The impossible is often the untried

and so on

(for T.W.)
Давай остановим время - на середине,
Пока не успела толком взойти луна,
Пока еще не облил серебром равнины
Ее сладковатый свет; пока ночь пьяна,
Пока небосклон, толчась, захватили звезды,
И море на них раздраженно шипит волной.
Давай остановим время - пока не поздно...

Рине

Я, в общем-то очень терпимое существо. Я могу простить, когда меня обкрадывают, оскорбляют, посылают, ненавидят, пытаются убить. Я прощаю изменяющих мне мужчин и тех, кто спит с моими мужчинами. Я прощаю тех, кто выдает свои слова за мои, кто прикрывается мной, кто делает мне гадости, кто сыплет мне мышьяк в чай, кто колет ножом в спину. Я, кожется, даже не так зверею от тех, кто крадет мои имена...
Я не могу, не умею простить только тех, кто крадет мою душу. Отрезая от меня куски, ты делаешь меня меньше, просто банально, почти физически меньше, а потом удивленно-искренне - Аша, тебя здесь нет! Конечно нет, любовь моя, откуда мне тут быть, когда ты меня растащил на свои нужды? Ты из меня кирпичики сделал и строишь, строишь, а потом ломаешь и строишь заново, а каждый раз, как кирпичей не хватает, приходишь, целуешь, смотришь глаза в глаза - и вынимаешь изнутри меня меня же кусками, вразвес, горячую такую, глупую. И я не сопротивляюсь даже, твои глаза - это такая анестезия, любимый, что почти_физическая кровь водопадом на пол и не замечается. Не до того.
Только потом, когда отворачиваешься и уходишь в другой дом строить новые вавилоны, я вдруг понимаю, что дыра-то насквозь и зимний ветер как-то неприятно холодит рану, и сил ни на что, и только рухнуть в постель, в которой опять, черт подери, нет тебя, и уснуть под Арбенину. А утром - вставай, и ночью - ложись, и в промежутках скользи в осенних ботинках по гололеду, спеши, беги, улыбайся, улыбайся, улыбайся, все хорошо. Все хо-ро-шо, девочка, тебе все кажется, нет никакой дыры, ничего нет, и сейчас ты сделаешь шаг, потом еще, и больно не будет, и будет свободно и никто и никогда больше не посмеет рвать тебя на куски и затыкать ими дыры в чужих судьбах, ты только шаг, первый шаг, ну же...
Ах, какие у тебя глаза, мой единственный. Да, я твоя, конечно.
Бери.

Понимаете, вас всех готовили в космонавты. Должны были появиться десятки, сотни миллионов космонавтов – все, кто мечтал об этом. Вы ведь не думаете, что дети сами решали, что они хотят быть космонавтами? Трехлетний ребенок не может проснуться утром и придумать, что он хочет летать в космос. Детям объяснили, о чем они должны мечтать. Это было частью подготовки. Какая-то грандиозная операция – колонизация дальнего космоса, геноцид инопланетян. Не помню, что именно. В любом случае – сплошная маниловщина. Потом, конечно, пришел кто-то умный, планы поменялись, вы оказались не нужны. Сначала вас хотели ликвидировать – Третья мировая, Дарт Рейган, забриски мертвого человека. Но снова появился кто-то умный и предложил оставить про запас. Переподготовкой, конечно, никто не стал заниматься – лишние расходы. Кто выживет, тот выживет. Это как в фильмах про киборгов, которых вырастили безумные ученые и оставили маяться, когда Пентагон перестал финансировать программу. Они бродят по огромным парковкам возле моллов и что-то ищут в небе. Вы пытаетесь понять, почему все так нелепо и нескладно, почему хочется футбол и лететь с балкона, ломая ветки тополей. Просто вас готовили совсем к другому. У вас отняли способность любить, оставив только инстинкт размножения, – когда долгие месяцы несколько десятков человек заперты вместе в корабле, лишние конфликты ни к чему. Вам нужны перегрузки, жесткое излучение, вода из мочи – вот почему вы так старательно травите себя. Земля – слишком уютная для вас планета. Вы тыкаетесь во все углы этого мира, обдирая в кровь лицо и коленки, и пытаетесь по запаху найти для себя место. Навигаторы стали программистами, пилоты гоняют в тонированных «девятках», специалисты по негуманоидному разуму пишут в живой журнал. И ничего уже нельзя сделать – вмешательство было на уровне ДНК. Ваши дети будут космонавтами. Ваши внуки будут космонавтами. Вы пишете книжки о космонавтах и для космонавтов, и все картины, все фильмы, вся музыка – это разные истории о Гагарине, который проспал 12 апреля. Глухой Циолковский и мертвый Гагарин – вот кто правит вашим миром. Странно, что вы еще живы. То есть вы молодцы, конечно, но вас очень жалко. Так брезгливо и трогательно.

(c) http://www.livejournal.com/users/saash

(Восточному ветру)

плодить химер, штамповать офсетной печатью
по шершавой поверхности голой души
не спеши
на закрывай распятьем
собственные ошибки.
видишь - зыбко
ощущение правды как та вода,
которая пар, лед, жидкость - и так всегда,
попробуй поймать - и ни к черту;
пусты ладони.
настроен
приемник твоей души на волну любви,
так что же ты крутишь кольцо по диапазону?
не надо делить свой мир на участки-зоны,
однажды запущен процесс - не остановить.
не смей
не подчиняться своей мечте.
вспомни, чего ты стоишь without it.
вспомни, как что-то глухо в груди болит,
если она тоскует не о тебе.

Это цитата сообщения кошка_в_апельсинах Оригинальное сообщение

– Драконы, – владыка наклонился и приложил к следу ладонь, – создания эфемерные, порождённые человеческим воображением по дьявольскому наущению… Здоровый, гад.

– Ага, – сказал я.

Следы лап эфемерного создания огибали коровник и заканчивались у калитки. Дальше, на спускавшемся к замёрзшему озеру склоне, поблескивал нетронутый наст. Владыка потрогал колья ограды, повернулся ко мне.

– Девок допроси. Уж больно они... Ревностные христианки, – владыка возвысил голос, – в посте и молитве должны ожидать избавления от зверя, ликом и сутью своими аспидного, как и положено быть порождению тьмы! А эти вон… шастают… Ни страха божьего, ни…

Владыка раздражённо махнул рукой, размашисто перекрестился и пошёл к повозке.

– Ага, – сказал я ему в спину. – Допрошу.

В доме было тепло. Я сбросил тулуп, шапку, снял сапоги. Мария выглянула из кухни.

– Я в комнате завтрак накрыла. Давай… Помоги мне вот только…

Она расправила кусок мягкой белой ткани, сложила его пополам, взялась за один угол. Я перехватил ткань чуть пониже складки, вырастил на другой руке коготь и разрезал туго натянутое полотно на две будущие пелёнки. Мария потянулась ко мне, погладила по щеке.

– Уехал владыка? Ну, и славно… А ты тоже – размяться, размяться! Ночь безлунная… А видели, вишь, донесли. Озеро всё подо льдом?

– Подо льдом, – сказал я.

– Уйдёшь весной?

– Уйду… Я помолчал. – И вернусь осенью.

***

"В тот же год", – скрипел пером дьячок, – "объявился в озере крылатый змей. Изрыгающий пламя, наводил он ужас на окрестных селян и учинял немалую потраву стадам и посевам, и так бесчинствовал с Пасхи и до Покрова. Зимой же погружался в пучину вод и спал. Такоже доходили до нас слухи, будто умел змей оборачиваться прекрасным юношей и в этом обличье посещал дев и возлегал с ними".

Это цитата сообщения lj_vero4ka Оригинальное сообщение

Лохматый тянется через меня, чтобы переключить что-то в компьютере - он подсоединен к телевизору, мы смотрим кино. Перегибается, и я начинаю отчаянно стучать его по попе, со всей силы.

Замирает. Садится. Понижает голос:

- Верочка. Ты не хочешь немного рассказать о себе?..

• Моя прекрасная тетя-психотерапевт по совместительству еще астролог и кандидат химических наук. Мы сегодня с ней обсуждали корпускулярно-волновой дуализм. Это фотонный луч, если вы помните: фотон одновременно является и частицей, и волной, и его невозможно отследить в каждый конкретный момент времени - если он не двигается, он не существует.
  
  - Так вот, - я на третьем курсе это поняла: человек - частица, душа - волна.
  
  Без движения - ни того, ни другого.

Смотри, как на экране, разбитом вчетверо, маленькие человечки пускают дым.
Черно-белая жизнь их разбитых зеркал, их слепых пиджаков и согнутых спин,
Как на ладони – на маленьком мониторе.
Вдыхай полной грудью запахи темноты, искры разбитых лампочек в фонарях.
Чувствуй на тонких пальцах прозрачных птиц, ветрено-снежных призраков декабря.
Щемяще-нежно, серо, свежо и снежно.
Слушай, как пьяный ветер путается в ветвях, как плачут звезды, живущие вечно врозь.
Воспринимай вкус слов, оброненных вслед, взглядов из-под ресниц и улыбок вскользь.
Неоднократно. Заново - и обратно.

Здравствуй зима, твою мать, какой чистый снежок, а под ним лед - опа! Как ты любишь сюрпризы, девочка, чувство юмора просто швах. Небо сереет, фонари выключили, а вот и очередь в маршрутку... влезу хорошо если в третью. Ничего, приедет быстро. Уши не мерзнут, все мне кажется. Не мерзнут, говорю. Черт, хочу шапку. Ушанку. Или просто меховые наушники. Прыгай, прыгай, теплее будет. Скок-ско, заяц недорезанный. И в ладони дыши, да. А вот и твоя мечта, третья по счету, прыгай скорее. О, денежные расчеты. О черт, кто ж так ездит… ага, 10 минут страха и метро.

Не называйте меня пессимисткой, я вижу поезд. Вот, уже появились огоньки за поворотом, вот ветер, вот лязг и грохот, зеркало мимо лица (хорошо, что мимо), Синяя стена движущегося железа. Двери открываются, толпа вывалилась, толпа ввалилась, я на одной ноге, с рюкзаком в руках, с таким лицом, что можно снимать фильм ужасов. Осторожно, двери, жжах, толчок (все попадали друг на друга, слышен мат, детский плач, ругань старушек за сидячие места), поехали. Гаснет лампочка над головой. По стенам змеятся трубы. Пахнет горелым. Чья-то рука тянется к молнии нарьки, я вонзаю в нее когти, рука бьется и уползает обратно. Станция, толпа вывалилась, толпа ввалилась, я с нари на вытянутых руках, ах не помните меня в лепешку. Двери, носом в стекло, едем дальше.

Тыгыдым-тыгыдым.

Не люблю верхний транспорт за забитость, непостоянность и кучу школьников и стариков, беспрестанно выясняющих морально-нравственные проблемы. Нет, может в других городах/странах все нормально, но постсоветские мужеподобные бабы с сумками в полсебя (то есть в две меня), визгливо доказывающие всем, что они строили будущее и картинно хватающиеся за сердце в сочетании с хмурыми подростками, которым на все положить, которые поют на весь троллейбус рэп… это не для слабонервных.

* * *

- Ты просто не любишь Россию.
- Ты чертовски прав.

Я могу поверить в то, что я не права – я знаю одного гражданина Латвии, вчера впервые в жизни приехавшего в Россию и нежно в нее влюбленного всю сознательную жизнь. Я мотаюсь по грешной стране уже пару лет в режиме way-out, я даже нашла себе пару любимых точек на карте. Природа – супер, да, но, черт подери, что за дрянь ее населяет… И ведь в столице живу, тут вроде сплошная интеллигенция должна быть, сливки общества в розлив, у каждого второго высшее, у каждого четвертого докторская, все гениальны, всем по колено, у всех будущее на носу. В те-о-ри-и.

Я поймала себя на мысли, что не хочу жить в стране, в которой меня матерят раз в три часа full-package, где меня все пытаются обокрасть, обсчитать, опустить и затащить в постель (часто одновременно), где идти домой после темноты страшно, а темнеет зимой после четырех, где способ попадания на нужную территорию – это дырка в заборе, а менты всемогущи и неприкосновенны, как боги.
Я просто не могу любить такую страну. Меня от нее воротит.

* * *

Грядущий Новый Год делает людей нервными. Одни маются с выбором подарка, другие с выбором места проведения праздника, третьи сдают сессию, а на лица бухгалтеров вообще лучше не смотреть.

- Что это, моя дорогая?
- Это приглашение на новогодний вечер.
- От кого?
- От Деда Мороза, если верить конверту.
- Этот старый пердун не умеет правильно оформлять счетов.

* * *

- На самом деле, - говорит Анечка*, - дед Мороз нужен вовсе не для детей, а для родителей. Потому что его основная функция не разносить подарки, а быть козлом отпущения. Если ты подаришь ребенку фигню какую-нибудь, а ему не понравится, всегда можно сказать – это не я, это Дед Мороз принес. И обижайся, деточка, на высшие силы, сколько влезет.

Это цитата сообщения lj_estetka Оригинальное сообщение

Особенно, конечно, меня утомляет в крайние несколько недель манера многих:

расставлять точки над "i" в словах, в которых нет "i".

http://www.livejournal.com/users/estetka/716403.html

В моей школе жила одна фраза. Ее говорили все, по поводу и без повода, и чаще всего говорили ее мне. Фраза была проста, понятна, общепринята и общеизвестна. Если я не давала списывать сочинения по литературе, учила историю, думала о чем-нибудь (не важно, про себя или вслух), рвалась что-нибудь организовывать (да, и такое тоже было), пыталась вырулить очеедной скандал,мне говорили с такой вот снисходительной усмешкой:

Будь проще, детка. И люди к тебе потянутся.

Меня раздражает эта раза до сих пор. Я отчаянно не хочу "быть проще". Но, тем не менее, я поймала себя на том, что хочу сказать это вслух - человеку, с моей школой никак не связанному и со мной, в общем-то, тоже связанному мало. К чему я? К тем дивным и прекрасным рассуждениям о боли и ее месте в этой благословенной (кем, когда и зачем?!) вселенной.
Милые дети, боль - это фигня, как пчелы. Это не высшая цель, не испытание, не доказательство вашей святости или_наоборот. Это просто хрень такая, неприятное для организма явление. Если отрезать себе палец, будет очень больно и ничего сверхъестественного. Архангелы не затрубят, небо не рухнет, крылья не вырастут. Будет много крови и одним пальцем меньше. А самый большой секрет в том, что... (та-дам!) ...боль вашей распрекрасной души ничем не отличается от боли вашей пострадавшей конечности. То есть, если отрезать от себя, например, любимого человека...
Ловите мысль?

Это как раз тот редкий случай, когда не надо "все усложнять". И слышать не хочу о контрастах, о том, что белое видно хорошо только на черном и прочую ахинею - я белое и на красном вижу, и на зеленом, и на серо-буро-малиновом в козявочку. И не понимаю, как это у вас не получается - дальтоники, что ли? Органически не принимаю идею о красоте боли - что красивого-то? Что кровушка хлещет? Что тушь по морде размазана от перманеентного слезовыделения?... Гм, наверное, у нас разные представления об эстетичности (а может, вы просто никогда не пробовали отстирывать кровавые пятна и приводить в божеский вид морду, прорыдавшую полтора часа?).
В общем, это я все к тому, что если ты еще раз скажешь: "мне больно и это правильно, потому что нельзя иначе", я пойду бить тебе лицо. Может быть, даже ногами.

... такое ощущение, как быдто я у кого-то игрушку отняла и не отдаю. Или мальчика увела. Или списать не даю.
Вы забыли меня в игнор-лист запихнуть, юные барышни. Это можно сделать следующим образом - идете в настройки дневника, там есть вкладка "Безопасность, конфеденциальность и детали оформления". Далее - ставим флажок напротив "Запретить из списка" (или даже "Запретить из списка и незарегистрированным", для надежности). В поле вписываем латиницей с маленькой буквы - ashura. Ап! Дело сделано, я перестаю иметь возожность читать, комментировать и каким-либо еще образом присутствовать в вашей виртуально-логофилософичной жизни.

Открыла для себя еще одну разновидность счастья - счастье мелкого помола. Пахнет, как кофе с корицей. На вкус - декабрь. Пальцы греет. Иногда немного пушисто, мурлычет даже. В общем, неплохо.
Складывается из красных время-дата-образующих циферок на автобусной остановке, из хвостиков в черных лентах, из мелиного печенья, из книги, из музыки в чужом плеере, из робкого прикосновения перегрузки в трогающейся машине, из смс, из имени любимого демона, из теплого и сонного кота, снятого с монитора и мурлычащего, из букв Э, С и М.
Пью горстями, как родникувую воду из колодца у Пущинской биостанции.
И перед глазами тамошний водопад. А под ним почему-то - you have logged in...

Это цитата сообщения lj_neivid Оригинальное сообщение

У нас сегодня день под названием Маме Надоело. Маме надоело рисовать принцесс. У мамы от принцесс рябит в глазах.

Муся любит принцесс, Котяня любит принцесс, и моё искусство изображения юбочек и рюшечек выросло необычайно. В компьютере появились файлы "принцесса_один", "принцесса_пять", "принцесса_гор" (это в горошек, если кто не понял, юбка у неё такая), "принцесса_др" (другая, а вы что подумали?) и, пределом социалистического реализма, "принцесса_гот" (не божественная, а готовит - при плите). Поэтому сегодня я сломалась.

Система у нас такая - я рисую, потом распечатываю, а девушки раскрашивают. Трюк тут в том, чтобы пририсовать неважно чему как можно больше мелких деталей - тогда клиенты раскрашивают долго. Принцессы мои изобилуют пуговичками, цепочками, локонами и творческими удачами. Творческие удачи выражаются в букетах пририсованных к принцессам цветов (лепестки! каждый - отдельным цветом! ха!) и мелочей типа пряжек на ботинках. Раскрашивают моих невест как придется - то лица желтым замажут, то руки синим, то придут уточнять, бывают ли у красивых девочек малиновые хвосты (я, категорически: бывают! ибо один хвост - это пять минут покоя), но меня, если честно, судьба принцесс заботит мало. Раньше мы развлекались сюжетами поинтересней: и аквариумы рисовали с рыбьими свадьбами - рыба-жених, рыба-невеста, рыбки-гости, и басни иллюстрировали, и друг друга изображали. А теперь у народа который день принцессомания, и маме надоело.

Поэтому сегодня на требование нарисовать девушкам двух принцесс я сообщила, что сегодня рисую только козлов! Нет, у меня вполне нормальное настроение. Просто чесотка от розовых соплей. Хотите раскрашивать - будете раскрашивать козлов. Не хотите раскрашивать козлов - не будете раскрашивать.

Хотиииим, взвыли барышни. Тогда нате вам козл.. Но мы хотим принцесс, возопили барышни. Ладно. Хотите - получите. А я хочу с мыльными пузырями, застенчиво призналась Муся.

Главное в нашем нелегком деле - это умение удовлетворить многих разом, не обидев и себя. Рожденный мной шедевр отвечал абсолютно всем предъявленным требованиям. Он назывался "Принцесса в окружении мыльных пузырей едет на козле".

Дети умчались раскрашивать, безумно хихикая. Козел мой родился с длинной бородой и застенчивыми очами, а принцесса смотрелась слегка навеселе. Вокруг её царственной головы в изобилии парили мыльные пузыри. На козле она сидела с видом победительницы.

Я её понимаю.

http://www.livejournal.com/users/neivid/239225.html

// St.



ты саднишь у меня на сердце

про уток...

// St.

Всего пять минут гудков в телефонной трубке,
И губы горят, и дыхание снова сбито.
И снова дрожат, растирая запястья, руки.
А только казалось – ну вот, наконец забыто!
И снова Ноябрь ветрами по трубам воет,
Врывается в жизнь, выбивая из окон стекла,
И снег белой пеной озимого прибоя,
И жизнь без_тебя становится снова блеклой.

Всего-то три слова – какая-то, к черту, дата,
А имя застряло холодным и острым в горле.
А помнишь, как раньше, как в прошлом – о да, когда-то…
Так сладостно-больно все время об этом помнить.
Мой ангел, мой демон, я снова хожу по кругу,
Как глупая пони, как брошенная собака.
Как странно – мы все же безумно нужны друг другу…
Я трубку кладу, зажмуриваясь от страха.

Это цитата сообщения кошка_в_апельсинах Оригинальное сообщение

– Да ты попробуй, поживи, как кошка… Что ты нам завидуешь? Ну, да, да – спим когда хотим, где упадём, кормят за просто так, за ушком чешут… Почеши, кстати… Ну, и что? А еду ты когда-нибудь выпрашивала? Унижалась, в ногах валялась за шматок сырой курицы? Ты есть захотела – пошла, открыла, взяла… сыру вон себе навалила полную тарелку, да ещё с виноградом этим гадостным… Дай-ка кусок! Да не винограду… вот глупая. Виноград разве бывает кусками? Он или гроздьями, или ягодками отдельными. А вот сыр – он кусками…

– О чём бишь я? Да нет, я не голодаю, что ты сразу обижаешься – недокармливаю, недокармливаю… но хочется ведь не по часам! Не по расписанию! Не утром и вечером, строго в восемь и опять в восемь! Мы что, в армии?

– Что ты там пьёшь? Фу! И почему вот, кстати спросить, ты мне молока не даёшь? А? Во всех книжках, значит, котику молочко… в распевках – и в тех! Ми-миска молока… ми-мимо не налей… Ах, понос… Да с чего ты взяла? А с кефира не понос? Ну, вообще-то да, с кефира нет, сколько уж я его выпила… Зато к тебе никто не врывается в туалет! В любой момент, и даже не постучавшись…

– А восемнадцать часов спать знаешь как тяжело? Кто-то, видите ли, посчитал – а нам теперь отдуваться. Уж мы изворачиваемся как можем, дробим сон – полчасика здесь, часик там… А как много я всего не понимаю? Слыхала про "принцип кошки"? Это который "когда кошка сомневается – она вылизывается". А сомневаются – когда информации мало, или она неполная, или просто объяснили плохо… Ты замечала, сколько я на вылизывание времени трачу? Думаешь, мне, домашней – столько нужно, чтоб умыться? Ха! А "закон кошачьей безысходности"? Вот куда ты меня с колен ссаживать, куда… А-а… ванна у тебя набралась… Ну, пойдём, я посижу там с тобой.

– Чего-куда? Ты здесь, а домовой там, пароль уже подбирал… Я его шуганула. У меня в каждом ухе по тридцать два мускула, чтоб поворачивались как душе моей будет угодно – конечно, я его услышу, пусть и не рассчитывает втихушку тут пакостить. Дурак. Язык мне показал… Да, ты их не видишь. А оно тебе надо? Маленький, лицо как картофелина со дна мешка, полежалая и привявшая, глазёнки бегают…

– Да не брызгайся ты на меня! Нет, не боюсь я воды, вот глупость какая… просто… Тебе вот приятно, если на тебя неожиданно брызнут?

– Давай уже спать. Ну пойдём, пойдём… Я тебе помурчу… Ну, да, ты у меня о-фи-ген-но сообразительная – хвостом не укроешься, хоть справа налево его положи, хоть как. Пусти под одеяло. Что я, поспать не могу по-человечески, с комфортом? Вот так… и погладь. Ур-рм. Разбужу я тебя, разбужу, не проспишь. Спи давай. Гла-азки закрываются… Мяса мне завтра, что ли, купи. И себе. Попируем…