В шепоте дождя столько тишины, в нем растворены звуки сновидений...
В шепоте дождя слышен шум волны и едва видны в лужах чьи-то тени...
В шепоте дождя столько простоты!..Как всегда чисты струн небесных ноты.
Музыка дождя льется с высоты, чтоб дать остыть суетным заботам.
В шепоте дождя слов не разберешь, тем он и хорош, сказкой без сюжета.
Где смешалось все...истина и ложь... Тихо плачет дождь...провожая лето...
В нашем городе опять дождь....Он будто играет свою тихую музыку,
стучит по стеклам, шепчет на крышах, барабанит по листьям.
Дождь....Он такой грустный, и уютный одновременно. В это время
кажется, что весь мир замедлился, заварил чай и сел у окна с книгой.
А за окном свежесть, запах мокрой земли, и... осени, которая тихонько
стучится в дом. За окном серо, а внутри тихая глубина, такой дождь
как будто понимает, он не торопит, не требует. Он просто есть, как
пауза в разговоре, как вдох перед словами, которые еще не все сказаны.
Может быть в такие моменты мы лучше слышим себя?...
Когда капли стучат по стеклу, а время вдруг растворяется...тогда и мысли
приходят мягче,
Утро должно быть радостным.
Спокойным, разнеженным, воздушным...
С ним должно хотеться утонуть в мягкой кровати,
укрываться лёгким одеялом, ощущать запахи синего неба,
ненавязчивости готовящегося кофе... потягиваться,
словно кошка, получая искреннее наслаждение от того,
что утро снова пришло...
Светлого Тёплого Душевного Вам сегодня дня!
Жизнь казалась перечеркнутой, сумрак дня сменяла ночь...
Грудь давили мысли черные, стало их терпеть невмочь.
Неудачами прошитому боль нещадно душу жгла.
Ты мой доктор неожиданный, без лекарств меня спасла.
Не иконою намоленной, не настойкой из корней....
Взгляд, любовью переполненный, был молитв и трав сильней.
Позабыто время
Закат дня, закат лета...Тёплое золото августа...
|
|
Августейший месяц на исходе, Он по царски лето закрывает. Подводя всегда свои итоги, По заслугам землю награждает. До краёв наполнит всем корзины. Ночью серебром с небес кидает. |
|
|
Августовский дождь приходит всегда с ноткой грусти. Нет уже такого восторженного ожидания дождя, как это бывает весной или тёплым знойным летом. Видимо, августовский дождь навевает печаль и тоску по тому безмятежному времени, которое уходит вместе с теплым летом.. И ты вместе с дождём как бы находишься в мире грустных мыслей, которые роем летят в твоей голове... Вместе с печальным, монотонно падающим дождём, приходят безрадостные мысли, от которых начинает щемить сердце, вспоминаются обиды, нелепые ошибки, приходит грусть... А душа ищет тепла и нежности...
==========
Слышишь? Вновь дождик в окно
Неустанно стучится давно. Он песню поёт баритоном , На сердце и грустно, и сонно. -О чём ты мне, дождик поёшь, Стуча за оконною рамой? Зачем ты так долго идёшь И что тебе нужно, упрямый? |
Стихи-Любовь Барсукова
В плеере-Олег Ухналёв - Дождь и я
|
|
|
Доброе утро!
Верить хочется все же в благое.
И убеждена, что благодарить необходимо
за каждый новый день, что для тебя начался,
и что истинное счастье зависит не столько от того,
чем ты окружена, сколько от того, чем наполнена .
|
|
Бесполезно с судьбой препираться... Приговор все равно огласят Все, что недопоняли в двадцать, Мы однажды поймем в пятьдесят. И напрасно от чувств закрываться, И пиджак гордо скидывать с плеч. Все, что так не любили мы в двадцать, Будем после ценить и беречь. И опасно словами бросаться- Их не сможем потом зачеркнуть. Всех, кого мы обидели в двадцать, Захотим на закате вернуть. И не стоит на жизнь обижаться- Каждый год драгоценен и свят. И когда нам немного за двадцать... И когда за спиной....пятьдесят... ==========
|
А жизнь прекрасна....Как ни посмотри...
Гармонией пленяет....Взглядом в Вечность...
О!...Сколько в ней чарующей любви!...
И красота...с названием...Бесконечность...
Во Франции в далекие года ( народ там жил галантный и тогда)
Одну открыли истину французы: что в женщине и радость и беда,
Она как путеводная звезда, желанны с ней ( но и опасны) узы.
"Шерше ля фам"...ищи ее везде, так завещали нам французы те
(мужчине быть без женщины постыдно ж !)
В своей судьбе, в несбыточной мечте, и на Земле, и на чужой звезде
Ищи!...Ищи!...И суть вещей постигнешь.
Тянулись длинной вереницею века, переселялись племена, народы.
Рождались горы, плыли облака, любви во славу сочинялись оды.
Менялись часто мода и погода. Вот новый век настал, и все ж Природа
Не изменила Женщину пока...Смешна, ревнива, ветрена, нежна...
Нам дарит то улыбку, то страданье, и будь она подруга иль жена...
Но, понятной логике верна, приходит с опозданьем на свиданье...
Ханжи и фарисеи всех мастей, треся мешком сухих своих костей,
Пытались очернить тебя...но-тщетно. Когда еще прекрасней и свежей,
Из пены ты являлась в " неглиже"...в сердцах мужей горел огонь священный.
Венец творенья!...Владычица сердец!..Твоя краса-уж притча во языцех.
Лукавый взор, пушистые ресницы, ну как в тебя, в такую, не влюбиться?!...
Кто этого не видит....тот воистину слепец!....
— Продадим на ярмарке пшено, сало — куплю, себе бусы! —
А мне? — Лапти. — / Анфиса/
============
Ох, уродился я на свет
Неухоженный,
Ох, с малолетства счастья нет,
Не положено. Сирота я, сирота,
Сиротинушка,
Одинокая во поле
Былинушка. Сирота я сирота,
Три-татушки, три-та-та. /Агафон/
===========
В плеере-Русская народная музыка.
Обожаю август!...Это месяц сказочный!...
Сегодня Спас медовый, а за ним и яблочный!...
Лето не закончилось, просто дни короче.
Солнце светит мягче...чуть длиннее ночи...
Ягоды поспели...Фрукты...Мед...Цветы...
Месяц ярких красок и зрелой красоты...
|
|
Я люблю это время медовое,
Синь небес, тучный колос к земле. На лугах бирюза васильковая, А трава ранним утром в росе. Соты мёдом душистым наполнены, Ветки клонятся, яблока хруст. И Шопеном как будто уловлены В этом августе нежность и грусть. Всё слилось в нём: покой и гармония, Одиночества боль и мечты, Сад цветущий и в окнах бегония, Тоже августом озарены. Август к осени томно склоняется, Вдаль уходят последние дни. В золотую красотку влюбляется, Для неё несёт мёд и плоды.
======
С праздником, мои хорошие!
С Медовым Спасом!...
|
Стихи-Ольга Анциферова-" Медовый
Завари мне август крепкий чай. Плед на плечи, вечер у порога.
В дом крадется тихая печаль, что ж, подруга, погрустим немного.
Дождь в окно стучит осенний блюз, ветер зацепился где-то в тучах.
Грустный, но блистательный союз...
Ветер, август, дождь, есть трио лучших.
Поздний августовский вечер окутал наш маленький город покрывалом тьмы.
Такая густая темнота, что, кажется, можно протянуть руку и потрогать
ее, вязкую, как смола. Она, словно живое существо что давит на оконные
стекла, пытаясь проникнуть внутрь и захватить последние островки света..
В этой тишине и темноте каждый звук приобретает особое значение...
Монотонный звук мелкого дождя, который словно бисер, рассыпается
по асфальту, переплетается с нежными звуками" Вальса цветов" у
Чайковского... Мелодия плывет в воздухе, словно призрачный свет далеких
|
|
И легкий ветер трогает лобзанием, Воздушный шелк летящего крыла. В вечерних водах теплая нирвана И сотканная трепетом - душа. В плену покоя глянцевые воды, Воздух колеблется дрожанием звезды. И трогательно падают созвездия, В сапфировые, ласковые сны... ===== Согревайте друг друга теплом...
и пусть сердце любви не жалеет! |
|
|
Приходящие... уходящие.....
Люди в жизни, как поезда... Лицемерные, настоящие, На мгновение... навсегда... Кто-то выстрадан...кто-то вымолен... Кто-то послан был, как урок... Кто-то в памяти просто именем... А кого-то послал сам Бог... Поначалу все просто встречные... Только кто-то потом врастёт В твою душу и станет вечностью... Ну, а кто-то, как дым уйдёт... Приходящие... уходящие... Каждый в сердце оставит след. Но однажды ты вновь стучащему Тихо скажешь, что места нет.
======
Упрячу прошлое в конверты, и пачка их ... невелика... А за окном - нагие |
— Мастер, а как вы справляетесь со своими врагами?
— Уничтожаю.
— Но каким образом?
— Я перестаю о них думать. Совсем.
/Восточная мудрость/
...Читала, что японцы ставят на первое место не страсть,
не романтику, не цветы по праздниками. А уважение к личному
пространству. Там не принято "лезть" друг в друга, допрашивать,
Мир, конечно, не без добрых людей.
Но есть люди, которые не добры по разным причинам.
Можно долго их оправдывать, исправлять, обсуждать,
вразумлять, лечить и лечиться об них усиленно.
А можно просто обойти и заняться своими делами.
|
|
Кружевные салфетки и ставни резные у дома у нашего. Год за годом цветы расцветают, а дети взрослеют. Но, пожалуйста, ночью куда я ходила, не спрашивай. И молитвы мои не подслушивай. Будешь целее. |
Как мимолетны дни, и, кажется, лишь дунь,
и жизнь вдруг улетит, пропев за полем - где то ...
Как бабочка исчез очередной июнь ...
И скоро упорхнет очередное лето ...
==========
Златое лето всем нам счастье отмеряет...
Рукою щедрою....Не забыть бы его взять...
Пройдут три августовских Спаса, затворяя
собою всю летнюю святую благодать.
Медовый, Яблочный,Ореховый...излетом.
...Я открываю сказку Лета, третью часть...
Мне никуда лететь не надо самолетом,
...Я буду счастлива этим Августом...Сейчас /Инет/
В августе пахнет сдобой....Яблоками,
И...травой....
|
|
Август...месяц особенный, неповторимый, в нем слились тепло и прохлада. Пахнет спелою сдобой и травой полевой и... яблоками, что зреют в садах. В этот месяц последний, лета земного, все вокруг замирает в покое. Солнце греет еще, но уже знакомо в воздухе чувствуется осень. Август...время, когда природа щедра дарами своими богатыми. Времена яблок, арбузов, грибов и меда...Время теплых последних дней...В нем есть что-то особенное...родное... ===========
Мой август, ты ещё со мной! |
И все-таки церковь над тихой деревней покой навевает...
Блаженный и древний....
Иль небо за нею, иль частые звоны...
В душе растворяют бесследно препоны...
Летний день в провинции течет медленней, чем позапрошлый век.
К вечеру макушки напечет одуванчикам, закутавшимся в мех.
Пахнет свежим сеном в городке, ладаном-церквушка, пылью- путь...
И не в силах птичий ветерок парус паутинки натянуть.
Можно все простить или забыть, всех перекрестить одной виной.
Но ничем не сдвинуть этот быт...ни любовью ни молитвой, ни войной.
Медленней, чем сон или река, протекает жизнь...как не была.
Лишь плывут налево облака и плывут направо купола....
Стихи-Валерий Прокшин
В плеере-Татьяна Куртукова