То ли ошалевшая от скуки,
То ли начитавшись Мураками,
Осень рвет мелодии на звуки,
Хнычет и швыряется стихами…
Осень….. я упрямо прячу в сердце
Нежности клубок из теплых ниток…
На душе опять клубника с перцем,
Сладкая, горячая клубника…
Под ветрами остывает город…
И летят кленовые конверты
Мне под ноги… - ярко-желтый повод
Вспомнить необузданное лето,
И дождей по крыше звонкий бубен,
/Летний дождь под утро пахнет мятой/
Он теперь как нежность, тоже будет
Глубоко внутри меня упрятан…
И поверь, совсем не по осеннему -
Греть в ладонях желтые конверты…
Осень вряд ли будет в настроении
Чтобы дать на миг вернуться в лето...
© Copyright: Юлия Ботнева

Пить с ней мартини. Пахнуть ее духами. Лежать – в колени голову, так уютней. Смотреть, как солнце между ресниц порхает, и лето льется песней из старой лютни. Дарить ей эльфов – крошечных, невесомых, чуть больше дюйма, крылья из перламутра… Ее баюкать – сотнями сказок сонных. Будить одним своим поцелуем утром. Варить ей кофе, прятать в прохладу шелка, плести браслет из бусинок и ракушек, входить в ее океаны – волной на желтом песчаном горизонте рисуя душу. Дышать ей – настежь легкие раскрывая. Держать, сжимая время вокруг запястья…
Терять ее – мучительно понимая, что вместе с ней куда-то уходит счастье.
Кот Басё.

ЛЕОНИД МАРТЫНОВ
«СЛЕД»

Аты?
Входя в дома любые -
И в серые,
И в голубые,
Всходя на лестницы крутые,
В квартиры, светом залитые,
Прислушиваясь к звону клавиш
И на вопрос даря ответ,
Скажи:
Какой ты след оставишь?
След,
Чтобы вытерли паркет
И посмотрели косо вслед,
Или
Незримый прочный след
В чужой душе на много лет?

Я спокоен, я иду своей дорогой.
Не пою, что завтра будет веселей.
Я - суровый,
я - суровый,
я - суровый.
Улыбаешься в ответ:
а я - сирень.
Застываю рядом с мраморной колонной,
Удивляюсь, почему не убежал.
Я - холодный,
я - холодный,
я - холодный.
Улыбаешься в ответ:
а я - пожар.
Я считаю перебранку бесполезной.
Всё в порядке, пусть любовь повременит.
Я - железный.
Я - железный.
Я - железный!
Улыбаешься в ответ:
а я - магнит.

РОБЕРТ РОЖДЕСТВЕНСКИЙ

в тумане-молоке, в отравленном восходе
твой голос прозвучал, как память обо мне
четвертая любовь уходит. и в исходе
нет ни твоей вины, ни истины в вине
собаки, облака, лай дворников и пьяниц
высотные дома, обочины дорог
в потертом рюкзаке помятый фото глянец,
я ухожу, пока еще не вышел срок
дай Бог тебе любви, а мне дай Бог - разлуки
привычный холодок. билет. и поезд в два
давай, ну как там было - пожмем друг другу руки?
и что-то там еще на долгие года?
не будет ничего - ни писем, ни ответов,
ни сорванных звонков, ни поездов назад
не будет ничего. один из абонентов
вне зоны, недоступен, и вряд ли будет рад
мы выжили и вновь стремимся к разным точкам
не параллельны, нет, но все же не близки
и рвут покой дожди потоком многоточий,
мы будем жить, пока...
не сдохнем от тоски
Миранда Грей

мы так часто не видим, не слышим, не ценим любимых
привыкая к ним, словно они – это чашки эрл грея
захочу – подолью, захочу – подслащу, захочу – и остынет
мы же только одни из привычных вещей в галерее
но увидев однажды, как струи дождя на балконе
всё текут и текут в никуда параллельно по стеклам
ты захочешь сказать то, что в горле вдруг съежилось комом
а меня уже нет, хотя чай на столе еще теплый...
© Пьяный Ливень

Вот и всё... Так случилось - всё дальше и дальше,
создавая причины из праведной фальши,
он уходит из нашего общего рая...
Ну а я?... Я легко отпускаю...
Что теперь? Разбавляя тоской черный кофе,
нарисую на память нахмуренный профиль
на замерзшем окне опустевшей квартиры...
на руинах привычного мира...
"Он случайный прохожий, мой старый знакомый..." -
повторяя как мантру, чтоб выйти из комы,
я делю наше "было" на "сложно" и "просто"
и кидаю на смятую простынь...
Боль потери - обидчик особого ранга...
не откинешь от сердца - летит бумерангом,
возвращается вновь, ударяет сильнее...
Не борюсь, просто тихо болею...
Пусть уходит, не зная, что звезды погасли...
пусть он будет, как прежде, спокоен и счастлив...
пусть решит для себя - что правдиво, что ложно...
...без меня это тоже возможно...

Елена Ломакина

Умный люд бежит в метро под дождями, мимо мира,
Хмуро прячется в пальто, как в уютные квартиры.
Мы с тобой из дураков, из дурацких дуралеев,
Мы летим меж облаков, босиком и без портфелей -
Без портфелей, без пальтОВ*, без рассудка, но с улыбкой -
У тебя ко мне любовь красным шариком на нитке,
У меня к тебе в руке леденцовые конфеты -
Пляшет счастье в голове от потери интеллекта.
Крутят пальцем у виска люди умные и злые
Не понять нам, дуракам, преимущества извилин.
Мы шагаем налегке, глупость счастью не помеха,
Два дурынды: Ты да я.Два влюбленных человека.

Кесслер Оксана

Побег с работы... Дача секретарши…
Коньяк. Конфеты. Вместе душ. И дальше…
Безумие…. Безумие… Потом
Вы чинно возвращаетесь в свой дом.
Усталый взгляд. Привычный поцелуй.
И просьба к милой: «Ужин наколдуй,
Устал сегодня что-то как собака…»
Жена по кухне мечется сайгаком.
Котлетки. Кофе. Плюшки. Бламанже…
В кровати грелка греется уже,
Телеэкран мерцает в зеркалах.
Жена мурчит: «Я так тебя ждала…
Я целый день хотела быть с тобой…»
Вдруг СМС-ка вам. И Вы босой
Крадетесь в туалет, чтоб в тишине
Прочесть «Люблю. Ты помнишь обо мне?
Как хорошо с тобой сегодня было.
Какой восторг любовь нам подарила.
Какой был фантастический оргазм…»
Такое слать? Ну, разве не маразм?
Вы быстро удаляете строку,
Пижаму поправляя на скаку…
Быть осторожней надо будет впредь,
И прочие контакты подтереть….
Хоть за окном и на душе весна,
Но не дай Бог пронюхает жена…
А у жены холодный в спальне тон:
«Зачем ты брал с собой МОЙ телефон»?

Автор Инна Метельская

Это цитата сообщения Аленька_71 Оригинальное сообщение

Это воздух такой с каждым днём холодней...

Это воздух такой: с каждым днём холодней. в нём отчётливей звуки и контуры резче. Это возраст такой: поумневших детей осторожные дружбы и редкие встречи. Это, в общем, про многих, кому повезло жить вдали друг от друга в счастливом покое Это время, когда вечерами тепло одному, если плед и коньяк под рукою. И скользишь мимо лиц и событий и дат, и звенит листопад, и шуршит автострада. Это просто пора, когда нечего ждать, да никто и не ждёт, никому и не надо снова верить во что-то, до сжатых пружин, окрестясь, оголенной проводки касаться… В холода как-то легче казаться чужим. Как-то проще казаться. © Copyright: Аникина Ольга, 2014 Свидетельство о публикации №114102309384 [показать]

Осень красит желтой охрой старый дворик -
Осень любит сумасшедшую политру.
Задремал на куче листьев пьяный дворник,
Положив под щёку верную поллитру.
В этом мире, сжатом рамками окошка,
Голубь вьётся вьётся над пустым помойным баком.
А на голубя ведёт охоту кошка,
А за кошкою гоняется собака.
Всё прекрасно в этой будничной картине.
Всё напрасно в этом жизненном сюжете.
И алеют гроздья ягод на рябине,
Словно капли свежей крови на манжете.
За стеною громыхает фортепьяно.
Юный Моцарт рьяно путается в гамме.
И мне чудится, что я валяюсь пьяный,
Что меня шпана со смехом бьёт ногами.
Я не знаю, что со мною происходит -
Это рвётся нить осенней паутины.
Это старый пёс дорогу переходит,
Не надеясь, что дойдёт до середины..
Всё трагично в этом будничном сюжете.
Всё логично в этой жизненной картине.
И алеют капли крови на манжете,
Словно гроздья спелых ягод на рябине.

Игорь Царев

автор -Ника.

Бывает, честно идёшь за плугом,
По сторонам и не смотришь вовсе,
Но вот - встречаетесь вы друг с другом,
И крышу сносит... куда-то в осень.
Бывает, пашешь всю жизнь, как трактор,
Но страсть поманит закатной ржавью...
И что там поле и крик \"дурак ты!\"
И что там севы и урожаи!
Постой срываться с резьбы, как гайка,
Ведь твой кораблик утонет в луже!
Возьми лопату и закопай-ка
Свои фантазии да поглубже.
Но из бумаги сложив кораблик,
Ты строишь планы (а лучше б - виллу).
И это даже не \"те же грабли\",
А просто - вилы. Стальные вилы

Мы искали друг друга...всю жизнь...
Мы ходили...по самому краю...
И кричали ночами...Держись!..
Я найду!..я найдусь!.. я узнаю!..
Кровь порой превращалася...в ртуть...
Небо падало... камнем...на плечи...
И сжималась отчаянно... грудь...
Всё равно...ожидали мы...встречи...
Что-то каркало вслед...вороньё...
Нас считая...всерьёз...дураками...
Но мы знали...что это - враньё...
И себя защищали...стихами...
Иногда...нам мешали...глаза...
Что цеплялись...случайно...за лица...
Отпускали тогда...тормоза...
С риском...вдребезги...насмерть...разбиться...
Мы искали друг друга...всю жизнь...
Мы ходили...по самому краю...
И сейчас я шепчу...Продержись...
Я же...тоже... держусь... и скучаю...

© Copyright: Вита Савицкая, 2010

Просто так...
​
Марина Троянская

А на улице снова снег,
И от этого улица синяя...
И один смешной человек
Мне сказал, что я очень красивая.
Просто так сказал - и пошел
Вдоль по улице припорошенной.
А мне стало так хорошо,
Словно в детстве после мороженого...

Так мы младенцами на руках у бабушек возлежим,
а потом орем: "Ваш постельный режим
надоел мне до озверелых колик!" и
идем в тусу приятелей-алкоголиков
на заброшенные этажи.
Так мы руку в руке у матери держим, выводим "А",
узнаем, что ученье - свет, неученье - тьма,
а потом на нее орем: "Ты испортила мне все детство!
От учебы этой дурацкой куда мне деться?"
Сходим с рельсов,
сума.
Так мы ходим в церковь, слушаем о Христе
и о Деве Марии, нарисованных на холсте,
а потом теряем девственность с кем-то на спор,
и ее не восстановишь, как загранпаспорт,
плюс ребеночек
на хвосте.
Так мы в курилке прогуливаем ОБЖ,
а потом, когда оказываемся в жэ,
например, в горящем чаду квартиры,
мы теряем напрочь ориентиры
и прячемся в гараже.
Так мы клянемся в вечной по гроб любви,
а когда она подхватывает ОРВИ,
мы идем целоваться в ночные клубы,
перемазав помадой губы,
веря - это у нас
вкрови.
Так мы спим, обнимая нежно своих зазноб,
и целуем их в чистый высокий лоб,
а потом демонстративно пишем в статус -
мол, я сегодня ночью с другой останусь,
да, ***** я
и остолоп.
Так мы в отрочестве просим купить котят,
даже если родители этого не хотят,
и котята утром нас в школу будят,
мы отрезаем им хвост - посмотреть, что будет,
домашний кинотеатр.
Так мы пробуем легкие котики в первый раз
у соседа на хате, и искры летят из глаз,
а потом в наши глаза-бойницы
смотрит мама, папа, врач из больницы,
и это десятый класс.
Так мы проходим мимо того, которого бьют,
потому что нас ждет вконтакте, диван, уют,
после видим фото лучшего друга по прессе желтой,
того, кто ни разу тебе не сказал "Пошел ты"
или "Мать твою".
Так мы уходим гордо, как Тамерлан,
потому что она залетела и более не мила,
мы идем кого посвежее трахать,
а потом наполняемся жидким страхом,
узнав, что она умерла.
Так мы маму целуем в детстве каждую ночь,
а потом вырастаем без желания ей помочь,
или бьем ногами в старости за болезни,
до крови, чей вкус становится все железней,
и уходим прочь.
Так мы про Бога гадости говорим,
а потом орем: "Пожалуйста, отвори!"
разбивая костяшки о двери Рая,
если мы в агонии умираем,
ни на грош не ведая,
что творим.

Стефания Данилова

На дне души… А стоит ли туда,
Где прячутся забытые надежды,
Где, словно обветшалые одежды,
Хранятся в пыльной комнате года
Под грифом «Запрещенное к прочтенью»,
И лишь печаль скользит безумной тенью?
Там нет тебя, а значит – ерунда,
Все ни к чему… А стоит ли туда,
На дно души? Там сумрачно и стыло,
Там стонут те, кого я не простила,
Кого я не забуду никогда.
На дно души нырнуть как вглубь колодца.
Едва ль какой еще смельчак найдется.
А вдруг там ничего, там пустота?
На дно души… А стоит ли туда?
(с)Татьяна Амерова

Ирина Кияшко

…Как будто в сердце каверзная льдинка
Лишает жизнь блаженного огня:
В душе я - натуральная блондинка,
А вот судьба брюнетка у меня!
И я всю жизнь, как в школе в пятом классе,
Пытаюсь их значенье уравнять –
Но не могу ни душу перекрасить,
Ни у судьбы расцветку поменять!..

Простыла-озябла-охрипла... Скучаю...
В привычку вошло улыбаться... - так проще...
А, может?.. Ну да, как обычно, играю
с тобою я в ту, что почти что не ропщет...
И, кажется, мысли твои понимаю...
И больше, чем надо, в тебе я нуждаюсь...
И осень с дождями её... принимаю,
И даже со слабостью вместе... мужаюсь...
И верю... Наверно, по-прежнему верю...
Во что?.. Да не важно... Я просто чудачка...
И тыкаюсь снова в закрытые двери...
Попытка... Ещё... И опять неудачно...
И всё-таки, знаешь... Давай, помечтаем?..
Ты - с чашечкой кофе, я - с чашечкой чая...
И важное что-то в глазах прочитаем...
Простыла...
Озябла...
Охрипла...
Ску-ча-ю...
Лара Мишанова

Постепенно, но верно сужается круг –
там, где жизнь миновала свою половину,
и уже понимаешь, где друг, где – не друг,
кто в глаза тебе смотрит, кто – целится в спину.
И острей осознание краткости дней –
не растратить бы их на случайные нужды.
В центре узкого круга как будто видней,
кто близкИ, кто в кругу, кто – за кругом и чУжды.
Время жизни своей для прохожих, чужих
не хочу отбирать у любимых и близких.
Так размерностью строк управляется стих –
только нужным слогам здесь даётся прописка.
Я пишу – и нутром выверяю строку
и ещё скрупулёзней – своих выбираю:
слишком мало бывает людей на веку,
с кем – глаза завязав – можно даже по краю.
Узкий круг, нету лишних вещей в багаже,
и проходишь легко меж ненужного – мимо:
где пространства и времени меньше уже,
там себя отдаешь только необходимым.
Лана Яснова

Когда слова: «Ты лучший друг!»
Забьют признанье в горло комом,
И захлестнут взрывные волны,
Меняя цвет, снимая звук -
Букет из ярко-алых роз
Окаменеет малахитом...
И как во сне полу размытом
Твой поезд жизни под откос
Переворачивая суть,
От пункта "Будет" до "Забыли"
В клубах поднятой ветром пыли,
Слетит… и боль не даст вздохнуть
Пусть ты сумеешь без труда,
Не дрогнув мускулом и нервом,
Не побледнев, сказать: «Наверно…»
И улыбнуться, как всегда.
Инна Васильева