|
На белом свете есть прекрасный белый цвет -
Он все цвета собрал как будто бы в букет.
По краскам осени хожу я, как во сне,
И жду, когда вернется тихий белый снег.
Юрий Визбор. "Белый снег"
Моё зимнее настроение искрится и сияет... как иней на ветвях деревьев... как прозрачный от мороза воздух... хрустит как чистый снег под ногами... и кругом неяркие полутона, и только в предверии нового года всё играет красками так, что глаза разбегаются, а губы расплываются в улыбке... Моё зимнее настроения сделано к празднику - и пусть оно слегка размытое, зато дежа вю обеспечено... Мне жаль, что пока я только осваиваю ЛиРу - и не смогла добавить музыку к посту - поверьте, с ней он звучит совсем по другому... Немного с опозданием, но от души я дарю вам МОЁ ЗИМНЕЕ НАСТРОЕНИЕ!
Кофе, горький шоколад,
Аромат сосны и ветра…
Снег устроил звездопад
И засыпал всю планету
А метель танцует вальс
И кружит в балетной пачке,
Конфетти бросает в нас
Ей в мороз тепло чудачке
Да и нам с тобой тепло
От объятий, поцелуев.
Новый год…
Не мудрено,
Что с метелью мы танцуем.
Господи, так снега захотелось…
Хлопьями, летящего с небес,
Чтоб земля невестою оделась
И туман над городом исчез…
Хочется снежинок первых, нежных,
Чтобы люди, позабыв дела -
Вверх смотрели на подарок снежный.
Чтоб сказали вслух: «Зима пришла!»
Хочется услышать смех детишек,
С восхищеньем, трогающих снег…
Вечера зимой добрей и тише,
И блестит вуаль замёрзших рек…
Хочется зимы, чтоб в мире этом
Стало всё хоть капельку белей.
Пусть снежинки полетят по свету,
Радость принося в сердца людей…
Господи, так снега захотелось…
Хлопьями, летящего с небес,
Чтоб зимой душа людская грелась
Ожиданьем счастья и чудес…
Нечитанная ночь хранит цвета –
фонарных строк и мотыльков круженье,
как велико земное притяженье,
как невесома лунная тропа.
Неиссякаемый, немолчный белый свет
ложится вслед моим знакомым откровеньям.
Как пахнет ночь? – как миллионы лет,
пропитанные встречей и забвеньем.
нежным по нежному
Пальцы в тучи апрель окунал
И бросал с высоты жемчуга.
В приоткрытую створку окна
Холод лентой скользил по ногам.
Завернувшись в сиреневый плед,
Обняла поэтический том:
«Погадай мне, месье, сильвупле,
Что сейчас и что будет потом.
Отчего так далёк Фонтенбло?
Отчего всё расплывчато так?»
Призадумались Бродский и Блок,
Покачал головой Пастернак:
«Вероятно, придуман Париж
И кончается он за углом...»
Но пытается робко парить
Мой Париж с перебитым крылом.
Ветер в комнате веял, крепчал.
Изнывали в изгибе уста.
У окна – парижанка-печаль,
За окном – жемчуга, высота...
У неё был шкаф для платьев, большинство из которых в пол, ящики для хранения писем и круглый журнальный стол, около сотни любимых книг, перечитанных тыщу раз, вот пожалуй и всё. Будет короток мой рассказ.
Ты явился, она уже и не чаяла воскресать, ты принёс ей свет и разделил на двоих кровать, много думал, курил и заслушивался попсой. А она бежала бы за тобой босой.
Она тащила тебя в Икею по выходным, чтобы уют в вашем доме волшебным был и простым, она готовила ужин и завтраки на двоих, она вверяла тебе мечты.
А ты предал их.
Дождь лил с неделю, в домах отключили свет. Она наставила свеч и ждала тебя сотню лет. Ты улыбался ей с фотографий, молчал во снах. Ты ей мерещился в лицах прохожих и отражался в чужих зрачках.
У неё был шкаф для чёрных изящных платьев и мини-бар. Она бросалась в чужие объятья как в океан. И развела костёр вчера ночью /любила играть с огнём/, где горели икеевские безделушки и фото, где вы вдвоём.
Жаль, с меня не напишут Мадонну… Увы, не положено…
Все грехи мне подвластны. И каждый – мой личный каприз.
И бурлит непокорная нежность, как зелье, под кожею!
/Вот вчера проигралась чертям – танцевала стриптиз…/
Но тебе невдомек, что такое парить над обычными
Разговорами, бытом и прочей людской суетой…
Из всех знаков внимания я предпочла бы наличные…
/Ну а ты притащил орхидеи… романтик ты мой…/
Милый, мне наплевать на надежды твои сокровенные!
Даже ради тебя я не стану привычки менять.
И не надо креститься тайком – это шутка, наверное?
/Знаешь, связи какие на Лысой горе у меня?.../
Мой парфюм от Dior… кружевное бесстыжее нижнее…
Только будет ли ночь, десперадо, тебе по плечу?
Пусть с меня не напишут Мадонну… Да это и лишнее…
Я не ведьма… Почти.
/Просто очень влюбиться хочу…/
|
|
|
курочка, запечённая в духовке - с хрустящей корочкой... сочным мясом.... с ароматом чеснока... ммм, это всегда вкусно - предлагаю вариант, который выглядит очень аппетитно!!!
|
Растрёпанное мокрое кафе.
Очерченность Дождем во влажном взгляде.
И в замкнутом пространстве только мы
В листвы притихшей сомкнутом наряде.
Всё невпопад и тихое: «моя…»
Усталость губ… скольженье по запястьям…
За столиком в кафе Весна Дождя
Шалила чуть застенчивым ненастьем
© Copyright: Инга Ружа, 2007
Свидетельство о публикации №107050902571
Она свободна — уже настолько, что летом не носит бельё,
Пьёт кофе покрепче — такой, чтоб горько, и скользкое слово «моё"
Не любит с детства… Её мужчина — тот ещё индивид,
Он всё надеется (беспричинно), что скоро её приручит.
Напрасно это — в ней дремлет кошка, и ласки грубой руки
Не будят сердце… бывает тошно. Бывает так, что ни зги,
Ни капли света на дне бокала — одна лишь седая муть.
Давно не девочка. Да, устала. Порой не может уснуть,
Когда он крепко её сжимает, чтоб даже в туманном сне
Ловить её близость… наверно, знает, что в гаснущей тишине
Она не с ним, она просто рядом. Но очень нужна — одна,
Такая, с неукрощенным взглядом. В её тупике стена
Прочна и надёжна, оттенка стали, и смысла рубить окно
Она не видит — все вертикали всегда параллельны, но…
Нет, «но» не будет: рецепт на чудо, что выписал Айболит,
Давно просрочен. Пора дебюта прошла — остался гастрит
Да плюс изжога от комплиментов и аллергия на лесть,
Хотя неотмерших рудиментов ещё, пожалуй, не счесть.
Вот из-за них она смотрит в бездну и гладит ветер рукой
И верит слепо, что где-то между ещё найдётся такой,
Во многом близкий и с ней похожий, и этот унылый сон
Прервётся разом… Смешные «может» одной из «белых ворон»
Она… запахом свежих булочек в маленькой частной пекарне,
Она рисунком этническим /четким/ на деревянных ставнях.
Она в морозы — вкусным пирожным_в пакет /пекарский/, шурша так приятно,
Она тебе о семейных ценностях /на раз/ все по местам и внятно…
Она морской свинкой /смешною/… на коленях клубочком сворачивалась
Она … носками /из шерсти теплыми/ грела и меланжевым шарфиком оборачивала.
Она — капучино в озябших ладонях, /вливалась в тебя горько-сладкой/- бродила по телу,
Защищала от черного помысла посторонних… Оголялась… и грела_ собою_ грела…
Она — Понимала на полуслове, на полу взгляде ловила, молчаньем /общаясь словами/-
любовью лепила_ в мыслях,/одиноко ночных/ отражалась своими стихами
Она тебя п е р е м о л о л а… /твой никотин, твои вредные полу_привычки/
Все твои «виски без коллы», все твои «марихуаны», все твои драки и стычки.
Это цитата сообщения Ирина-Краснодарочка Оригинальное сообщение
Будуар- территория женщины.
Шёлк балдахинов будуара…
Она в венке из чайных роз
В ажурной пене пеньюара,
В вуали пепельных волос…
[800x]Doucet H.L. The Eager Suitor.
Будуар придумали французы. Само слово произошло от глагола bouder (сердиться) и относит нас к Парижу XVII века. Французское слово «будуар» — "boudoir", а по-английски "lady's sitting room", означает название дамской рабочей комнаты или дамского кабинета, той именно комнаты, в которую удаляется хозяйка дома, если она желает остаться наедине.