Голос-патока, голос-золото, голос-лето, пурпурный шёлк.
От тебя я укрылась холодом, как ты снова меня нашёл?
В ноты сердца, смотря, не верила, как снежинки, ловила ртом
- голос-бронза, струна и дерево, голос-чёрный кубинский ром.
Не считаясь с моими зимами, ярче майской возник грозы, по-цветаевски, кратким именем, зябкой льдинкою на язык,
новой песней, стрелой упавшею - следом солнечного луча...
На немом языке кричавшая, я смогу- ли с тобой звучать?
Я смогу - ли весне не хмуриться, слушать, будто пасхальный звон,
голос-дождь по пустынным улицам, голос-шум океанских волн,
чувства сильными брать аккордами, делать шансом любой запрет,
быть, как прежде, спокойной, гордой и не фальшивить в своей игре.
А когда-нибудь, как захочется, просто длиться и целовать,
то беречь, что ещё не кончилось, не сказать - подбирать слова,
долгий вечер бездельем, скукой- ли проводить и свести на нет -
чтобы нам, истомлённым звуками,вдруг остаться- бы
в тишине.
Мария Килден | |