мой любимый Февраль… мой немыслимый… мой необъятный… двадцать восемь порывистых вдохов впитали насквозь твой заснеженный цвет… твой туманный чарующий запах… твоё имя по буквам на Море моё разлилось… ты целуешь, как снег… наугад... неожиданно… в душу... словом, строчкой... улыбкой... глазами соцветья Весны говори, говори… это я… я пришла тебя слушать… двадцать восемь растаявших дней оказались тесны этот воздух из рифм… даже в тусклых подземных плафонах наш задумчивый город весь месяц шаманил стихи выдыхал и молчал… и молился на звук телефонов двадцать восемь рассветов подряд не гасил маяки двадцать восемь небес нам прощали короткие мэйлы и забывчивость дат, от которых должно бы знобить… мы меняли один золотой на две тысячи медных уверяя себя, что теперь мы вольны не любить я больна им насквозь: двадцать семь… и один заштормивший моё Море и твой Океан не умеют дружить… мои пальцы под курткой пределят доступное «ближе» и глазами в глазах замирают слова-миражи мой любимый Февраль… ледяной мой… морозный и нежный ты не против? я сяду вот здесь… прямо так… на порог… я боюсь - ты уйдёшь… не заметив, как первый подснежник излечил двадцать восемь простуженных инеем строк..... © Русалкамари, 2011 |
![]() | Я по жизни своей потихоньку бреду, повстречав на пути и ЛЮБОВЬ, и БЕДУ. МНЕ НЕМАЛО ОШИБОК ПРИШЛОСЬ СОВЕРШИТЬ, что поделаешь, с ними приходится жить... ЧЕЛОВЕКУ НАДО СОВСЕМ НЕМНОГО: чтобы тишина на сердце была, под ногами клочок луга, над головой кусочек неба синего и чтобы обязательно было с кем поделиться - и печалью, и радостью... © Владимир Лихачев — А ЧТО САМОЕ ТРУДНОЕ В ЖИЗНИ? — Самое трудное - не обидеть человека. Бережность к другому подобна солнцу, от которого непрерывно льётся в окружающий мир жизненное тепло. В этих лучах легко и хорошо каждому, кто попадает в их поток. Тончайшее душевное свойство человека - бережность, наполняет тем же теплом и того, кто излучает этот невидимый свет... © Анатолий Гармаев Люди смотрели на меня со своей колокольни, в то время, как я была на своей. Вот почему я никого не сужу... © Марина Цветаева |
*:.。. .。.:*・゜゚・* …
...кто не мечтал в этой жизни хоть раз всё отправить к чертям,
в одиночку пройти океан, посвящая сверкающим звёздам строчку
за строчкой, целый роман? Находя только в этом усладу,
ничего не боясь, кораблём управляя шутя, ничего
не теряя уже, предпочтя дворцовому аду
рай в шалаше...
Всё на земле перемелется. Камень. Железо. Трава. Жизнь - это вечная мельница, Вертит свои жернова. Ходит по мельнице ветер. Сор выдувает в окно. Где-то мякину приметит. Где-то поднимет зерно. Души печалить не будем. Тут уж законы свои. Что-то останется людям. Что-то склюют воробьи. Разные судьбы на свете. Разные в мире права. Сколько всего переметят Жизни твоей жернова. Будет и радость. И морок. Совесть была бы чиста… Хлеб оттого-то и дорог, Что не даётся спроста... © Сергей Григорьевич Островой (1911 - 2005) |
Почитай каждый встающий день. Не думай о том, что будет через год, через десять лет. Думай о сегодняшнем дне. Брось все свои теории. Видишь ли, все теории - даже теории добра - все одинаково скверные и глупые, потому что причиняют зло. Не насилуй живую жизнь. Живи сегодняшним днём. Почитай каждый новый день. Люби его, уважай, не губи его зря, а главное, не мешай ему расцвести. Люби его, если даже он сер и печален, как нынче. Не тревожься. Взгляни-ка. Сейчас зима. Всё спит. Но добрая земля проснётся. А значит, будь, как эта земля, добрым и терпеливым. Верь. Жди. Если ты сам добр, всё пойдёт хорошо. Если же ты не добр, если слаб, если тебе не повезло, ничего не поделаешь, всё равно будь счастлив. Значит, большего сделать ты не можешь. Так зачем желать большего? Зачем убиваться, что не можешь большего? Надо делать то, что можешь… Als ich kann («Так, как я могу»)... © Ромен Роллан, "Жан-Кристоф" |
мой Февраль сединой умножает свои феврали снежит белым окно и глазами со мной говорит о причастии к скорой весне и любви к северам до которых уже не дойти по усталым следам потому что всё ближе сквозящие рыжим лучи потому что и здесь есть кого обогреть, научить... потому что сокровища в сердце - не в дальней дали и никто никогда не состарит его корабли мой Февраль не любитель цветов... он разводит туман он горячий, как снег, что вобрал в свою соль океан его добрых надежд, его редких и искренних слёз... он любим. навсегда. без условностей. просто. всерьёз. и фиалковый май расцветает всегда к февралю... я в обличьи его с Февралём своим здесь говорю, меня тянет к нему, словно он мой полярный магнит... и морозный рассвет на щеках моих белых горит мой Февраль это больше, чем вера надеждам весны с ним и Небо мне ближе, и ярче глубокие сны пусть его берегут, те, кто в силах его уберечь... чтобы снег его дней не боялся усталости плеч... © Русалкамари |
Бояться чего-то хоть в пять, хоть в пятнадцать настолько же просто как в сто или тридцать. У каждого – монстр, с кем нужно сражаться, и тот, что не хочет никак испариться. Он часто зубастый, с огнём и кредитом, с больными родными и сложной работой, возможно, с войной и со всей её свитой, возможно, и вовсе - со смертью на фото. Не суть, сколько лет и какого ты роста, каков по деньгам, и любим ли ты всеми, у каждого – монстр, с которым непросто, который приходит в бессонную темень. Возможно, кому-то достался попроще. Глядишь и гадаешь, чего там бояться: не страх, а прогулка в берёзовой роще, поставишь с моим - безобиднее зайца. Кого-то и вовсе - спасают и ловят, всегда защитят и проводят до дома. Но монстр, увы, возвращается снова - сменивший лицо, но такой же знакомый. Немало и тех, кто шагнули в пещеру, сумели сразить и изгнать из-под кожи, но главная сложность в сраженье со зверем не стать самому чем-то очень похожим... © Дикон Шерола (Deacon) |
*:.。. .。.:*・゜゚・* …
Южный вечер, тихий шорох волн да скрипач в прибрежном ресторане
Нарушают тишину, покой и сон, будоражат чувства и сознание.
И покажется, что в мире тишина, что повсюду стихла канонада.
Что закончилась последняя война, и будет счастье на Земле, и радость.
Что сердца готовы для любви, той, что не растратили в походах.
И свои доспехи снимут мужики, и согласие найдут народы.
Вся Вселенная полна любви, тонет небо в звёздах и зарницах.
Лишь Земля по-прежнему в крови, сеют люди зло, когда не спится.
Но, когда-нибудь наступят времена и, я верю, что людей покинет мОрок,
С глаз у них спадёт густая пелена и поймут они, как миг у жизни дОрог.
Как прекрасен тихий шорох волн, песня скрипки тёплыми ночами.
Мы в гостях у жизни - краткий сон, пусть же МИР
и Счастье будут вечно с нами...
| Рэй Брэдбери, "Вино из одуванчиков" Господи, подумала миссис Бентли. И тут, словно зашипел валик старинного фонографа под стальной иголкой, она ясно услышала свой разговор с мужем. Мистер Бентли, такой подтянутый, даже немного чопорный, с розовой гвоздикой на безукоризненном лацкане, говорил ей: — Дорогая, ты никак не можешь понять, что время не стоит на месте. Ты всегда хочешь оставаться такой, какой была прежде, а это невозможно: ведь сегодня ты уже не та... Как бы ты ни старалась оставаться прежней, ты всё равно будешь только такой, какая ты сейчас, сегодня. Время гипнотизирует людей. В девять лет человеку кажется, что ему всегда было девять и всегда так и будет девять. В тридцать он уверен, что всю жизнь оставался на этой прекрасной грани зрелости. А когда ему минет семьдесят - ему всегда и навсегда семьдесят. Человек живёт в настоящем, будь то молодое настоящее или старое настоящее; но иного он никогда не увидит и не узнает... |
*:.。. .。.:*・゜゚・* …
Музыка и книги - это то место, куда я отправляюсь,
чтобы потеряться в их мире, или найти себя,
если потерялась в своём...