Слов моих сухие листья…
Владимир Маяковский
Пахнет Новым годом
Пахнет ёлкой и шампанским,
Мандарином, хрустом снежным,
Чем-то новым и гигантским,
Чем-то маленьким и прежним.
Пахнет жжёной карамелью,
От соседей пахнет сдобой,
Пахнет в форточку метелью,
Но почти ручной и доброй.
Пахнет свежим ананасом,
Пахнет горьким шоколадом,
Пахнет всем подряд и сразу –
В общем, пахнет, так как надо…
Пахнут свёртки магазином…
И, не связано с погодой,
Пахнет чем-то очень зимним –
Близким-близким Новым Годом.
© Copyright: Наталья Илларионова, 2012
http://www.stihi.ru/2012/12/14/1358
Жизнь моя, как набросок Дали.
Яков Андреев
Прости, что так мало стихийно доверил словам я
Имануил Глейзер
[487x332]
За столом семи морей… 1957…2013
БУЛАТ ОКУДЖАВА
Не бродяги, не пропойцы,
за столом семи морей
вы пропойте, вы пропойте
славу женщине моей!
Вы в глаза ее взгляните,
как в спасение свое,
вы сравните, вы сравните
с близким берегом ее.
Мы земных земней.
И вовсе
к черту сказки о богах!
Просто
мы на крыльях носим
то, что носят на руках.
Просто
нужно очень верить
этим синим маякам,
и тогда нежданный берег
из тумана выйдет к вам.
1957
~~~~~~~~~~~~
МАЙКЛ КОСМИКА
В моей женщине — берега нет.
И поэтому к ней
не пристать.
Но с нее сейчас… пишет Рублев…
в тишине…
Богоматерь Христа...
У нее: ангел кормится с рук.
От нее: начинается день…
тот — в котором не рулит физмат…
тот — где ломано-правит сирень…
А под ночь… я губами ловлю
золотые отливы плеча…
И в раю чудо-простынь стелю.
И касаюсь… Начала Начал…
В моей женщине: берега нет…
В ней: кометы теряют свой след…
Мне в бездонности — не обмелеть.
Можно
только
хмелеть… и хмелеть…
2013
Майкл Космика
© http://www.poezia.ru/article.php?sid=102545
Имануил Глейзер
*****
Я тебе не устрою парада
Не тебе посвящённых стихов.
В кущи рая, на противни ада
Я опять, видит Бог, не готов.
Мне казалось, что песенка спета,
Что не вспыхнет уже никогда
Отлюбившее сердце поэта,
Как погасшая в небе звезда.
Что не выйти в открытое море
И в себе ничего не открыть,
Только сиднем сидеть в мониторе,
Демонстрируя давнюю прыть…
Как легко ты, комета-певунья
С народившейся птицей в руке,
Довела вдруг меня до безумья,
До стихов на родном языке!
До источников самосожженья,
До огня, возносящего свет…
Новой лавы грядёт изверженье,
Только страха помпейского – нет.
И ни правых, ни виноватых!
Ощущенье - в ладони ладонь.
Ты сегодня проснёшься крылатой,
На себя вызывая огонь.
© http://www.poezia.ru/article.php?sid=50423
* * *
Не бойся, не бойся похмелья.
Не «пиром во время чумы»,
Не сладко дурманящим зельем
С тобой пробавляемся мы.
С напитками нет аллегорий.
Пьянящая души струя,
Настояна на недоборе,
На горькой траве бытия,
На пагубном несовершенстве,
На бренности сил и надежд,
На тайной мечте о блаженстве
В крови мудрецов и невежд.
И если нам в кои-то веки
Счастливой судьбы лоскуток
Достался, и в нашей опеке
Нуждается жизни итог, –
Не бойся похмелья, прозренья,
Крушенья, обвала… Живи!
Ты - лучшее стихотворенье
Моей запоздалой любви!
© http://www.poezia.ru/article.php?sid=5290
* * *
Нерукотворная тюрьма
Навязанной судьбой разлуки...
Любимая, когда с ума
Сойдут, тебя обнявши, руки,
Когда всё скажет немота
Полубезумными глазами
И в миг сотрётся та черта,
Что до сих пор лежит меж нами,
Тогда споёт рука руке
Мелодию прикосновенья,
И, словно в пушкинской строке,
Настанет чудное мгновенье.
И пристальной надежды круг
Замкнётся у меня на шее
Той долгожданной сцепкой рук,
Что крепче нет и нет нежнее.
Тогда, любимая, твоих
Доплавятся сомнений свечи
И будет сон наш на двоих
Одними красками расцвечен.
Кадр из фильма «Amour»
Иголка любви
Все мы пишем по-разному –
степень разная наклона…
букв в стихах, а нас – по жизни.
Почерку – не изменить.
Кто царапает кляузы,
кто-то – пишет иконы
но, пируя на тризне,
не забудет соседке налить…
Угадать цвет для глаз
на сегодня, а лучше на завтра…
Разнотравье зрачков
в икебане засушенных лиц.
Что же общего в нас? –
Угловатость поверхности шара,
где мы ищем одно:
в стоге жизни иголку любви!
Алексей Кулешин
(Edt) ©http://www.poezia.ru/article.php?sid=2100
Уильям Шекспир
Эмиль Леви — Любовное письмо (1872)
Сонет XXIII
Как тот актер, который, оробев,
Теряет нить давно знакомой роли,
Как тот безумец, что, впадая в гнев,
В избытке сил теряет силу воли, -
Так я молчу, не зная, что сказать,
Не оттого, что сердце охладело.
Нет, на мои уста кладет печать
Моя любовь, которой нет предела.
Так пусть же книга говорит с тобой.
Пускай она, безмолвный мой ходатай,
Идет к тебе с признаньем и мольбой
И справедливой требует расплаты.
Прочтешь ли ты слова любви немой?
Услышишь ли глазами голос мой?
Перевод Самуила Яковлевича Маршака
Плывет любви ковчег но тонет плоти плот
Гедалия Спинадель
Фото: Gianni Berengo Gardin - Asciano, Siena 1961
Из поэмы:
Игорь Холин
Почтовый ящик
Я жду письмо
Из Ленинграда
Адмиралтейская игла
Памятник Петру Первому
Аничков мост
Петропавловская крепость
Исакиевский
Трёхцветные фиалки-невелички
милей мне, чем редчайшие цветы.
Я приколол бы их в моей петличке,
когда б себе их выбрала и ты.
Уолтер Сэвидж Лэндор
(Перевод – Владимир Корман)
Анютины глазки
Цветы необычной и яркой окраски,
Храните в палитре огромный запас.
Анютины глазки, анютины глазки!
Ваш солнечный облик – награда для нас!
Анютины глазки, семейство фиалок,
Анютиных глазок чудесный набор!
Анютины глазки, наверно, из сказок
Явился на клумбы ваш милый ковёр!
Сияете ярко, как гроздья салюта,
Собой восхищать – это ваши дела!
Растёте, не зная, какая Анюта
Вам имя навеки своё отдала.
Марк Луцкий
© http://www.poezia.ru/article.php?sid=94114
PS Сегодня рано сбегаю с работы – надо сделать очередную видеозапись дочкиного исполнения… С 4 до 9 вечера. И, дополнительно, это послужило поводом «отбояриться» от участия в Васином корпоративе. Впервые,.. – подсчитал,.. – за 16 лет (это был бы уже 17-й раз). И на институтский вечер вчера тоже не ходил: надоело мне это хуже горькой редьки. Да и не с кем…
Сов-падение
***
Сов-падение,
падение сов,
ошарашенных,
осовелых,
сов черно-белых,
они, как Алиса…
…А лисы бегут
от горячих псов
в колодец –
там все яснее,
потому что темнее,..
и дверь на засов.
…И мы, как совы,
как лисы,
совпали, пропали,
падаем вместе,
совместно,
куда – неизвестно,
долго, долго,
и где оно,
чувство долга?
Так совпали – не оторваться,
сиамские близнецы-братцы.
Так бы и жить в неволе,
но кто ж это нам позволит!
Тамара Григорьева
© http://www.poezia.ru/article.php?sid=53237
Супело. Швобра и сверблюд
Дубрагами нешлись.
Мяхрюкал кнурлик у заблуд,
Мырчала злая крысь.
Юрий Лифшиц
Хливкое
Варкалось. Хливкие пажи сдували пыль с корон.
Алиса, лишнего скажи и убирайся вон.
Здесь красят красных королев извёсткой – как забор.
И удовлетворяет блеф, и восхищает взор.
Раз-два, раз-два! И раз-два-три! Четвертый тут как тут.
И все друг с другом спят, смотри. И все друг другу врут.
И обсуждают за спиной сплетенье рук и рифм.
Алиса, уходи со мной, улыбкой одарив!
Не стой под деревом, не жди – в стране чудес аншлаг.
Пажи наметились в вожди, и ускоряют шаг.
Безумно чаепитие и кругом голова.
И потонули зрители в мове. Ува! Ува!
Анна Ежова
© http://www.poezia.ru/article.php?sid=93621
Алиса
Укрыты дорожки ладонями тиса,
Сто лет здесь, наверное, не был никто..
В стране зазеркальной блуждает Алиса
Среди зазеркальных цветов и котов.
И справа, и слева - одни отраженья,
Где правда, где выдумка, кто разберет?
Какие чудные законы движенья:
Отступишь назад – попадаешь вперед.
На шахматных клетках, гляди-ка, фигуры,
И в бусинках радуг, усыпавших склон,
Плескаются ночи светлей абажура.
А может быть, это лишь чей-нибудь сон?
А может быть, это лишь бредни Шалтая,
Шептание листьев и шорох страниц...
Как шаль королевы, тропинка петляет
И вьется по ветру клубком небылиц.
А время, пружиня зеркальные стрелы,
На синей опушке бинг-бонги прольет,
И встретятся рыцари, черный и белый…
Ты помнишь, Алиса? Алиса, твой ход!
По темному лесу, что локон цыганки,
Пройди без сомнений и слез на лице,
И коли не струсишь, прошествуешь в дамки,
Пируя со свитой в зеркальном дворце.
В стране Тилибомов и мартовских зайцев,
Где сердца живет потаенная суть…
Захочешь ли снова ты в ней оказаться?
Достаточно в зеркальце лишь заглянуть...
Инна Родозинская
Поль Верлен
из сборника “Параллельно”
Фото: Linda – ***
Сегидилья
Брюнетка, ты такая:
Уже почти нагая,
И вновь на канапе,
И вновь эмансипе -
Как в восемьсот тридцатом.
О, эта плоть живая!
Как облачко взлетая,
Ложатся кружева -
И не нужны слова
Губам, огнем объятым.
Хочу тебя такою -
Хохочущей и злою,
И грубой, и дурной,
И властной - боже мой!
Любою будь со мною!
Ты ночь, но ты светлее
Луны - и, как во сне, я
Весь мир тебе отдам,
Но дай моим губам
Плоть - всю мою, до дрожи!
И этой плотью всею
Прижмись ко мне сильнее
И воедино слей
Ее с душой моей -
Еще, еще, еще же!
Блеск ягодиц, не скрою,
Лишь он тому виною,
Что на свою беду
Смирюсь и пропаду
С их бешеной игрою!
Перевод Михаила Яснова
© http://magazines.russ.ru/inostran/2012/7/v16.html
Живу во сне, а наяву
сижу-дремлю.
И тех, с которыми живу,
я не люблю.
Борис Рыжий
Алексей Машевский
* * *
Остались стихи. И они говорят,
Что было: любил, и любили, и ждали.
Но я предпочел бы живые детали
Созвучьям, выстраивающимся в ряд,
Но я предпочел бы любить — не слагать
Стихи о любви, и тобой, а не словом
Владеть. Мне останется только тетрадь
Исписанная, пузырек с корвалолом
Да горестное неуменье терять…
На самом же деле останется тот
Смысл, неуловимый и нужный едва ли,
Который покоя душе не дает,
Который, совпав, мы с тобой угадали…
Забыли… но все же он где-то живет.
Затем и бессмертна любовь —
посмотри, —
Что там — в бездыханных она,
полумертвых
Цветах, в сердцевине надежды, внутри
Несбывшихся грез, в небесах
распростертых,
Вне времени, вне отвердевших корой
Пространства пределов. И, значит,
не нами
Хранима, а все-таки ими, свой строй
Удерживающими чудом стихами.
* * *
С утраты начинается свобода,
Как будто новой жизнью предстоит
Теперь нам жить, как будто за полгода
Мы возраст поменяем, пол и вид
И станем, например, подобны птице,
Орешине — на ветке стрекоза.
Какая только глупость не приснится,
Когда нам август тяжелит глаза!
Но чудится мне в сумеречной дреме
Иной какой-то выход и удел.
Любил — и никого не видел, кроме…
Хотя, быть может, пристальней глядел.
Как странно: ничего не ожидая
Теперь уже, как раз и предвкушать
Приход твой скорый, осень золотая,
Когда свободней хочется дышать.
Вячеслав Курсеев – Листопад
* * *
Скоро-скоро заснут подо льдом золотистые жабы.
Заберут мои сны про весёлые жаркие страны.
Скоро-скоро снежок закружит за окном, и тогда бы
Вам приехать, со мной покружить по снежку спозаранку.
А пока что по дворику кружит одних идиотов.
Самый первый из них – это я, и мне счастья не нужно.
А пока что во дворике лужи, и нету кого-то,
Кто хотел бы со мной покружить спозаранку по лужам.
А рабочий по лужам бежит на лихую работу.
Офицерик по лужам бежит на счастливую службу.
А по дворику нашему кружит одних идиотов.
Самый первый из них – это я, и мне счастья не нужно.
Ольга Чикина
© http://magazines.russ.ru/ier/2010/33/ch20.html
Фото: Linda – Photo N 2657790
СТРАННЫЕ СТИХИ
На излёте жаркого тумана
И ещё не размыкая рук,
– Я хочу стихов,
чтоб было странно… –
Медленно она сказала вдруг.
Как-то непонятно поглядела,
Будто что увидела в окне,
Снятое и смятое надела
И ушла. И странно стало мне…
…Я шагнул за дымчатые грани
Горизонта, где дурман-трава
Распускает по небесной ткани
Синие дремотные слова.
Я спустился в сумрачные глуби,
В гибельный, обманчивый уют,
Там, где волн бесчисленные губы
Плачут и о вечности поют.
Я ушёл в подземные стихии,
В чёрный антрацит и белый мел…
И об этом ей писал стихи я,
Потому что я её хотел.
А она под вечер прилетела,
Лёгких тканей обронила прах
И уже не скоро их надела,
И не вспоминала о стихах…
Марк Шехтман
© http://magazines.russ.ru/interpoezia/2008/3/sh12.html
вам 29 лет
[ :))) ]
Психологические и прикольные тесты LiveInternet.ru
Только любовь, как в колодце вода,
В сердце стоит до самого дна.
Елена Фанайлова
Олег Попов
из «Стихи о любви и дружбе»
[700x324]
Я гляжу на тебя…
Я гляжу на тебя
и любуюсь тобой.
И твоими руками,
и твоей головой,
И твоею улыбкой,
и твоими глазами,
И твоими,
наверно от счастья,
слезами…
Я думаю о ней…
Ушли в небытие мои кумиры,
А я живу: осколок прежних дней.
Мир все шумит за окнами квартиры.
Ну что мне мир… я думаю о ней…
О тебе
Когда я зол — меня ты успокоишь,
Когда угрюм — развеселишь.
Куда б ни шел — на путь настроишь,
Куда б ни плыл — благословишь.
Твоя улыбка исцеляет
Тупую боль душевных ран.
Твой ясный взгляд во мне рождает
Безумной страсти океан.
Кто не любил…
Кто не любил,
Тот не страдал,
Кто не страдал,
Тот жизнь не знал,
Кто жизнь не знал,
Тот и не жил,
А кто не жил,
Тот не любил.
О дружбе
Пусть так тихо цветет
Наша дружба с тобой,
Как во ржи золотой
Василек голубой…
Елена ФАНАЙЛОВА
[660x441]
Из книги «С ОСОБЫМ ЦИНИЗМОМ»
(Тени в раю)
Они приходят домой,
Они ложатся вдвоем.
Им наплевать на других
И на себя заодно.
Им вообще все равно.
Они ложатся на дно.
Они садятся вокруг,
Они ложатся на снег,
Как будто Север и Юг,
Друг ко другу головой,
Как по воде меловой,
Как на войне мировой.
Они ложатся, молчат,
Они целуют в глаза,
Они не помнят причин,
Не оставляют следов.
Ничто не держит их здесь:
Ни долг, ни доблесть, ни честь.
Для них пусты города,
Обращены к небесам.
Для их полуночных крыл
Объятья воздух отдал.
У них, вообще, нету сил.
Никакой такой правоты.
Ничего, кроме воды,
Что унесет их черты.
* * *
Вот твоя любовь, дитя, любовница,
Женщина, лишенная отваги.
Смерть, как полоумная чиновница,
Ходит по пятам, бормочет, путает бумаги.
Ходят силы, тучи поднебесные,
Ходят люди, встанут между нами,
Сновидения, судьбы часы бесчестные,
Города с их алкоголем и огнями.
Ты уйдешь – умру, и эта истина
Затмевает силу меж мирами.
Маленький романс, простая песенка,
Спетая столь многими и ране.
Тимур Кибиров
[601x450]
Фото: Николай Пасечник (Nickos8374) – снежная королева ©
Внеклассное чтение
Розы цветут! Красота, красота!
Скоро узрим мы младенца Христа!
Андерсен
1
Торопясь, торжествуя заранее,
мальчик выскочит вновь из толпы
и опять завизжит: “А король-то, король-то…”
И вдруг умолкнет,
увидев внезапно,
что не только король,
но и вся его свита,
министры, лейб-гвардия, фрейлины,
даже сами портняжки-обманщики —
голые!
Все буквально
в чём мать родила!
И, обернувшись растерянно
к толпам народным,
он узрит лишь нагие тела,
обнажённую
жалкую плоть человечью.
И совсем уж смутившись и струсив,
почувствует голую
гусиную синюю
кожу свою мальчуковую,
и дальше увидит нагие деревья,
увидит, что лес обнажился,
что поля опустели,
что пустынна нагая земля
и что скоро зима…
Кто же, ну кто же укутает нас,
разоблачённых?
Кто же прикроет нас, голеньких
рыцарей голого короля?
2
Наш-то король — гол,
а вот их королева — снежная,
тьма и стужа кромешная!
Против него —
ого-го!
Ни гу-гу…
Вот и лежи на снегу.
Вот и решай,
глупенький Кай.
Вот и иди,
глупая Герда.
Там, впереди —
царствие смерти.
Там, позади —
розы цветут.
Ну не цветут…
Ну, отцвели…
Ну, так и что ж?
Скоро — узришь.
Если — дойдёшь.
Вислава Шимборская
Фото: Lynn SK ©
Тень
За мною тень, как шут придворный,
Отсутствует меж нами сходство,
Я встану — шут мой поскользнется
И въедет в потолок невольно
Башкой садовой. Больно всё же
Бывает и в двухмерном мире, —
Роль тяжела. В моей порфире
Шуту не по себе, быть может.
Вот госпожа в окошко взглянет,
А шут с окна сорвется вниз.
Мы неразлучны, но не равны:
Капризы мне — ему карниз.
Простак себе взял тяжесть жеста,
Бесстыдство пафоса, и вместо
Бубенчиков — нелегкий груз
Моих регалий королевских.
Легко, король, пожму плечами,
Легко, король, я отвернусь
При расставанье на вокзале
В последнюю минуту. Пусть,
Король, ты не заметишь даже,
Как шут на рельсы молча ляжет.
© Перевод Марины Курганской
Вера Павлова
* * *
Поцелуи прячу за щеку -
про запас, на случай голода.
С милым рай в почтовом ящике.
Ящик пуст. Молчанье - золото
предзакатное, медовое...
На твоей, моей ли улице
наши голуби почтовые
все никак не нацелуются?
* * *
Радуюсь, радуюсь, радуюсь…
Зла, горяча, чиста,
сила твоя — радиус
моего живота.
Павши на лоно замертво,
заживо канешь в него.
Тяжесть твоя — диаметр
живота моего.
* * *
Ласковой акробатикой
сбитые с панталыку,
солнечные лунатики,
идём по карнизу в обнимку,
а люди ведут наблюдение,
бросив свои занятья:
вдруг избежим падения,
не разомкнём объятье?
* * *
Ласковый жест сгибаю как жесть
и строю дом, начиная с крыши.
Пишу то, что хочу прочесть.
Говорю то, что хочу услышать.
Пишу: горечь твоя горяча.
Молчу, по Брейлю тебя жалея.
Мурашки, ползите домой, волоча
нежность в сто раз себя тяжелее!
© http://magazines.russ.ru/znamia/2005/2/pavl3.html
* * *
Под музыку Ватто,
Под музыку Буше
На улицах никто
Не пьянствует уже.
Никто не говорит —
Ватто или Буше,
А музыка горит,
Горит в моей душе.
Закроются глаза,
И тихо умирать,
И катится слеза,
И некому сказать.
Андрей Торопов