жить нельзя - и
благополучно закрыла глаза на вопрос благородного дона.

Однако вопрос сэра Мартина (я вас не утомила, дорогой читатель?) содержал тк же и упрек. Посему я вспоминаю здесь его слова и исправляюсь (не забудьте поставить голочку, лорд Матиас - ваша работа, как-никак...)

Итак, поговорим о низком.
О страстях, что недостойны дворянина, об окурках сигарет в твоей пепельнице и о том, что отныне покоится много ниже уровня воды.

"to obtain further information..."

Мечтаю о ноутбуке. Тогда можно будет писать в дневник, сидя на дереве в парке, и при этом потом не проклинать все на свете, перенося слова из реальности в виртуальностьь.
Сказать, что у меня отвратительный почерк - и то значит жестоко льстить мне. Буквы,
которые даже мне самой не разобрать менее, чем через пять минут после их написания - это воистину корявые буквы, господа.

Вывод: преимущество интернет-дневников над *бумажными* - не нужно ломать глаза, голову и язык, в тщетных попытках прочесть чужое (а то и свое!) словоблудие.

/специально для Мартина де Рессера: "язык ломать" потому, что не всякий способен
ругаться столь виртуозно, как вы, не ломая при этом сей важнейщей части тела... я,
например, пока не научилась./

Говорят, что фотографии преображают. Охотно верю.
Столь силього преображения я, пожалуй, раньше не видела. Абсолютно чужая и незнакомая мне леди печально смотрела куда-то мимо моих глаз, и она была прекрасна в своем одиночестве и блистательна в своем величии. В такую девушку можно легко влюбиться - с головой да в омут!
Но...
Тому, кто знаком с хозяином этого тела - странно. Как мимнимум.
Просто фотографии не способны передать Вас.

---------
Интересно, что сняла бы Данька?

И еще одно слово о Людях – им всегда очень сложно переступить порог Приличия, и они одинаково жалеют о результате, причем вне зависимости от того, какой выбор сделали…

Да, так вот – милый ребенок, что ты хочешь мне сказать? Нет, все понятно, но что конкретно?!
Стоит отвернуться, на секунду ослабить внимание – и у тебя уже мысли бродят, да все к тому же бредовые…

Дом был наполнен незнакомыми запахами, звуками, движениями… Кот, которого я ни разу не держала в руках, носился по полу в поисках мухи. Модем издавал странные звуки и вообще вел себя странно. Джесс что-то делал на кухне, я пыталась читать собственную почту.
Странное утро…

Джесс стал иным – возможно, я смотрю с другого ракурса? Не завораживает, как прежде, до трепета, но притягивает и удивляет… Приятное ощущение, не спорю… Просто – иное. Нужно привыкнуть, видимо, да только скучно это – привыкать…
Выход – просто наслаждаться. Ведь, в конечном счете, именно этому я научилась у лорда ФорРаттьерра…

Интересно, а он сам так умеет?

Джесс, проходя мимо кота, сидящего на мониторе:
- Мартин, ты что – кошку изображаешь?

Поговорим?
О том, что близко,
О том, что дальше горизонта.
О том, что занимает мысли,
О том, кто дома ждет кого-то...
О тех, кто плавает по морю,
О тех, кто ползает по суше.
Разделим радости и горе,
И пусть рыданья станут глуше...
Поговорим. Все в нашей власти.
Во власти мыслей, фраз и пауз.
Поговорим. Обсудим страсти
И мудрость намотаем на ус...
Поговорим.
Пожалуй - позже...
Но - не забудь, ведь мы решили -
О том, кто может и не может,
О том, где грань меж "нет" и "или"...
Поговорим...