Нам опять подарили сосуд с золотистою грустью.
Вы наполните ею хрусталь своих душ до краев.
Плещет осень, смешав мегаполисы и захолустья,
Оставляя нам горькое счастье опавших стихов.

Обнаженные ветви вальяжны средь золота кленов.
И уже к завершению движется начатый год.
Лишь душа остается, как прежде, такой же зеленой
Молодой и колючей, как елка у старых ворот.

Людмила Некрасовская

Где любовь, там разлука, и нет иной
Комплектации - только пара.
За любовь заплати дорогой ценой,
А разлуку получишь даром.

Мне б напиться воды из его души
И бежать босиком по лугу,
Но до этого надо ещё дожить,
А сначала испить разлуку.

Вот не знала его, не глядела в даль,
Не ждала ни письма, ни взгляда,
А теперь непременно нужна вода
И бежать непременно надо!

А куда мне бежать, где искать покой -
Не сидится и не стоится.
Написал бы прекрасной своей рукой
Ну хотя бы одну страницу.

Написал бы обычные "как дела",
Как письмо получил и рад как...
Это старая песня на новый лад,
Бубенцовая лихорадка.

Мне мерещится старый хмельной ямщик
На усталых хромых почтовых.
Отыщи мою весточку, отыщи,
Сжалься ради всего святого.

А ямщик отвечает: " Глубокий снег,
Кони слабы, а путь неблизкий,
Да к тому же давно 21 век -
Электронная переписка.

Все вы тут сумасшедшие от любви.
Что поделать - проклятый север.
Ты окошечко, милая, обнови -
Чай охотней ответит сервер."

Закрываю беспомощный Аутлук -
Я устала от этой гонки.
И опять на экране - цветущий луг,

И иконки на нём...
иконки...

Сола Монова.

Это цитата сообщения СТИХОЛЮБ Оригинальное сообщение

Мира хочу!!!

Будильник в семь зазвонит по плану. На завтрак - йогурт, вишнёвый сок.
Ты будешь руку тянуть к стакану, когда в потоки медийных строк
ворвётся "в городе люди в форме,
винтовки, танки, сирены вой".
У них не Winston, не Kent в обойме.
Запрёшься в панике в душевой?
Простой хоть час. Все каналы вторят друг другу: "в город пришла война".
Ты, сжав кулак, изучаешь море, что видно из твоего окна.
А дальше кончатся курсы лекций, отложишь высшее на потом.
Война - коктейль из горючих специй, перевернувший твой мир вверх дном.
Ты будешь ждать смс от мамы, от папы, тети, сестер, друзей.
Просить у Бога и Далай Ламы простого: "Как ты? Живая, эй?"
На переполненном в край вокзале ты будешь кутаться в лёгкий плащ,
запоминать миллион деталей: сегодня воздух колюч, звенящ,
сегодня небо к глазам подходит
его. Ну или наоборот.
Играет Zombie в твоём айподе, ты тянешь в слабой улыбке рот.
Запоминаешь его ладони, запоминаешь его слова.
Вот он в вагоне, ты на перроне. Болит отчаянно голова.
Ты не привыкнешь к огню и взрывам, устанешь в списках искать родных.
На пирсе стоя в момент прилива, захочешь отпуска, выходных,
покоя, штиля, вернуть "как раньше". Но Бог как будто к молитвам глух.

-------------------------
Ты хочешь знать, что же будет дальше?
Представила?
Захватило дух?
За нас не будет никто в ответе.
Учись вылазить из передряг.
Нам дует в форточки мирный ветер.
Все остальное такой пустяк.

Лёша Самолётова

Какой красивый снег…
летит куда-то в бездну…
туда, где больше нет ни неба, ни земли…
напрасные слова…
сюжет известной песни
мы так легко с тобой переиграть смогли…

А снег почти как ты —
упрямый и нелепый…
узнав, что ты ушла, весь день стоит стеной…
и я, пьянющий в дым,
тобой и этим снегом,
пытаюсь протрезветь в постели у другой…

Ты тоже где-то с ним…
полёты в невесомость…
его немой восторг — лекарство для души…
ты даже дышишь в такт,
чтоб успокоить гордость,
а ночь длинней, чем жизнь, и некуда спешить…

Напрасные слова…
и между нами вечность…
и каждый о своём мы думаем сейчас…
летит красивый снег
куда-то в бесконечность…
так глупо и смешно чужими сделав нас…

Павел Покровский

Пятая стихия

Устав от пресной чепухи,
Как в море ухожу в стихи я —
Ведь эта пятая стихия
Просторней остальных стихий.

Пусть только вторю небесам,
Когда царапаю скрижали —
Пером ли, острием ножа ли —
Я становлюсь мудрее сам.

Предугадать не суждено,
Но, знаю, слово отзовется:
Что тонко сказано — не рвется,
А как хорошее вино

По мере шествия веков
Лишь набирает терпкий градус,
Даруя умным людям радость
И отрезвляя дураков.

Игорь Царев

Конвертик неоткрытого письма
Среди бумаг ломбардных на окошке…
Комод потёртый и притом весьма…
Салфетка с кружевами… чья-то брошка

И профиль на портрете так знаком…
Темнеет шаль в углу на оттоманке…
Как тянет из-под двери сквозняком
В наёмном доме где-то на Таганке.

За окнами Москва себе верна —
Крик дворников и запах расстегаев,
А в этой комнатушке тишина
С портьер в ладони медленно стекает…

И руки холодеют без причин…
Укутаться бы, в шаль скорей укрыться…
Здесь дверь давно закрыта для мужчин,
Лишь фото на стене хранят их лица…

Невольно взгляд скользит опять к письму,
Покрытому налётом пыли тонким…
Оно никем не вскрыто… почему?
Чьё счастье здесь состарилось тихонько?

Чья жизнь меж строк в конверте замерла,
Рассыпалась, осела слоем пыли…
И чьи в небытие ушли слова:
— Я вас любил… и вы меня любили…

Ирина Полонина

Разве я враг тебе, чтоб молчать со мной, как динамик в пустом
аэропорту. Целовать на прощанье так, что упрямый привкус
свинца во рту. Под рубашкой деревенеть рукой, за которую я берусь, где-то у плеча. Смотреть мне в глаза, как в дыру от пули, отверстие для ключа.

Мой свет, с каких пор у тебя повадочки палача.

Полоса отчуждения ширится, как гангрена, и лижет ступни, остерегись. В каждом баре, где мы — орет через час сирена и пол похрустывает от гильз. Что ни фраза, то пулеметным речитативом, и что ни пауза, то болото или овраг.
Разве враг я тебе, чтобы мне в лицо, да слезоточивым. Я ведь тебе не враг.

Теми губами, что душат сейчас бессчетную сигарету, ты умел еще улыбаться и подпевать. Я же и так спустя полчаса уеду, а ты останешься мять запястья и допивать. Я же и так умею справляться с болью, хоть и приходится пореветь, к своему стыду. С кем ты воюешь, мальчик мой, не с собой ли.

Не с собой ли самим, ныряющим в пустоту.

Вера Полозкова

Нелюбимая женщина молча приходит,
Быстро пыль всю протрет и нажарит котлет.
А потом пиво пьем, говорим о погоде.
Через час она плавно идет в туалет.
И выходит в красивом таком пеньюаре,
Видно, муж из Италии шмотки привез.
Я бренчу сам себе на убитой гитаре
И пою как всегда про коня и мороз.
Она сядет поежившись рядом, всем телом
Прижиматься начнет. Отложу инструмент
Чтоб ее довести до блаженства в постели.
Я ж еще ого-го, а супруг — импотент…
После буду курить я задумчиво «Винстон»,
А она улыбаться во сне, чуть сопеть.
Из буфета достану любимый свой виски,
По-ковбойски плесну его терпкую медь.
Сев на кухне, в ладонях стакан разогрею,
Выпью залпом и чайник поставлю на газ.
Она выйдет из спальни: «Ты помнишь Сергея,
Ну еще он был старостой в группе у нас?
Мы случайно увиделись с ним в магазине.
Был влюблен, говорит, сходу замуж зовет.
Импозантный и с виду не бедный мужчина.
Может, бросить вас к черту, а вдруг повезет?»
«Ты умна и красива, в поступках свободна," —
Пожимая плечами скажу я в ответ.
«Ты ж не любишь меня, тебе просто удобно,
Ну, а мне скоро сорок, представь себе, лет…»
И прощаться мы будем навеки в прихожей.
Потечет по лицу ее черная тушь.
«Я поправлю косметику быстренько, можно?
А то вдруг заподозрит чего-нибудь муж.»
Ну, а завтра начну я скучать и беситься,
Она трубку, конечно, опять не возьмет.
Мы прощались с ней так где-то раз уже тридцать,
И всегда я боюсь, что она не придет.

Жюльен Стебо

Ностальгия бывает по дому
По Уралу, по Братску, по Дону.
По пустыням и скалам белесым,
невозможно прозрачным березам.
по степям, где метели тугие....

У меня
по тебе ностальгия.
По твоим просыпаньям тяжелым.
По глазам и плечам обнаженным.
По мгновеньям, когда ты со мною.
По ночному бессонному зною.
По слезам и словам невесомым
По улыбкам и даже по ссорам!
По губам, суховатым с морозца...

Я решив с ностальгией бороться, уезжаю.
Штурмую платформы.
Но зачем -то ору в телефоны!
Умоляю тебя: - Помоги мне!
Задыхаюсь от ностальгии!
Ты молчишь.
Ты спасать меня медлишь....
Если вылечусь - тут же заметишь.

Роберт Рождественнский

Я не знаю, не знаю… наверное, я сто раз дура,
Наверное, так и надо — отсель досель…
Память, как опухшие гланды, как температура,
Берёт за горло и вдавливает в постель,

По волосам гладит, взъерошивает лихо чёлку,
Присаживается рядышком на диван.
И я ведь знаю, что сейчас будет больно, а толку?
Каждый раз попадаю в тот же капкан.

Перебираю в пальцах годы, как ржавые цепи,
А внутри стучится — бежать! бежать!
Память, как крематорий, где всё лишь зола и пепел.
Но ты смотришь оттуда — и я не могу дышать.

Елена Касьян

Что же это за игра такая?..
Нет уже ни слов, ни слез, ни сил…
Можно разлюбить — я понимаю,
но приди, скажи, что разлюбил.
Для чего же это полувзгляды?
Нежности внезапной не пойму.
Отвергая, обнимать не надо.
Разве не обидно самому?
Я всегда дивлюсь тебе как чуду.
Не найти такого средь людей.
Я до самой смерти не забуду
Беспощадной жалости твоей…

1949

Мария Петровых

за спиной тащу я
ранец с букварём
вот и всё накрылось
лето сентябрём
© Муррр

всех достала осень
в том числе меня
потому что осень
вот уже полдня
© Елена Пр

катя в инстаграме
оля в твитере
я в новосибирске
в толстом свитере
© cindy

наступая в лужу
знай что впереди
будет только хуже
а теперь иди
© Бронт

осень принц не едет
холодно к тому ж
я неотразима
ни в одной из луж
© Эльвира Уколова

день в сети без лайков
ощущенье что
шла родной деревней
не кивнул никто
© Валентина Читать далее...

она строит стену - незыблемый монолит,
полирует камни, прячет свою печаль,
старательно тушит то, что еще горит,
разбавляя болью несладкий холодный чай.

он является к ней с промежутками в пару лет,
шепчет на ухо "а знаешь, ведь я скучал".
в эти мгновенья для неё затухает свет,
а он шепчет "не бросай меня, обещай,
что останешься рядом, не отпустишь моей руки,
что заполнишь собою звенящую пустоту".
слова вонзаются в кожу, как отточенные крюки,
и она отвечает "конечно, я не уйду".

у них будет день, ну максимум, будет два,
потом он решит, что ошибся и поспешил.
Из неё будут рваться недоказанные слова,
играя на струнах натянутых ниток-жил.
она будет смеяться, словно ему на зло,
будет сдерживать чувства, хорохориться и язвить.
он сбежит далеко, оставляя в стене разлом,
кружево трещин и колотый в пыль гранит.

но потом, по прошествии пары десятков лет,
он придёт к ней опять, волоча непомерный груз,
будет пьян в драбадан и чёрт знает во что одет,
будет ныть "я люблю тебя, но боюсь,
что опять всё испорчу, сломаю и отравлю,
ты осилить не сможешь всю тяжесть проклятых бед.
я люблю тебя, слышишь? я только тебя люблю!"
... только гладкие камни будут молчать в ответ.


Веда Вереск

Едем...Ракитник, боярка с пичугами,
Тоненький лед на переднем стекле.
Снежная трасса, деревня Чечулино,
Крепкие руки на старом руле.

Здешние трассы не давлены Джипами,
Джипам до трактора - нос не дорос.
Может, в такой же избенке задрипанной,
То есть, в хлеву - народился Христос.

Бедность - она по-библейски приманчива,
Только вот - издали, как монастырь.
Вон Магдалина с красивым пацанчиком
Ведра несет и хайлает: "Упырь,
Сволочь ты, Ёська! Как шлепну сандалией!
Братьев не слушашься, вечно война!"
Мальчик Иосиф, гляди, не продали бы...
Было уж...кровь по отцу не одна.

В это Чечулино - в августе, летом бы...
В сено... так бабочек тянет на свет.
Как же я рада - тебе фиолетово,
Что в Интернете я типа поэт.

Хочешь, отдам, что тревожит и дергает:
Письма солдат и Цветаевский гвоздь,
Песни бурлацкие, волглые, долгие,
Воланда - видеть его довелось,
Смертную Каму, решеточки черные,
Бабкины вопли - слыхать за версту?

Нет. Не отдам. Есть фиговины чертовы -
Лишь одному по плечу. По хребту.

Да и ваще - если руки мужицкие
Крепко и верно лежат на руле,
Дети, дрова и боярка с синицами
Лучше стихов на жестокой Земле...



Веник Каменский

Есть люди откровенно невезучие,
А я живу, от всех себя тая.
Обманное мое благополучие,
Общительность обманная моя.
С людьми я весел, звонко и находчиво,
Мол, жизнь до удивленья хороша.
И все ж при этом так неразговорчива
Моей души глубинная душа.
Не то чтоб я родился незадачливым,
Я понимаю, что в глазах людей
Быть выгодней несчастным, чем удачливым,
Быть выгодней, а значит, и хитрей.
Но, как назло, когда надежды-чаянья
Вдруг рушилось, да так, что пыль от них,
Когда мне было плохо до отчаянья,
Я выглядел счастливее других.
Мол, весел я и сыт небесной манною.
И потому подспудно в глубине
Не раз мою удачливость обману
Жестоко люди не прощали мне.

Доризо

Не пиши мне сейчас о любви,
Это прошлое дело, былое…
Видишь, время теперь стадно-злое.
Не пиши мне сейчас о любви!

Не пиши мне сейчас о тоске,
Все, что сделано, сделано нами,
Стоит ли заливаться слезами?
Не пиши мне сейчас о тоске!

Не пиши мне о тяжести дней,
Эту ношу мы тянем годами,
И ее не облегчить словами.
Не пиши мне о тяжести дней!

Не пиши мне сейчас о мечтах,
Когда сны не становятся явью,
Что же толку от их разнотравья?
Не пиши мне сейчас о мечтах!

Не пиши мне сейчас о себе,
Весь твой мир от начала до края
Я познал. Есть ли то, что не знаю?
Не пиши мне сейчас о себе!

Ты приди, от луны в серебре,
Сядь напротив — ведь это не ново:
Взгляд, наклон головы — и ни слова,
Что расскажут мне все о тебе.

Олег Митин

Не надо мне лекарств и докторов,
И вы, чьи матери покуда живы —
Не тратьте на меня сердечных слов,
Казаться будет мне: они фальшивы.

Я не виню вас, не питаю зла,
Но мне участье ваше не поможет —
Покуда мать моя жива была,
Я сострадать был не способен тоже…

Чем тех жалеть, кого уж нет в живых,
Чем плакать соучастливо со мною,
Щадите лучше матерей своих —
От собственных невзгод, от бед чужих —
Оберегайте их любой ценою!

Я вас прошу: и ныне, и всегда
Вы матерей своих жалейте милых,
Не то поверьте мне, вас ждёт беда —
Себя вы не простите до могилы.

А я вдруг задыхаюсь среди дня,
Вдруг просыпаюсь с криком среди ночи,
Мне чудится, что мать зовёт меня,
Мне кажется, я слышу крик: «Сыночек!»

…Вы, приходящие ко мне сейчас —
Велик ли прок от ваших взглядов слёзных?
Своих живых — я заклинаю вас!!! -
Жалейте матерей, пока не поздно…

Расул Гамзатов

Позову, только ты не ответишь…
Ты пойдёшь стороной листопада
Примерять тополиную ветошь
По-осеннему скучного сада.

Всё тебе — золотая обнова —
И пожухлые листья, и старость.
Мне бы неба чуть-чуть голубого,
На другое уже не позарюсь.

Мне бы солнце, его половинку
Или меньше — погаснувший светоч.
Ко всему привыкаю, привыкну
И к тому, что ты мне не ответишь.

Лишь бы в синий как облако иней
Не сорвался отчаянный голос,
А твоё прозвучавшее имя
На десяток других раскололось…

Дмитрий Артис

Ты говоришь, — все хорошо.
А мне б отвлечься…
Как будто день один прошел —
Минула вечность…

Я думал, мне достанет сил —
На дни и годы…
Казалось, я не уходил, —
Гостил поодаль.

Казалось — сел не в тот трамвай, —
Пустяк неловкий.
И вот вернулся невзначай
На остановку…

А там — с мороженым лоток
Все тот, ютится,
И тот же, вроде, паренек,
Обнял девицу…

Но… вот идет мой школьный друг, —
Он сдал заметно:
Идет вальяжно, как и внук,
Его трехлетний.

Но вот мой дом… В моем окне
Другие рамы.
И в нем, увы, не машет мне
Рукою мама…

Ты говоришь, — все хорошо?
Ты прав. Отчасти…
Казалось — только миг прошел, —
Минуло счастье…

Олег Никоф

Есть ремесло — не засыпать ночами
И в конуре, прокуренной дотла,
Метаться зверем, пожимать плечами
И горбиться скалою у стола.
Потом сорваться. В ночь. В мороз.
Чтоб ветер
Стянул лицо. Чтоб, прошибая лбом
Упорство улиц, здесь, сейчас же встретить
Единственную, нужную любовь.
А днем смеяться. И, не беспокоясь,
Все отшвырнув, как тягостный мешок,
Легко вскочить на отходящий поезд
И радоваться шумно и смешно.
Прильнуть ногами к звездному оконцу,
И быть несчастным от дурацких снов,
И быть счастливым просто так — от солнца
На снежных елях.
Это — ремесло.
И твердо знать, что жить иначе — ересь.
Любить слова. Годами жить без слов.
Быть Моцартом. Убить в себе Сальери.
И стать собой.
И это ремесло.

Борис Смоленский