Ночь, не своди меня с ума – я думать не хочу о важном... Горит в фонарике винтажном луны неяркая свеча. И я почти что одинок, почти окликнут южным ветром, стою во дворике Монетном, где судьбы нам чеканит Бог /кладет их бережно в ладонь любому, кто протянет руку/.


Быть милосердным – это мука /её попробуй ты, освой.../ Но я руки не протяну – безмерна власть моей гордыни – я эту очередь отныне путем десятым обхожу. Как я взгляну Ему в глаза, когда любой глядит и просит? Не просят болдинскую осень, не просят яда и свинца...
Когда луна отправит спать молящих о житейском чуде, моя бессонница не будет Его вопросами терзать...