- Почему ты плачешь?
- Потому что мне стало взрослее жить...
(с)

Еще капелька чужой боли и чужой любви - и мир становится чуть более колючим.
Жить становится больнее, и мы придумываем защиту - одежду, доспехи, броню... Взросление - это необратимый процесс наращивания панциря.

Нет, милый мой, я все еще жива.
И все еще я не твоя - прости...
Чуть-чуть свободой подышу сперва
И влезу в твою клетку. Не грусти.

Чуть-чуть свободы - это хорошо.
Немного опыта и тяги полетать...
Хотелось бы чего-нибудь еще,
Но крылышки важнее разминать.

Не разомнешь - и будут тихо ныть.
(Еще полгода в клетке мне сидеть)
Как жаль - свободы вкус мне не забыть
И оттого в неволе мне не петь...

И все. Осталось несколько минут.
На солнце, чуть прищурясь, чуть дыша...
Когда-нибудь охотники поймут,
Что делается с птицами...

Вечер, наверное. И ты здесь.
К вечеру они собираются под окнами, терзают гитару, о чем-то поют. Зачем-то живут. Для себя, для других... даже чуточку для меня, для девочки с волосами цвета осени, что смотрит на них из окна. И никогда не спускается к ним.
Как-то мы встретились с тобой у подъезда. Это было неделю назад.
- Ты... - сказал ты.
- Я... - ответила я.
- Ты ведь та девушка с восьмого этажа...
- Да.
- Приходи к нам.
- Возможно.
- Я буду тебя ждать.
- Не надо.
- Я все равно буду.
Теперь ты ждешь. Смотришь наверх, видишь меня, машешь рукой. Я тоже машу - в ответ. Но не спускаюсь. И не приду. Не нужно...

Играть с тобой. Во что - неважно.
Словами, в шахматы и в жизнь....

Очень личное, совершенно нарочно не закрытое.

"Как всегда тебя не понимаю. Как никогда - люблю."
Слова застыли где-то глубоко внутри, свернулись калачиком и тихо замурлыкали, теплые, нежные, пушистые, вкусные...
До вторника... потому что во вторник я увижу того, кто мне их сказал...

- Станция Лубянка. Переход на станцию Кузнецкий Мост. Уважаемые пассажиры...
Вышла. Замедлила шаг, пропуская толпу чуть вперед. Оглянулась.
Долгий взгляд. Бывают такие взгляды, словно разговоры... не важно, о чем говорили, важно, что все-таки говорили - остается одна-единственная эмоция. Близость.
Он вышел. Подошел ко мне. Взял за руку.
Ощущение рассыпалось.
- Я не жду, я прощаюсь... - сказала я в попытке объяснить.
Он неопределенно пожал плечами.
- Острожно, двери закрываются. Следующая станция...
Двери закрылись, унося с собой его печальные глаза.
Непонимание.

Мы живем в разных мирах. Но мы все равно...
Мы.

For Katry:
The Time is free. Nobody can not manage it. So, if you want to change your
past, simply change your emotions and memories.

Добавлено через SMS

For Mstislav:
Eternal life without love is the bad time`s joke. Do you want
something like it, mon cher? I doubt...

Добавлено через SMS

Утренний взгляд - с разрывающей нежностью.
Утренний голос - с фальшивой небрежностью.

Вам не понять, не узнать, не увидеть,
Что мы скрываем под тоненькой тканью
Каждый мой жест, как в испанской корриде,
Крайне опасен - теряешь сознание...

Не шевелясь, упокоить дыхание...
Им не достанется тайное знание...

Близость хранить, как драконы - сокровища,
Не издавая ни звука во тьме.
Ярость и страсть неземного чудовища
Боги подарят тебе, а ты - мне...

/навеяно записью Sena-13/

Идти по небу, увязая в облаках.
Не называя это глупой шуткой.
Чтоб был холодным ветер. На ногах -
Промокшие чулки под длинной юбкой.

И чтобы небо было голубым.
И чуточку прозрачным, словно лед.
И чтобы во всем мире только ты
Узнал того, кто по небу идет.

Идти среди дождей и ярких звезд,
Идти, не оступаясь, не скользя...
А иногда обидно мне до слез,
Что по небу ходить, увы, нельзя...

Рисовать приятно. Забыто-привычно заболели пальцы, появилась долгожданная пластика в движениях кисти. Груда моих любимых ластиков расползлась по столу. Карандаш ласкает белые листы...
Я рисую тебя.
Я снова рисую.

Осень ко мне охладела.
Где ее прежняя страсть?
Где тот огонь, что окрашивал в алое листья?
По подворотням запела
Ветром и трубами блюз
И нацарапала лужами мокрые письма.

По тротуарам скользят предпоследние дни,
Дни между ветром и снегом,
Антоновской грустью...
Листья под тополем видят могильные сны,
Им не дожить до победы,
Им не дожить до того, как вренутся
Теплые сумерки под покрывалом весны...

Прикидываясь странниками, они убегали из моей жизни, растворялись в утренних сумерках - а я снова оставался один на один со своею любовью. Очень грустно, когда любовь остается в сердце... она становится холодной и тоскливо воет на луну по ночам. Ей не хватает то ли свободы, то ли жизни, то ли еще чего - и она начинает царапать мне сердце острыми коготками, и кусать саму себя до крови, и пытаться умереть и воскреснуть.
А потом приходил в мою жизнь Ангел с чудесными чистыми глазами. Любовь внутри меня устремлялась к нему, мурлыча, втягивая коготки - и я был счастлив. До тех пор, пока мой Ангел не убегал в утренние сумерки, небрежно накинув на плечи плащ Пилигрима...

"Афина- ты богиня войны. каварна . хитра. ты лидер. красива и опасна. тебе все подчиняются. и тебе это нравится . у тебя лучше не вставать на путь . а то сотрешь в порошок!"




Пройти тест "~*~Какая ты богиня~*~"

Что для Вас является безнаказанным удовольствием?

Наверное, смех. Все честно - ни ада, ни тюрьмы за него не светит, а удовольствие (истинное удовольствие) налицо. Только сначала нужно научиться смеяться, а это сложно.
Научиться плакать гораздо проще. Хотя, казалось бы, цель та же - отпустить на волю эмоции, расслабиться, расправить крыльявытянуть лапки... но слезы сами катятся из глаз, а смех царапает горло.
Сложно смеяться, когда на душе кошки скребутся. Сложно смеяться над дурацкой ситуацией, если от нее зависит твоя судьба. Но - возможно...
И, когда умеешь, это ни с чем не сравнимое удовольствие.
...но, выходит, за него тоже нужно платить - просто авансом...

Тогда, может быть, страсть? Кто скажет, что не получает удовольствия от любовных утех,
тому я посоветую немедленно обратиться к психиатору, ибо человек он конченный. Но страсть-то как раз наказуема, и в первую очередь собственной совестью (про отсутствие у
субъекта этой составляющей тоже прошу лапши мне уши не вешать). И ой как больно бьет эта стерва!
Значит, страсть тоже не пододит.

Чревоугодие отметаем, с опаской оглядываясь на гастрит и прочие язвы желудка.

Сон, с тихим сожалением, тоже - сколько раз я опаздывала на важные мероприятия и встречи лишь потому, что не могла заставить собственный организм встать с постели...

Любовь? Нет, за любовь-то как раз я плачу самую дорогую цену - душу.

За Чудеса приходится расплачиваться спокойствием и социальным статусом, за Знания - трудом и (часто) болью, за Дороги - невозможностью с них сойти...

Это что же получается, у меня нет безнаказанных удовольствий?!

Это цитата сообщения Бегущий_вовне Оригинальное сообщение

Как нелегко сказать порою
Обыкновенные слова:
-Я виноват перед тобою.
Я виноват, а ты права.
Когда случается такое,
Не просто рвать, с обиды выть,
Чтобы достоинство мужское
Пред женской гордостью сломить.
Он уходил. Она молчала.
А ей хотелось закричать:
-Постой! Давай начнем сначала!
Давай попробуем начать!
И все- таки не закричала.
Он уходил. Она молчала.
Он оглянулся у порога,
Свою решительность кляня.
Хотелось крикнуть: - Ради Бога!
Прости меня! Верни меня!
Не крикнул и не подошел.
Она молчала. Он ушел.

Взято из дневника Charisma_Anna.