Александр Бушков.
Тринкомали
Его самолет - в три часа дня. Ее - улетает двумя часами позже. Город
Тринкомали, Золотая Ланка, невыразимо прекрасный остров, который с
незапамятных времен именовали раем земным. Отпуск закончился у обоих.
Осталось часа полтора на сборы и прощание.
Вот и все. Три недели, как один день. Не увидеть ее больше - это же
непостижимо, не умещается в сознании, как раздумья о размерах Вселенной. И
все же, все же... Как ей сказать - и стоит ли вообще говорить? Я сказал
бы, останься все курортным романом, но курортный роман перерос в нечто
большее, мы оба давно это поняли. И каково ей будет узнать, моему
искусствоведу с глазами, в которых читается любое движение души, что
никакой я не инженер из Пловдива, что я - сотрудник управления "Гамма"?
Вот именно, ООН, Международная служба безопасности. И не далее чем завтра
мы приступаем к работе там, в Южной Америке, и ясно, что дело предстоит
жаркое: опергруппы отдела "К" не беспокоят по
Читать далее...