Это цитата сообщения Обезьянка_номер_Ноль Оригинальное сообщение

Supergirls don't cry.

(с) Reamon

Пролог, к делу, в общем-то мало относящийся, но отчего-то для меня особо значимый:

"I am out there. Like Truth." - сказал тебе Автоответчик в моей ICQ.
"Судя по тому, что тебя нет целый день, правды у нас тоже не имеется. Что ж за страна такая - чего не хватишься - всего нет..." - ответил ты.
Я улыбнулась, читая ваш диалог.


Остальное словоблудие "ни о чем", являющееся основным...

Это цитата сообщения Лента_Мёбиуса Оригинальное сообщение

Вот дом, который построил Клименко...

А это - девица,
Что в пубертатных страданьях томится
И бьется башкою о твердую стенку
В доме, который построил Клименко...

А это простецкий лирушный пацан,
Который гнобит постоянно девицу,
Что вся в пубертатных страданьях томится
И продолжает долбиться о стенку
В доме, который построил Клименко....

А это милейший диктатор Валез,
Он здесь - герой и ваще молодец,
И от него свой заслуженный бан,
Получит простецкий лирушный пацан,
Который гнобит постоянно девицу,
Что снова в соплях и страданьях томится,
Уляпав слезами обои на стенке,
В доме, который построил Клименко...

А вот Шляпа Трилби, ему до звезды,
Что где-то пшеном отравились дрозды,
А так же - милейший диктатор Валез,
Который герой и ваще - молодец,
И что от него свой заслуженный бан
Получит простецкий лирушный пацан,
За то, что гнобит постоянно девицу,
Что вновь начинает в истерике биться
И грызть потихоньку кирпичики в стенке
В доме, который построил Клименко...

А это известный лирушникам Ч.,
Который имеет мильоны ПЧ,
Который забанил известного Шляпу,
Того, кто не хочет в России гестапо,
Но все же которому вновь до звезды,
Что где-то пшеном отравились дрозды,
А так же - простой модератор Валез,
Диктатор, герой и, ваще, молодец,
Который под нос пробурчавши "хана",
Похерит дневник вот того пацана,
Который гнобить продолжает девицу,
Уставшую сильно в истериках биЦЦа,
Упавшую в обморок рядом со стенкой
В доме, который построил Клименко...

А это вот Лента, она наблюдает,
Ничто ее сильно тут не задевает,
Ни очень известный лирушникам Ч.,
Ни целый мульОн его славных ПЧ,
Ни Шляпа, которому вновь до звезды,
Ни дохлые черные птички-дрозды,
Ни славный герой-модератор Валез,
Ни то, что в лиру он кругом молодец,
Ни то, что получит заслуженный бан,
Какой-то лирушный бедняга-пацан,
Ни то, что гнобит он больную девицу,
Ни то, что она с нервным срывом в больнице,
И кто-то латает несчастную стенку
В доме, который построил Клименко...

Это цитата сообщения Йелла_охуелла Оригинальное сообщение

Как уже было сказано, Бритт стопудово была умной козой – три ярмарки и выпас у озера Сюллияйкке даром не проходят. А вот девочка, пожалуй, что была наивной. Или не так – сомневающейся, наивные героини нынче не в моде, всем подавай всезнающих, опытных, искушенных школьниц с грудью и мозгом, развитым не меньше, чем грудь. А наша девочка в сандаликах представляется мне кем-то вроде Бетти Марч, разве что не столь ангелоподобна и пианино видела только на картинках. Думаю, она пропала бы без Бритт и ее занимательных суждений о разных людях. Вот и сейчас девочке как раз впору задать вопрос, опять же по-книжному подперев щеки ладонями:
- Вот, Бритт, а почему некоторые люди всегда все знают, а я – так ничего не знаю? Намедни хозяйка с хутора Идеально_Уютный_Уголок сказала мне, что не выйдет из меня хорошей крестьянской жены, потому как я, когда кормлю поросят, подхожу к ним слева, а надо справа. Да-да-да. Она точно знает.
А Бритт бы ей ответила, приглушив Боба Марли в наушниках и почесав левый рог спицей (он у нее всегда чешется, если кто-то сплетничает):
Читать далее...

Это цитата сообщения Йелла_охуелла Оригинальное сообщение

...И девочка говорила бы козе (у козы как раз наушники между рогов, там Боб Марли, все дела), вот она говорила бы:
- Знаешь ли ты, Бритт, что такое счастье? И почему это люди не летают как птицы? Вот я бы, кажется, щас взяла бы и полетела… И почему же это люди не летают?
А Бритт бы ей ответила, сдвинув наушник на один рог:
- Крыльев нету, вот и не летают…
- А если б были?
- Все равно не летали бы.
- Это почему же?
- А потому. Природа человеческая. Кто-то бы летал, конечно. Кто-то их отрезал бы. Кто-то написал бы книшку про то, зачем человеку крылья, про их устройство и все такое, но сам бы никогда не полетел. Кто-то их бы продал. Кто-то покрасил бы и растатуировал. Кто организовал бы движение «Люди не птицы» и протестовал против крыльев. Ну и так далее. И только редкие экстремалы тихо парили бы в воздухе.
- Но ведь парили бы!
- А ты представь – там же холодно. Наверху. Паришь ты себе в дубленке, нос красный, сопли, морда синяя, всякие конечности отмерзнут – вот потому и не летают люди. У них и без этого чаще всего – нос красный, морда синяя и настроение плохое.
Бритт, стопудово, умная коза. Она два раза была в городе на ярмарке.

Это цитата сообщения Йелла_охуелла Оригинальное сообщение

Когда бабуля Ряйкиннен гостила у нас, то, конечно, она, как заслуженный работник народного образования, не могла не заинтересоваться тем странным, рыгающим языком, который ее любимая внуча, будучи в здравом уме и приблизительно трезвой памяти, хочет сделать своей профессией.
-Ну-ко, внученька, как по-датски будет «бабушка»?
Я принимаюсь объяснять, что бабушек по-датски может быть, как минимум, три вида: мамина мама, папина мама, и просто бабушка безо всяких идентификаторов, а под конец издаю нечто вроде «моомоо» – это, значит, мамина мама, то есть такая вот конкретная бабушка.
Сжалившись над бабулей, которая безуспешно пытается вымычать себя по-датски, говорю:
- А вот по-шведски ты будешь «мурмур», ты лучше это слово запомни.
- Мурмур, - кивает довольная бабушка.
Через некоторое время застаю бабушку сидящей на диване в состоянии легкой задумчивости. Бабушка озадаченно бормочет:
- Гавгав? Мяумяу? Кискис?

Теряю форму, Учитель... =)

Привыкла хотеть_быть_счастливой. Скоро начну бороться за права Человека и петь пьяные песни в пять утра. Ага...

И все-таки, несмотря ни на что, душ - это моя привилегия.

Мартин:

Немного патетики и высокой грусти.
И природы, разумеется.
Хочется внуков -
Плачет старая финка.
Солнце садится.
Ашура:

Фи, Мартин! Патетика, высокое...
Природу надо видеть в позитиве!
Солнце садится
Попой в холодную синь
Черного моря

Это цитата сообщения Xall Оригинальное сообщение

Урок 1.

Мужчина собирается в душ, в то время как его жена только что помылась, когда раздается звонок в дверь. После непродолжительного выяснения, кому идти открывать, жена сдается, быстро оборачивается в полотенце и бежит вниз узнать, кто пришел. Открыв дверь, она видит своего соседа Боба. Не дав ей вымолвить и слова, Боб говорит:
- "Я дам тебе 800 долларов, если ты приспустишь полотенце".
Подумав пару секунд, женщина скидывает полотенце и остается перед Бобом обнаженной. Насладившись зрелищем, Боб передает ей 800$ и уходит.
Смущенная, но воодушевленная внезапной удачей, женщина, вернув полотенце в исходное положение, идет наверх. Когда она возвращается в ванную, муж спрашивает из душа:
- "Кто это был?",
- "Наш сосед, Боб", - отвечает она.
- "Отлично", - говорит муж, - "он ничего не говорил о 800 долларах, которые я ему одалживал?"
МОРАЛЬ: Если Вы делитесь важной информацией о вложениях и рисках со своими компаньонами, Вы можете избежать нежелательных последствий.
Читать далее...

Это цитата сообщения Ashura Оригинальное сообщение

Фи, Мартин! Патетика, высокое...
Природу надо видеть в позитиве!

Солнце садится
Попой в холодную синь
Черного моря

[306x231]

Малопроходимый луг, запертый с трех сторон лесом и болотом... Борщевик выше меня ростом. Идешь среди трав, а из-под ног взлетают мотыльки стаями, машут белыми крылышками... ромашки, иван-чай, осока, рогоз, клевер.

- Нет, все-таки у них там, в Англии, места менее дикие, - говорит Андрей, который совсем недавно приехал из оной Англии.
- Да, - подтверждает Катерина, оглядывая что-то орхидное и фиолетовое.
- У них там везде пройти можно... а тут, - Андрей спотыкается, смешно взмахивает руками, сохраняя равновесие, - тут не продерешься...
- И овечек тут нет, - Катерина ломает очередной стебель чего-то орхидного, и откладывает цветы в сторону, к ромашкам и иван-чаю.

Темнеет.

Это цитата сообщения Ad_Vitam Оригинальное сообщение

Я очень давно не видел человека по имени Омнис Этернит. Собственно говоря, я даже не узнал его в первый момент, когда столкнулся с ним на многолюдном перроне, с минуты на минуту ожидавшем прибытия поезда. На больших вокзальных часах стрелки медленно приближалась к пяти часам. Он стоял, наклонив голову, держа обеими руками перед собой небольшой чемодан и не мигая смотрел на каменные плиты у себя под ногами. Я торопливо проталкивался сквозь толпу ожидающих, надвинув шляпу на лоб и устремившись в дальний конец платформы – место мое было в самом конце поезда. И тут неожиданно столкнулся с ним. Извинившись, я было хотел пройти дальше, но знакомые черты лица невольно привлекли внимание, было тогда ему лет тридцать, не более, невысок ростом, волосы коротки и темны, лицо бледное и худощавое, губы плотно сжаты в форме неоконченной и какой-то равнодушной и чуть извиняющейся ухмылки. Я это выражение помню еще по нашей последней встрече лет шесть назад, тогда он вот с таким же точно лицом он стоял на похоронах своей жены и смотрел на комья земли, глухо падавшие в яму с гробом, и, кажется, подумал еще, что взгляд его не смотрит, а слушает происходящее, а на губах, не подходивших к лицу – все то же равнодушие и смущенное извинение. Почему? И перед кем? Ухмылка и показалась мне такой знакомой. И все же что-то в нем переменилось. Нет? мне определенно известно что именно. От случайного толчка он пошатнулся, но даже не повернул головы, а лишь приглушенно пробормотал извинения. Я остановился прямо перед ним, но, но он, казалось не узнавал и не замечал меня, хотя сомнений не оставалось – это несомненно был он.
- Омнис Этернит – сказал я, пытаясь держаться как можно непринужденнее – рад видеть тебя.
Он поднял серые с темным ободком глаза и посмотрел мимо меня. Вернее не посмотрел, а просто поднял глаза, зрачки же остались неподвижными. Они остались в том же положении прямого взгляда перед собой, когда он произнес мое имя в ответ на приветствие.
Его голос, низкий, чуть хриплый я с трудом расслышал сквозь шум толпы.
- Я узнал тебя, - говорил он, смотря прямо перед собой – Я узнал твой голос.
По спине тотчас прошла сильная дрожь, при виде этого хрустального неподвижного взгляда. Я понял. Он действительно узнал меня.
Часы с гулким металлическим звоном начали отсчитывать пять.
Вдруг он закрыл свои невидящие глаза и его лицо исказилось невероятным отчаянием и отвращением, и так продолжалось, пока не смолкло эхо последнего удара.
- Прошу прощения- сказал он

Я открою для тебя дверь.
За тобой войдет сквозняк в дом.
Снова вспомнится "Москва-Тверь",
Старый чайник, каркаде в нем...

Встрепентся вдруг в душе боль,
Грубо память ткнет локтем в бок.
Помнишь, был когда-то мир - свой,
Пыль дорожная, да грязь ног...

Были дни, когда в ладонь - дождь,
И глаза в глаза, и страх - ртом...
Заходи. Ну что же ты ждешь?
Слышишь запах?
Чай готов.

Это цитата сообщения Danna Оригинальное сообщение

Волна. Другая. Третья.
Его длинные волосы давно намокли и теперь искрят крохотными капельками. Он играет в волнах как ребёнок: ныряет, прыгает, кричит, смеётся... В рыжих лучах закатного солнца замирающий над волнами на какую-то долю секунды он настолько красив, что я не могу оторвать глаз. Он словно..
А я всё сижу и думаю, кем бы его нарисовать... птицей.. но для настоящей птицы он не одинок, совсем не свободен, и тем более, в нём нет даже чуть заметной искры печали.... дельфином.. но и на дельфина он не похож..
Я любуюсь клокочущим море, пустым пляжем, Его фигурой, то появляющейся, то исчезающей в волнах... ветер доносит его смех.
В конце концов я понимаю, что он просто человек. Слишком реальный, чтобы рисовать его пастелью.
Я пытаюсь придумать ему имя, но бросаю это занятие, потому что имя у него и так есть..
Я пытаюсь представить его жизнь, но ничего не выходит, потому что я знаю его жизнь довольно неплохо.
Я пытаюсь смеяться над собой, но выходит только улыбка..
У меня в ладонях жёлтые ракушки. Вокруг шипят волны, ветер давным-давно растрепал волосы...
"Наверное, можно вывести ещё одну форму любви - любовь, позволяющая не мучиться от нереальности, а любоваться каждой минутой.. состояние, в котором просто уютно", - подумала я, рисуя на песке круги.

Больше всего удивили письма в личную почту следующего содержания:

"Милая Ашура!<...>
Поздравляю тебя с днем рождения твоего Учителя... <...>"

Вероятно, я чего-то не понимаю...
Нет, день рождения имеет место быть, но при чем тут я?! (я его не рожала, ей-ей)

В общем, если Вы, сударь, дотянулись до меня, у Вас есть все шансы поздравить его лично.
Контактная информация прилагается к изумленному ответу.

Это цитата сообщения northwind Оригинальное сообщение

Пущино не изменилось со времени нашего предыдущего приезда. Смотрю фотографии своего первого ноября в этом городе. Мерзлая земля, слегка прикрытая чахлым снегом – внезапное явление зимы миру, людям… Глыбы льда на реке, вмерзшие в них бурые травы, а небо – пронзительно, ослепительно белое, такое, что эту белизну не изжить, не нырнуть в ее глубину… Лишь где-то по горизонту сквозь него виден фиолетовый свет ноября, последнего месяца осени, впавшего в предзимнее стылое оцепенение. И все же хорошо, словно в толще льда, внутри застывшего мира, тлеет неровный огонек, и кожей ощущаешь переменчивые потоки тепла, пробивающиеся как ключи из-под земли… И чувствуешь живое. Родник – зыбь, рябь по воде, спирали, воронки, а внутри – глубина… Усадьба – вроде как и в саркофаге, но и внутри нее плывущее, ненормированное пространство.
И – провода, потерянные в небе. И мысль о том, что весной здесь цветет ветреница. И – кислое яблоко, сорванное неподалеку, завалявшееся в моем кармане еще на три года после…

И сейчас. Все та же зыбь пространства. Кажется, архитектор смеялся над всеми, когда придумывал эти дома, «стекающие» к реке. Ведь сначала трудно понять, какой силой их основания изогнуты в дугу… Круглые окна-иллюминаторы. Дом-корабль плывет высоко над городом, а над ним – двумя мазками в небе радуга, не имеющая начала и конца.
Трава подступает так близко к асфальту, что скоро заполнит улицы, эта терпкая, душная полынь, что вымахала выше головы. И по вечерам, когда такое же солнце, с горчинкой, с горьким вкусом и запахом полыни, заполняет твою комнату, ты бежишь в пойму, чтобы упасть в траву и затеряться, видеть только землю и жесткие стебли, царапающие щеки. Твой рассудок помрачен, ты не знаешь, что, зачем, куда, почему – вопросы теснятся в голове, бьются, словно мошка в стекло, но… Уткнись носом и будь, распластанная на холме в ночь летнего солнцестояния.
Вернешься обратно. Там цикадки медленно летают среди зажженных ламп. Садятся на руки и не хотят слетать. Ты тихо дуешь, но ветер им не помеха, они облепляют людей, похожи на темные кусочки коры.

После дождя рыба плещется - ивы в реке утонули – солнце плывет по воде… Тихий вечер. Неделя дождей - после нее затопило Пущинский пляж, кабинки стоят по уши в воде. Чавкает грязь. Ясно.

- Я могу тебе чем-нибудь помочь?
- Дай мне воздуха, много холодной воды, ветер соленый и кружку глинтвейна в руки.
- Увы...
- Я так и думала.