я вырвала с корнями твой «привет», и брешь внутри сарказмом залатала.
но ты пришел – и мир влетел в кювет, а разум вдруг заполз под одеяло.
стоял ты у дверей моей души и, улыбаясь, выбивал стропила.
молчанием безжалостно крушил мои «пошел ты» и «давно забыла».
касался так, что меркли все АЭС. сбивал на взлете хриплое «не надо».
доказывал, что «надо! позарез!», губами разбирая баррикады.
ноябрь давился ветром, дул на чай. я собирала солнце из осколков.
пока ты распинался, как скучал, скулила нежность одичалым волком.
пока божился, будто ПМЖ мое навек меж ребрами с лопаткой,
плевалась ночь дождинками-драже и отражалась паникой в сетчатке.
не вписываясь в будней чертежи, мы воровали с неба аметисты.
любовь украдкой – счастья муляжи, а мы с тобой хреновые артисты.
давай без резонансных антреприз, сюжетов ворох – гонорара мало.
спасибо Фрейду, знатный эпикриз: «она его любила, но послала».
оделись… я в мурашки – ты в пальто. Нн знаем: стоит лишь разжать ладони,
как мир вдруг превращается в дурдом, а память бьется токами агоний.
внутри тоска вокзальная. дождит. шатает, как у кромки парапета…
…ну все, ты опоздаешь, уходи. и к чёрту. к чёрту все твои приветы.

Горчичка

Волна волос прошла свкозь мои пальцы,
и где она -
волна твоих волос ?
Я в тень твою,
как будто зверь, попался
и на колени перед ней валюсь.
Но тень есть тень.
Нет в тени тёплой плоти,
внутри которой тёплая душа.
Бесплотное виденье,
как бесплодье,
в меня вселилось, душу иссуша.
Я победил тебя игрой и бредом
и тем, что был свободен,
а не твой.
Теперь я за свою свободу предан
и тщетно трусь о призрак головой.
Теперь я проклинаю эти годы,
когда любовь разменивал на ложь.
Теперь я умоляю несвободы,
но мстительно свободу ты даешь.
Как верил я в твои глаза и двери,
а сам искал других дверей и глаз.
Неужто нужен нам ожог неверья,
а вера избаловыват нас ?
Я ревности не знал.
Ты пробудила
её во мне, всю душу раскровя.
Теперь я твой навек.
Ты победила.
Ты победила тем,
что не моя.

Е. Евтушенко

Говорят, что любить нужно уметь, и что не всякий на это чувство способен… Брехня все это! Если не подменять понятия и зрить в корень, то никакой науки не требуется. О неспособности любить больше всего ноют манипуляторы, использующие тему любви, как рычаг психологического воздействия. Любить способны все — это не сложнее, чем дышать. Достаточно лишь внимательно взглянуть на свои житейские симпатии и антипатии, чтобы понять, как легко и непринужденно мы любим свои вещи, и… как совершенно не способны любить даже самых близких людей.

Конечно же, любить неодушевленные предметы проще. Кто бы спорил — с них взятки гладки. От любимого свитера не требуется ответных чувств — он на них не способен, но мы от этого почему-то никак не страдаем. Мы его любим таким, какой он есть, просто уже за то, что он у нас есть, и за то, как в нем тепло и уютно. Но как только речь заходит о любви к человеку, так сразу же начинаются какие-то претензии. Свитер нам за нашу любовь ничего не должен, а человек должен — он же человек, должен понимать! Странная штука в итоге получается — к любимым вещам мы относимся лучше и бережнее, чем к своим близким.Читать далее...

И в декабре не каждый декабрист. Трещит огонь, и
веет летним духом. Вот так сидеть и заоконный свист,
метельный свист ловить привычным ухом.

Сидеть и думать, что вокруг зима, что ветер гнет
прохожих, как солому, поскольку им недостает ума в такую
ночь не выходить из дома.

Подкинуть дров. Пижаму запахнуть. Лениво ложкой
поболтать в стакане. Хлебнуть чайку. В газету
заглянуть - какая там погода в Магадане?

И снова слушать заоконный свист. И задремать - до
самого рассвета.

Ведь в декабре - не каждый декабрист.

Трещит огонь.

У нас в квартире - лето...

Автор Феликс Кривин

Ложь бывает доброй или злой,
Сердобольной или беспощадной.
Ложь бывает ловкой и нескладной,
Осмотрительной и безоглядной,
Упоительной и безотрадной,
Слишком сложной и совсем простой.

Ложь бывает грешной и святой,
Скромненькой бывает и нарядной,
Выдающейся и заурядной,
Откровенной, нелицеприятной,
А бывает просто суетной.

Ложь бывает страшной и смешной,
То всесильной, то совсем бесправной,
То униженной, то своенравной,
Мимолетной или затяжной.

Ложь бывает дикой и ручной.
Будничной бывает и парадной,
Вдохновенной, скучной и иной...
Правда же бывает только правдой.

Автор Феликс Кривин

Ты – цельный лёд: ни трещинки, ни таянья,
Холодные безжизненные мили…
И говоришь «прости» не от раскаянья,
А потому, что так тебя учили.
© Любовь Козырь, 2015

Заметил такую интересную вещь: в любых отношениях есть человек, который больше в них вкладывает.

Своими эмоциональными, материальными вложениями он, как бы повышает ставку, и делает отношения ценнее для себя. Принимающая сторона не понимает всей ценности отношений, ведь они обходятся, почти что даром.

Я сейчас говорю не только о любви, но и о сотрудничестве, дружбе, родственных отношениях.
Казалось бы, что тот, кто лишается помощи и внимания, должен быть больше заинтересован в продолжении отношений. Но мы никогда не ценим то, что нам достается даром.
Отношения — это не азартная игра. Это не борьба, не поединок, не способ как-то себя реализовать или изменить другого человека.
Отношения — это время, которое ты с кем-то проводишь. И тут ВНИМАНИЕ! Божественного откровения не будет. Будет очень простая истина: — Будь с тем, с кем тебе хорошо. Работай там, где тебе комфортно и интересно работать. Как только в обмен на трату сил, денег и эмоций, ты утрачиваешь атмосферу комфорта, нужности и понимания — забей болт. Отношения превратились в игру, в которой тебе не стать победителем

Автор Серж Краветц

Все правильно. Все так, как быть должно.
Единственно возможный пройден путь.
Жизнь - это не роман и не кино.
Нельзя ни переснять, ни зачеркнуть.
Спокойнее и проще без любви:
Ни взлетов, ни падений, ни страстей.
Не плачь, не ной и Бога не гневи,
Живи не для себя, а для детей.
Впряглась - терпи и выполняй свой долг.
Что есть - цени, оберегай от бед.
Я эти фразы знаю назубок
И по ночам твержу сама себе.
Не помогает. Корчится душа,
Зажатая в семейные тиски.
Нелепая любовь - последний шанс
От саморазрушения спастись.
Последняя попытка стать собой,
Понять, зачем я на земле живу,
И все-таки узнать, что есть любовь
Не в книгах и кино, а наяву.
Без страха поднимаясь к облакам,
Увидеть мир с небесной вышины.
Хотя бы раз уснуть в твоих руках.
И дальше жить, играя роль жены...

Автор Алена Вайсберг

Лучше вообще не спрашивать себя, любимы вы или нет, это вам должно быть совершенно всё равно, тогда ваша любовь будет приближаться к истинной любви: вы любите просто потому, что любите, а не потому, что получаете что-то за свою любовь, например любовь любимого вами человека.
Если ваша любовь предполагает какие-то условия — это уже не любовь. Настоящая любовь — это когда вы любите, потому что не можете иначе, не можете не любить. Любите просто потому, что любите. Вас нисколько не заботит и не тревожит, что произойдёт в будущем, вам вполне достаточно уже одного того, что вы сами любите, одного этого чувства. Любите во имя самой любви.
Всё прочее — это торги, а не любовь.

Автор Мирра Альфасса

Женщина в окне

Не спрашивай себя, не отвечай,
пиши самой себе, бумагу комкай –
так, взгляд, скользнув по окнам, невзначай
встречается глазами с незнакомкой:

она стоит в окне, как будто ждёт.
А может, одиноко и устало
глядит, как ты идёшь за поворот,
поскольку ждать навеки перестала.

А может, подошла на пять минут –
зачем-то, а зачем – уже не помнит,
и, может быть, её уже зовут
из глубины волнующихся комнат.

Чужое горе или счастье мне
увидеть довелось в одно мгновенье?
Но женщина, застывшая в окне,
мне кажется зеркальным отраженьем.

Copyright: Лана Яснова, 2014

Автор Лана Яснова

Дорогая, прости, начинай без меня!
Я на трассе, сломалась машина.
Извини, целый день не звонил - дерготня!
- Ты голодный?
- Да, ладно, терпимо.
- Почему отключал на весь день телефон?
Он зажмурился:
- Дело в зарядке...
- А теперь, зарядил?
- Извини, что за тон?
Да, теперь батарея в порядке.
Скоро буду! Не злись!
- Новый год на носу!
Через час с половиной - куранты! -
И смахнув со щеки незаметно слезу, -
Остывают жаркое и манты!
- Я успею! - запикали в трубке гудки,
Она села на край табурета,
Сердце сжалось внутри от обиды, тоски,
От его виноватого бреда.
То ключи потерял, колесо проколол,
То бумаги забыл на работе...
И клянется еще, что святой, "богомол"!
Тишина и покой, как в болоте!
Полчаса... Его нет. Телефон отключен.
СМС от родных и подруги.
«Ну, приедет - узнает что, где и почем!
Ну, за что я терплю эти муки!?»
Шум за дверью - упали на кафель ключи...
"Р-р-р! Явился?!",
Нет, видно, соседи...
И кричи - не кричи, и рычи - не рычи,
Не доступны мобильные сети.
Президент поздравляет с экрана народ
С Новым годом и новым началом.
Слезы солят соленый с икрой бутерброд,
Она плачет с налитым бокалом.
...Он приехал под утро, тихонько зашел,
Что-то ел, чем-то чавкал на кухне,
Вилки, ложки летели со звоном на пол,
Перемытые все накануне.
Подошел, прикоснулся небритой щекой:
- Извини! С Новым годом, родная!
Еле-еле добрался сегодня домой!
Там пурга и метель низовая.
- Ты меня... - сглотнув ком. - Ты меня разлюбил?
- Да ты что? Почему мне не веришь?
Может я тебе больше не люб и не мил?
- Перестань! Ну, зачем лицемеришь?
- Манты вкусные. Эй!
- Разогрел бы...
- Я так. Спать хочу! Обняла бы, согрела.
Я там мерзну, волнуюсь, звоню, как дурак,
А она поспала тут, поела...
Я соскучился, слышишь, не виделись год!
- Ладно, хватит, давай раздевайся!
Ой, а ноги, а руки холодные - лёд!
- Я сказал, что замерз! Не ругайся!

Он заснул. Засопел. Начинался рассвет
После этой пурги прошлогодней,
А на шее его проступал яркий след
Чей-то страсти чужой... новогодней...

Автор Марина Бойкова

Сто лет назад смелая девушка уходила в анархистки, эсерки, суфражистки, она влюблялась в революционера, и революционер говорил ей: пойдем, милая, туда, где равенство, образование, книги, прогресс, свободные отношения, один-два ребенка вместо десяти, устройство на какую хочешь работу, право голоса и какие хочешь наряды, хоть брюки.
А теперь смелая девушка уходит в ИГИЛ, она влюбляется в исламиста, и исламист говорит ей: пойдем, милая, туда, где тебя закутают в тряпку с прорезями для глаз, где ты родишь десять детей и станешь старухой к сорока, где запрещены образование и работа для женщин, где тебе отрежут руку, если увидят на улице с другим мужчиной, и закопают живьем в землю, если застанут в кровати с другим мужчиной.
Впрочем, подозреваю, что для девушки - и даже для смелой девушки - важно не то, куда именно ее зовут, а то, что именно этот мужчина здесь и сейчас сказал ей: пойдем, милая.

Автор Дмитрий Ольшанский

Можно раз восемьсот говорить себе: «Показалось,
это просто плохая погода, болезни, усталость,
Всё наладится… может быть завтра… пройдет… пройдет…
Это просто такая неделя/месяцы/год…»
Можно тысячу раз набирать (даже мысленно) номер
и хотеть рассказать, что ты жив /или просто не помер/…
Про работу, заботы, весну или планы на лето…
И молчать… просто так… ни о чём … в ожидании ответа…
---------------------------------------------------------------------------
Но однажды кончается всё…
***
***
***
Отступаешь, любя,
если все разговоры с пометкой
*не
до
тебя*…………

Автор Жэшечка

Не лгите мне. я сразу чую ложь.
Я улыбнусь вам. притворюсь наивной,
А после - в тусклой маленькой гостинной
Во мне проснется и заплачет дождь...

Не лгите мне, что свято влюблены,
Что вы верны, и я вам всех дороже.
От этих слов идет мороз по коже:
Они красивы...только холодны...

Обнимете - и вдруг вонзите жало.
Без вас я-"стерва". с вами-"госпожа".
Не лгите, крепко за руку держа.
Неужто правда так подорожала?..

Не лгите мне. ведь я не так глупа,
Чтоб эту тьму не отличить от света.
И ваших слов - разменная монета.
И ваших ног - корявая тропа...

А потому...давайте в этот час
Простимся с вами осенью печальной.
Солгите, будто вы по мне скучали...
А я солгу, что не любила вас..

Алена Васильченко

В холодной квартире застыли все тени,
И замерли звуки на слове «Прощай...»
Изранены души осколком сомнений,
Обрушилась лестница в сказочный Рай...

Распахнуты ставни отчаяньем сердца,
Промозглым дождем бьет осенняя грусть...
Сжимаю ладони, пытаясь согреться,
Но льдом по душе твоё «Нет... не вернусь...»

Рассыпаны чётки счастливых мгновений,
Мне их не собрать – перерезана нить...
Вот только тепло твоих стихотворений
Я нежностью строк буду в сердце хранить...

Опустится ночь на озябшие плечи,
Холодным свинцом прикоснется луна...
Мелькнут в забытьи уходящие встречи,
Сжигая мне сердце до самого дна...

Держу на ладонях обломки признаний –
Разбитые чувства не склеятся вновь...
В холодной квартире не слышно дыханья...
Ушла, разуверившись в сказке, Любовь...

Марина Есенина

Человек тридевятую вечность сидел над женою,
Положив на живот ей ладонь — как огромное ухо.
Где-то плакала птица — сквозь ветер и дождь за стеною,
Долгожданный — в жене — кто-то третий ворочался глухо.
Тридевятую вечность не сохла и липла рубаха.
Нет, не трус он, не трус… В одиночку ходил на медведя.
Но большой — в пол-избы, как ребёнок, заплакал от страха,
Оттого, что никто не поможет, никто не приедет.

Не стонала жена. Виновато ему улыбалась.
А в ночи — затмевала Голгофу стенаньями птица.
И хотелось кричать и метаться. Порою казалось —
Это плачет ребёнок, который не может родиться.

О, как птица страдала! И боль отзывалась тупая,
Распирая виски, загибаясь в вопрос без ответа,
И качалась в бессоннице лампочка полуслепая,
И секла по глазам утомлёнными розгами света.

Он рванулся во двор — остудить раскалённые вопли,
По дороге ружьё заграбастал в огромную руку
И — пальнул в темноту. И — рыдания птицы замолкли…
Он отлично стрелял. И навскидку, и даже по звуку.

Но застреленный плач возродился — в жилище угрюмом,
За окошком жена омывала ребёнка над тазом…
Опершись на ружьё, он стоял и покачивал думу…
То жалел, что убил... То пугался: а если б промазал?


Автор Николай Колычев

Чем пахнет женщина с приходом октября?
Дождями , скажете? Ну, вот уж нет, увольте.
Не правы те, кто это говорят.
Могу ответить, и вы зря не спорьте.
Духами, скажете? И снова невпопад…
Или листвой опавшей? Не смешите.
Духи ведь – что? Химический распад.
А вы в глаза ее бездонные взгляните.
Они такою тайною горят,
Что вы могли бы догадаться сами…
Чем пахнет женщина с приходом октября?
Да, Боже мой!...— Любовью и Стихами!

Автор Надежда Лаврушина

Поверь мне:- люди не поймут
Твоей души до дна!..
Как полон влагою сосуд,-
Она тоской полна.

Когда ты с другом плачешь,- знай:
Сумеешь, может быть,
Лишь две-три капли через край
Той чаши перелить.

Но вечно дремлет в тишине
Вдали от всех друзей,-
Что там, на дне, на самом дне
Больной души твоей.

Чужое сердце - мир чужой,
И нет к нему пути!
В него и любящей душой
Не можем мы войти.

И что-то есть, что глубоко
Горит в твоих глазах,
И от меня - так далеко,
Как звезды в небесах...

В своей тюрьме,- в себе самом,
Ты, бедный человек,
В любви, и в дружбе, и во всем
Один, один навек!..


Автор Дмитрий Мережковский

Закрыть бы глаза и укутавшись в легкий туман,
дышать горьковатым, тягучим осенним дурманом,
что так незаметно, от мокрых, идет хризантем
уводит в мечты, завлекая волшебным обманом.
И в душу впустить весь промозглый ,"на нет", антураж
последним теплом поделиться, а там будь что будет,
возможно предсмертный, отчаянно яркий кураж,
а может быть серые, очень тоскливые будни...
Без глаз и ладоней, которые дарят тепло
без мягкого пледа и чашки душистого чая...
ну вот и меня по осенней волне понесло.
а вынесет где...я поверьте и правда не знаю.

Автор людмила щерблюк

Лист свалился с ветки - ну, а я вздыхаю,
Мне в сезоне этом впору бы заплакать.
Это в инстаграме - осень золотая,
А на деле - лужи, дождь и снова слякоть.
Все поэты дружно пишут про глинтвейны,
Что в холодный вечер душу согревают.
Только я напиток пью простой кофейный,
А взамен прогулок - долго отсыпаюсь.
Пусть других аллеи манят листопадом,
А уютный шарфик душу согревает.
Может впрямь теплее, когда кто-то рядом,
Взглядом провожает в небе птичью стаю?
Может правда ярче краски листопада,
Если кто-то рядом под дождём шагает,
И купив в киоске чаю с рафинадом,
Убедит что лучше яства не бывает...
А пока я брежу этой маятнёю,
И иду по листьям в сотый раз мечтая,
Что в другую осень встречусь, вдруг, с тобою
И она, быть может, станет мне родная.

Автор Любовь Зинченко