МИХАИЛ ЛУКОНИН

***

Вот это и есть то,
что называют любовью?
Так это зовётся?
Так пишется?
Это и есть?..
Вы руки тяжёлые закинете к изголовью,
ночь не ответит.
Дождь забарабанит об жесть.
Будут зимы, и вьюги, и росы на травах,
и звёзды, и радости будут.
Разрывы придут,
И только не будет ни виноватых,
ни правых,
ни знающих,
ни умудрённых,
ни лечащих тут.
Никогда, никого не расспрашивайте об этом -
ни друга, ни ветер, ни самую умную ночь.
Ликуйте или страдайте одни
и не верьте поэтам,
поэты
и сами себе-то не могут помочь.
Берите всю радость себе, не отдавайте и муку,
это только вдвоём открывают,
уж если любовь.
Воспоминания о любви не годятся в нaуку,
всё не так.
Всё по-новому, снова,
не снова, а вновь.
Нельзя объяснить -
что это, со мной или с вами.
Один среди поля,
под ливнем,
и ходит гроза.
Об этом никак невозможно чужими словами,
слова не приходят -
молчите глазами в глаза.
Молчите,
чтобы ресницы задели ресницы,
чтоб сердце услышало сердце другое в громах.
Любите друг друга.
Не думайте - явь это всё или снится,
любите друг друга,
не бойтесь,
не ройтесь в томах.
Ни адреса нет, ни параграфа нету, ни Госта,
будет она неотступна, мучительна,
как и со мной.
Не пишется это,
не слышится.
Дышится просто.
Так и поэзия -
дышится
жизнью самой.

1960
Михаил Луконин

[604x433]

АНРИ ДЕ РЕНЬЕ (1864-1936)

САД ПОД ДОЖДЕМ

Окно открыто. Дождь струится, 
И капли бережно стучат, 
Чтоб не спеша успел напиться 
Дремотный, посвежевший сад.

Дождь деловито моет ивы, 
Играет влажною листвой, 
И расправляет плющ лениво 
Затекший позвоночник свой.

Трава трепещет. На дорожке 
Шуршит песок, как будто там 
Незримые шагают ножки 
По гравию и по цветам.

Сад вздрагивает и бормочет, 
Доверчиво грозой пленен, 
А ливень тонкой сетью хочет 
Связать с землею небосклон.

Закрыв глаза, стою, внимая, 
Как мокрый сад поет в тиши, 
Как льется свежесть дождевая 
Во тьму взволнованной души.

http://www.wysotsky.com/0009/402.htm#111

Анри де Ренье

Пленница

Ты бросилась бежать, проворна и легка,
Дав мне пощечину за дерзкое вторженье,
Твой слишком гордый нрав не вынес униженья,
Когда тебе на грудь легла моя рука.
Беги же, так и быть, беда невелика,
Но знай — тебя найдет мое воображенье,
Ибо мой быстрый взор, сковав твои движенья,
Тебя уже пленил, отныне — на века!
В том месте, где сейчас стояла ты, нагая,
Я глыбу мрамора воздвигну, дорогая,
И, сняв за слоем слой отточенным резцом
Тяжелую кору со статуи холодной,
Я обнажу твой стан, прекрасный и бесплодный,
И вновь упьюсь твоим разгневанным лицом!

***

Бездумно танец
Мотылька
Оборвала
Моя рука.
А чем и я
Не мотылек?
Ведь нам один
Отпущен срок:
Порхаю
И пою, пока
Слепая
Не сомнет рука.
Считают: мысль
Есть жизнь и свет,
А нет ее -
И жизни нет;
А я порхаю
Над цветком -
Таким же точно
Мотыльком!

Уильям Блейк

***

А смысл Пути не в том, чтобы дойти,
А в том, чтобы при каждом новом шаге,
Босыми стопами уставшего бродяги,
Цветов касаться, не сминая лепестки...

А. Скобёлкин

***

возле сердца твоего

… хорошо, что дороги начинаются, но никогда не заканчиваются.
Все дороги – суть одна.
…хорошо, когда знаешь, не заглядывая в телефон, что за прогудевшим в кармане коротким «дж-ж-ж», скрывается невообразимо большое «Жду тебя».
… хорошо, когда можно всегда возвращаться, потому что
журавль в небе завидует синице в чьих-то руках.
… хорошо, что есть тот, кто умеет сказать так мало,
но донести так много – и ничего не требует взамен.
… хорошо, что можно оставить позади три тонны дурацких истин и сохранить только одну … возле сердца.
… хорошо, что слова уходят, сохраняются только самые
важные: 
ڪ Спасибо, что Ты Есть

***

ПУСТЫЕ КОНВЕРТЫ

Напишу и отправлю почтой
Голубиной.
Весенним утром
Выхожу на балкон гостиной
Подышать.
Воспеваю мудрых,
Отказавшихся в пользу ветра
От сует мировых и малых,
От купюр и квадратных метров.
К шуму волн на пустых причалах
Выхожу на балкон в халате
И в тех тапочках, помнишь, старых?..
И всегда вспоминаю платье,
То, в котором тогда...
Устало
Возвращаюсь в свои покои,
И, смиренно сливаясь с креслом,
Я пишу тебе...
Редко...
Мало...
Да и адреса нет такого...
Есть и почта, и связь с экспрессом, -
Все бессильны.
Возможно, голубь
Что-то знает про эти земли
В поднебесье...
Тебе.
С любовью.

Клаус Т

***

Забывчива. Красива иногда.
Ношу "на выход" золото молчаний.
На гуще и не пробую гадать,
тих голос, ну а сердца стук отчаян.
Единственно, чем славна я - Л ю б л ю.
Хотя, бесславна тем же. Злюсь вполсилы.
Кормлю синиц, но верю журавлю.
Надеюсь, не смогу сказать - л ю б и л а...

Свет Мой

***

Я три дня гналась за Вами, чтобы сказать, как Вы мне безразличны ツ

Е. Шварц
"Обыкновенное чудо"

=======================

НО БОГ СЧАСТЛИВЫХ, УВЫ, НЕ СУДИТ...

Какое это огромное счастье - любить и быть любимым.
Антон Чехов

╰☆╮ ╰☆╮ ╰☆╮

Она смешная,
совсем девчонка...
Слегка за тридцать, но верит в сказки.
В душе пытаясь унять чертёнка,
Опустит к полу невинно глазки...
Подарит нежно ему улыбку,
И скажет тихо
(чуть еле слышно):
"Поймай мне, милый, вон ту снежинку!
Да что там,
ладно,
побудь мальчишкой!.."
И он, забыв, что давно не молод,
Дарить ей будет все звёзды с неба,
Цветов букеты в январский холод,
Ну и снежинки... но только летом!
... И, понимая,
что это счастье,
Простит легко ей любую глупость,
Причуды, ссоры и разногласья,
Непунктуальность
и безрассудность...

Он любит всё в ней – глаза и губы,
А больше душу
(едины духом)...
Пусть кто-то краше – красивей куклы,
но не родное...
не близко...
сухо...

.
Вот так смешны мы в любви бываем,

Константы Галчинский

(перевод с польского С. Шоргина)

Хожу по Брюсселю пьяный - 
от девушки, не от водки, 
и все подряд покупаю 
цветы - мимозы, тюльпаны;

[600x399]

***

Константы Галчинский

(перевод с польского С. Шоргина)

ЛИРИЧЕСКИЙ РАЗГОВОР

Сюлли Прюдом

«Вот они»

Я видел их, но мой печальный взор, 
Мой тихий вздох - их счастья не смутили. 
И лишь в душе я прошептал укор: 
Меня вы, значит, не любили?

[500x629]

***

Сюлли Прюдом (1839 – 1907)

Перевёл Иннокентий Анненский

Сомнение

Лея Гольдберг
Комната без любви

На этих стенах не цвела весна,
Из пепельницы реденький дымок
Не возносился жертвою богам
Под потолок.
И лист открытой книги не шептал
Мне с дрожью Имя Бога. Свет зеркал…

Здесь только я и та, что за стеклом.
И запах дня потерян средь ковров,
Свет лампы темно-охристых тонов…
Здесь, на картине мертвенного цвета
Смеются мне Ромео и Джульетта…

Перевод с иврита: Стас Могилевский

[490x306]

***

Леа Гольдберг

ВЫХОДНОЙ

Я сегодня беру выходной у тоски, 
У усталости, взрослости, у фолиантов, 
Что готовы словами ученых педантов 
Поучать, что иные слова — пустяки.

***

[550x547]

17 января 1863 года родился Константин Сергеевич Алексеев, который стал известен всему миру как великий Станиславский. Споры о системе Станиславского и его роли в театральном искусстве не прекращаются до сих пор, ну а мы просто вспомним несколько обаятельных историй, которые сохранили современники об этом талантливом, чувствительном и, судя по этим рассказам, очень наивном человеке. 
 

[524x705]

Станиславский и Система

Михаил Чехов рассказывал, что Станиславский иногда во время репетиции доводил себя до отчаяния, добиваясь нужного ему результата по своей же Системе. Иногда (редко, впрочем) он даже прерывал репетицию и ехал с кем-нибудь из актеров кататься на извозчике.
— Зачем мне нужно все это! — говорил он, всхлипывая, как младенец. — Я купец, у меня есть фабрика, зачем же я должен так мучиться!   Читать далее

***

Не покидай меня,моя любовь,
Иначе,небоскрёбы мира рухнут
И на земле огни в домах потухнут
Без самых лучших в мире слов...

[700x552]

***

Я этот день приму без страсти
И без стыда.
Внутри у каждого есть счастье:
Любовь - вода.
Она бежит или замерзла,
Но точно есть!
Пусть даже если это слезы,
И их не счесть.
Я знаю много душ прекрасных
И ясных лиц.
Все ваши чувства не напрасны,
Как пенье птиц.
Спасибо вам, что так красиво
Вершите путь,
За то, что любите так сильно
или чуть-чуть...

Поль Корде

***

В час немыслимого отчаянья,
Задыхаясь от невезения,
Научись у камней молчанию,
Научись у земли терпению.
Гибким стань, как трава весенняя,
И, хмелея от бесконечности,
Словно капли лови мгновения,
Растворяющиеся в вечности.

Ни о чем у небес не спрашивай,
Прыгай в пропасти вниз отчаянно,
Жизнь как радугу вдоль раскрашивай,
Драгоценную, неслучайную.
И тоска твоя безутешная
Вдруг покажется шуткой вздорною.
Жизнь на многих дрожжах замешана -
Полу-белая, полу-черная.

Одолжи у луны чуть холода,
А у солнца немного пламени,
Не забудь, что молчанье - золото,
Научись у камней молчанию.
И тоска твоя безутешная
Вдруг покажется шуткой вздорною.
Жизнь на многих дрожжах замешана -
Полу-белая, полу-черная.

Рустам Карапетьян

ДВОЕ ГОВОРИЛИ...

Мир слушал… Двое говорили…
Говорили тихо, и слова их растворялись в шелесте замерзшей листвы, в шепоте падающего снега.
Мир слушал, слегка наклонив голову…Двое говорили…
Они были далеко друг от друга, но чувства их были настолько осязаемы и сильны, что могли уплотнить пространство и сделать расстояние чем-то неважным.
Мир слушал… Двое говорили…
Слова, тихие и простые, вливались светлым потоком в прозрачный воздух, делали его густым и пряным.
Мир слушал, затаив дыхание…
Он не хотел, чтобы разговор двоих прервался. Мир не хотел лишаться тепла и нежности, что растворялись в нем вместе со словами двух любящих и любимых.
Замерло пространство, остановилось время, лишь снег падал и хрустел под ногами свежеиспеченным хлебным хрустом.
Двое говорили…

Андрей Мартьянов

Душа жаждет красоты

Нет у Души границ и края,
И хочется весь Мир обнять,
И Радость в Сердце нарастает,
Когда такая БЛАГОдать.
Не может быть в деревне тесно
Под бесконечностью небес,
Средь изумрудных далей леса,
Среди Божественных чудес.
Мне вновь деревья, лес и поле,
И белоснежные снега
В мир Тишины врата откроют,
И вдаль отступит суета.
А где-то снегири на ветке
Щебечут в солнечных лучах,
И кот мой ласков и приветлив,
Побыть желает на руках.
И я его прижму к груди,
А он урчит, глаза сощурив,
И Свет во мне животворит,
И неба гладь горит лазурью.

Откуда это ликованье?!
Ведь просто белый зимний день,
Простая жизнь, труд постоянный -
Удел далёких деревень.
Но есть Любовь к Родным просторам,
Где Свет идёт из простоты,
И Сердце, что открыто Богу,
И Дух, что жаждет Красоты!


Белый Филин

***

Если мужчина и женщина проходят по улицам,
которые только им и видны,
по окраинным улицам,
впадающим в сумерки, в бриз, в океан тишины,
с древним или современным пейзажем,
больше похожим на музыку, чем на пейзаж,
если там, где ступают они, вырастают деревья
и глухая стена начинает сверкать, как витраж,
если лица им вслед поворачиваются,
словно завороженные звонкой трубой
или пестрым шествием фокусников,
окруженных толпой,
если при виде мужчины и женщины
кварталу горластому не до речей:
замирают качалки у дома,
и падают на мостовую связки ключей,
и одышки становятся вздохами,
то всё это не оттого ль,
что любовь настолько редка, что увидеть ее —
словно почувствовать сладкую боль,
обмереть, задохнуться,
загрустить, не поверить глазам,
словно услышать наречье,
на котором когда-то разговаривал сам,
от которого
что-то такое осталось на кончике языка,
что-то на шепот похожее,
на шепоток, шорох замершего шепотка?..

Роберто Фернандес Ретамар
перевод П. Грушко

Возраст счастья

14 января 2016 г.  

ЭУДЖЕНИО МОНТАЛЕ

(1896 – 1981)

Не вырезайте, ножницы, обманом

***

Чтобы голос подать, чтобы просто заговорить,
надо прежде связать одиннадцать грубых рубах:
босиком истоптать крапиву, вытянуть нить
и плести как кольчуги, нет, не за совесть - за страх.

Чтобы голос подать и спасти себя от костра,
надо диких одиннадцать птиц обратить в людей,
превратить их обратно в братьев, срок до утра,
и не тает в окошке живой сугроб лебедей.

Чтобы голос подать, чтобы всех - и себя - спасти,
надо крепко забыть два слова: "больно" и "тяжело",
и топтать, и плести, и тянуть, и плести, плести...
И всегда у младшего вместо руки - крыло.

Марина Бородицкая

Джон Донн

Стремленье к телу не случайно, 
В нем - откровений бытие... 
В душе любви сокрыты тайны, 
А тело - летопись ее.

ДЖОН ДОНН

Я полагал: чиста, как идеал,
Моя любовь; а вышло, что она
Сезону и закону естества,
Как вешняя трава, подчинена.
Всю зиму клялся я, что невозможно
Любить сильней - и, вижу, клялся ложно.
Но если этот элексир, любовь,
Врачующий страдание страданьем, -
Не квинттэссенция, но сочетанье
Всех ядов, горячащих мозг и кровь,
И власть его от солнца происходит, -
Тогда не столь абстрактною выходит
Любовь, как проповедует поэт -
Тот, у которого примного лет
Другой подруги, кроме Музы, нет.

Анна Берсенева