Ах, как хочется просто жить,

Улыбаться, проснувшись утром.

Не болеть, со всеми дружить,

Добрым быть и немного мудрым.

Ах, как хочется просто петь,

Подставляя солнышку руки.

Чтобы много успеть суметь,

Чтоб не мучила боль разлуки.

Ах, как хочется по весне

Услыхать соловьиные трели.

А ещё в родной стороне

Ощутить пьяный запах сирени

 Ах, как хочется жарким днём

Родниковой воды напиться.

И, забыв в этот миг обо всём,

Этой радостью насладиться.

Ах, как хочется в листопад

Разноцветья запомнить краски.

И, бродя, просто так, наугад,

Сочинить дивной осени сказку.

Ах, как хочется с горки вниз,

Чтобы сердце громко стучало.

Чтоб желания все сбылись,

Чтоб опять всё начать сначала.

Ах, как хочется передать

Эту радость родным и близким.

И успеть жизни смысл понять

И земле поклониться низко.

Ах, как хочется просто жить!

Март — это зыбкая несмелая нежность. Это завороженность. Это трепетность.

К облакам, птицам, тающему снегу. Прошлому и будущему, к поэзии, к историям любви. К тому, кто рядом, и особенно к тому, кого рядом нет, но он существует где-то, сотканный из снов и весенних грёз, из всей накопившейся нежности.

В тебя проникает небо. То небо, что становится всё выше и необъятней. Прозрачными утрами, тронутыми несмелыми лучами и первым птичьим щебетом. И позже, когда летящие облака выстраиваются вереницей, теснятся, спешат — что-то в тебе рождается, просыпается — ещё робкое, тихое, заветное, но уже такое живое, удивительное...

Юлия Прозорова