Слушать этот музыкальный файл

а вот так

мне кажется что писатели - самые бесполезные люди на свете.
Ну в физическом.реальном ощутимом всеми нашими пятью рецепторами плане.
Хороший писатель не умеет даже разговаривать.
Ну вообще ничего.
Он действует как бы изнутри да и то лишь на того,кто в нем что то углядел.
Может я писатель?

не город а богодельня.
да уж точно
Этот город- этот проклятый райский город- как странно что он существует на самом деле. Мой город.
Мой внутренний город.
Я выглядываю в окно- я смотрю в свой мозг.
Умирающий город переполненный детьми. как так?
Я есть этот город. Город есть я.
И нам друг без друга не сдобровать- но мне нельзя здесь быть долго.
И так всегда

ацкий дневничок выходит, хаха

а Киев- сплошная показуха. И возвращаясь в настоящее понимаешь что и сам волей не волей стал частью представления.
как остаться собой?
... нас больше нет. Мы легче чем воздух и свет.

может за что то и нужно бороться, но кажется эта часть моей жизни проиграна.
Лучше б я рыдала . Лучше б истерила.
А я всего то в тихом отчаянии.
Я разменялся всего на одного человека- всего одного и то как бы по чьей то воле! как бы с той самой случайностью что пишется свыше!
нет входа.
Мы все просто тараканы- тараканы, они ведь, знаете, не умеют ползти назад. Тупо вперед.
Жозефины не хватает.А так все в общем так же.

хуесоссы херовы.
все что после тебя осталось- та даааам: ловите наслаждайтесь. а лучше сдохните
[500x378]

впизду
[700x522]