Где-то очень далеко, в старинном замке высоком, - где в готических окнах паутина колонн, где мохнатые ели дремлют в снежной метели, - у старинных курантов удивительный звон.
В этом замке далеком жил король одиноко, и никто среди льдов не нашел туда след. Только ветер со вьюгой, своей верной подругой, напевал в старых башнях ледяной менуэт…
С потухающим взором брел король в коридорах, зябко кутая плечи в шитый шелком халат. Очень холодно в зале, где топить перестали, и поленья в камине давно не горят! На серебряном троне, с жемчугами в короне, натянув на колени голубой горностай, вспоминает он детство и свое королевство, но не то, что замерзло, - а солнечный край…
Было много иль малость – ничего не осталось. Только в стынущем замке одинокий король.… В башнях топают мыши, сердце бьется все тише, из угла выползает тоже мерзнущий тролль… Только ветер бушует, только вьюга тоскует на просторе замерзших и забытых полей… Королю не проснуться – корабли не вернуться, корабли потонули в глубинах морей…
Полночь с жутью всегдашней бьют куранты на башне, разливается в зале голубой полусвет. В этом призрачном свете, на застывшем паркете начинается в замке ледяной менуэт…
Как отточены шпаги! Сколько в взорах отваги! Как изящно жеманен их придворный поклон! Как расшиты колеты, в пенных перьях береты, кружевные манжеты, парики и камзол! Дам шуршат реверансы, как парчовые стансы, и вопрос, как улыбка, и ответ – мадригал. На прозрачны их лица, без теней – вереница, и уж очень недолог этот призрачный бал!
Ах, король, просыпайтесь! Ах, король, поднимайтесь! Только с трона спуститесь на один только шаг! Дайте руку принцессе, всех на свете прелестней, - это будет заклятья предначертанный знак! Под тяжелые своды не уйдут хороводы этих призраков бледных и застывших теней – старый замок проснется, юность снова вернется, и со счастьем вернуться корабли из морей…
Но в тяжелой короне на серебряном троне дремлет старый, глухой, одинокий король… королю не проснуться – корабли не вернуться – головою качает задумчивый тролль. Музыканты стихают, и свеча догорает, паутинные тени задымили паркет… только ветер со вьюгой, своей вечной подругой, напевает с тоскою ледяной менуэт…


Ирина Сабурова


Иногда нужно только проснуться......
[510x440]

Какой же сумашедший сегодня день...Все из рук валиться...Голова пухнет...Завал дел...Отпуск...Как же я хочу отпуск!!!

Есть люди, которыми дорожишь по-настоящему...Ты им веришь, а они верят тебе...их не может быть много....но тут главное качество а не количество...
Это не значит, что ты не можешь общаться с другими людьми....просто их нельзя назвать друзьями...они приятели, коллеги, знакомые....а друзей мало...
Берегите их..)

Как смело люди гасят по ночам
Своих окон квадратные зарницы.
И, зарываясь в бездну одеял,
Целуют чьи-то сонные ресницы.

И шепчут на ухо святую чепуху
Своим любимым, преданным и милым.
И тянутся к горячему плечу
Мужей и жён, любовниц и любимых.

И за глухой стеной погасших штор
Они так счастливы, что есть на свете ночи...
И верят в то, что ночь затмит укор
Всю ночь горящего тоской окна напротив


Сушков Иван


Загляни в мое окно.....

Я привыкаю без тебя.
Нелепо, грустно, безнадежно.
Я привыкаю без тебя,
Хотя казалось - невозможно.
Весна, по скверикам народ
По парам, музыка играет.
А я, неправильный, урод,
Все привыкаю, все привыкаю.
Что завтра будет, я не знаю,
Чем буду через день я жить?
Мне все равно - я привыкаю,
Скорей забыть... тебя забыть.
Но не могу... я засыпая
И просыпаясь - вновь с тобой.
Мне нелегко... я привыкаю
Не слышать больше голос твой.
Я шел к тебе давно, с рожденья
С неясных образов во сне.
А получил несовпаденье.
И потому так горько мне
Привыкну, улыбаться стану
Пусть иногда, пусть невпопад.
Затянет время мои раны.
Ну а сейчас - пускай болят.
Ловить другие руки будут.
Тепло и негу твоих плеч.
А я привыкну, я забуду.
В моей крови лед будет течь.
Я губы яростно сжимаю,
Не выпуская сердца стон.
Прости, я просто привыкаю,
Прости за то, что был влюблен.
Прости, что встретились случайно
Прости, что был, увы, не тот.
Как изменить все? Эту тайну,
Никто не скажет, не спасет.
А в полунОчье, в тяжкий сон
Я как, в могилу, попадаю.
Но я по-прежнему влюблен.
Я привыкаю, я привыкаю.
Я привыкаю........

Воробьев Александр

Стихотворение написано моим старинным другом....
Саш...прости, что я его здесь публикую не спросив у тебя разрешения, но могу тебя заверить...та, кому оно посвещалось об этом не узнает, и никогда не причитает его здесь....
Просто хочу его опубликовать....оно того стоит...

Мечта ушла
И не вернется боле...
Как жить тебе
В твоей лишь воле..
Как верить
Лишь тебе решать..
А помнить ли?
Никто не может знать...
А надо ли?
И Богу не известно...
И на земеле
Так мало места
Где верят, понимают
И могут все простить...
Как жить?
Как можно дальше жить?
Зачем мне дальше жить?

Все к черту!!!!!!!!!:vesh:
Ничего не хочу
Никого не хочу
Жить не хочу
К черту такую жизнь....

Ну что я могу сказать по поводу результатов опроса на тему Души....
Многие сказали "Да", многие "Нет", но факт остается фактом....
те, кто отказались:
1. большенство просто испугались..(это в большей мере относиться к людям, опрошенным на улице в час ночи двумя пьяными созданиями в черных плащах)))
2. те, кто не испугались задумались над вопросом религии и сказали" "Ах, мне потом в Аду из-за Вас гореть?! Нет уж, фигу!"
3. те, кому плевать на религию да и не страшно уже просто нехотят терять ни толики своего сознания, пусть даже астрального...эгоисты))
4. те, кому плевать на религию, не страшно и плевать на все остальное не хотят менять свою Душу только потому что не знают, что за нее попросить..
5. те, кому плевать на религию, не страшно, плевать на все остальное и знают что попросить просто считают, что ни одна мечта не стоит их Души...(хе-хе...мой вариант)
есть и те, кто согласились, таких меньшенство, они может и бояться, но все таки я им даже несколько завидую...я не знаю, чего они хотят, но восхищена желанием пойти на все для достижения цели....

Кто прав?
Кто неправ?
Решать не нам...
Но о многом можно задуматься....и нужно)

В летней Греции полдень горяч,
Пахнут медом высокие травы.
Только в доме у скульптора плач,
Только в доме у скульптора траур.
Причитанья и слезы вокруг -
Хоть богов выносите из дома!
- Что с тобою случилось, мой друг?
- Галатея уходит к другому!

Позабыв про еду и питье,
Он ваял ее нежно и грубо.
Стали теплыми бедра ее,
Стали алыми белые губы.
Над собою, не чуя беды,
Жизнь он отдал созданью родному...
Пропадают напрасно труды -
Галатея уходит к другому!

Не сиди же, печаль на челе,
Принимайся, художник, за дело.
Много мрамора есть на земле,
Много жаркого женского тела.
Но пустынно в его мастерской,
Ничего не втолкуешь дурному...
Он на все отвечает с тоской:
Галатея уходит к другому!

А у храма растет виноград,
Красотой покоряет природа.
И опять на Олимпе доклад,
Что искусство - оно для народа.
Ходят греки веселой толпой,
Над Афинами песни и гомон...
А у скульптора мертвый запой:
Галатея уходит к другому!



Эх....хороший у меня был образ...такие стихи присылали....

Вчера ночью пошли с деверем гулять.....
Во время прогулки под коктейль начали филосовствовать на тему религии, морали и тому подобным жизненно важным проблема....На повестке дня встал вопрос:"А Вы отдали бы свою Душу за исполнение заветной мечты?"
Решили прямо на улице среди поздних прохожих провести соц. опрос, пристовали ко всем, кто попадался)
Результат приятно удивил...не было не одного положительного ответа...Мало кто себе представлял, что вообще такое Душа, но никто ею рисковать не хотел...
Особенно порадовал один молодой человек Хип-Хоп направленности:
-А Вы обменяли бы свою Душу на свою заветную мечту?
-Нифига!
-А почему?
-А потому что нефиг!!
Вот так то))))


А Вы?

Дневники....
Иногда так странно читать чужие мысли...если они настоящие....
Иногда так страшно видеть чужую боль....если она настоящая...
Иногда так страшно понимать других...если они настоящие....

Если только это не игра.....если все по настоящему...
Если.....

- Отдать тебе любовь?
- Отдай.
- Она в грязи.
- Отдай в грязи.
- Я погадать хочу...
- Гадай.
- Допустим постучу...
- Впущу.
- Допустим позову...
- Пойду.
- А если вдруг беда?
- В беду.
- А если обману?
- Прощу.
- Спой! - прикажу тебе.
- Спою.
- Запри для друга дверь.
- Запру.
- Скажу тебе: Убей!
- Убью.
- Скажу тебе: Умри!
- Умру.
- А если захлебнусь?
- Спасу.
- А если будет боль?
- Стерплю.
- А если узел?
- Разрублю.
- А сто узлов?
- И сто.
- Любовь тебе отдать?
- Любовь.
- Не будет этого.
- За что?
- За то, что не люблю рабов!

Р. Рождественский

Посмотри, в каком красивом доме ты живешь.
Я вчера пошел за пивом - прямо обомлел.
Целовал его слепой, расплакавшийся, дождь.
Извиняюсь, что всю зиму гриппом проболел.

Я стоял бы, любовался до скончанья дня.
Вместе с нашим участковым молча под грибком.
Но в пакетике прозрачном дырка у меня.
И все время утекает пиво из него.


Я ушел в апреле, я нашел повод.
Я замерз, укутываясь в твой холод,
И пошел на улицу - встречать лето.
Лето - это маленькая жизнь.

Лето - это маленькая жизнь порознь.
Тихо подрастает на щеках поросль.
Дом плывет по лету, а меня нету.
Лето - это маленькая жизнь.

Странно... мы все время были в городе одном.
Ты все там же в доме, на последнем этаже,
А я в различных точках, именующихся дном.
Впрочем, если пить, то нету разницы уже.

Я и не заметил, что конец мая,
Что давно повесилась метель злая.
Выпил с участковым, смотрю - лето.
Лето - это маленькая жизнь.

Лето - это маленькая жизнь порознь.
Тихо подрастает на щеках поросль.
Дом плывет по лету, а меня нету.
Лето - это маленькая жизнь.

И хотя в окне твоем ночует наша грусть,
Я в мусоропровод бросил два своих ключа.
И к тебе я, точно, этим летом не вернусь.
Я хожу в кино, и парк культуры по ночам.

А ты вернулась с моря, я вчера видел,
Словно прошлой жизни посмотрел видик.
Видик про разлуку, про твое лето.
Лето - это маленькая жизнь.

Жизнь, в которой не было ни дня фальши.
Вряд ли кто-то точно знает - что дальше.
Только участковый мне кивнет молча.
Лето - это маленькая жизнь.


Олег Митяев..

Очень к настроению

Как можно верить, когда уже не во что?
Как можно простить, когда нет больше сил?
Веревочный мостик качнется над пропастью…
Хочу ли идти я? Никто не спросил…

Как можно жить, когда нет жалости?
Как можно петь, когда в горле снег?
Крыльев судьбы безмятежные лопасти
Все подгоняют этот забег…

Как можно плакать, когда слезы кончились?
Как можно хранить, когда все замело
Белой метелью печали. Лишь эхо....
Да тут же затихло и умерло

[443x447]

Ну кто я без тебя?
Лишь Эхо
Звучащее в заброшенной Глуши…

Ну что я без тебя?
Лишь Память
Увядшая в объятьях Пустоты…

Ну как мне без тебя?
Слезой кровавой
Упав, я разобьюсь о горизонт….

Как жить мне не любя?
Не знаю…
Останешься несбыточной Мечтой…

Я умираю без тебя!
Так странно –
Ты Воздух мой, а я дышу тобой…

Я задыхаюсь без тебя…
Ты слышишь? ...
Ты дышишь,…ровно,…но не мной…



Когда-то был диалог...
-Любимый, не бросай меня...
-Как я могу, melda, ты мой Воздух...я без тебя задохнусь!.....


Кто задыхается, nin mel....кто?

Жжет душу твой холодный взгляд
Из столь любимых глаз.
Рвет сердце слов жестоких яд,
Стерев надежду враз.

Ты не один…и слез каскад
Сдержу я в этот раз.
А я одна, теперь ты рад?!
Мой милый враг, я – пас…

Я не желаю вновь попасть в воспоминаний сад,
Где запах сладких роз
Напомнит мне твоих объятий терпкий яд
И трепет нежных грез…

Осенних писем бурный листопад
Сменил молчания мороз…
Я не нужна тебе? Рыданий град
Укроет шелк моих волос…


Как же давно я это писала....писала и плакала, и верила, и молилась....
Все так наивно, так глупо.....верить то было не во что....а стихи такие детские....но в них так много чувств....и каждый раз, когда я это читаю я все вспоминаю так ярко, как будто это было вчера....
Как же я любила.....
Черт!

сожму я в узел нить
меж сердцем и сознаньем.
хочу разъединить
себя с моим страданьем.
и будет кровь не течь,
ползти, сквозь узел, глухо.
и будет сердца речь
невнятною для духа
пусть, теплое, стучит
и бьется спотыкаясь.
свободный дух молчит,
молчит не откликаясь.
храню его полет
от всех путей страданья,
он дан мне - для высот
и счастья созерцанья.
узлом себя делю,
преградой размыкая,
и если полюблю-
про это не узнаю.
покой и тишь во мне,
я волей круг свой сузил..
..... но плачу я во сне,
когда слабеет узел.


(С)

Сущность явлений и лиц вереница,
Лица друзей и маски врагов
Ясно видны и не могут укрыться
От взора поэта – владельца веков.
Свет дальних звезд и начало рассвета,
Жизни секреты и тайны любви
В миг вдохновения, солнцем согретый,
Все отражается в душе поэта,
В зеркале мира…
В зеркале видно, кто и как жил,
Видно, кто песню – неправду сложил,
Видно, кто хочет, чтобы все была ночь,
Видно, я должен людям помочь.
Зеркало мира есть у меня,
Хочешь взглянуть – так не бойся огня,
Этот огонь воспоет моя лира,
Пусть люди знают – есть добрая сила
В зеркале мира…


(С)

Так мало у меня осталось…
Мои стихи, мои мечты…
Такая мизерная шалость..
А мне так дороги они!

Как глупо с детства верить в сказки,
В прекрасных принцев, добрых фей…
Сидя в метро читать про краски
Чужих, столь привлекательных огней…

Бродить по улицам в неоне
Рекламных брызг и фонарей,
Считать секунды в пантеоне
Так быстро промелькнувших дней…

Накинув утром макияжа маску,
Повесив шторы правильных теней
Все ждешь, когда Алиса из старинной сказки
Откроет двери в зазеркалья мир…

У большой печи изразцы коричневые и синие. А изображена на них веселая история от том, как один озорник был подмастерьем у скрипичных дел мастера. Над печью коптиться окорок и рождественская колбаса, а на решетке пекутся яблоки и орехи. Вкусные – вкусные яблоки и орехи! Зеленые стекла расписного окна запорошил снег, улегся на подоконник, как большой белый кот. А у окна сидит девушка с прялкой. Р-р-р, р-р-р – посмотрите, как быстро бежит чуть заметная тонкая нитка из-под ее искусных пальцев. Вы не найдете лучшей пряхи в целом городе. Даже жена золотых дел мастера всегда покупает у нее полотно и кружева. Все знают белокурую девушку, дочь мастера – башмачника. И сын богатого торговца знает ее тоже. Он часто вслед за ней идет в церковь. А когда старик скрипач начинает пиликать на своей скрипке, никто лучше ее не умеет кружиться в танце – с разгоревшимися щеками и летящей юбкой. Нет, бесспорно – она самая лучшая девушка во всем городе, но и он не дурак. Стоит только посмотреть на его расшитую куртку или на дом его отца. А склады товара?
Правда, товарищи не особенно любят его, и маленькая нищенка на углу всегда прижимается к стенке, когда он проходит мимо, боясь получить пинок ногой, но разве вы найдете другого такого молодца?
Утром, в Рождественский Сочельник, он пришел к ней. Когда же она согласиться, наконец, стать его женой? Разве он не обещал ей купить серебряные украшения к праздничному чепчику и красные башмачки, которых нет даже у жены золотых дел мастера? Разве ей придется работать в его богатом доме? Или она найдет в их городе лучшего жениха? Ведь он любит же любит ее, и они будут вместе счастливы.
Но все давно уже знали, что с девушкой не все в порядке. Давно еще, когда она была маленькой, в их дому жил старый чудак. Откуда он взялся – никто не знает. Сидел все время в своей коморке, нюхал табак и писал гусиным пером в большой, толстой книге… Согласитесь, что это далеко не почтенное занятие. Иногда он рассказывал всякие удивительные истории – но только вначале, потом уже в городе не находилось людей, готовых его слушать. Только она постоянно сидела у него. И когда он умер, то все начали замечать, что она говорит иногда самые нелепые вещи, о которых порядочные девушки не имеют никакого понятия. Девушка должна хорошо прясть или вышивать золотом и краснеть вовремя, а больше от нее ничего не требуется. Но может быть, она любит кого-нибудь?
- Нет, я никого не люблю, - ответила она. – И я охотно выйду за тебя замуж, если ты принесешь мне одну вещь в следующий Сочельник.
Но почему же не теперь? Разве у него не хватит денег купить все что угодно на это Рождество?
- Это не всегда легко найти, - произнесла девушка и, сняв с полки маленький глиняный горшочек, протянула его молодому торговцу. – Вот, принеси мне такой маленький горшочек нежности, милый.
Нежность? Что это такое? Он никогда не слыхал об этом. Но конечно, ее можно купить. И он поклялся, что на третий день Рождества он принесет ей не горшочек, а целую бочку нежности. И действительно, придя домой, выкатил большую бочку во двор и заявил, что покупает нежность у всякого, кто ее принесет, и за любую цену. Но никто не являлся.
Прошли праздники, а бочка стояла пустой.
- Что ж, если нет у нас в городе, то можно поискать в другом месте, - решил он, - а он был упрям, и поэтому взвалил бочку на сани, положил мешок с деньгами и, надев самую красивую куртку с медными пуговицами, запряг лошадь и пустился в путь.
Мы не будем рассказывать, в каких городах и странах ему пришлось побывать. Только очень скоро ему пришлось продать и сани, и лошадь, и большую бочку, и расшитую куртку. А мешок с деньгами он сперва взвалил себе на плечи, а в руках у него остался только простой маленький глиняный горшочек, который дала ему девушка, и он был пуст.
Он не вернулся ни в следующий Сочельник, ни в другой. И может быть, до сих пор сидит белая девушка у запорошенного снегом окна и прядет на прялке: р-р-р, р-р-р.
А если вы встретите человека с голодными глазами и жестоким сердцем, - человека с маленьким пустым горшочком в руках, - вспомните, что он очень устал, что он шел долго – долго, - и подарите ему немножко нежности!

Ирина Сабурова




Подарите мне немного нежности....

Солнечная погода....легкое дуновение ветра, развевающее духоту на тесных московских улицах....люди, избавившиеся от оков тяжелой зимне-весенней одежды...девушки в шелковых платьях...парни в ярких солнечных очках...
....я люблю лето)