
Французская кухня оставляет такое же неизгладимое впечатление, как и дворцы, фонтаны, сады, мосты и прочие достопримечательности Каждое яство – истинный шедевр, дополняющий собой незабываемый карнавал вкусов.
Местные повара – настоящие кудесники своего дела и, кажется, дай им топор, они сварят из него кашу, которая даже убежденного аскета ввергнет в сладкий грех чревоугодия.
Многие знаменитые блюда французской кухни родились на этой земле, но не обошлось и без заимствований. Впоследствии к ним добавляли несколько штрихов, которые делали кушанья оригинальными и узнаваемыми во всем мире.

Давай не откладывать жизнь на потом,
Не ждать понедельников, нового года.
И жить неизбежно сегодняшним днем,
По полной. Без страха. До пика. До взлета.
Дышать – полной грудью. Любить – до конца.
Ведь мы не боимся преград и бессилья.
Мы просто сотрем обреченность с лица.
Мы просто расправим затекшие крылья.
Мы к солнцу махнем, как крылатый Пегас.
И ближе к богам обещанье прошепчем -
Счастливыми быть только здесь и сейчас.
Не где-то, не в будущем и не в прошедшем.
Давай не откладывать жизнь на потом.
Давай разорвем нас стянувшие путы.
Давай все с начала с тобою начнем.
Давай будем счастливы с этой минуты...




Художник- иллюстратор Ксения Шафрановская окончила Петербургский Государственный Академический институт живописи и архитектуры им. И. Репина в 2010году
Живет и работает в г. Санкт-Петербурге.


Я куплю себе платьице белое,
Красный шарфик и туфельки черные,
Дни раскрашу желаньями смелыми,
Стану нежной, красивой, влюбленною.
И душе, зацелованной чувствами,
Стать добрей и светлее захочется,
Потому что глаза мои грустные
Не хотят больше ласк одиночества.
Зачеркну дни на грусть обреченные,
И слова о былом станут лишними...
И куплю себе туфельки черные,
Шарф и белое платьице с вишнями.
Приветствую на страницах "Позитива красок", уважаемые читатели! Сегодня предлагаю вашему вниманию легкую позитивную подборку с рассказом о талантливом иллюстраторе Юлии Корякиной. Периодически рисунки этой современной художницы у меня появляются в подборках котоживописи и на этот раз решила сделать большой обзор ее творчества.
![]() Моей душе немного лет, Моложе тела вдвое, втрое… Она не признаёт покоя, До возраста ей дела нет. Она тревожит и зовёт, Меня в неведомые дали, Где нет тревоги и печали, Где радость светлая живёт. ![]() Неугомонна и легка, Душа, рождённая для счастья, И беспокойная отчасти, Как с гор бегущая река. Живая дерзкая душа, Даёт мне силы не сдаваться, Перед бедою не сгибаться, И жить, и верить, и дышать. ![]() Читать далее ![]() |
|
Все работы автора здесь
|
Розовые, детские ладошки,
|
И, наверно, кто-нибудь на свете
|

Поздно ночью одна в квартире:
Перечитаю любимые сказки,
Где добро всегда правит в мире,
Где без счета любви и ласки…
Там с луной говорят герои,
С речкой делятся грустью слезной,
Не бывает в сказках горя,
Только счастье зимой морозной…
Там жар-птицы летают в небе,
Ну, а волк – лучший друг человека,
Там волну рассекает лебедь,
Белый-белый, белее снега!
Там волшебник – всегда добрейший,
Ну, а принц, так на белом коне!
Песни ветер поет нежнейший
И ему, и тебе, и мне…
Когда грустно тебе в этом мире,
Окунись в любимую сказку, -
Горечь тут же надолго отхлынет,
Подарив участье и ласку…


А вы знаете, как просыпается нежность,
Как внутри начинает вдруг что-то расти,
Расцветает цветком на губах безмятежность,
Что вы долго держали в себе взаперти…
Пробежит ветерком по поверхности кожи,
Защекочет в носу и защиплет в глазах,
Каждый нерв вам и мускул в груди растревожа,
И приятным теплом разливаясь в руках.
И не важно, на что среагирует нежность,
На ребенка в коляске, на ландыш в траве,
На щенка, на котенка, на чью-нибудь внешность,
На прекрасную бабочку на рукаве…
Поползет, закипит и забулькает радость,
И пока еще есть от нее пузыри,
Сохраняйте в себе эту нежную святость,
Этот свет, что проснулся внезапно внутри…
Марина Бойкова
Необыкновенные, воздушные акварели голландского художника Willem Haenraets — это особый внутренний мир художника, дающий зрителю ощущение умиротворения, романтической идиллии. 



Интересное:
"Зависимый" опрос.
Письмо. Про кошку
Утраченные искусства