Наша любовь будет вечной, слепой и нежной.
Длительность вечности — нашей любви по нраву.
Пусть, я, как поезд, всё время куда-то езжу,
пусть, мне знакома жестокость её неправды.
Наша любовь будет кофе горячим, свежим,
праздником жизни, который приносит радость,
Девой Марией и шлюхой — святой и грешной,
лесом, в котором колдунья срывает травы.
Дьяволом, Богом, русалкой, инкубом, лешим…
Весело-юной, но также и грустно-старой.
Наша любовь будет светом во тьме кромешной,
песней, которую помнит твоя гитара.

Ветром осенним, морозом, дождём холодным,
дальним причалом — рыбацким и теплоходным,
глупостью писем, в костре из обид, горящей.
Наша любовь будет горькой…
И настоящей.
Снегом последним, который боится солнца,
чистой водой, что живет в глубине колодца.
спальным районом и спесью дворцовых башен.
Даже разлукой, которая тоже…
Наша.

Маргарита Ясновская

пятно золотистого солнышка на полу,
картонные звезды и месяц на потолке.

целуй меня, милая, дольше меня целуй,
сжимай мою руку нежнее в своей руке.

осеннее утро недавно коснулось крыш,
весь мир - отражение солнечного огня.

мне нравится знать, что ты рядом со мною спишь
и что просыпаешься, видя тотчас меня,
мне нравится знать, что в галактике, полной лжи,
ты - часть того честного, что как бескрайний свет -
прозрачно, сияюще, вечно продолжит жить,
во мраке миров оставляя горящий след.

целуй меня, милая, дольше и горячей,
и может быть, я стану светом - таким, как ты.

пятно золотистого солнышка на плече,
шкатулки для ревности несколько лет пусты,
шкатулки для злости запрятаны далеко,
ведь в злости нет смысла и в ревности тоже нет.

ты гладишь мне волосы тонкой своей рукой,
и это любовь все сильнее кричит во мне.

целуй меня, милая, дольше, и пусть горит
осеннее солнце на стеклах и на полу.

ты - нежность, что вечно живет у меня внутри.
ты - счастье. ты - свет.
так... целуй же меня,
целуй.

Laura Grey

Может с нами в разлуке и правда чуть-чуть заскучали,
замотавшись от дел бесконечных и вечных забот?
К нам незваные гости являются часто ночами.
разуваясь в прихожей, оставив там шляпу и зонт,
в дом наш входят без спроса. Рассевшись на мягких диванах,
наливают коньяк и сигарой кубинской дымят.
Удивляемся мы, понимая, что все это странно.
И в реальность прихода поверить не можем никак.

Время лечит от боли – теперь мы не ищем ответы,
в сотворенном мирке проживаем без горя и бед.
И сегодня, и завтра на память наложено вето -
сквозь железную дверь не пробьется из прошлого свет.
Но
не ведает вечер,
что утро его мудренее,
пригласив в дом гостей, их желает побольше собрать.
К нам врываются в сны те, кого так забыть мы хотели.
Те, которых, казалось, уже научились не ждать.

Гнедой

И он сказал: - Смешные люди!
Зачем всё это нужно вам?
Что нынче в моде – завтра будет
В помойку выброшено. Хлам.

Готовы на любые траты,
Чтоб вызвать зависть у других.
Суть слов "достаток" и "богатый"
Отнюдь не в шмотках дорогих.

Коль в этом смысл мирозданья,
Тогда ему – полнейший крах.
В душе копить воспоминанья
Всё ж лучше, чем тряпьё в шкафах.

Крутые цацки, побрякушки,
«Прикид», «богемная» еда –
Всё лишь никчёмные игрушки.
Играйте дальше, господа!

Но в этом мире вами, други,
Какой оставлен будет след?
Что будет вспомнить на досуге
На самом склоне ваших лет?

Не для других – себя же ради! –
Цените в жизни каждый миг…
- Иди своей дорогой, дядя! –
Старик застыл на месте. Сник.

Махнув рукой, побрёл обратно
К хрущёвкам, к маленьким дворам…

- Ты снял его? Придурок знатный!
Зальём в YouTube и в Instagram!

Юлия Вихарева

Какая ночь! Душа на вынос…
Одной ногой почти в раю…
Скажи – откуда ж ты свалилась
как снег на голову мою…

Проклятый снег с утра утюжит...
ну что ж мы мнёмся у дверей...
так глупо лезть в чужую душу,
жаль, что сбежать ещё глупей...

Ты смотришь вскользь, а я пьянею...
и тридцать "с хвостиком" не в счёт...
[и кто сказал, что чуть полнее
красивым бабам не идёт]...

Сто лет прошло, но ты всё та же,
цветёшь и пахнешь всем назло...
а я живу - как карта ляжет,
жаль, что сдают одно фуфло...

Зато сейчас - в разводах губы
и конопушки на груди…
и оба знаем - всё, что будет,
верней - не будет впереди...

что мы с тобой простыть сумели,
а долечиться не смогли...
но так легко, на самом деле,
от ненакинутой петли...

Павел Покровский

Это цитата сообщения Я_у_ТВОИХ_ног Оригинальное сообщение

***

***


у девчонки прищур ведьмачий - вынет душу да и уйдет. в рукаве острый скальпель прячет, а в глазах - стовековый лед. если хочешь, играй словами, удивляй волшебством стихов, окопай золотыми рвами, окружи ее сворой псов. все равно убежит на волю /не таких колдовством брала/. ты, конечно, мог бы поспорить, но, она - не твоя игра. и совсем не твоя победа, а, скорее всего– мечта.
это ты ведь готов по следу все дороги пересчитать, не взирая на снег и слякоть, не взирая на ветры в грудь. эта девочка – ждать и плакать. эта девочка – не уснуть. ты хотел бы ее из многих, но такую не приручить. ты хотел бы ее не трогать, отпустить, позабыть, простить. ты рукой выдирал тот стержень, между ребер своих внутри - только он становился тверже, и ты чувствовал, что горит, разливается ртутью пламя,
словно рухнул внезапно в ад.
вряд ли девочка пеплом станет. и тебя не вернет назад.
ты узнал, как бывает плохо: словно проклят сто раз подряд. ты хотел среди ночи сдохнуть, выставляя бутылки в ряд, кожей чувствуя горький воздух, и казалось, что кожи нет - разве воздух бывает острым?
в твои двадцать неполных лет яд проник, замешался с кровью, пропитал стенки синих вен. от нее ничего не скроешь, но получишь ли что взамен? она смотрит в глаза волчицей. одинока. сильна. горда. будет шрам над твоей ключицей, будет сниться тебе всегда, как хотел ее рук коснуться, выпить сок переспелых губ. как хотел … но не мог очнуться в черной магии острых скул.
эта девочка - не такая, что бывают вторым крылом. это – боль без конца и края, позабытый очаг и дом. у девчонки и смех ведьмачий /королевство кривых зеркал/. и тебе с ней не выжить, мальчик.
ты ведь знал?
ты ведь это знал…


sheril fenn

https://vk.com/public100905356
[400x408]

Это цитата сообщения Я_у_ТВОИХ_ног Оригинальное сообщение

***

***


томно стонет фортепиано, нажимая на ноту «соль». ты опять заявилась пьяной. ты не чувствуешь слова «боль», у тебя все легко и просто, знаешь ведь – все равно прощу, и нещадно сминаешь простынь, сигарета… и твой прищур,
как эффект нутряного взрыва – разлетаюсь, хрусталь/стекло. ты чревата мне нервным срывом, мне с тобою всегда «везло». я – твой лекарь, дежурный доктор, виски – лучшая из микстур.
что с того, что самой мне плохо?
я – твой выбор из партитур.
ты уходишь, приходишь снова, и морщинка у губ – все та, и лишаешь меня основы, и стираешь меня с холста. говорю себе «будь, что будет». ты смеешься, плевав на грех, и ко мне тянешь ветви-руки.
да будь проклят твой хриплый смех,
взгляд твой карий и светлый локон, силуэт на тенях портьер равнодушно смотрящих окон. мне б исполниться крайних мер, отказать себе в искушении.
только где там… не мне решать.
ток повышенных напряжений, ты как будто вселенной сжат и раздавлен в ее ладони [той что делит с тобой постель]. есть излом, мир за ним бездонен, ветер носит ее Шанель…
я не знаю, как мне прощаться, она молча закроет дверь. вслед кричу ей: «не возвращайся».
пусть когда-нибудь…
не теперь.


sheril fenn
[480x355]

сколько дорог исхожено да истоптано и вот он стоит, виноватый, в дверном проеме. черный свитер под горло, волосы чуть растрепаны – робок, растерян, будто внутри надломлен. взгляд поднимает, плечи слегка распрямив: мол, впустишь или наглею больно? она молча настежь дверь открывает, не прося ни слов кодовых, ни паролей. сколько не виделись – месяц, год? ей без разницы, если уж откровенно. потому что знала, что он придет. поздно ли, рано ли - но непременно. все говорят, что господи упаси возвращаться к когда-то оставленным… а он просит свет слегка пригасить голосом тихим и сдавленным.
даже если все безуспешно, даже если неисправимо,
они знают, скорее грешно - не вернуться к еще любимым.

сколько сил истрачено да развеяно. на чужих и лишних, душой холодных. он ее волосы гладит рассеянно, сколько искал – не нашел подобной. она неулыбчива и бесстрастна, но не отводит прямого взгляда. тут и без слов все предельно ясно - как бесконечно она ему рада. он как когда-то – пальто на диван, в рот сигарету и на балкон. она ставит кофе и запах чуть пряный дает ему знать – он прощен. прощен за ночные ее истерики, за неудавшиеся интрижки. за то, что к другим ее страсть – умеренна, и только к нему – с излишком.
много воды с их весны утекло, но крылья еще расправляются.
простыни мнутся, вбирая тепло. пальцы переплетаются.

все жилось и переживалось, все вело к одному исходу:
и прощания на вокзалах, и колонки газетных сводок.
зимы сыпались белой пудрой, на повторе играли песни –

для того, чтоб однажды утром

они просто проснулись вместе.


Юли-Я Юдина

Это цитата сообщения Omnia_transeunt Оригинальное сообщение

...А потом тебе о нем приходят сны...

...А потом тебе о нем приходят сны... В сентябре бывает тоже небо с просинью. И не нужно ждать упрямо до весны: Ведь счастливой можно быть, дружок, и осенью! И не нужно снова хмурою ходить, Задавать себе вопрос: к чему он снится мне? Ну, подумаешь, не хочет он звонить... Отпусти свое сердечко вольной птицею.

Ты сейчас не понимаешь, как светла Тем дорога, кто не хочет быть несчастными. А печаль твоя, пускай и глубока, Но, когда-то и ее заменишь праздником! Ну а сны...Оставь их смысл на потом... Не всегда бывают сны такие вещими... ...Он хотел тебя набрать...Тем самым днем. Но твой номер удален...Другою женщиной.

__________________________________________________

Лилия Киракосова

я пытаюсь понять, как сильно, и не могу.
все слова забываются где-то на берегу,
остаются камнями, песчинками вдоль реки...
собери их, пожалуйста, как-нибудь сбереги.

я пытаюсь понять, как долго, но каждый счёт
обрывается, стоит вспомнить твоё плечо,
или руки, излом у губ и короткий шрам...
я ошиблась, когда решила, что в списке драм

ты откатишься к дальним строчкам за счёт других.
я пыталась, пыталась, правда. но только их
я не помню. не помню лиц и чужих имён,
ты — мой лучший спектакль, мой любимый кошмарный сон.

ты — дыра между рёбер. пробоина. я тону.
капитан, нам отныне вечность ходить по дну,
нас уносит волна, поглощает слепая мгла.
...я пыталась понять, как можно — и не смогла.

я пыталась понять, как лучше, но — вот беда! —
получалось лишь исключительно «как всегда»,
будто кто-то поставил прошлое на повтор...

я пыталась.
но я люблю тебя
до сих пор.

Дарёна alter-sweet-ego Хэйл

обнимаю другого и думаю: пустота.
он, бесспорно, не тот. я подавно уже не та.
говорит: ты вкусней, чем крыжовник срывать с куста.
я в ответ, чтоб не вырвало, руку держу у рта.

и на утро бегом, не прощаясь и не скуля.
истерично несется, под ноги бежит Земля.
голос шепчет: какая, какая же ты змея!
я Сизиф-неудачник. давай, начинай с нуля.

голова в этом деле, конечно же, не у дел.
с того самого дня, как ты молча меня раздел,
как пропажа, как призрак, ты ходишь за мной везде.
нет провальней идеи, чем пламя держать в узде.

только кровь откипела. и гуще любой смолы.
все смотрели на этот безумный, дурной заплыв,
мол, когда же, когда тебя выкинут из игры?
по твоей голове уж заточены топоры.

меня с детства учили: крепись, не теряй лица.
посерела и стала похожа на мертвеца,
неподъемная, будто отлитая из свинца.
я из тех дезертиров, что борются до конца.

это просто была не моя, не моя война.
снова осень, я снова ложусь и встаю одна.
мы тонули, тонули и вот, мы достигли дна.
всё пройдет.
всё проходит.

когда там уже весна?

Совиньон

эти, которым уже за тридцать –
дяди в отглаженных пиджаках,
в принципе лохи,
но те же принцы
рядом с принцессами на бобах…
в детстве их, видно, не-до-лас-кали,
не-до- лю-били..
бывает….пусть…
жизнь наверстает - долюбит в спальнях -
вылижет,
выжрет, войдя во вкус…
нежные девочки – те же мамы,
так же отзывчивы и мягки,
так же изысканно моют рамы
и подставляют губам соски,
выросшим мальчикам
смотрят в глазки –
этим, которым за тридцать лет,
предпочитая невинной сказке
на ночь хороший такой минет…
дяденькам нравится быть дидятей
и обкончавшись, пускать слюну
грустною байкой
о строгом тяте,
ставя невольно ему в вину
личные слабости и просчёты
/Фрейд, усмехаясь, глядит в окно/
мальчик с папашею сводит счёты,
только вот девочке всё равно –
кем не-до-лю-блен
и кем обижен
в детстве её ненаглядный принц…
девочка выросла – и не выжать
жалостью слёзок с её ресниц…
смотрит с усмешкою зло и косо:
« а не пошёл бы ты, милый, нах?» -
секс – это, в общем, игра для взрослых..
ну, а для мальчиков – просто трах…


© Copyright: Аманда Моррис, 2010

В её тридцать восемь: ни лето-ни осень.
Обидно до слёз, что пробито насквозь им
сердечко последние десять…и бесит
нечётность полосок на утреннем test`е.*

Одна в выходные. Пыталась с другими.
Судьба на ладонях чертила из линий
кроссворды. Песчаные замки Босфором
смывал он. Взрывал её шнУром Бикфорда.

Потом на коленях (она ведь оценит
широкие жесты). Собакой на сене
последние десять…семья перевесит
любовь на диване и в кожаном кресле.

Ей видно с девятого: жизнь-то помята,
а в яркой песочнице - детки нарядны…
…последние десять не врозь и не вместе,
но ей бы лишь пару полосок на test`е…


*- не думала, что назреет такая необходимость,но, видимо...
1 - test - читать, как "тЭст"
2 - одна полоска-нет беременности, две-есть беременность.

Автор Коома

Без права на любовь...

Увязла тишина в оборванности нот,
Забыты имена богов и фарисеев.
Без права на любовь живу который год,
Над островом Дождей печаль свою развеяв.

Не выстраданным снам доверю боль души,
Не сказанным словам поверю без раздумий.
Без права на рассвет, в заоблачной тиши
От солнца отрекусь на восемь полнолуний.

На тысячу разлук разорван материк,
На тысячу минут распались обещанья.
Без права на тепло застыл безмолвный крик,
У Совести в долгу, на станции Прощанья.

На титульном листе не прожитой судьбы
Не сыгранная роль расставит запятые.
Старательно стерев из сердца все мольбы,
Без права на мечту смотрю в глаза святые.

Увязла тишина в оборванности нот...
Единственной струной сыграв ноктюрн желаний...
Без права на Тебя живу который год...
У Вечности в долгу... У Памяти на грани...

Оленька Лазарева

Сохрани тебя Бог. И не только, конечно, Бог — сохрани тебя всё, что может тебя хранить.
Этот грёбаный мир пока не настолько плох, чтоб совсем оборвать непрочную эту нить,
что связала меня с тобой; но ещё чуть-чуть — и окажемся мы на разных концах Земли.
Что-то станет опорой — дай Бог — твоему плечу, и останется мне скучать. А ещё — молить

тормоза машин — чтоб они не давали сбой, и замок — чтоб закрыл ворота в безлюдный парк,
и удачу, конечно, — чтоб вечно была с тобой, и носки — чтоб они не теряли фабричных пар,
маяки — чтобы ты никогда не бродил во ржи, фонари — чтоб светили даже в глухую ночь,
и ещё — чтоб тебе не осточертело жить. Помоги тебе всё, что может тебе помочь.

Я прошу для тебя огня, чтобы руки греть, я прошу, чтоб на все твои письма пришёл ответ,
я прошу все лампы в доме твоём гореть, чтобы ты возвращался с работы в тепло и свет,
чтобы чайник, вскипая, издал долгожданный вздох, чтоб она умела любить тебя и шарлотку печь.
Сбереги тебя Бог. И не только, конечно, Бог — сбереги тебя та, кто сможет тебя сберечь.

Евгения Офимкина

Ты встретишь её однажды. Как Еву встречал Адам.
Ты встретишь её и уже никогда не отпустишь.
Время - ткань. И времени ткань разойдётся по швам,
Сгибаясь под вашим чувством.

Ты встретишь её однажды. Как судно встречает порт.
Как приходит спасение в жизнь тяжелобольного.
Она, наверно, любила раньше, так будь же горд,
Что она полюбила снова.

Ты встретишь её однажды. Как море встречает приток,
Как тот, кто был слеп от рождения и стал зрячим.
Ты можешь быть бесконечно прав, но какой в том толк,
Если женщина твоя плачет?
__________________________
Ты встретил её однажды. Не встретить её не мог.
Но путь ваш не будет прост оттого, что вас много.
Она не вершина творения, но ведь и ты не Бог.
Ты теперь больше Бога.

(с) Табишев Кирилл

никогда не звоните бывшим,
не срывайте трубок,
не смейтесь с ними над вашими старыми шутками.
иначе вы будете духовными проститутками,
изнасилованными
дорогами,
остановками и маршрутками.
никогда не отвечайте, на поздней ночью присланное,
отчаянное сообщение
размером в две простыни,
притворитесь безучастными,
не задавайте встречных вопросов.

а иначе вся эта канитель
с «а ты помнишь, как было круто»,
«мы же собирались слетать в Египет»
никогда не закончится.
и вас досуха,
до самого донышка, выпьет.

[ума не приложу, какой тут ещё придумать эпитет]

никогда не звоните бывшим,
не храните всяких душещипательных переписок,
даже когда чувствуете, что терпению вашему конец близок,
путь «уйди, но вернись, когда я буду по тебе умирать» — отвратительно низок.

так что не нужно банальной рефлексии, песен заезженных на репите,
просто поймите —
теперь вы без него (без неё) кушайте, пишите, спите.

и никогда им больше в полтретьего ночи, пожалуйста, не звоните.

Виктория Власова

Это цитата сообщения Любовь_фрезе Оригинальное сообщение

Собачий век недолог. Жаль

Собаки попадают в рай [371x22] Это стихотворение будет понятно и близко в первую очередь тем, у кого есть или была собака. Ведь переоценить верность и преданность этих домашних животных просто невозможно. Собаки входят в наши сердца и остаются в наших душах даже после того, как попадают в рай, где когда-нибудь обязательно встретятся, как считает автор этого стихотворения, со своими хозяевами. [показать] [371x22] Собачий век недолог. Жаль… Но одному я рад, не скрою: Собаки попадают в рай… Так уготовано судьбою. Там предстоит хозяев ждать… Не день, не два… Бывает — годы… [243x208] И как беднягам не устать От этой призрачной свободы? В раю — нет зимних холодов, И жарко тоже не бывает… В достатке пища, теплый кров, [280x180] Никто на хвост не наступает… Там вековых деревьев тень… Но пропустить никак нельзя им Тот самый долгожданный день, Когда вернется к ним Хозяин… И с ним не будет поводка… Команд… Прививок бестолковых… [256x189] Ах, если б обнял он слегка… Ах, если б в морду чмокнул снова… Шершавым языком опять Лица б знакомого коснуться… Они нас ждут. И будут ждать. И обязательно дождутся. Владимир Стольный [259x194] [371x22] Любовь фрезе geniavegas

Бог отправляет чудо с пометкой «срочно».
Пусть доставляют хоть утром, хоть поздней ночью,
Пусть сквозь бураны и вьюги пройдут к порогу,
В руки дадут или бросят небрежно в ноги.

Бог отправляет чудо. Второй раз за день.
Почтой России, и-мейлом, улыбкой в чате,
Солнечной россыпью в лужах, в медовом торте,
В хмуром дожде, что в финальном затих аккорде.

Бог отправляет чудо. Опять впустую.
Ты пробегаешь мимо, слепой, сутулый.
Горечь, усталость, грусть забивают память.
Богу приходит:

Чудо.
Нельзя.
Доставить.

(с) Deacon

Через "не могу" просыпаться утром, пить горячий кофе, вставать с постели, притворяться смелым, веселым, мудрым и считать часы до конца недели.
Через "не хочу" на работу в девять, галстучек потуже, костюм построже, говорить другим, что им надо делать, за лицом следить, чтоб не стало рожей.
Через "я устал" к беговой дорожке, тренажерный зал через день полезен, создавать себя по мельчайшей крошке, убеждать себя, что вполне железен.
Через "ну и дрянь" доедать салаты, в правильном питании залог успеха, притворяться рыцарем в светлых латах, на пути, как зло, устранять помехи.
Через "как же скучно" читать и слушать то, что "каждый должен прочесть/услышать", в модном ресторане давиться суши и давить желание прыгнуть с крыши.
Через "сколько можно" не спать полночи, потому что рушится мир на части...
Убеждать себя, что того и хочешь.
Говорить себе, что вот это — счастье.
(с)
авторЛаура Грей (?)