| | Наверное, это старость,
 О прошлом болит душа,
 Всё, собственно, там осталось,
 А стрелки вперёд спешат.
 Глаза открываешь — восемь,
 Сходил в магазин — среда,
 Сварил себе кофе — осень,
 Прилёг отдохнуть… ну, да…
 
 Но есть у меня, припрятан,
 Ещё один циферблат,
 Цветные на нём заплаты
 И время течёт назад,
 Ко дням с «Пионерской зорькой»,
 С героями из былин,
 Туда, где Хоттабыч с Волькой,
 «Мурзилка» и нафталин.
 Где молоды папа с мамой,
 Где радостный Первомай,
 И где — гоп-цаца — тот самый
 Девятый идёт трамвай.
 
 Скакалки, кино, пистоны,
 Свидания, эскимо,
 Домашние телефоны, стоявшие на трюмо.
 Торжественное с экрана,
 Московское: «Говорит…»,
 Сенкевич возил по странам,.
 Был выбрит, а не побрит.
 Там письма пером писали,
 Разгладив тетрадный лист,
 Всегда магазин искали с названием «Букинист».
 На праздники покупали
 Копеечный «Солнцедар»,
 Пакеты в тазу стирали,
 Жевали блестящий вар.
 
 …Ну, вот, механизм заело,
 Куда мне — вперёд, назад?
 Да… жалко, не всё успела
 Самой себе показать.
 Осталась бы там надолго,
 А лучше бы — навсегда:
 Родители, дача, Волга —
 Счастливейшие года.
 Наверное, это старость:
 Здесь — «функция», там — душа.
 Здесь только курить осталось,
 А там я могу — дышать.
 
 Ольга Бакулина
 
 | 
 |