Это цитата сообщения from_Wonderland Оригинальное сообщение

...
[показать]

Это цитата сообщения шалавник Оригинальное сообщение

Алименты - последствия сантиментов.
Альпинизм - способ перезимовать лето.
Ангельский характер - дьявольское терпение.
Английский юмор - произошёл от плохого перевода.
Апатия - сожаление о сожелании солежания.
Аппетит - в отличие от голода, не утоляется.
Астрология - нужна чтобы экономика выглядела как высокоточная наука.
Афоризм - мысль, не ставшая анекдотом.
Бактерия - у многих единственная культура.
Банк - банка с хреном.
Бегство - единственно возможная победа над любовью.
Безалкогольное пиво - первый шаг к резиновой женщине.
дальше

Пора удалять плохие стихи, слишком много слов тоже ничего
[показать]

Да пошли Вы Все

...Президенты бомбят города
Чтобы тихо плодиться и тихо стареть
Чтобы вместе и навсегда
Вместе и навсегда.

Ну пусть и меня никто не любит тоже

Пойду короче Телевизор слушать. Просто счастье - это детская игрушка, она прирастает к тебе незаметно врастает в небрежно держащие её пальцы, а когда отнимают - поигралась и хватит - отрывают вместе с живой кожей с рук. руки оголённые как провода и больно за них хвататься.
Мне больно. Я никого не люблю.

Ссора раз Больно и этого никому не понять Свечи и страх Месячные и отсутствие горячей воды Простуда Температура Уебаны какие-то отпиздили ни за что ни про что а ты даже ничего и не заметил что ту говорить Ничего не было Ссора два и вот звонит и говорит что не хочет с тобой жить что всё было зря и лишнее На хуй надо не пойму Пошли все на хуй, на хуй, на хуй... и после этого скажите ещё что от моей рожи хочется застрелиться и если я б не упросила приехать - всё на хуй это был бы конец зачем мне это всё что мне теперь делать и ночевать только к вечеру и ходить на цыпочках потому что ненависть сильнее я могу сейчас убить человека Люби всех нас господи тихо Всё было зря и тёплое дыхание у тебя на плече и незаметное Затвра и то когда ноги сами несут домой потому что там будет скоро он а ни по какой другой причине Всё на хуй всё меня переехал грузовик и не всё в порядке с головой и детские истерики и яя я не знаю что делать. Всё. Пока. Пока...

От нас уходит вода
Следами мокрых котят
Кусками снега и льда
В прихожей грязном полу
Не дожидаясь утра
По воспалённым губам
По солнцу с часу до двух
От нас уходит вода
Легко как будто весна
Следы на пыльном окне
Мы остаёмся вовне
Без сна, ни в чём ни с чем
От нас уходит вода
Когда так хочется пить
И жить и не умирать
Не покидая домов,
Тепла раскинутых рук
Тепла печального сна
И забирает с собой
Все чудеса до поры
Из горла сыпется соль
Из соли шепчут слова
Из слов сжигают костры
Кострам так нужно дышать
Им так случайно остыть
Твоя слепая беда
От нас уходит вода
Её не остановить..

Хочу такую пушку и по морде тебя по морде
[показать]

Это цитата сообщения Arven Оригинальное сообщение

Последняя неделя перед Пасхой, поезд, купе, в купе двое - грузин и украинка. Поезд тронулся, грузин достал из своего чемодана цыпленка табака, шашлык, лаваш, хачапури, мацони, киндзмараули, множество всякой зелени и фруктов, и приглашает украинку разделить с ним трапезу:
- Угащайся, дарагой!
Украинка, скромно опустив глаза и сжимая в руках свой узелок, ему отвечает:
- Дякую, але я зараз не можу - в мене великий пiст.
Грузин:
- Слюшай, дарагой, болшой пиZд, малэнкий пZзд, кюшать все равно нада!

Белый снег по земле
Минералка на столе
Ни кусочка от вчера
В голове ни хера
И в ногах правды нет
Я смотрю на белый свет
Нет её и на земле
И в бутылке на столе.

Молодой, молодой
Как остатки подобрал
Не ходил не горевал
Не учился ничему
Постою, помолчу
Что споёшь то и включу
Что оставишь то возьму
поиграю и отдам.

А Егор потерял
Рыжий волос до земли
Желтоглазая тварь
Докопалась до меня.
Пальцем небо проткнул
Серединным, золотым
И ушёл по берегам
Наступающего дня.

Только снег помелом
Серый серый за столом
В тишине темнота
Что-то помнил, но забыл
Не узнал ничего
Не услышал ничего
И не понял ни черта
Да попал в чужую быль...

Видишь суслика? Нет? А он есть..
Когда уходит любовь и умирают львы начинается чёрти чтоо
Нужен катаклизм
Нужен катаклизм
Нужен ..
Тяжкие мысли которым нет ни оформления и применения А зачем тогда спрашивается я здесь? Не знаю... Прав МБ,интернет страшная вещь.. Комп помогает но потом он затягивает большую часть твоей личности в себя... Нет компромисса, если я сейчас вместо того чтобы самоуспокоиться, отправилась за интернет. Не владею собой что ли? Всё хорошо.
Я про то когда крушатся идеалы. вроде весь мир говно, начинаетприходить истерика от сознания того что все люди - просто стадо диких баранов, а потом успокаиваешься и они распадаются на отдельных людей... Да что же так. Вон тот вроде - ничего человек, а этот - плох что ли? А Подруга? А Друг? А просто тот кого ты уважаешь? Я тоже про МБ. Пока вот есть такие то я спокоен за человечество. ну просто есть такая категория - человек разумный. Адекватный. Просто Человек большой буквы ЧЧ. Ещё не измученный тарзаном.
У тебя когда-нибудь наступала радость от сознания того что с кем-то совпали мысли? Чувства, ощущения? Ты ты кого-то .ПОНЯЛ?
(Кстати все ревут оттого что их никто не понимает. Это спорное слово. Попробуй сам оказаться на одной волне с другим. Это здорово.
Точно такая же радость которая случается тогда когда кому-то сделаешь подарок.
Плюс и тебе же - потому что ты почувствуешь что ты не одинок. А именно этого ты добивался, да? Или нет? Скорее всего нет....
Ещё надо кому-то верить.
Почему НАДО?
Ну нет так нет. не хочешь, не верь, это твоё дело.
И точно также сначала - переделать мир внутренний. А не внешний.
Говорят что некоторые чтобы успокоиться и разобраться в себе, Библию читают.
А я - интервью с Михаилом Борзыкиным.
Я ему верю. Мне это нравится. Я с ним согласна. Практически во всём. Я уже не одна.
Жаль что он этого даже не подозревает))

***
Осень
Нам укорачивает мысли
Ползут дорогою на север
Полем
И лесом, и через овраги
Где тонкой струйкою бумаги
Горят немые языки...
После
У городского океана
С дырой дырявого кармана..
Мысли
Так коротки что задохнутся
И в горле комом не проснутся
Уже проглоченные песни...
А я
Наверно я умираю
Наверно я выгораю
Огня...
Яяяяяяяяяяяяяя
Наверно я умираю
Наверно я выбираю
***
Тебя.
********
Нити
Неперерезанные солнцем
Окошки будущего утра
Транспорт
Ползёт по радиусу круга
Такая длинная дорога
Такие злые остановки
Время
На месте ни о чём не думать
Не будет ничего снаружи
Вместе
Собраться и реветь со страху
Свернуться осенью в комочек
Или послать кого-то на хуй

Яяяяяяяя
Наверно я умираю
Наверное я выгораю
Трава
***
Яяяяяяяя
Уже не чувствую мысли
Они короткие вышли
Они не станут как раньше....
*******
Осень...

Страшно засыпать, когда нет в комнате ничьего дыхания. Я слишком привыкла к нему. Бесцветное небо за окном, чернота, и слышко как бьются в глазах твои слёзы.
В это время начинаешь думать о смерти. О том что скоро никого не будет. То что не будет именно н и к о г о, почему-то перерастает в уверенность. Ведь стоит вынуть один кирпичик и дом рухнет.
***
- ...По оперативным сводкам взрыв должен прогреметь сегодня, около пяти часов вечера....
Взлетит на воздух лаборатория и какие-то склады
- Ты должна сделать репортаж с места событий
(Это необязательно) Из офиса отпустили, и все в панике, ну и хорошо
Война? Терракт? Почему тогда всё известно заранее?
Душная ночь и утро в неизвестности. Улицы полны суетливо мечущимися людьми, светло и тесно, очень тесно от людей. Сирены, мигалки, носилки. Никто не хочет уходить. Моросит дождь и жарко, душно от дикого скопления тел. Люди, люди, куда ж вы прёте?
Он должен быть сейчас на работе. Надо тревожиться, бегать, суетиться и кого-то искать, но на удивление спокойно внутри. Как всегда, обычно бывает - что-то внутри подсказывает тебе что всё закончится хорошо. Но сейчас ничего не будет хорошо, и я злюсь на это глупое чувство, это просто зачерствела интуиция, она не принимает сигнала. Бегу и злюсь. Знаю что паника где-то рядом, но мне её не догнать.
Мобильный... можно же позвонить по мобильному.. Вот она, пришла. страшная уверенность что никто не ответит. Три-четыре гудка и сквозь адский скрежещущий шум прорывается женский голос:
- Да выключи ты его, или ответь...чччччч
- Владелец мобильника умер, он среди погибших, девушка поймите не звоните больше сейчас (?) КАКИХ?? ГДЕ?
**************Я что-то кричу в стенку тишины потом снова беру его в руку***************
Номер? Какой-то номер? Морга? Какой к чёрту морг, просто трупоприёмник. Каждые пятнадцать минут-полчаса - опознание трупа.
Вечер, пустая квартира (Где? когда?)
тупо и упорно набираю цифры на красном совковом дисковом аппарате.
Морг.
Спокойный, слегка навеселе.. мне представляется усатый патологоанатом в заляпанном халате, трубка на шнуре, толпа на крыльце и всё прибывающие носилки. Отсюда уже не слышно сирен.
*******Выпало из памяти**********
- Как? Как его фамилия, девушка? По документам.
Голос мне уже не служит я не слышу что говорю. Голова гудит. В железной бочке пустота. Называю правильно потом путаю. Вместо Игнатьев говорю Александров.
- Александров? А? повторите? Нет, такого вроде нет? Так Игнатьев? Повторите давайте ещё. Нет, не могу найти
***Что за чушь вообще********
ОТдали мобильник. Это всё что отдали
Валяется на полу. Смотрю на него и видимо кричу как в фильме "Блокпост". По нему никто не ответит. Вдруг он начинает звонить. Как сумасшедшая хватаю и кричу в трубку...
Что за чушь, конечно там тишина. Вдруг понимаю что он не звонит. Просто в нём играет мелодия. Которой нет на телефоне. Которой нет на телефонах вообще. Ещё я понимаю что это каким-то образом привет. Кладу телефоны рядом.
***
Центральный узел связи. Телеграф, куча народу. Матерятся, толкаются локтями. Среди огромной чёрной толпы нахожу кабинет какой-то
стол
Сидят знакомые с чёрными лицами, не помню кто. Ничего не помню.................................................................................
- ТЫ?
- ты же мёртвый.
да.
Спокойно улыбается. Ничего уже не вернёшь, это закончится немного не так хорошо как предполагалось. Ничего уже не вернёшь.
- Я пока так. Ничего не чувствую.
- Как будто вытряхнули всё изнутри и там пустота?
- Да. (Улыбается). Как Ленин.
- Значит жизнь после смерти есть?
- ...ну как сказать... что-то есть
- А там вообще как, много народу?
- ...........
- Неужели ты действительно УМЕР??
В ответ проводит по лицу рукой и чуть-чуть наклоняется вперёд. словно снимает маску. И там видны клочья мяса на пробитой башке и вдавленная физиономия с выбитыми зубами и страшными белками глаз.
- НЕТ!! НЕ НАДО!! УБЕРИ ЭТО!!! ПОЖАЛУЙСТА!! НЕ НАДО БОЛЬШЕ!!!!! хнычу как избитая крик врезается в уши собственный крик
Щелчок и он снова принимает нормальный вид. Только лицо теперь идеальное а выражение в глазах бесстрастно и улыбка сошла с губ
Я понимаю что тело уже не вернуть
- Я ... я скоро приду к тебе. Ведь я не могу жить без тебя. Я тебя люблю.
- ...........
Вид изуродованного тела до сих пор стоит перед глазами. Кажется что он просто оболочка как мыльный пузырь.
- Ты здесь тоже не пахнешь, как при жизни?
- Скажем так, пованиваю. - улыбвается и встаёт.
Я тоже встаю, обдумывая способ предстоящего самоубийства. Нет, вены резать не умею. Лучше наглотаться димедрола. Где бы его сейчас достать.
- Я найду тебя там?
************************************
Крики людей в яростный визг Читать далее...

Город Кастрированных Поэтов продолжает жить своими силами. Забор тянется до Москвы. о вы, едущие из Петербурга в Москву.... Забейте на сон, на явь и тёмные силы, вас ведь наверняка тошнит уже от мерзкого вагонного запаха и визгов соседских детей? Выходите в тамбур покурить. Ничего, если вы не курите. И там, в дымном холодке, приникнув к окну не первой свежести (если конечно на улице день), обратите свои взоры направо. Там тянется зелёный забор.
Серая проволочная сетка, которую наверняка удобно перелезать.
Вы задумчиво курите (если вы курите, конечно), а он продолжает тянуться.
Доезжая до Малой Вишеры он начинает тянуться зигзагами, огибая препятствия как штатовская экономика.
После Окуловки уже начинает смеркаться, если на дворе зима, и забор принимает злобно-зеленоватый цвет. Кусты робко скрывают его. Забор забористо перепрыгивает через деревни и даже вывернут в некоторых местах дремучими деревенскими пешеходами.
В Бологом, выбежав на две минуты в холодную ночь за пивом, вы с удивлением обнаружите в окрестностях платформы всё тот же забор.
В Твери вы будете спать, убаюканные тошнотворным вагонным запахом и визгами соседских детей. Забор останется на мокрой земле, бежать вдоль жд и охранять ваш сон.
Он исчезнет возле Ленинградского вокзала.
Но вы этого уже не почувствуете.
Забор сделает своё дело, превратившись к конце восьмого часа в голубой. Как сделала до него своё дело безызвестная заборостроительная компания в качестве роты солдат. Или студентов заборостроительного техникума. Пять за курсовую.
За мной, читатель, и я покажу тебе такой забор, которого ты ещё не видал. кто сказал, что нет на Руси настоящих, длинных, прочных зелёных заборов?! Да отрежут лгуну его гнусный язык...

Это цитата сообщения SOCHUS Оригинальное сообщение

чтобы сохранить яркость восприятия, нужно обнажить нервы и впитывать боль так же страстно и благодарно, как счастье и радость...

Это цитата сообщения SOCHUS Оригинальное сообщение

Он сидел у окна. Строгое серое пальто поверх строгого серого костюма и... нелепый пестрый шарф, обмотанный вокруг шеи. В его остекленевшем взгляде, направленном сквозь меня, виделся след недавней улыбки, которая, правда, так и не приподняла уголков его губ....

ОН вышел из метро, следуя привычным маршрутом из офиса домой, который не нарушал в последние пару лет ни разу.

...Пять дней в неделю ОН встает ровно в 6:30, выпивает стакан растворимого кофе, принимает прохладный душ, облачается в серый костюм и строгое серое пальто и отправляется на работу. Десять минут до метро, пара станций в переполненном с утра вагоне, десять минут до здания бизнес-центра. Дежурное «привет» охраннику, пять этажей в зеркальном лифте, вторая дверь налево. Ровно в 13:00 ОН поднимается из-за стола, спускается в кафе, равнодушно съедает безвкусный ланч и снова отправляется в свой кабинет, чтобы выйти из него ровно в 17:30. Десять минут до метро, пара станций, газетный киоск на углу, пять минут до супермаркета – купить хлеб, сыр и банку пива – ещё пять минут до маленькой квартиры. Телевизор, новости, взгляд на часы: ровно в 00:30 ОН гасит свет...
По субботам и воскресеньям ОН позволяет себе валяться ровно до 10:00. Потом выходит на улицу, чтобы купить Weekend-Journal и выпить эспрессо в кафе рядом с книжным магазином. Ровно в 12:30 ОН выходит из кафе и направляется в парк, где, сидя на скамье, пролистывает журнал. К 16:00 – в шахматный клуб. В 19:00 – домой, по дороге зайдя в супермаркет. Ровно в 00:30 ОН гасит свет. По воскресеньям вместо шахматного клуба ОН ходит в прачечную и завершает день кружкой пива в Ирландском Пабе на соседней улице. Что, впрочем, не мешает ЕМУ погасить свет в 00:30...
Сложно представить себе более размеренную жизнь и более скучного человека. Кажется, ничто не может произойти. С тех пор, как ОНА сказала ему – тихо, без истерик, но так, что ОН не нашел слов возражения и не смог ЕЁ остановить – «всё, я устала, ухожу к маме» и ушла, забрав с собой свои платья, блестящие туфли, щекотные запахи и деликатные звуки... С тех пор, как ОН с удивлением почувствовал, что одному ему ничуть не лучше, чем с НЕЙ... А потом ОНА умерла – тихо, без истерик. Когда ОН пришёл в белую палату и увидел ЕЁ лицо, обтянутое белой, прозрачной кожей, и дотронулся до сухой и прохладной кожи ЕЁ рук, и почувствовал слабое пожатие ЕЁ пальцев, которое отозвалось болезненным уколом в ЕГО сердце,ОН понял, что, видимо, любил ЕЁ. ОН не горевал – в привычном смысле этого слова, ОН просто ушел за НЕЙ в надежде обрести ЕЁ прощение, с той лишь разницей, что после НЕЁ осталось надгробие из отполированного известняка, а от НЕГО – тело, совершающее механические движения, существующее в заданном распорядке без определённой пользы, но и без видимого вреда для окружающих...

Когда ОН остановился у киоска, протягивая мальчишке-киоскеру блестящие монеты, кто-то налетел на него сзади, сильно толкнув и ойкнув девчоночьим звонким голосом. ОН обернулся – коренастая девушка в пестрой куртке, идиотском розовом берете и огромных красных ботинках; рыжие кудри выбились из-под шапки, прикрывая озорные карие глаза; чуть полноватые губы покрыты слоем коричневой помады; веснушки на щеках и прыщик на подбородке. ОН внимательно осмотрел её, внутренне поражаясь своему внезапно возникшему интересу к этой маленькой вульгарной особе. «Извините» - пролепетало существо и, быстро развернувшись, потопало к двери магазина. ОН взял газету и уже было направился обычной дорогой к супермаркету, но отчего-то свернул в ту же дверь, куда скрылось чудо в розовом берете. В магазине пахло шерстью и духами. Рыжая девушка, заложив руки за спину, прохаживалась между полками, рассматривая разложенные на них свитера и шарфы. «Ах!» - она схватила ужасно разноцветный толстый шарф и кинулась с ним к прилавку. «Сколько???» - задыхаясь от нетерпения, спросила у меланхоличного вида продавца. Ответ её обескуражил; по её лицу было понятно, что шарфик ей не по карману. Она отвернулась с деланным равнодушием и заметила ЕГО. Озорно улыбнулась и отошла вглубь магазина. Отчего-то на НЕГО навалилось какое-то необъяснимое ощущение; поддаваясь внутреннему порыву, ОН подошел к прилавку и негромко повторил вопрос, только что заданный девушкой: «Сколько?» Стараясь выглядеть как можно непринужденнее и естественнее, отсчитал нужную сумму и взял шарф – ЕГО руки немного дрожали. Мгновения, показавшиеся ЕМУ часами, ОН смотрел на пеструю шерсть, потом развернулся, ища глазами розовый берет. Девушки в магазине не было. ОН быстро вышел на улицу, озираясь по сторонам и неся шарф перед собой, как ребёнка или праздничный торт. Девушки нигде не было...
Тут ОН растерялся. Что на него нашло? Должно быть, ОН выглядит ужасно глупо в своём строгом пальто, с газетой под мышкой и с этим дурацким шарфом в руках. Что же за ощущение преследует ЕГО с того момента, как ОН обернулся там, у киоска?
Внезапно ОН понял. Это были ЕЁ глаза, ЕЁ веснушки, ЕЁ локоны. Конечно, как ОН мог забыть ЕЁ карий взгляд, бархатный, тёплый; Читать далее...

Скоро поезд, который унесёт меня километров эдак за восемьсот...
Хорошо, когда с к о р о что-то есть.
Иначе дни начинают путаться, а серое - затягивать. Бетономешалка времени. Мы спрессованы как твёрдый бетон, навсегда. По нам будут так же ходить люди и задумчиво выплёвывать жвачку.
Меня бесят окончания.
Люди.
Животные.
Мы все сдохнем.