Завтра подошёл срок анализов, на Бауманской; может, и положат уже.
До завтра меня плющит и колбасит, и совсем не в юмористическом смысле.

Голова не варит, мысли путаются.
Ощущение, что я заперт в каюте тонущего в шторм парохода.
Именно в шторм, когда стены пляшут и вещи бросает туда-сюда.

Я никогда так сильно не мечтал, чтоб меня порезали.

*

Начитался ЖЖ, пиздец. Люди советуют принимать куркуму с пальмовым маслом. Ирония в том, что пальмовое масло само по себе канцероген (да, то самое, которое во многих кондитерских изделиях — читайте состав, прежде чем покупать кексик или пирожные). Но в пользе куркумы как таковой, все единодушны, вроде бы. На её основе щас создаются лекарства. Скорей бы, чо.

Читайте внимательно состав того, что покупаете. Пальмовое масло, это анафема, гугль вам в помощь. Запросы "вред пальмового масла" дают интересные результаты, да — и это притом, оно продаётся в аптеках, в капсулах, (!) как средство против чего-то там.

Эх, когда приезжали люди и спрашивали, чего привезти, надо было куркуму просить, а не печеньки. Со сладким, похоже, предстоит вообще расстаться.

*

Весь день ношусь, как заведённый. Разбираю шкафы, выбрасываю хлам, рву стопки английских газет, скопившихся за годы. Завтра, если ничего не изменится, вызовем скорую и будем пытаться госпитализироваться по скорой. Воображение услужливо рисует мне картины, как врач не делает ничегошеньки с нежеланным пациентом. А я тем временем всё глубже в депрессии и отчаянии, заперт в каюте, как в клетке, и ничего не могу сделать.

Когда я в детстве представлял себе крушение парохода, всегда жалко было зверей в клетках, в трюме. На "Титанике", кстати, тоже животинки погибли. Где-то в недрах дневника есть запись про пароход с осликами.

Всю жизнь я адски боялся беспомощности, и она меня настигала, время от времени.
Мать тоже носится, как заведённая, но сильно подозреваю, что в этом больше зла, чем страха.

Снились мутные кошмары, типа, все мои любимые дома в Москве вдруг снесли. Что-то было про семейные драмы, какие-то душные разборки, грязные мелочи, вот какая-то такая мелко-злобчатость толстым слоем. Протягиваешь руку, я её кусают, или тебе протягивают руку, а оказывается наёбка. Вот в таком духе.

Кошмары — это необязательно монстры и скелеты. Есть и бытовые кошмары, кошмары с друзьями (последнего у меня не было ни разу, к счастью, но я в таких кошмарах пару раз фигурировал, мне рассказывали), кошмары просто по смыслу. Снится тебе, что знаешь что-то жуткое, и это страшно.

Что-то нехорошие дни пошли в последнее время, ой, нехорошие. Какие-то мутные, грязные, тревожные. Ощущение скрытой угрозы, обмана, что всё не так. Ощущение, что впереди много страданий и неприятностей. Отхлебнул щас щедро Новопассита, но он на меня действует слабо. Скорее, на психологическом уровне.

Наверное, слишком часто в жизни мне приходилось говорить "на меня это не действует". На меня многое и правда не действует: многие лекарства, попытки обмануть, гипноз, политтехнологии, сектантские идеи, и проч. Цыганки, сколько раз пытались, ни разу не смогли развести. Анальгетики помогают далеко не все. Самовнушение сильно пробуксовывает, почти бесполезно.

Была пара исключений, но это были именно исключения: как правило, я был пьян, и казалось "вау, все люди братья, они такие хорошие".

Я не хвастаюсь. Иногда я думаю, что мне было бы легче жить, если бы такого качества не было. Пусть я был бы одураченным дебилом, но, блятть, жить-то было бы проще.

Надо бы "Брата" пересмотреть, поставить мозги на место.

Отдам абсолютно бесполезную книжку Robert Silverberg -- Roma Eterna, на английском.
Почти 400 страниц красиво отпечатанного английского текста, годится для арт-инсталляций, ну, или шкафчик какой-нить изнутри оклеить. Ибо содержание, это сказочный бред про то, что якобы Римская империя не пала, а успешно просуществовала до XXI века, с описанием всяких сопутствующих "событий". Я пытался читать, это бред редкостный. Но для арт-инсталляции сгодится. Бумага хорошая, шрифт красивый. Размер где-то 25 на 20 см., толщиной два пальца, в твёрдом переплёте. Заявки принимаются до пятницы, после чего пущу сей опус на туалетные нужды.

Это цитата сообщения Karinalin Оригинальное сообщение

[показать]

Это цитата сообщения Лезгафт Оригинальное сообщение

Замечательый дореволюционный альбом, изданный во время Русско-японской войны.
[515x351]
Название: Русский военный флот.
Автор: Н. Н. Апостоли.
Издательство: не указано.
Год: 1904.
Страниц: 296.
Язык: русский (дореволюционная орфография).
view

Был на Бауманской, сдал очередные анализы. Доктор сказал приходить завтра. Настроение было какое позитивно-хулиганское. Пытался представить, что подумал бы Бауман, если бы я его назвал. Бауман-Хуяуман в лицо. Лицо у него крайне неприятное, кстати, порочное и извращённое, на мой взгляд. Похож на садиста. Кстати, именно на Бауманской улице, которая тогда называлась Немецкой, его пришибли банальной трубой типа водопроводной, наверное. Кстати, первый раз слышу, чтоб улица называлась по имени убитого на ней.

(UPD: у него самое уродливое надгробие из всех, что я видел за всю жизнь. Ужас).

Впрочем, от Немецкой улицы давно ничего не осталось. Увы. В ряд по улице идут гигантские стройки уродливых бетонных кубов. На всю улицу, от силы 2-3 старых дома, многоэтажных. Раньше там были 1-2-этажные домики, как я понял. Кстати, нет ли у кого исторических фото?

Кстати, несмотря на всю изуродованность, Немецкая улица, это место, где мне становится хорошо. Мне хочется гулять и идти дальше. Нашёл чудом уцелевший деревянный домик с мезонином (!). Послезавтра непременно возьму с собой камеру. Маленький сыплющийся гость из прошлого. Стало даже приятно как-то.

*

В метро видел красивого мужественного парня в джинсах в облипку и ... замшевых сапогах "в обливку". То есть, ниже хуя, у него всё обтянуто, почти натянуто, вплоть до кончиков пальцев ног. Но сам чувак выглядит абсолютно натурально (я бы понял, увидев такое на "клубной" публике). Несмотря на всю кошмарность такого наряда, и моё отвращение к оному, вот прям захотелось всё это художество с него стащить, ну и, э-э-э, понятно что. Парадоксальность такого порыва меня озадачила; объяснения этому я так и не нашёл.

У метро купил шаурму и радостно дома её съел, наслаждаясь упадочностью момента. Я продолжаю простые движенья, чо.

Tatu — Простые движенья.
view

История с пароходом Montblanc проста. В декабре 1917 года он пришёл в гавань канадского города Галифакс с грухом динамита, и нечаянно взорвался, снеся с лица земли половину города.

На фото, возможно (!), тот самый "Монблан". В сети на удивление мало информации о столь заметном событии, как взрыв парохода с динамитом и разрушение половины города. Только фрагментарные упоминания.

SS Montblanc.
[224x150]
view

Последствия сего происшествия были примерно такие.
[210x150]
view

Гектор шёл по Никитскому бульвару. Была середина октября, ясный солнечный день, и бульвар был очень красив: желтые листья были в тон цвету основательных роскошных дворянских усадеб, а дополняло картину ярко-синее, почти светящееся цветом небо, какое бывает только в конце сентября или в октябре. Гектор расшвыривал листья острыми носами своих туфель (уже было ощутимо холодно, но денег на зимние ботинки пока не было), и одновременно ощупывая языком продолговатую, как гусеница, опухоль на внутренней стороне нижней челюсти. Было непонятно, рак это или не рак; очень хотелось думать, что это просто нагноение, но хотенье к делу не пришьёшь, а полиса для похода к врачу у Гектора давно не было, да и друзей, кроме такой же иногородней и нищей Магды, тоже. Он внутренне содрогался, представляя себе картину, как он робко и униженно входит в кабинет врача, сжимая в руках свой иногородний паспорт с вложенными жалкими тремя тысячами рублей. Рубли были из полученного недавно случайного гонорара за абсолютно омерзительную статью про Джона Холмса, давно мёртвого порно-актёра, имевшего сомнительный титул "самого большого члена за всю историю порнографии". Гектор специально отобрал три банкноты поновее, похрустящее, но он прекрасно понимал, что этого недостаточно; что с его статусом иногороднего и жалкими доходами, ему в лучшем случае выпишут обезболивающее и скажут "пиздуй домой, в ***ск, там и лечись, как положено".

Дома по сторонам бульвара стали выше и мрачнее; бульвар сузился. Чувствовалось ядовитое дыхание Арбатской площади, одного из самых омерзительных, бестолковых, бесчеловечных мест в Москве, где грязь, толпа, и обилие поленьев для топки мироздания (так Гектор называл молодежь, в равной степени панковски-грязную и офисно-чистенькую) сочетались с похабнейшим торгашеским китчем. Абсолютно все заведения этой улицы и площади были невыносимы в той или иной степени, там либо громко орал телевизор с Муз-ТВ, либо официанта нужно было отлавливать и хватать за рукав, чтобы, например, получить счёт; либо они находились уже в полном упадке, как местный кофехаус , в котором расшатанные стулья скрипели так жалобно, будто им было больно, и были нередки надтреснутые и побитые блюдца и чашки.

Что делать, куда ехать, Гектор не знал. В свою съёмную обшарпанную комнату на Черноморском бульваре (какой контраст драных пятиэтажек и жалких прутиков ограждения, по сравнению с Никитским!) ему отчаянно не хотелось — там была старая советская мебель, отстающие от стен коричневаты советские обои, а в ручку мутного грязного окна кто-то до него вставил четыре розы, давно засохшие до состояния цветной хрупкой бумаги. Розы казались Гектору похоронными символами окончательного крушения его бестолковой жизни, но он их не убирал, уж больно хорош был этот банальный декадентский образ. "Я снял комнату с четырьмя могильными розами!", иногда говорил себе Гектор; себе, потому что больше говорить было некому. Ванная комната там напоминала фильм "Пила", и Гектор принимал ванну, морщась от брезгливости и отвращения к коричневым стенам с краской "барашками" и шероховатой, царапающей эмали с проступающими коричневыми пятнами.

Там у Гектора случались панические атаки, когда льдом обжимало сердце, и кишки скручивались в узел; и их невозможно было преодолеть, даже пивом нельзя было залить, можно было только переждать, сжавшись в костлявый комочек и читая какую-нибудь унылую книжку "из современных". Гектор по-своему и любил, и ненавидел этот убогий пятиэтажечный "бульвар", с его чахлыми саженцами (половина засохла), и убогим ограждением из железных сваренных прутьев. Но делать было нечего, ехать было некуда, и в животе просыпалось уже серьёзное чувство голода. Гектор с безнадежным отвращением спустился в подземный переход Арбатской площади и неспешно пошёл в сторону метро, проталкиваясь сквозь толпу.

По поиску в дневнике, результат — ровно 2000 раз за всё время,
в моих постах встречается слово "пиздец".
Во как. Праздник, блятть.
[280x156]
Кстати, именно в этом месте я его и встречал.
Где-то там, чуть ниже, стою я с одним другом,
с которым потом быстро всё кончилось.

UPD: пока писал пост, пришла матушка и наорала, что она не верит,
что я молюсь и проч. "Вот не верю!". Криком. Пиздец номер 2001.

Как только я написал последний пост, пошевелил мышкой... внезапно нашёл диск с порно, запутавшийся в пледе, который я подшиваю потихоньку. Пиздец, я теперь выгляжу идиотом. Особенно мило выглядит та пустая папка — хороший пример того, что надо сразу убирать мусор с дисков.

Кстати, если кто давно хотел сказать мне, что я идиот — это можно сделать в комментах к этому посту, без последствий в виде бана, абсолютно безнаказанно.

Но нервяк-то остался. Мерзкое слово, знаю. Оно потому и мерзкое, что явление мерзкое.

Диск нашёлся, но симптом очень скверный. И всё остальное, описанное в посте, правда. (Кстати, чтоб не позориться, была мысль промолчать про нахождение диска, но не стал — дневник как жанр теряет смысл, если в нём появляется хоть какое-то враньё).

Всё, выключаю комп. Моя стрессоустойчивость уже давно в красной полоске, почти на нуле.

P.S. — а ведь всего лишь пару лет назад я постоянно жаловался на скуку,
на то что ничего не происходит. Допизделся, блядь.

Луч света не просто "светит". Иногда он "пробивается". Свет вообще агент активный, и глаголы с ним сочетаются все активные, деятельные — пробиваться, вспыхивать, бить.

Темнота же "наступает", в неё "погружаются" (никто не "погружается" в луч света, например), "обволакивает". Темноту никогда никуда не "направляют", И от неё не просыпаются.

Я люблю темноту, кстати. Не в лесу и не в подвале, разумеется, там тревога, но в целом, люблю.

* * *

Подозреваю, что ад, это просто огромный тёмный подвал. Темнота 100%. И никто там тебя не жарит, не пытает, не издевается. Просто душа во мраке, и всё. Лети куда хошь. Везде только беспробудный мрак — одинаковый, сплошной, непроницаемый. И всё. И так — вечность.

В этом мире, время нас убивает. В аду, его просто нет. Отсутствует такая категория. Отсутствие координат как таковых, отсутствие само-идентификации. Ты ничто, у тебя нет ничего. Но ты есть, и тебе себя некуда девать.

В таком контексте, бессмертность души, это наказание, а не благо.

Это цитата сообщения Тартарен Оригинальное сообщение

Подметально-уборочные машины на улицах Москвы. 1938 год.
[226x150]
[262x150]
view