Идут обыденные дожди, по собственным лужам скользя.
Как будто они поклялись идти,
а клятву нарушить нельзя...
Даже смешно - ничего не ждешь. Никакого чуда не ждешь.
Засыпаешь - дождь. Просыпаешься - дождь. Выходишь на улицу - дождь.
И видишь только пустую мглу, город видишь пустой...
Газировщица скрючилась на углу - упорно торгует водой.
А воды вокруг! - Столько воды, просто некуда разливать...
Это все равно, что идти торговать солнцем - там, где сейчас ты!..
Послушай, а может быть, и у вас такая же чехарда? У подъезда в глине "газик" увяз,
на балконе слоем - вода...
Если так - значит, в мире какая-то ложь! Так не должно быть! Нет! Потому что нужно:
если мне - дождь, то тебе - солнечный свет.
Как дочка, солнечный! Как слюда! Как трескучая пляска огня!
У тебя не должно быть дождей никогда. Пусть они идут у меня... А они идут - слепые дожди. Ни деревьев нет, ни травы...
Пожалуйста, это письмо порви. И меня за него прости. А впрочем, дело совсем не в нем.
Просто, трудно терпеть.
Море гудит за моим окном ...
как поезд,
идущий к тебе...