Ползут вперёд чернильные букашки,
Тетрадь марая (помнишь промокашки?).
Досеменив до самой крайней строчки,
Пытаются остаться на листочке,
Срываются и улетают с ветром
На свет, мечтая встретиться со светлым
Не будущим уже, а настоящим.
И в пепле их, опавшем и хрустящем,
Я прочитать могу почти на ощупь,
Как сочный ветер сумерки полощет,
И как сияет лампа каждым ваттом.
И ты ни капли в том не виновата,
Что лишь глаза я сонные прикрою,
Как тут же свет становится дырою.
https://rustasha.livejournal.com/1608394.html