Стазис-хуязис.
Катарсис-хуятарсис.

Для несведущих, в слове "ка́тарсис" ударение на первом слоге. Катарсис-хуятарсис. Любимая игрушка всех страдальцев и пупко-созерцателей. Ни разу так и не смог употребить это слово в реальной жизни. Грязная она, жизнь. Какое там нахуй очищение.

Как акварельной кисточкой отмыть старый говновозный трактор.

Это цитата сообщения Таковар Оригинальное сообщение

view

Это цитата сообщения Тартарен Оригинальное сообщение

Призрачно всё, в этом мире бушующем.
Дом-призрак. Дальний Восток.
[223x150]
view

Сделали свежие анализы в платной клинике, каком-то крутом институте. Матушка всё твердила, "Габричевский, Габричевский". Тот случай, когда проще дать, чем объяснить, почему ты этого не хочешь. Сама клиника поразила уёбищностью интерьеров, машина времени в 1985 год. Но народу очень много, народ денег не жалеет. Впечатлений осталось ноль.

Эмоций как-то тоже ноль. Всё чаще сознание выбрасывает на верхний уровень, когда вся жизнь видна будто с большой высоты, и при этом не вызывает никаких чувств. Этакая эмоциональная кома, хм. Видимо, защитная реакция сознания. А может, амитриптилин "виноват". Спасибо ему за это.

Завтра понедельник, опять идти, записываться, ждать, с поизносившимся уже трепетом заходить в кабинет; опять вопросы, шелест бумаг, вопросы, выписывание очередного перенаправления, снова дорога до дома.

Блядское шоссе Энтузиастов. Хотя, конечно, это всегда будет Владимирский тракт. Одно из самых скверных мест Москвы. По этой дороге приходили татарские мурзы за окаянной данью, по ней уходили на восток первопроходцы (и не возвращались), по ней брели ссыльно-каторжные по дороге в Сибирь, звеня кандалами и светя наполовину обритыми черепами; по ней бежали на восток трусливые сталинские крысы-чинуши, когда немцы уже видели звёзды Кремля. Бр-р. Всегда недолюбливал те края.

*

PS — дополнительная ирония в том, что "Энтузиаст" в древности изначально значило и "кликуша", "истерик". Про это явление кратко сказано у Проспера Мериме, см. конец этого поста.

Каторжная дорога, которая ныне называется "шоссе кликуш и одержимых". Какая прелесть.

Составил наставительно-завещательную хуйню на полторы страницы.
Чего стоит и не стоит делать в этой жизни. Выложу потом.

От клавиши "Т" отвалился и штырёк. Буква теперь работает только при нажатии ногтем на железный кружочек в глубине. О новом компе не приходится мечтать. Как чинить клаву, я не знаю. Щербатая рожа, щербатая жизнь, щербатый комп.

Длинных постов теперь будет меньше. Тыканье ногтем очень быстро заёбывает.

В детстве я не верил, что можно склеивать разбитые чашки.
Разбитого не склеишь, увы. А если и склеишь, это очень сильно не навсегда.

Грустно. Не депрессия — грусть. Просто понимаешь, что всё оно вот так. И всё.

А теперь спатиньки-хуятеньки. Мерзкое слово. Тем и зацепило.

— Привет, чё делаешь?
— Услаждаю свою прихотливость плодами пота несчастных африканских невольников.
— Чё?
— Кофе пью. (с)

Господа, а как сделать ореховую пасту типа Нутеллы?
Кофемолкой, или чем другим? Какие ещё ингредиенты добавлять?

Мне люто хочется орехов, но по понятным причинам низзя.
Кофемолка есть, блендер вроде тоже.

Это цитата сообщения rodich2007 Оригинальное сообщение

[700x459]

Опять сдача анализов. Я уже чувствую себя подушечкой для иголок. По дороге, помянул матушке ножи. Был шумный скандал, "Да как ты можешь, да как ты смеешь, ты надо мной издеваешься".

По приходу, я на импульсе учинил маленький обыск в буфете в её комнате. Тадам! Нашлись два гладких ножа, и один с зубчиками. Вот так вот я "издеваюсь", да. Гладкие я покупал совсем недавно, штук пять. Самое интересное — ножи завёрнуты в пакетик, пакетик засунут в картонку от зубной пасты, картонка завёрнута ещё в двух пакетиках, и всё это засунуто в коробку из-под печенья. Объяснений сему факту я так и не получил. Никаких. Почему-то это меня не удивляет.

Я забрал зубчатый нож, и сделал для него тайник. У меня стоит круглый журнальный стол солидного дерева, из Прибалтики 1930-х годов. По периметру рама толстая, а сама крышка потоньше. Вот изнутри, "с изнанки", это сочетание образует уступ в пару сантиметров, о котором никто никогда не догадается, что он там есть. В него-то я и вбил два тонких гвоздя. На этих гвоздях теперь и таится нож с зубчиками. Лёгкое движение — достал. Лёгкое движение — спрятал. Увидеть его там невозможно; достать можно, только если знать, что он там.

Свободу зубчатым ножам! Но пасаран! Ура!
Как хорошо иметь старую мебель из дерева, а не унылое говно ДСП.

Но раздражение осталось. Мерзкий стресс, послевкусие, тоже осталось. Нервы, нервы, нервы. Я будто на электрошоковой терапии. Никогда не знаешь, когда будет следующий разряд. И потом долго не проходит ожог. Бог наградит за доброту тех, кто прислал мне амитриптилин. Хотя бы сон мне гарантирован.

Также, впервые попробовал купленную баночку соуса для шаурмы, который шаурмисты делают сами. Еле выпросил, сто рублей за стаканчик. Применил его на блинчиках с мясом. Получилось очень зачётно и вкусно. И почему я так не делал раньше?

Господа, это важное сообщение. Никогда (да, никогда) нельзя ставить знак равенства между человеком и его дневником. Дневник, это и арт-продукт, и портрет, warts-and-all, "со всеми бородавками", как требовал Кромвель. Но всё равно, портрет — это полотно и краски, не более.

Никогда не забуду одну тупицу, которая чуть ли не с пафосным фырканьем заявила мне, "Я знаю про тебя всё, ведь я читала твой дневник!". Господи, как я тогда укатывался.

Не надо уподобляться. Дневник, лишь витрина портного. Сам портной в дальней комнате, он не одет во фрак, и не носит цилиндр — реальный он в привычной жилетке, и с сантиметром на шее. Не надо путать.

* * *

Проспал как убитый 10 часов. Щас сборы в поликлинику, делать анализы. Господи, сами больницы этого сделать не могут, отсылают "на район". Наверняка какая-нить очередная "реформа", блядь. Это будет уже второй тур по кабинетам.

Опухоль опять меняет форму. Как тесто пляшет и принимает разные формы на вибрирующей перепонке. Клякса такая, клякса сякая. У неё праздник, блятть. Опухоль, уходи, я тебя не люблю, уходи. Бр-р.

Это цитата сообщения Тартарен Оригинальное сообщение

На Гуглбуксе лежат и "Письмовник" Курганова, и "Новейший полный письмовник" 1810 года, "где, кроме писем знаменитых людей, приведены также образцы составления разнообразных документов, как то прошений, аттестатов, жалоб и проч., с присовокуплением устава Словесного (торгового) суда, почтовой таксы, расписания почтамтов, правил для проезжающих на почтовых и курса всех иностранных денег.

http://books.google.com.ua/books?id=f6AZAAAAYAAJ&d...BE%D0%B2&source=gbs_navlinks_s

http://books.google.cz/books?id=l5xTAAAAcAAJ&print...edir_esc=y#v=onepage&q&f=false

Не, "Реквием" Моцарта невозможно слушать на низкой громкости.
Это издевательство получается.

То же самое про Орффа. Попса, знаю. Ну и что.

*

Carl Orff — O, Fortuna (Carmina Burana), 3:05.
Carl Orff — O, Fortuna (Carmina Burana), 2:41.

Пиздец. Ёбаный мистический пиздец. Если раньше ножи пропадали поштучно, то теперь уже десятками. Не шучу. Я сам месяц назад купил их за раз 12 штук. Потом ещё два. Сейчас остался один.

Что матушка с ними делает, почему, и зачем, мне неведомо.

Видимо, скоро ножи будут сыпаться с потолка, что ли.
Как можно потерять полтора десятка ножей? Как?

Остался один нож, и без зубчиков. Спрятал его между тумбочкой и столом.

Это безумие надо как-то остановить. Либо признать существование полтергейста.
Завтра же куплю сразу штук 20. Идите нахуй с такой мистикой, арргх.

Впору уже рубрику заводить, "Хроника исчезающих ножей".

UPD: сам пока буду пользоваться столярным. Или портновским, не помню точно. Это тупо широкая полоса металла, косо срезанная и заточенная. С накладками из дерева, где рукой держаться. Посмотрим, что будет с этим брутальным экземпляром.

Это цитата сообщения Тартарен Оригинальное сообщение

[207x150] [243x150] [220x150]
view

Это цитата сообщения free_account Оригинальное сообщение

[700x560] Это банда Багса Морана. Их поздравили с валентиновым днём бойцы Аль Капоне. Сам Багс опоздал к раздаче валентинок буквально на пару минут, но любовь Капоне ощутил вполне.

Фёдоров передаёт пас Иванову... Го-о-ол!! А, нет, не гол.

Были в Боткинской. Врач полистала документы, ничего не сказала,
сказала "Езжайте на шоссе Энтузиастов, онкологи у нас там.
Тут мы вам ничего сделать не можем". Шикаррно.

Вот как хошь, так и понимай. Хорошо хоть, что собранную сумку
с больничным "багажом" я с собой не взял. Вот было бы веселье, ага.

* * *

Другие новости: на территории больницы заметил много корпусов лаконичной дореволюционной архитектуры. Если ещё буду там, надо пощёлкать.

На "Белорусской" больше нет часового завода, но остался салон. В нём я присмотрел лаконичные механические (!) часы: золотистый корпус, коричневый кожаный ремешок, белый циферблат с римскими цифрами; всё предельно просто и без вывертов, как я люблю. Меня долго терзали муки выбора: были такие же, но с красивыми арабскими цифрами. В итоге я подумал про Рим и про Аравию, и выбрал римские. Разумеется, ну конечно же, едва я вышел за двери салона, как в меня злобно впилась мысль "Надо было брать арабские". Знакомый зверь, рефлексия — прицел, курок, пиф-паф, умирает рефлексирующий зайчик мой. Приём привычный и обкатанный.

Кстати, стоили они недорого, если что. Тысяча с копейками. За такие деньги вам продадут красивые электронные (!) часы мэйд ин чайна, в подземном переходе, и это в лучшем случае. А тут, благородная механика, уютное тиканье, всё как в лучших домах Европы. Ну, и к тому же, патриотично.

Морально оправдал для себя покупку тем, что мне щас реально, на физиологическом уровне, нужна хоть какая-то радость. Броня крепка, но лапы уныния могут быть крепче. А так, я сказал себе, "Идите в жопу, я ещё поживу, и вот у меня часы, чтобы не опаздывать на встречи с интересными людьми". И я так правда считаю.

Сплин — Гандбол.

Матушка меня подняла, позавтракали, ля-ля, я нервяк-нервяк, спешно натягиваю штаны, матрица полностью загружена, и вот я уже натягиваю ботинки, как матушка говорит, "А врач мне сказала, что твоё присутствие необязательно. Сегодня будет только оформление документов".

Ну ахуеть, блятть. Опизденеть и не встать.

Но я всё равно поеду, чо.