Это цитата сообщения oblako9 Оригинальное сообщение

***телефонная симфония

Это цитата сообщения ЕЖИЧКА Оригинальное сообщение

♥ღ♥Эмоции Петербурга в восхитительных фотографиях Александра Петросяна♥ღ♥

Когда петербургского фотографа Александра Петросяна спрашивают, почему Северная столица — хорошее место для городской съемки, он отвечает честно: «Это не так». Холод, морось, плохо освещенные улицы. Александр снимает Петербург не из-за выгодных декораций, а потому что очень любит этот город. И по его снимкам это видно.

Это цитата сообщения LenaVodoley Оригинальное сообщение

После снега вчерашнего...





После снега вчерашнего
Снова в чувствах.. гроза..
Ты целуй и не спрашивай..
Я, конечно же, за..

Пусть весна пока в бежевом..
"Нет" в ответ.. В уме - "да"..
Я, конечно же, нежная..
Там.. За кромкою льда..

Там.. За фразами ложными..
Я не сильная! Нет..
Да, конечно же, сложная..
После стольких-то лет

Одиночеств мечтательных..
Как ребёнок в углу..
Но ты будь проницательней..
И меня
поцелуй..

© Copyright: АннА Тукина, 2017

Серия сообщений "АннА Тукина":

Часть 1 - ВСЁ БУДЕТ ХОРОШО!
Часть 2 - Я большой,но я сегодня плакал...
...
Часть 19 - А ангелы заваривали чай...
Часть 20 - Спасибо, Господи...
Часть 21 - После снега вчерашнего...

Это цитата сообщения тануля Оригинальное сообщение

НАРГИЗ Nargiz Zakirova

МАКСИМ ФАДЕЕВ feat. НАРГИЗ — С любимыми не расставайтесь



Наргиз Закирова, Леонид Агутин - "Если ты когда-нибудь меня простишь"

Это цитата сообщения MAPAKAHKA Оригинальное сообщение

А мы опять с тобой не совпадаем...

А мы опять с тобой не совпадаем, Как будто небо - я, а ты - земля, Мы в разных ипостасях обитаем: Ты - жаворонок ранний, я - сова... Но где-то там, у края горизонта, Где небеса касаются земли, Твоя душа летит, стремглав, за солнцем, Чтоб мы с тобою встретиться смогли... Не для неё удел несовпадений: Она свободна в мыслях и мечтах, И ей хватает нескольких мгновений, Чтобы крылом меня коснуться в снах. Не запретит ей прагматичный разум Лететь туда, куда её влечёт: В волшебный мир чудесных снов и сказок, В котором всё совсем наоборот... А наяву - мы вновь не совпадаем, Как день и ночь, как лето и зима... И наспех свои жизни проживаем... - Обычные житейские дела... © Copyright: Ирена Буланова, 2018

Это цитата сообщения У_Л_Ь_Я_Н_А Оригинальное сообщение

*** Своего различают по шороху в грудной клетке

 

 

Это цитата сообщения Ipola Оригинальное сообщение

Мне нравится с тобою быть собой.

Мне нравится с тобою быть собой, Без лишних слов, без ложных откровений. И накрывать ладонь своей рукой Без, как больших, так малых сожалений. Мне нравится смотреть с тобой кино, Где о любви расскажут, как о чуде. И всё равно, поверь, мне так давно, Что о тебе сказать могли бы люди. Мне нравится часами говорить, Ночь напролёт о будущем совместном. Я так люблю, дыханье затаив, Тебя обнять тихонечко и нежно. Мне нравится, когда ты хмуришь бровь, Когда сердит, ревнуешь без причины. А я смеясь, признаюсь тебе вновь, Что на земле нет лучшего мужчины. Мне нравится, когда ты ешь и спишь, Когда смешишь, щекотишь, если дуюсь. Когда зовёшь «Лапулька» и «Малыш», Целуешь в нос за то, что долго хмурюсь. Мне нравится без страха доверять, И ощущать пульс общий на запястье. Я лишь боюсь всё это растерять, Что так легко назвали «просто счастье». Кейнси Катерина

Это цитата сообщения oblako9 Оригинальное сообщение

*** откровение

Я гоню от себя усталость...
Знаю, до тебя, до твоих теней - дотянуться осталось лишь малость...
Ветер, без позволения ворвавшийся через окно - перелистывает страницы недочитанной книги.
О любви. Не моей...
Ты, наверное, спишь сейчас и на твоих ресницах, лунный свет промелькнул осторожно, походкою фей...
Я гоню от.. себя тревогу...
Знаю, до тебя, до твоих теней - я найду дорогу...
Дождь декабрьский, с девичьей памятью, не припомнит - когда он плакал в последний раз над вокзальными расписаниями поездов.
И под стуки колёс…Просился в обрывки странных снов. О любви. Не моей...
Я гоню от себя печаль...
Знаю, до тебя, до твоих теней - мне осталось выждать лишь холодно-хрустальные столбики, что под властью царей: Январь и Февраль... И Март... И Апрель...
Снег - валюта зимы, не оплатит мои долги перед прошлым...
Кофейная гуща на треснутом блюдечке - расскажет о зарождении любви. Не моей...
Спящие крыши высотных домов, не запомнят вопросительные изгибы ночных облаков.
Про мою любовь - не посмеет вымолвить даже слово никто их тех - кто хоть что-то знал и будет знать...
Не потому что я запретил... А потому, что я слишком долго и тихо любил…
Заслоняя спиной прощения - тусклый свет обид...
Знаю, до тебя, до твоих теней - дотянуться осталось лишь малость...
Я ничего не рассказывал тебе о перечёркнутом "вчера". Тебе всё показалось...
У нас есть лишь сегодняшний день и завтрашний... А третья, смятая карта дня ушедшего - остаётся ненужной.
Как в твоей любимой карточной игре «баккара»
Знаю, до тебя до твоих теней дотянуться осталось лишь малость...
Только вот найти бы от страхов наканифоленных простой пароль...
Знаю, до тебя, до твоих теней - дотянуться осталось лишь малость...
Потому мы так долго шли к любви... Что подражать никому не пытались.
Нам смеялись в лицо, а мы...
Им в лицо улыбались...
Иероглифами выводя на сердце надежду - найти тебя...
Если нужно - то выдумать!
Лишь бы успеть...
Знаешь... Как - то жаль мне будет умереть, не дотронувшись…
До тебя, до твоих теней...
И не услышишь заветное: Ты была и будешь... Моей...
Ты - не сильная... Беспомощна... Когда голос твой - не произносит имя моё...
Моё имя - даже не имя... А заклинание…Твоё... Против духов злых. Не веришь?
Обернись по сторонам. Сколько ты встретишь нежных взглядов?
Сколько раз услышишь отчаянных "люблю"?
Сколько? Разве что половинку намёка, прикрытого бейсболкой, да и то...
Зачем я об этом? Я устал молчать о том... В общем....
Я уже не умею жить иначе...
Ты запомни нижеозначенное...
Я люблю тебя...
А следом тысячи стёртых кем-то поскриптумов…
(...)

Остаюсь, эта ночь будет питерской трепетно-белой,
Пряча завтрашний день, занавешенный ласками ливня…
На колени прохладные солнце июня не село -
Они слишком бледны, но ты детскую бледность прости им.

Остаюсь для тебя, ты поверишь несмелым ладоням,
Уронившим на плечи с бессилием тяжесть желанья…
Наши губы, боясь поцелуя, несдержанно дрогнут.
Остаюсь, даже если под вечер твой дождь перестанет.

Пусть потонут дворы и мосты. Заметет все дороги,-
Тополя обнажатся под утро, - нетающим снегом.
Ты меня слишком долго просил в наказанье у Бога,
Чтоб я вновь оказалась любимой другим
человеком, -
Остаюсь…

( Эля Григ )

Я люблю тебя, глупый, от родинок на плече
До привычки смеяться, когда наступает «ахтунг».
Я люблю твою голову с тысячами чертей.
Ты же мне на колени кладёшь её, как на плаху.

Я люблю твою комнату, книги, сухую пыль,
Запах сладкого чая в кружке с опасным сколом,
Все цветные рубашки, которые ты купил.
Я люблю любоваться, когда ты готовишь голым.

Я люблю, как собаки любят своих вожаков,
Как все те наркоманы, что молятся лишь на дозу.
Я люблю, потому что ты молод и бестолков,
Но в горячей грудине есть бабочки и стрекозы.

Я люблю потому, что уверена: всё пройдёт.
Ты на ком-нибудь женишься или уедешь к морю.
У тебя будет бизнес, дети, артрит, живот…
Ничего не останется от нашей с тобой love story,

Кроме смазанных снимков, спрятанных дневников,
Закатившейся бусины, свёрнутого матраса.
Но сейчас я люблю тебя больше любых богов,
И рыдаю, как дурочка возле иконостаса.

Я люблю наши ссоры, ревность, в подушку крик,
Даже то, что в карманах твоих постоянно пусто.
Мне плевать, что случится, но в этот безумный миг

Я люблю в тебе то,
что ты даришь мне
это чувство.
( Полли... )

Ты любишь?... Ничего не говори... Слова нужны богам и мертвецам. О, не спеши, будь рядом до конца... Когда свеча во мраке догорит - Мы всё утратим - веру, сон, покой... В конце земных путей лежит стена. Последняя из бед, придёт весна, Прикажет - всё отринь и стань рекой... Тогда нарыв созреет, и ланцет Коснётся плоти, обнажая суть, И длань Господня на твоём лице Осушит слёзы и укажет Путь - Что тело, память?... Только шелуха - Душе не след томиться о былом. Раздуются вселенские меха - Струится первородное тепло, И в том тепле - увы - не будет н а с - Дождинок на берёзовой коре... Пока свече отпущено гореть, Целуй меня!... Живём в последний раз. Обнаженная Маха

До весны - всего день.
Недолго!...
Только тянется он полгода
и рожден в ледяных осколках,
что валялись на дне души.
Ими точно нельзя лечиться.
Ими... разве что резать мысли,
имена, города и лица
раньше - близких, теперь чужих.

А в инструкции ведь писали,
что зима, как наркоз -
от боли:
и должно омертветь хоть малость
то, что ранило целый год!
Но не сказано, как согреться
на пустой стороне постели
или ночью
от стенок сердца
отскоблить многолетний лед.

И ничто в этот миг не греет –
ни икона, ни сон, ни пламя,
Хоть беги от себя быстрее!
Хоть сожги этот мир дотла!
Километр зимы, как вечность,
для босых и замерзших насквозь,
И невольно у первых встречных
начинаешь просить тепла.

Мне бы ветра под своды крыльев,
чтобы стать на минуту небом,
и, поднявшись над белой пылью,
до границ обыскать весь свет.
Среди знати, богов и нищих
я, быть может, тебя увижу.
И, быть может, ты тоже ищешь,
кто согреет тебя в ответ.
( Дикон Шерола

Как тебе живётся, счастье моё?.. Там, на другом конце Вселенной, за тысячью миров, разделяющих нас, за всплесками мириадов светил, за призрачной полосой майского дождя… Или – всего лишь на расстоянии телефонного звонка, всего лишь на одном стуке сердца, на одном мгновении мысли о тебе… Близко и далеко… Я всё время не могу понять: куда же ты деваешься днём?.. Ночью так легко ощутить тебя рядом…Ну вот, опять запах твоей кожи рождает что-то тёплое в моей груди, и это тепло, растекаясь из сердца, расправляет мои крылья, и я взлетаю вместе с тобой в мокрое небо, туда, выше туч, в космос, туда, где всегда светит солнце, и где всегда есть я и ты, всегда рядом… И где не надо спрашивать: «Как тебе живётся, счастье моё?..» (...) вот и вызрели ультрамаринами, отзвенели ручьями снега, захлебнулись на вдохе и вымерли, не успев расцвести, слова. и трамвай с близорукими окнами в акварельности зябкой плывёт. в эти белые ночи бессонные кто закажет ковёр-самолёт? и приходишь ты утром, нездешняя, на чужом языке говоришь, а над нами смеётся кромешная, провода укачавшая, тишь. а над нами безмолвье полынное и созвездья на вкус солоны, будто тысячу лет кто-то выменял на счастливый билет до луны. будто ветер слова наши выбросил, но не смог отмолить от грозы и оставил лишь право на искренность в двух шагах от рожденья весны. Стеклянный Дым

Когда отношения изношены, как старый свитер.
Когда рвутся нитки.
Когда полотно расходится рваными провалами.
Когда чувства, как старая байковая пижама: греет, но растянута и потеряла вид.
И вот он момент выбора? Старое, плохонькое, но своё? Или...
[500x334]

[700x393]
Давным-давно, в одном волшебном городе, жил дождь. Точнее, дождём он стал не сразу – вначале он был всего лишь маленьким дождиком. Он родился в облаке, вот так вот раз – и появился, потянулся и стал жить в своём маленьком облачке …
- А ему не тесно было в маленьком облачке?
- Нет, не тесно – дождик-то тоже был маленький, просто крохотный, не забывай, что он только-только родился! Так вот, дождик недолго просидел в своём домике-облачке, он был весьма любопытный, и на месте ему никак не сиделось. Поэтому он спустился поскорее на землю и стал путешествовать …
- А как спустился? И как путешествовал? И разве дождики сами решают, когда им на землю спускаться?
- Спустился, как все дожди спускаются – пролился на землю, и всё. Путешествовал тоже, как обычно – в ручейке, и не забывай – этосказка о дожде! Поэтому наш дождик был очень самостоятельный и сам решил, что ему пора бы на землю спуститься. Дальше рассказывать?
- Конечно!
- Так вот, брызнул наш дождик, спустился на землю с неба и стал маленьким ручейком, который потёк далеко-далеко … По дороге он встретил сначала котёнка и балуясь, замочил ему лапки. Котёнок фыркнул и отскочил в сторону, спросил: «Ты чего меня обижаешь? Мама сказала, что я ещё маленький и меня нельзя обижать!».
«Извини» — ответил ручеёк, он же дождик. – «Я не хотел тебя обидеть, просто решил поиграть, я ведь тоже маленький, я здесь ещё первый день!». « Ааа! Ну, тогда давай играть». И они стали играть, ручеёк брызгал на котёнка водой, тот фыркал и отскакивал в сторону.
- А разве котята умеют говорить? С дождиками?
- Ты снова забываешь, что это сказка …
- Да-да! О дожде! Дальше!
- Дальше? Ну, а что же дальше? Дальше дождик рос, плыл себе, плыл, иногда возвращаясь ненадолго на небо, но потом снова спускался на землю, находил себе новых друзей, знакомился с разными зверятами и людьми. И становился всё больше и сильнее, ручеёк, в котором жил дождик, разливался всё шире и шире, вскоре он стал уже не ручейком, а маленькой речкой, потом большой рекой. И в конце-концов река впала в море, и дождик встретился с такими же дождями, как и он. Вот.
- Странная какая-то сказка о дожде. Как будто и не сказка, а … ну, просто рассказ про дождик. Я же знаю, откуда берутся дождики и как они в море попадают … А я просила сказку … Я сама придумаю, это будет настоящая сказка про дождь!
- Ну что ж, придумай.
- Жил-был дождик и он очень хотел стать волшебным, а был самый обычный. А для того, чтобы стать волшебным, ему нужно было попасть в волшебную страну. А до неё было очень далеко и добраться туда было очень трудно! Но дождик был смелым и упрямым, он поплыл в облаке по небу в сторону волшебной страны.
Но однажды ночью ему пришлось попасть на землю, потому что была гроза, и дождику пришлось пролиться из своего облака. А с земли он попасть не мог в волшебную страну. Ему нужно было снова добраться до своего облака. Ну, или хотя бы до какого-нибудь другого …
И он стал собираться в лужи, которые высыхали под летним солнышком. Ещё он стал каплями росы, которые тоже испарились от солнца и попали на небо. И вот когда весь дождик по отдельности снова собрался в облаке, облако поплыло в волшебную страну. Но по пути дождику много раз пришлось проливаться на землю. Он совсем отчаялся и уже не надеялся попасть в волшебную страну.
И вот он встретил старого-старого человека, который был волшебником, потому что умел разговаривать с природой. И этот волшебник сказал дождику, что ему не нужно в волшебную страну, он сам может быть волшебным дождём, если очень постарается. Вот такая сказка о дожде …

[700x466] У нас с тобой обязательно будет Лето. Настоящее лето, теплое, как рука. Знаю, что счастье - сиреневые билеты. Все силуэты уходят на берег Леты, эти снега - превращаются в облака. У нас обязательно будет большое Море. Такое большое, - только оно кругом. Будет много историй. Они в миноре, мажоре, соре, сорри, задоре, вздоре, разговоре, с волнами, чайками и песком. И Северное сияние. И рассветы. И радуга - среди загорелой тьмы. Знаешь, я просто верю. Я верю в это. Верю не как в примету, - а словно Свету. Верю, что верю. И верю, что будем Мы. Арчет

[показать]

Это цитата сообщения У_Л_Ь_Я_Н_А Оригинальное сообщение

*** 20 часов с тобой

 

 

    Читать далее...

[500x332]
Помоги мне верить, Господи, помоги!
Я срывалась в бег, когда ты говорил: - Беги!
Я срывала голос - ты мне велел: - Кричи!
Я запомнила всё, чему ты меня учил:
Отрывать от сердца каждого, кто любим,
Хоронить друзей, словно были друзья другим -
Без слезы, без укора в хладные небеса,
С тихим знанием - всем когда-нибудь воскресать.
Преклонять колени, голову не клоня,
Изменять лишь боли, рвущейся из меня,
Отказав родному, хлеб преломлять с врагом.
Если ищешь смирного агнца - ищи в другом,
Если жаждешь злата и смирны - не в этот раз -
Пусть церковное рабство впадает в благой маразм:
Мне не нужен посредник, чтобы взывать к Отцу.
Мы с тобой слишком часто стояли лицом к лицу,
И я помню его: вот морщинки и седина...
Ты слепил меня воином и на земле - война,
И любовь здесь - грех, а распятый Христос - кумир...
...помоги мне поверить, что ты не оставил мир.
(Ксения Кольт )

[600x400] Так, не зима… Просто белый пушистый повод Вдруг встрепенуться: «Ну сколько же жить во сне?..» Воздух морозный, будто бы Vogue с ментолом, Жадно вдохнуть. Впрочем, да: сигарета – вред /В этом стихе можно Vogue приравнять к Диролу/. Я оставляю на листьях за следом след: Первым морозом ранний декабрь скован. Только еще не зима... На ресницах пух, Как с тополей в июне… Да жалко, что тает… Я его имя, забывшись, почти что вслух, Слева направо… Справа налево… Знаю: Всё это глупо. Потом представляю вдруг: Вот он идет в первый хрупкий свой снег с работы. Люди другие и город другой вокруг. Время другое. Общего?.. – у него там Тоже снежинки, когда он спешит домой /Через аптеку: за чем-нибудь вкусным к чаю/. Чччерт! Я ведь знаю: Не мой он. Не мой. Не мой. И оттого сильней во сто крат скучаю… Аномаль [показать]