Зима! Зима! Снега-барханы. Метель, позёмка и мороз. Зима! Деревья-икебаны. Где лёд, где наст, а где занос. Двор, детвора, снежки, забавы и смех и санки - суета. Проказница! Зима-отрада! Волшебница! Краса-зима!
1.
[700x525]
2.
[650x505]
3.
[492x365]
4.
[465x700]
5.
[433x700]
6.
[627x417]
7.
[350x528]
8.
[650x389]
9.
[650x488]
1.
[700x560]
2.
[350x271]
3.
[640x478]
4.
[700x519]Вот моя деревня, вот мой дом родной; вот качусь я в санках по горе крутой; вот свернули санки, и я на бок - хлоп! Кубарем качуся под гору, в сугроб. И друзья-мальчишки, стоя надо мной, весело хохочут над моей бедой. Всё лицо и руки залепил мне снег... Мне в сугробе горе, а ребятам смех! Но меж тем уж село солнышко давно; поднялася вьюга, на небе темно. Весь ты перезябнешь, руки не согнёшь и домой тихонько, нехотя бредёшь. Ветхую шубейку скинешь с плеч долой; заберёшься на печь к бабушке седой... И сидишь, ни слова... Тихо всё кругом; только слышишь - воет вьюга за окном. В уголке, согнувшись, лапти дед плетёт; матушка за прялкой молча лён прядёт. Избу освещает огонёк светца; зимний вечер длится, длится без конца... И начну у бабки сказки я просить; и начнёт мне бабка сказки говорить: Как Иван-царевич Птицу-жар поймал; как ему невесту серый волк достал. Слушаю я сказку - сердце так и мрёт; а в трубе сердито ветер злой поёт. Я прижмусь к старушке... Тихо речь журчит, и глаза мне крепко сладкий сон смежит. А во сне мне снятся чудные края. И Иван-царевич - это будто я. Вот передо мною чудный сад цветёт; в том саду большое дерево растёт. Золотая клетка на сучке висит; в этой клетке птица, точно жар, горит; прыгает в той клетке, весело поёт; ярким, чудным светом сад весь обдаёт. Вот я к ней подкрался и за клетку - хвать! И хотел из сада с птицею бежать. Но не тут-то было! Поднялся шум, звон; набежала стража в сад со всех сторон. Руки мне скрутили и ведут меня... Весело текли вы, детские года! Вас не омрачили горе и беда.
http://www.youtube.com/watch?v=47GmetpXH78 Юрий Гуляев. Дивные очи. Музыка - Л.Денца, слова - Р.Пальяр, русский текст - С.Уколов. Фрагмент из сольного концерта. Имя где для тебя? Не сильно смертных искусство выразить прелесть твою! Лиры нет для тебя! Что песни? Отзыв неверный поздней молвы о тебе! Если б сердце могло быть им слышно, каждое чувство было бы гимном тебе! Прелесть жизни твоей, сей образ чистый, священный, - в сердце - как тайну ношу. Я могу лишь любить, сказать же, как ты любима, может лишь вечность одна!
1.
[515x640]
1.
[440x700]https://www.youtube.com/watch?v=if5YSXrHP3s Никого не будет в доме - Сергей Никитин. Стихи - Борис Пастернак, музыка - Микаэл Таривердиев. Игорь Эммануилович Грабарь (1871-1960) - русский и советский художник. Никого не будет в доме, кроме сумерек. Один зимний день в сквозном проёме не задёрнутых гардин. Только белых мокрых комьев быстрый промельк моховой, только крыши, снег, и, кроме крыш и снега, никого. И опять зачертит иней, и опять завертит мной прошлогоднее унынье и дела зимы иной. И опять кольнут доныне не отпущенной виной, и окно по крестовине сдавит голод дровяной. Но нежданно по портьере пробежит сомненья дрожь, - тишину шагами меня. Ты, как будущность, войдёшь. Ты появишься из двери в чём-то белом, без причуд, в чём-то, впрямь из тех материй, из которых хлопья шьют.
https://www.youtube.com/watch?v=kytLCJi4PIs#t=35 KES ~ WINTER Музыка "Tango to Evora", исполнитель: Loreena Mc Kennitt
1.
[480x320]
2.
[464x700]
3.
[525x700]
4.
[700x525]
5.
[700x525]
6.
[525x700]
7.
[700x525]
8.
[525x700]
9.
[700x525]
10.
[525x700]
11.
[464x700]
12.
[464x700]
13.
[525x700]
14.
[700x525]
15.
[700x525]Как я люблю её в первые дни только что из лесу или с метели! Ветки неловкости не одолели. Нитки ленивые, без суетни, медленно переливая на теле, виснут серебряною канителью. Пень под глухой пеленой простыни. Озолотите её, осчастливьте и не смигнёт. Но стыдливая скромница в фольге лиловой и синей финифти Вам до скончания века запомнится. Как я люблю её в первые дни, всю в паутине или в тени! Только в примерке звёзды и флаги, в бонбоньерки не клали малаги. Свечки не свечки, даже они штифтики грима, а не огни. Это волнующаяся актриса с самыми близкими в день бенефиса. Как я люблю её в первые дни, перед кулисами в кучке родни. Яблоне - яблоки, ёлочке - шишки. Только не этой. Эта в покое. Эта совсем не такого покроя. Это - отменная избранница. Вечер её вековечно протянется. Этой нимало не страшно пословицы. Ей необычная участь готовится: В золоте яблок, как к небу пророк, огненной гостьей взмыть в потолок. Как я люблю её первые дни, когда о ёлке толки одни!
" Я думаю о забытых движениях, о многочисленных жестах и словах наших дедов, постепенно утрачиваемых, которые мы не наследуем, и они, один за другим, опадают с дерева времени. Сегодня вечером я нашёл на столе свечу, играючи зажёг её и вышел в коридор. Движением воздуха её чуть было не задуло, и я увидел, как моя левая рука сама поднялась и ладонь согнулась, живой ширмочкой прикрывая от ветра. Огонёк снова осторожно выпрямился, а я подумал, что этот жест когда то был у всех нас (я так и подумал, я правильно подумал или правильно почувствовал), он был нашим жестом тысячи лет, на протяжении всей Эпохи Огня, пока ему на смену не пришло электричество. Я представил себе и другие жесты: как женщины приподнимали край юбки или как мужчины хватались за эфес шпаги. Словно утраченные слова детства, которые старики в последний раз слышат, умирая. Теперь у меня в доме не слышно слов: "комфортный комод", треножник". Это ушло, как уходит музыка того или иного времени, как ушли вальсы двадцатых годов или польки, приводившие в умиление наших бабушек и дедов. Я думаю о вещах: о шкатулках, о предметах домашней утвари, что объявляются иногда в сараях, на кухнях, в потайных уголках и назначения которых уже никто не способен объяснить. Какое тщеславие полагать, будто мы понимаем, что делает время: оно хоронит своих мёртвых и стережёт ключи. И только в снах, только в поэзии и игре случается такое: зажжёшь свечу, пройдёшь с ней по коридору - и вдруг заглянешь в то, чем мы были раньше, до того как стали тем, чем, неизвестно ещё, стали ли." Работа художника Романа Антонова.
1.
[560x700]
Четверг. Холод... Я недостаточно подготовлен. В духовном смысле это похоже на то, что двадцать шесть лет тому назад говорил учитель Бек, не замечая, конечно, пророческой шутки: "Пусть он ещё посидит в пятом классе, он слишком слаб, такая чрезмерная спешка потом отомстит за себя". Действительно, я рос, как слишком быстро вытянувшиеся и забытые саженцы, с известным артистическим изяществом уклоняясь от сквозняков; если угодно, есть даже что-то трогательное в этих движениях, но не более того. Франц Кафка. Приблизительно 1899 год. Кафка в тринадцать лет. Кафка - выпускник гимназии. 1901 год. Кафка на младших курсах в университете. Последняя фотография. 1924 год. Рисунок, выполненный Кафкой.
В мире нет беспросветных ночей - Вы мне верить должны, если я говорю, если я утверждаю, что всегда, даже в самой кромешной печали есть открытое настежь окно, озарённое светом. В мире есть мечта начеку. Есть желанье, которое нужно исполнить. В мире есть благодарное сердце и пожатье надёжной руки. И внимательные глаза, и жизнь, которая хочет. чтоб её разделили с другими. Анна Березовская. Острова любви.
1.
[700x700]
Сокровища бабушкиного сундука. Поздравительная открытка на тему Нового года. Дореволюционная.
1.
[700x454]
"... Пишущий стихотворение пишет его прежде всего потому, что стихосложение - колоссальный ускоритель сознания, мышления, мироощущения. Испытав это ускорение единожды, человек уже не в состоянии отказаться от этого опыта, он впадает в зависимость от этого процесса, как впадает в зависимость от наркотиков или алкоголя. Человек, находящийся в подобной зависимости от языка, я полагаю, и называется поэтом..." (Из Нобелевской речи. И.Бродский). "Зима качает светофоры пустыми крылышками вьюг, с Преображенского собора сдувая колокольный звук. И торопливые фигурки бормочут - Господи, прости, и в занесённом переулке стоит блестящее такси, но в том же самом переулке среди сугробов и морен легко зимою в Петербурге прожить себе без перемен, пока рисует подоконник на жёлтых краешках газет непопулярный треугольник любви, обыденности, бед, и лишь Нева неугомонно к заливу гонит облака, дворцы, прохожих и колонны и горький вымысел стиха". "Переживи всех. Переживи вновь, словно они - снег, пляшущий снег снов. Переживи углы. Переживи углом. Переживи узлы между добром и злом. Но переживи миг. И переживи век. Переживи крик. Переживи смех. Переживи стих. П
[700x490]ереживи всех" Сонет.
10 декабря 1987 г. Иосифу Бродскому присудили Нобелевскую премию по литературе "За всеобъемлющее творчество, пропитанное ясностью мысли и страстностью поэзии". https://www.youtube.com/watch?v=xxkWDzv99Ak Иосиф Александрович Бродский начал писать с 16 лет. Именно 1957 годом датировано одно из его знаменитых стихотворений: "Прощай, позабудь, не обессудь..." Анна Ахматова предсказала ему славную судьбу и трудную жизнь. После И.Бунина, Б.Пастернака, М.Шолохова и А.Солженицына, он стал пятым русским лауреатом. После Владимира Набокова Бродский - второй русский литератор, который стал писать на английском как на родном. Он, как никто другой, много сделал для сближения англоязычной и русской литературы и этим достойно продолжил традицию отечественной культуры, прерванную в годы Советской власти.
1.
[600x600]
"Дни оттепели, грязи,
[700x525] тьмы. По улицам не столько ходят, сколько лежат. Господи! А как выдержать этот "мир"? Стены тьмы окружили, - стены тьмы! Говорят, что уже чума появилась. Лёгочная. Больше ни о чём не говорят. В газетах всё то же. Разнузданная, непечатная ругань - всем правительствам на свете. Особенно Англии. И чем она-то им не угодила?.."
Ещё люблю, ещё томлюсь перед всемирной красотою и ни за что не отрекусь от ласк, ниспосланных тобою. Покуда на груди земной хотя с трудом дышать я буду, весь трепет жизни молодой мне будет внятен отовсюду. Покорны солнечным лучам, так сходят корни в глубь могилы и там у смерти ищут силы бежать навстречу вешним дням.
1.
[256x336]
Гришка - Вор тебя не ополячил, Пётр -Царь тебя не онемечил. Что же делаешь, голубка? - Плачу. Где же спесь твоя, Москва? - Далече. - Голубочки где твои? - Нет корму. - Кто унёс его? - Да ворон чёрный. - Где кресты твои святые? - Сбиты. - Где сыны твои, Москва? - Убиты. К.Ф.Юон. Осада Московского Кремля в 1917 году.
1.
[700x442]
[700x595]Снег идёт, снег идёт. К белым звёздочкам в буране тянутся цветы герани за оконный переплёт. Снег идёт, и всё в смятеньи, всё пускается в полёт, чёрной лестницы ступени, перекрёстка поворот. Снег идёт, снег идёт, словно падают не хлопья, а в заплатанном салопе сходит наземь небосвод. Словно с видом чудака, с верхней лестничной площадки крадучись, играя в прятки, сходит небо с чердака. Потому что жизнь не ждёт. Не оглянешься и святки. Только промежуток краткий, смотришь, там и новый год. Снег идёт, густой-густой. В ногу с ним, стопами теми, в том же темпе, с ленью той или с той же быстротой, может быть, проходит время? Может быть за годом год следуют, как снег идёт, или как слова в поэме? Снег идёт, снег идёт, снег идёт, и все в смятеньи: убелённый пешеход, удивлённые растенья, перекрёстка поворот.
Евгению Пастернаку вручили в Стокгольме диплом и медаль - знаки Нобелевской премии, от которой вынудили отказаться отца... Но ещё до этого Ольга Ивинская, выпущенная из лагерей, на старой "Москве", с кривыми литерами, перепечатывала "Доктора Живаго". Пастернак ходил, заглядывал через её плечо, правил, бормоча. В этой её комнате с холодной террасой. В этом Измалково, где она решилась поселиться с дочерью. Недалеко от Переделкино, где нынче плечом к плечу, погон к погону стоят особняки. Если власть сжимает пальцы на горле, выжить помогает энергия частной свободы. И тогда уже не Ольга Всеволодовна Ивинская, а Лариса Фёдоровна Антипова печатает на машинке, а Юрий Андреевич Живаго выравнивает слова и звуки: " Гул затих. Я вышел на подмостки. Прислонясь к дверному косяку, я ловлю в далёком отголоске, что случится на моём веку. На меня наставлен сумрак ночи тысячью биноклей на оси. Если только можно, Авва Отче, чашу эту мимо пронеси. Я люблю твой замысел упрямый и играть согласен эту роль. Но сейчас идёт другая драма, и на этот раз меня уволь. Но продуман распорядок действий, и неотвратим конец пути. Я один, всё тонет в фарисействе. Жизнь прожить - не поле перейти".
1.
[306x480]
2.
[700x473]
3.
[500x500]
4.
[303x482]
5.
[328x491]
http://www.youtube.com/watch?v=pBx77Rqg17c FELIX MAS DIBUJANTE ILUSTRADOR PINTOR 1935 CATALUNA Espana "Твой сон - как мост в ночных просторах, ты по нему бредёшь в тиши. Внизу - как сновиденье - шорох не то воды, не то души"
1.
[700x561]. Marinela Camelia Marinescu Painting by Felix Mas Spain - c Constanta Tronaru, Nicoleta Grosu и Doina lonas.
Легкомыслие! - Милый грех, милый спутник и враг мой милый! Ты в глаза мне вбрызнул смех и мазурку мне вбрызнул в жилы. Научив не хранить кольца,- с кем бы жизнь меня ни венчала! Начинать наугад с конца и кончать ещё до начала. Быть как стебель и быть как сталь в жизни, где мы так мало можем...- Шоколадом лечить печаль и смеяться в лицо прохожим! Работа художника Мировлада Палачича.
1.
[700x700]