Щас буду вызывать гнев и раздражение. Радуга подтолкнула.
Значит, так:

Я не верю в голос народа.
Я не верю в голосования, референдумы, акции протеста, сборы подписей, и прочая, прочая, прочая.
Я не верю в революции кровавые, равно как и в революции бархатные.
Я не верю в общественное мнение.
Я ОЧЕНЬ не верю в "Если не мы, то кто же" и в "Каждый на своем месте должен что-то сделать".

Ибо.
Как все было, так все и будет.
Мы живем в той стране, в которой живем. Мы имеем ту власть, которую имеем. Те, кого она не устраивает - уехали, либо уедут. Те, кто остается, надеются приспособиться или приспособились.
И все. Власть поменяется тогда, когда она реально всех достанет. А ЭТО не тот народ, который может достать ЭТА власть.
Поэтому. Я не хочу хлопать крыльями.
И если я где-то заявляю, что Путин заколебал - то это я как бы на кухне, бухчу про себя. Потому что, хоть и заколебал, но махать знаменами я не пойду.
Я верю исключительно в исторический процесс. С возмущенными криками ничего общего не имеющий.

Все. Я высказался. Можно начинать плеваться.

Сидеть в мягком кресле у компа.
Слушать, как за окном шелестит сквер и поют птицы.
Не спеша потягивать кофе.
Выходить на балкон покурить в длинном шелковом красном китайском халате.
И думать о тех, кто сейчас парится, сидя в офисе.
Кайф-ф-ф-ф... )))

Девушка недавно из Китая приехала. Много впечатлений. Одно из последствий – некоторое время не могла в магазины заходить. Потому что «А у нас, в Гонконге, такое стоит 2 доллара». Причем «такое» - это что угодно. Сумки, сувениры, часы… Причем сделано – не отличить от настоящего. И возникает естественный вопрос о том, где сделано то, что у нас продается, как «настоящее». На выставке, например, там целые стенды типа «Сувениры. Италия», «Сувениры. Индия». Ну, и так далее, см. карту мира. Но я не о том.
Я впервые подумал, что есть вещи, которые очевидны, но до поры до времени остаются несформулированными, а значит, их и нету как бы.
А на самом деле, у них там в Китае сидит 20% населения планеты. Голодного и готового работать день и ночь за чашку риса. Что, собственно, говорит о том, что они вполне в состоянии изготовить ВСЕ, что нужно этой планете. От скрепок до «Титаника». Причем себестоимость будет никакая практически.
Они пока что там у себя сидят тихо, учатся. Знания набирают, навыки, технологии. Но это же не навсегда, явно. И очень меня интересует, кто будет покупать «мерседес» немецкой сборки, если точно такой же китайский будет стоить в 2 раза дешевле. Что не хуже – Япония пример. Даже лучше будет. И что будут делать труженики всего мира, когда их работу китаец будет готов сделать за 10% зарплаты? В профсоюз обращаться?

Тут буквально на днях читал возмущение по поводу того, что где-то за Уралом китайцы купили совхоз-банкрот. И чего-то там в теплицах выращивают. «Ну не позор ли – русские в России работают на китайцев»???!!! Хуже того, китайцы не довольны, как они работают. И хотят привезти рабочих-китайцев. Потому что те лучше работают. Причем за 120 рублей – 16-часовой рабочий день.
А я вот думаю – чего возмущаться, собственно? Китайцы, что ли, этот совхоз угробили? Или вы знаете русских, которые за эти деньги будут работать, да еще лучше китайцев?
Можно, конечно, запретить и не позволять. Но долго ли? Их там все-таки больше миллиарда. И они все равно рано или поздно выплеснут оттуда свою версию мировой экономики. И мало никому не покажется.
Мы, может, не доживем. А детям лучше учить китайский. Перспективней, мне кажется…

Ну вот, блин, откуда? Откуда это дикое стремление быть «великими»? Тем более, что «великое» в нашем понимании – однозначно «ужасное». Т.е. чуть что не так - раз, и в морду. И никак иначе.
Вчера вечером у Гордона длинная тема была про прогнозы ЦРУ насчет будущего России. Плохое будущее они нам прогнозят. Величия там не видно, короче.
Я вот все терзаюсь. Британия, Франция, Испания, Китай – они чего, менее великие, или как? Даже у чахлой Турции история – обзавидоваться. А Австро-Венгрия?
Может, помериться? Историей, империями, архитектурой, философией, чем еще? Боюсь, лучше не стоит.
Но они почему-то могут осознать, что время прошло. И спокойно сидеть в своих маленьких странах, получая удовольствие от жизни. Хорошей, кстати, жизни.
А мы не можем. Нам надо, чтоб боялись. С голым задом, голодные – зато страшные, аж жуть. Великие, значицца.
Чего потом на прогнозы обижаться? Дурдом.

Это цитата сообщения ОпятьЧегоТоНеХватает Оригинальное сообщение

Жила одинокая девочка, никто не хотел с ней играть , всем она казалась странной ..... пошла она топиться на болото ...... Там квакали лягушки , так дружно и весело . что она расхотела топиться. а захотела стать им подругой ....... Но сообщество квакающих ей ответило ...... " А зачем нам такая подруга , большая и совсем незеленая" ...... и стали квакать еще веселее.......
Села девочка на камень у болота и стала плакать ....... да так горько . что через время позеленела от слез и сморщилась от горя ........
Вы видели квакающую зеленую девоку ? Теперь она солирует в том болоте ..... красивая , зеленая ......счастливая ......ждет принца . который ее поцелует , только разве ее заметишь теперь в этом хоре......

Был такой период, когда все было очень плохо. Во всех отношениях, уточнять нет смысла. И казалось мне, что в жизни все уже было. И что умереть - самое удачное. Это не про самоубийство. Это просто про естественный конец. Просто как бы пора. И в общем, я как-то шел к этому.
А потом мне довелось попробовать, как это. И выяснилось, что это а) долго и б) очень мучительно. Расхотел...
А потом зимним вечером ехал в пробке. И на "Дожде" была какая-то программа с Дыховичным. Я, в общем, не сильно его долюбливал. Не показался он мне как-то, когда в одной компании оказались. Но тут он чего-то много говорил. И я слушал - пробка, темно, холодно...
Короче, одно было очевидно - человеку совершенно наплевать, кто и что думает и говорит. Не от самоуверенности или презрения к другим. От внутреннего понимания себя и от соответствия собственным критериям, что ли. Очень это было ощутимо. И сказал он тогда одну банальнейшую, по сути, вещь. Что в 40 жизнь только начинается. Сотню раз слышано было, конечно, но тут пробило. И чего-то думать я стал.
И подумал, что вся моя сознательная, конструктивная жизнь - это лет 20. И за это время сколько ж всего успело произойти. И, если ничего не случится, мне еще лет 20 может быть отпущено. И насколько глупо и тухло было бы эти 20 лет просто пересидеть. Потому что можно успеть еще одну жизнь прожить, в сущности. И как-то по другому все выглядеть стало в этом свете.
И люди хорошие никуда не делись. И закаты. И другие страны. И книги. И женщины. Да до черта всего.

Короче, это было про безысходность. Про то, что все в голове. И если мозги причесать вовремя, очень запросто можно обнаружить, что ты счастлив. При тех же вводных.

Вышел с приятелем кофейку принять за углом. По обилию зеленых фуражек опознали день пограничника.
Приятель замечательную мысль высказал:
"Если люди празднуют такие праздники, это же значит, что в их жизни это было чуть ли не лучшее время! Это какая же жизнь должна быть тогда?"

А ведь правда...

Вчера на Пушкинской стоял. Там ландыши, часы и прессу между машинами носят.
В продолжение мыслей о наших тружениках на Кипре тоже вот загрузился.
Дождь, снег, холод, жара. Утром встать и идти вот так бродить между машинами, чтоб заработать 20 копеек.
А еще хохла одного вспомнил - тот жил в строительной бытовке в Шереметьеве. Раз в три месяца на недельку мотался домой, деньги отвезти. А так - безвылазно в этой будке.
И девчонка-посудомойка. Которая на операцию какую-то хотела заработать. Но потом побоялась уехать, чтоб не потерять работу. Потому что там ей целых 4000 рублей платили.
И таджики на всех стройках, да на трассах стоящие, ждущие, кто их подберет.
Немеренное количество их тут вокруг.
Когда-то ведь все были одинаковые. В школе, к примеру. А потом одни стали работать, зарабатывать, покупать вещи и ездить по миру. А другие - каждое утро в пробках крадеными часами торговать.
Меня в этом раскладе в тупик загоняет бессмысленность. В их жизни никакого смысла нет. Потому что дальше их ничто не ждет. Ни перспективы, ни надежды, ни просвета.
Почему так выходит - можно 1000 причин придумать. Сам могу. А понять, как так жить можно - не могу. Если только допустить, что это действительно другой биологический вид...

П.С. Никакого намека на "смерть лучше" здесь не содержится. Просто пытался представить себе, что день за днем эти люди думают, что говорят себе. Не более того.

Вот говорят, "трудиться с огоньком".
Я тут вспомнил про знак на турецком Кипре. Ну ни в какое сравнение с нашими тусклыми, безликими и казенными знаками!
Настоящий турок и работает, подтанцовывая. И рукава у него закатаны. И одной кучи песка ему мало, ему две подавай!
(Правда, с лицом неувязочка. Может, они так работающих негров представляют?)

[показать]

Вчера, едучи за городом, в очередной раз посмотрел на "садовые товарищества" и очередной раз задумался. Ну вот что заставляет людей этим заниматься? Сторить кособокие гробы на кусках земли, где, плюнув, рискуешь попасть на огурцы соседа? Давиться-душиться часами в автобусах и электричках, волочить неподьемные сумки на горбу за несколько километров, стоять целый день враскоряку на грядке, потом кое-как мыться из ржавого рукомойника и спать на дедовском матрасе, почесывая комариные укусы о торчащие пружины?
Даже в совке обьяснения про свои продукты были, по-моему, скорее условностью. Потому что все это явление существовало еще задолго до голодных перестроечных лет. Рассказы про отдых на природе тоже вызывают ухмылку, в лучшем случае.
Сейчас же - вообще непонятно. Любая побочная работа, если уж так нужно, даст достаточно денег, чтобы купить на базаре не только картошку-огурцы-яблоки, но и бананы пудами. Если же так тянет к земле, ну почему нельзя тупо продать свою квартиру в Москве и переехать на эту самую землю? Что мешает? Статус столичного жителя, что ли, потерять жаба душит? Щеголять перед деревенскими нечем будет?
Непонятно. И раньше не понимал, а сейчас уже и подавно...
Может, годы еще не подошли для земледельческих радостей? )))

Вчера в беседе долго пытался сформулировать, что для меня важно во взаимоотношениях. Первое слово, что приходит в голову - незамороченность. Хотя, конечно, мало о чем говорит. А вот уже в дальнейшей попытке разобраться вырабатывается какое-то такое понимание:
Любому человеку свойственно иметь собственные представления о жизни. Не только о своей, но и о правилах, по которым следует жить другим. И с годами очень важно, чтобы такие представления совпадали.
Ибо.
При определенном уровне затвердевшего с годами индивидуализма, очень сложно становится переносить заявления вроде:
"Нам нужно пойти на ДР к Васе".
"В субботу мы обязательно должны убраться в квартире".
"Для твоих носков существует отдельная полка в шкафу".
"Мусор должен выбрасывать мужчина".
Ну, и до бесконечности...
Наверное, у каждого человека такие стереотипные обязательства вырабатываются по-своему, но присутствуют они почти у всех. Но далеко не факт, что они совпадают у разных людей. Мне лично всегда очень хочется переспросить:
"А кому именно это нужно?"
"А кто это определил?"
"А точно ли известно, что я кому-то что-то должен?"
И даже в мелочах, вот такое вот висящее как бы в воздухе ощущение наложенных извне обязанностей рано или поздно срывает с катушек.
Может, это личное, но я как-то живу с ощущением, что я никому ничего не должен, никаким графикам не следую и свободен поступать, как мне взбредет. И любые обязанности могу налагать на себя только сам, они должны идти изнутри. Иначе - труба. Проверено жизнью. )))
Хотя, говорят, можно работать над собой и добиться поразительных результатов. И, говорят, есть примеры. Но не убежден, что они сами по этому поводу сильно счастливы...

Когда за границей встречаются люди одной национальности, они радуются. Они улыбаются друг другу, интересуются кто откуда, где остановился, что видел, и что стоит посмотреть, где побывать.
Но не русские. Услышав родную речь, мы напрягаемся. И делаем вид, что мы тут ни при чем. Потому что стыдно...
Пожалуй, за многие годы в этот раз случилось исключение. Люди, проходя мимо столика, просто улыбнулись и пожелали приятного аппетита. Просто милые люди. И ничего больше.

Русские везде.
Продавщицы почти во всех магазинах.
Официанты во всех кафешках.
Парикмахерши.
Проститутки, ясное дело.

Когда-то давно так сложилось, что многие из тех, с кем мы вместе начинали в бизнесе, оказались на Кипре. Работали здесь, по нескольку лет.
И это было что-то, чему я всегда немного завидовал. Потому что в моей жизни этого опыта не было и уже вряд ли будет когда-нибудь.
А мне, если так отвлеченно размышлять, чего-то в этом духе испытать хотелось бы. Пожить, окунувшись в чуждую среду целиком. Не понарошку, на две недели, на месяц. А так, на годы. Жить в доме у моря, питаться мидиями и рыбой, по утрам убирать из-под лобового стекла блестящий экран от солнца и катить в офис, ходить в бестолковые местные магазины. Стать как бы частью пейзажа и почувствовать чужую жизнь изнутри. Понятно, что с оговорками, но все равно – полным погружением.
А сейчас я смотрю на всех этих девочек, которые везде. И мне уже интересно, что думают и чувствуют они. С их каким-нибудь вологодским, волгоградским или там тираспольским жизненным опытом. Как они соотносят жизнь там с тем, что видят здесь. Этим своим взглядом изнутри.
А еще – как они дальше жить думают, когда вернутся. И как вспоминать будут, уже сорока- и пятидесятилетними.
Этого мне не попробовать. И не узнать...

И написать чего-то хочется... И даже знаю, чего...
Но так лениво-о-о-о-о-о....
Жарко и сонно.
Потом.
Может быть. )))

А вообще, ощущение странное. Едешь - кругом нищета и убожество. Время как остановилось. Раздолбанные ржавые древние машины. Полуразрушенные дома тут и там, заколоченные окна. Нелепые бетонные памятники Ататюрку. Множество солдат и куча военных баз. Грязные дети. Женщины в шальварах, растянутых кофтах и с головами, замотанными в платки. Мужики, черные от загара, небритые, в шлепанцах. Ослы, бродячие собаки. Лозунги и турецкие флаги везде.
А в сорока километрах - городок на берегу. Чистенькие виллы, зелень, сады. Рестораны, магазины, маленькие отели на самом берегу. Чуть дальше - на крутом склоне - готическое аббатство, подсвеченное и впечатляющее. Узкие средневековые улочки, аккуратные домики, открытые террасы ресторанов, музыка, официанты в белых сорочках, ужинающие при свечах европейцы.
Как два разных мира. Необычно.

А еще пешая прогулка вдоль горного ручья (фото см. ниже). Многочисленные переходы по шатким камням с берега на берег. Огромные скалы ущелья, местами угрожающе нависающие. И обломки, уже осыпавшиеся раньше. На валунах пышный мох, не обтрепанный туристами. Толстенные пинии. Их кора, совершенно другая, нежели у наших сосен - широкими, какими-то даже жирными пластинами, с глубокими трещинами. Плющ, карабкающийся аккуратно вдоль этих трещин. Свежий, нежный. Даже ощущение есть, какие усилия он прилагает, взбираясь повыше. На некоторых деревьях его много, и тогда стволов не видно, они где-то в глубине беспорядочных лиан и листочков, мохнатые. Странные рыже-зеленые бескорые стволы клубничных деревьев, покрытые матовым налетом, как сливы, и приятные наощупь, гладкие. Еще какие-то ненашенские стволы, с которых тонкая кора отслаивается небольшими пластинками, и они выглядят, как камуфляж - зелено-серо-белые пятнистые.
Вода шумит, прыгает по замысловатым расщелинам. И после часового подьема - водопад. Метров пять-семь, небольшой. Но все равно приятно смотреть, сидя на камне, на пути мелкой пыли брызг. А еще хорошо забраться наверх и посмотреть, как небольшой ручеек сваливается с уступа и летит вниз.
Правда на скользком камне поскользнулся, всю обратную дорогу - в мокрых насквозь кроссовках. А не фиг шляться где не надо.
И в завершение - ужин на террасе, висящей над ущельем. И смешная птица с синими крыльями, нагло ворующая картошку с соседнего стола, еще не убранного после ухода клиентов. Наблюдать было забавно.

Поехали.
Пару раз - через холмы от побережья к побережью. Дорога все Уже. Море совсем другое - ярко-ярко синее. И холмы. Зеленые, а не выжженные. Кругленькие такие, пушистые даже. Брошенные дома и церкви. За последним поселком гладкий асфальт сменяется гудроном, укатанным щебенкой.Трава с обочины выползает на покрытие, края нечеткие. Из-под колес вспрыгивают птицы. Один раз даже цапля. Долины. Поля пшеницы между гор, смахивающих на китайские гравюры. В промежутках справа метрах в пятиста мелькает море. На полях - разбросанные тут и там густые старые деревья и деревянные же столбы электропередачи. Ни души, десятки километров. Солнце. Скалы в море, похожие на грибы, на тонких источенных водой ножках торчащие из моря. Непролазные кусты по сторонам дороги. И пшеница, прямо до моря... И пляжи. Серповидные, чистейший песок, вода - кристальная. И никого. Вообще, на километры.
И дикие ослы. Бродят, контрабандно пасутся на полях. И навоз от них на дороге. А еще - змеи. Одну даже принял за палку. Только когда вильнул, обьезжая, в зеркале увидел, как она шустренько метнулась в траву.

А на самом-самом конце острова, куда медленно и осторожно ползли по грейдеру,- здоровенная скала с пещерами. И обрывы вниз. И еще два маленьких островка. И тучи мух, потому что ослов много, отходов их жизнедеятельности - тоже. Роскошь.

Красиво. И дико. Пасторально и патриархально. Если Кипр обьединится, на южном побережье будут проблемы с туристами. Потому что по всем пунктам север на порядок шикарнее. Инфраструктурку только подтянут...
Но и этот дикий шарм, словно из шестидесятых, тоже пропадет. А в нем есть что-то особенное...

Когда меня спрашивают, хорошо ли я говорю по-английски, я всегда не уверен в ответе. Потому что в каждой стране свой английский. И тот факт, что в Америке мое общение проистекает совершенно свободно, никак не значит, что мой английский достаточно хорош для какого-нибудь Туниса или того же Кипра. Потому что у них тут собственная гордость, а также собственный вокабуляр, совсем не обязательно соответствующий представлениям о правильном английском, сложившимся в мире. И если тебя понимают англичане и американцы, это еще не повод для гордости. Вот попробуй донести до какого-нибудь турка мысль, сложнее, чем "How much?"! Это посерьезнее будет...
А еще ведь и культурные различия никуда не деваются. Еду я, как порядочный, на осмотр достопримечательностей, никого не трогаю. Чистое поле, хорошая дорога - что еще нужно человеку, чтобы прокатиться с ветерком? И полицейский. Видимо, подозревал, что туристы и в этой глуши случаются. А дальше диалог глухого с немым:
- У вас есть права?
- Да, вот.
- Вы говорите по-английски? (Это он - мне!!!)
- Да.
- Вы знаете, что здесь перекресток, и скорость 65?
- Да, я понимаю.
- И вы не можете ехать всю дорогу со скоростью больше 100?
- Да. Сколько?
- Ограничение на перекрестке - 65.
- Сколько?
- 65. А вы ехали больше 100.
- Штраф - сколько?
- А что такое штраф? Вы же ехали больше 100, видите?
(Слово "fine" явно не из его словаря. Что для полицейского странновато...)
В общем, мои попытки добиться от него озвучивания денежного эквивалента такого наглого поведения на дороге так к успеху и не привели. Слова "штраф" он не знал, я до какого-нибудь простонародного "penalty" не догадался, а сама идея получить с меня денег ему в голову, скорей всего, и не закрадывалась. Как и идея того, что меня просто пожурят и отпустят - в мою голову.
Так что расстались мы взаимно недовольными. Без грусти, можно сказать, расстались. Культурная несовместимость...

И снова поезд. Покой нам только снится. Устал я...
Не поминайте лихом. )))

До моря 5 дней. Ничего не хочется. Умереть на эти дни и никого не видеть, не слышать, ничего не делать. Очень хочется надеяться, что это временно...