Это цитата сообщения Ира__Булынина Оригинальное сообщение

Так, он решил, что в крематорий его привезут на том же катафалке, что и Уинстона Черчилля, под звуки хита Move Your Feet, а в гробу он будет лежать в костюме с розовым ирокезом на голове. По сценарию мальчика, родственники должны были встречать его в маскарадных костюмах.

(Пацан умирал от двух раков сразу — прим. ГУВХ).

Ладно, хватит негатива.
Вот, я нарисовал стадии осознания рака по стадиям.
Оказывается, в лирушечке есть все необходимые смайлы, хе-хе.

  — шок, горе
  — непонимание "за что это именно со мной?"  
  Читать далее

Улыбаемся и машем.

Затея, как и следовало ожидать, провалилась. Мы даже не успели дойти до автобусной остановке. Я сказал что-то "не то", по матушкиному мнению, она развернулась и пошла назад. Ну, а я вприпрыжку за нею, с воплем "документы!", "документы!". Она отдала документы, клокоча от злобы, и я поехал один.

Итак, я полтора часа еду на блядское шоссе Энтузиастов. Район там и правда кошмарный, депрессия в земле, в камне, в небе. Хотя вру — небо было шикарное.

По адресу из интернета нахожу больницу — огромный зáмок, реально зáмок сталинского ампира, я его потом выложу — он в высоту раза два больше, чем в ширину, пропорции небоскрёба — и начинаю там хождение по мукам бумажкам.

Мне сказали взять бумажку вон там, подождать вот тут, зайти в кабинет номер такой-то, где меня раздели, одели, и сказали идти в кабинет другой-то — и всё это с часовыми ожиданиями, ага. Потом вышла тётенька с моими документами, и отвела меня на восьмой этаж (соотв. высоте 12-го стандартного этажа), где сказала "обождать".

Там я "обжидал" ещё час-полтора, после чего — тадам, коронный номер! — "А где же направление?".
— Какое к хуям направление? Меня прислал ваш же институт гематологии при больнице Боткина! Они всё выписали и оформили! Вы же единое учреждение!
— Ничего не знаю, должно быть направление с Бауманской (городской онко-диспансер №1). Точка.

Всего я на это дело потратил в сумме часов пять, только в стенах больницы, не считая дороги.

Ещё раз тадам! — и наш герой возвращается на исходную стартовую клетку. Тадам — возврат к началу игры. Тадам! — и все анализы заново. Тадам — уже три месяца потеряно на беготню, из шести отпущенных.

И самое смешное, что, вероятно, когда матушка в спешке отдавала документы, она просто не дала мне это направление. Или его и правда не было. Я не знаю. От неё столько ненависти, это что-то. Мне уже почти всё равно.

UPD: проверено, нет направления. И правда, начинать сначала.

Спасибо всем, кто позвонил, я уже пью чай и собираюсь.
Комп сначала не буду с собой брать, и так сумка здоровенная.

Очень сильно надеюсь, что получится.

Дозвонился до приёмного отделения, "а у нас очередь". Шикарррно.
Ладно, надо ехать по-любому. Комп пока не беру.

*

Noize MC feat. 228 & Чупак — Давай приколемся.

Ночные Снайперы & Би-2 — Кукуруза.

Tokio — Кто я без тебя.
*

Всё, ушёл.

Заметил, что после информации о диагнозе, никто не комментирует нейтральные записи. Многие записи — ноль комментариев. Чем-то похоже на вымерший город.

Вот и как тут позитивно себя настраивать, если все разбежались? Эй, я не зачумлённый, я всего лишь скоро сдохну, это ничего страшного, это со всеми бывает. Вон, со времён Иисуса сколько народа перемерло, и ничего. А если раньше посмотреть, так вообще пиздец, целые народы исчезали. Вы же на шарахаетесь от этого?

Вот, например, нейтральный пост. Дома, в которых я был бы не прочь окончить дни. Томск. Тишина и умиротворение, скрип старинных половиц, потрескивают дрова в печке. Это же клёво!
[203x150] [206x150] [226x150]
view

Триумф рефлексии — в криминальной хронике показывают психиатра, который решил раскаяться, что 20 лет назад, ещё аспирантом, списал диссертацию и обманом получил кандидатскую степень. Психиатр, ну разумеется, задроческий — очочки, задротские мелкие усики, свитер с оленями. И заявился он прямо в милицию, с требованием немедленно себя расстрелять. Вот теперь-то, наверное, он чувствует себя существом значимым. Какая мерзость. Мерзкая порода, омерзительная. Бр-р.

И это вдогонку к прошлогодней истории, когда ровно такой же тип — очочки-усики-свитер-с-оленями — развращал воспитанников детского дома, под видом "лечения". Того, правда, пришлось ловить, сам не пришёл. Перед камерой махал руками, чуть ли не визжал. Прелесть.

Если бы у меня было последнее желание, я бы его потратил на то, чтобы сжечь всю эту сатанинскую породу нахуй, вполне буквально. Заживо, у столбов, как положено. Паразиты, они и есть паразиты.

Что-то я злой сегодня. Пришла интересная мысль — всё медиа-пространство, все фильмы и музыка и вообще вся образная культура последнего столетия настолько густо пропитаны идеей смерти в самых разных проявлениях, и ссылками на эту идею, — и всё это до такой степени, что когда оно уже в реальности появляется на пороге, даже и нету особенного страха как такового.

Вот, например, песня про то, как протагонист собирается
жениться на мёртвой невесте (задолго до Тима Бёртона, ага).

Rammstein — Heirate Mich.
А здесь вообще герой призывает терять свою кожу.
Love Like Blood — Shed Your Skin.
А вот моя любимая, про то что любовь порвёт нас на куски.
Joy Division — Love Will Tear Us Apart.
Ну, и так далее. Список будет длинный, ага. Даже не знаю, хорошо это или плохо. Человечество уже долго пытается что-то поделать со своей смертностью, но дальше мавзолеев и поэтических песен дело не идёт. Так что хватит пенять и шпынять, заебало. Если вам какая-то мысль неудобна, смиритесь уже, нефиг цензуру вводить и обвиняющими пальчиками махать. А то как не понарошку, так сразу отмахиваться начинают, "Ах, так нельзя!". Морализаторы, блядь.

Всё проспал. В больнице приёмное до 10, а я проснулся в 11. Уже сколько раз это свойство моего организма пускало под откос мою жизнь — либо бессонница, либо наоборот, беспробудное сонное царство. Снотворного я вчера не принимал, кстати. Вот когда-то я шутил, что могу проспать конец света. Щас уже как-то не смешно ни разу.

* * *

Ещё удивляет, что где-то некоторые люди умудряются увидеть тут жалость к себе и проч. На просьбу "пальцем ткни, красным подчеркни", — сливаются.

Ебучее позорище, господа. Прежде чем что-то говорить, или пуще того, обвинять — подготовьте аргументацию-то, а? Секрет-то тут простой — сначала они придумывают образ "жалкого меня", потом начинают этот образ пристыживать. Но я-то ваще ни разу не в ответе за чужое воображение, да? Воображаемый образ к делу не пришьёшь, и в Сибирь не сошлёшь? Но в итоге пиздюли получаю именно я, почему-то — что на общем фоне пиздеца котятам, только добавляет веселья.

Уже были случаи, когда меня упрекали в "хныкательности" и "сопливости". Было так: человек звонит, и говорит мне все эти вещи. Я ему, "Ты щас рядом с компом? Зайди в дневник и пальцем ткни. Я жду". Человек заходит. Хмыкает. Някает. Мычит. Издаёт другие не очень понятные звуки. И не находит, блядь, ни-че-го, блядь. Или находит одну из двадцати (!) запись, которую можно с трудом, за уши, притянуть под определение "жалости к себе". Ахуеть, блядь.

Мерзко это, господа. Мерзко и некрасиво. Вы уж простите, что я поднимаю эту тему, но в этом вопросе должна быть ясность, блядь. Держите своё воображение при себе, блядь, на привязи, блядь. Не делайте мне хуже, чем есть.

* * *

А в больницу я буду пытаться завтра. Я мальчик настойчивый, я пробьюсь. Ну, или так подохну. Перспективы всё равно нет, выживших ноль. Я не хочу себя обманывать, и помню об этом. Это и так достаточно мерзкое ощущение, можете поверить. И не надо мне к нему ещё добавлять игр вашего сознания и восприятия.

А что я мудак, что проспал — это я и так знаю, спасибо.

Совсем зашепелявил.
Это уже не просто "Ш" вместо "С", это уже "Ф" вместо большинства звуков.
Дрянь растёт и растёт прям по дням, почти на глазах.
Завтра больница, вся надежда на неё, окаянную.

А тем, кто ложится спать, спокойного сна. (с)

*Ушёл*

Русский броневик (бронеавтомобиль) Остин-1 на поле боя, Первая мировая.
Название-то какое... "Алчный". Сам броневик английского производства.
[252x150] [297x150]
view

Посмотрел — на последней странице записей дневника нет ни одного упоминания о раках-хуяках. Это хорошо, это здорово. Так навскидку посмотришь — вроде нормальный дневник. Не депрессивный даже.

Мелькнула дурная мысль поставить счётчик с линейкой — ну, типа как молодожёны ставят в эпиграф, "мы женаты уже 1 год, 2 месяца, и 14 дней! Ура!", но только с обратным отсчётом — но потом подумал, что это будет уже слишком. Хм. Хотя так и вообразилась линейка из черепов, индикатор в виде могильного крестика, и унылый холмик в конце. Пошлость и поп-арт, ура!

Если что, это я так над собой издеваюсь. Чёрный, чернющий юмор. Как-то полюбил я этот жанр в последнее время, да.

И вообще, от осознания скорой смертности, какая-то внутренняя свобода образовалась. Пол-материка самых разных вещей, казавшихся важными, разом рухнули в вакуум и превратились в неважный хлам. Это как если бы от Африки остался вдруг один Мадагаскар. Охуительное ощущение, да.

Судьба всех, кто не умеет любить людей — любить деньги.
Непонятно, почему я раньше не мог это сформулировать.

Похоже на обобщение, конечно (а любой обобщение, это ложь),
но во многих случаях, которые мне известны, это так.

*

Storage Wars Theme — Money Owns This Town.

Фильм Ковчег настолько прекрасно снят — Волга, пароходы, провинция, шлюзы, железяки — что сюжет не запоминается вообще. Его нельзя определить в готику (гл. героиня слишком жизнерадостна и к тому же выглядит конченой дурой, что для готики не комильфо) — но это правда очень красивое кино, хотя бы в начале. Вторая, московская часть — уже достаточно стандартна, увы. Проезды героини по ярко освещённым московским проспектам, это пошловато, а её лихаческая манера водить, это уже совсем гнусно, и дурной пример к тому же.

Момент с конём в яблоках — гениален.
[250x150]
view

Приезжал отец. Прошли моим стандартным маршрутом через парк, поели плова в тихой нацменской закусочной (курить нельзя, ни-ни), плов и салат, просто и сытно, потом проводил его на маршрутка. Родное, да.

* * *

Матушка вчера выдала перл: "Ты сделал всё, чтобы не стать инвалидом!". И смертельная обида такая, что я совершенно не стремлюсь на ВТЭК, и искренне считаю, что у меня нет реальных оснований для инвалидности, спасибо. А она почему-то мечтает иметь меня инвалидом, просто мечта заветная, какая-то. А я, подлец, не исполняю и не доставляю, да.

Но папа прекрасен, конечно. Он тёплый. Идём мы по улице, копия постаревшая, и копия помоложе. Копия курящая, и копия бросившая. И тепло, хотя ветер холодный. Такие дела.

* * *

Спасибо всем, кто помогает. С йотой, и другими способами. От этого тоже тепло. На йоте закрасил индикатор фиолетовым лаком для ногтей, уж очень ярко он светил. Оставил только кружочек, чтобы свет всё-таки чуть-чуть было видно, если нужно.

Спасибо парню, что подкинул разветвитель USB. А то модем Йоты широкий, соседние с ним порты становятся недоступны. Разветвитель снимает эту проблему. Мелочь, а незаменимо.

Спасибо каждому и всем, да.

В папке "скачанного всего подряд" нашёл приятную восточно-этническую музыку. В самый раз, чтобы развалиться на мягком ковре за шторами с персидскими узорами и кушать рахат-лукум, покуривая кальян. Кальян я пробовал, кстати, самый настоящий, настоящее не бывает, и совершенно не был впечатлён. Но не суть важно. Если не помру, постараюсь устроить себе такой вечер, да.

Masaladosa — Aum Cinema.
more

Это цитата сообщения xorxoy Оригинальное сообщение

(c) here.

Быстрее и проще портится об контр-продуктивность не сам контр-продуктивный индивид, а тот, кто находится с ним рядом и вовлечён в его деятельность.

И вот тут я отдельным абзацем дам ответ на вопрос, который мне в личных разговорах вчера успели задать раза три. Люди, милые! и нелюди тоже! Если вы задаёте себе вопрос, а нет ли в вашем поведении, случайно, признаков контр-продуктивности, то контр-продуктивны, скорее всего, не вы, а кто-то рядом с вами. more