Я тебя забываю. По клетке. По волоску.
С каждым весело улыбнувшимся мне прохожим —
Очень милым, но на тебя ничуть не похожим…
Забываю тебя по каждому пустяку…
Я — как бывший курильщик, бросивший наркоман,
Будто плод, слишком рано оторванный от плаценты.
Я цепляюсь за жесты, запахи и акценты,
Чтобы выжить. Или чтоб не сойти с ума.
С каждой пятницей, с каждым градусом и глотком
Забываю тебя так ромово и мускатно…
А потом лишь одним нетрезвым своим звонком
Лишь одним сообщением, будто бы молотком,
Я за пару секунд забиваю тебя обратно.

© Мила Позняковская

Ну как ты там, Мисс Чужое счастье,
Последний шанс, все-клади-на-кон?
Надеюсь, ты держишь в сумке пластырь,
На всякий случай, и цитрамон,
Будильник ставишь чуть-чуть пораньше,
На йогу ходишь по выходным.
Пообещай, что тот-самый-мальчик
С тобою станет совсем другим,
Живи с ним в желтой подводной лодке,
Не отвечай ни на чьи звонки...
Пусть время всех разведет по койкам
Без снов и всяческой чепухи.
Без чисток кармы и кукол вуду,
Без школ злословия и ушу,
Дай только срок - я о вас забуду.
О большем, впрочем, и не прошу.

Мне до сих пор и представить страшно,
Что поздним вечером декабря
Ты так же куришь в его рубашке,
Как раньше - я.

© Copyright: Юта Кнабенгоф

Я подлец и мерзавец. Пропитанный злобою гад.
Надеваю пальто, ухожу с сигаретой в закат.
Ухмыляюсь цинично, пинаю листву и плююсь.
Я подлец и мерзавец. Запомните все наизусть.

Я подлец и мерзавец. И я ненавижу весь мир.
Много пью и меняю за месяц десятки квартир.
А вокруг пустота. Все равно пустота без конца.
Я ношу капюшон, чтобы не было видно лица.

Я подлец и мерзавец. Зачем ты приходишь в мой дом?
Мое сердце навеки покрыто железом и льдом.
Не пробьешь ни за что. Много нервов потратишь и сил.
Уходи. Ни о чем не жалей, ничего не проси.

Остаешься со мной. И готовишь с улыбкой омлет.
Я прожил без тебя слишком много неправильных лет.
Я подлец и мерзавец. Вдыхаю твой запах волос.
А в груди стучит сердце, буквально стучит на износ.

© Надя Келарева

жизнь нам дана для простых и никчемных мыслей, оригинальных мнений, глубоких шрамов, календарей, где забыты года и числа, для безделушек, милых, ненужных хламов, татуировок, сделанных по ошибке, для разноцветных красок, волос, футболок, разных носков и для тихой полуулыбки, комиксов и журналов, для книжных полок. жизнь нам дана для гулянок всю ночь, с заката, пьяных и незаконченных разговоров, крепкого сигаретного аромата, жизнь нам дана для бунтарства, для бед и споров, для поцелуев быстрых и взглядов томных, взглядов косых, боязни, для лжи и страха, и для объятий страстных, ревнивых, скромных,
для Эвереста,
для высоты,
для краха.

жизнь нам дана для лежания на коленях, ради зеваний, ссор, красноты, смущений, лестницы вверх, если ты еще на ступенях, ради проступков, колкостей и стремлений. все мы живем ради песни из магазина, ради конфеты, купленной подалеку.

жизнь это бомба, взрывается, будто мина, и никогда не знаешь, к какому сроку.

пусть мы живем ради стрижки и для альбомов, чая, объятий, долгой разлуки, джаза, ради перрона, порта и автодромов, ради истории, собственного рассказа.

жизнь нам дана, чтоб мы пели фальшиво ноты, вместе бежали к цели, всегда, гурьбой.
жизнь нам дана только раз, так бери ее ты,

просто живи,
будь свободным
и будь

собой.

© Alaska

В отчаяньи цепляясь за июль,
Вот-вот сорвётся август в пропасть осень,
И снова потеряет цифра восемь,
Как ящерица хвост, свой нижний нуль…

По воскресеньям дачники везут
Цветов последних грустные охапки,
И осени-лисы босые лапки
Украдкой наследили там и тут…

«Колдуется» на кухне джем из слив,
С корицею и тёмным шоколадом…
И яблок аромат над старым садом,
Как твой подарок — «All about Eve»…

Мы на веранде старой пьём вино —
Вишнёвый бренди с привкусом печали,
И что бы сны в четверг ни обещали,
Я знаю — ты уедешь всё равно,

И сменится Помпеями Эдем…
Ну, а пока смакую… не конфету —
Остатки ускользающего лета
С горчинкой золотистых хризантем

Придёт за молоком знакомый ёж
(Мы на ночь у крылечка ставим блюдце)…
И так опять захочется вернуться
В июнь… Но календарь не проведёшь.

… Прохладно. Вечер. Старенькая шаль —
Вишнёвая, как раз под «шерри-бренди»…
По «Монте-Карло» вновь играет Кэнди
«Lily was here». Август. Очень жаль…


© Маджента

Всё дольше ночи. Но пока — привольно дню.
Непросто с негою расслабленной проститься…
И вновь по глянцевой небесной авеню
подобьем гоночных машин несутся птицы.
Слепящий диск с утра глядит в оконный створ,
как круглолицая мадонна кисти Джотто.
Но мы-то знаем: этот август — светофор,
зелёный свет в котором сменится на жёлтый;
и осень гугловский собой заполнит топ,
войдет к нам в кровь, как будто шалый изотоп,
асфальт на радостях укрыв листвою прелой.
А лето, чутко повинуясь знаку: «STOP!»,
нажмёт на тормоз лёгкой ножкой загорелой.

© Александр Габриэль

Ничего ни о ком. Не суди. Просто молчи и знай:
Здесь у каждого — своя боль и собственная война.
Будь осторожен и вежлив, на раны не наступай.
Самый лучший в мире ответ —
улыбка и тишина.

Здесь у каждого рвётся грудь, швы по ночам трещат,
Осень жмётся к холодным ногам, дёргает за рукав.
Здесь никто никому не рад, никто никому не брат,
Только каждый идёт сквозь тьму.
И каждый бывает прав.

Это время промокших ветров, окровавленных городов,
Время воздуха в мёрзлых лёгких, пахнущего листвой.
Здесь у каждого мало денег, мало любви и слов,
Здесь у каждого много проблем —
с сердцем и с головой…

Оголяются нервы, как лес. В лужах застыла ртуть.
С новой осенью — больше яда. Комментариев ни о чём.
Здесь у каждого — свой Достоевский, что не даёт уснуть,
Так что будь не ударом в спину.
Будь надёжным плечом.

Согревай, словно плед и чай, будь камином, гори свечой,
Обнимай своего до хруста и целуй, будто завтра — смерть.
Будь любовью, бессонной ночью, первым ложись лучом.
Здесь у каждого есть, что любить.
И у каждого есть, что терпеть.

© Полина Шибеева

Во мне вполголоса звучат твои стихи.
Не мне написаны. Но мною пережиты.
И, словно слёзы растревоженной ракиты,
коснутся памяти, прозрачны и легки…

Во мне вполголоса болят твои стихи,
ночное сердце новой ссадиной тревожа,
терновым делая и шёлковое ложе,
когда отмаливаю я твои грехи…

Во мне вполголоса поют твои стихи —
твои восторги, озарения и сказки.
И строфы нежности, купаясь в лёгкой краске,
ложатся нA душу, как тонкие мазки…

Во мне вполголоса живут твои стихи…


© Свет Мой

секрет

я узнала секрет, мой друг.
расскажу его всем подряд.
больше всего о любви говорят нелюбимые
больше всего говорят
больше всего церквей там, где в людях
нет святости
раздают презервативы на улице тем, у
кого нет секса
а как громко смеются те, кому чёрствы
простые радости,
кто не может найти себе места
а вот и я, человек с двумя высшими
незаконченными
тремя невыученными иностранными
языками,
обезврежена, раскурочена, обесточена,
но размахиваю руками, чтобы ты
меня видел, мой друг с вертолётов и
вездеходов
несмотря на засилье ветров и вьюг, на
непруху и непогоду
и ни слова любви тебе, друг. ни в одном
и е-мейле. мнимых —
никаких изречений сердечных и точек в
ряд.
ведь я знаю, что больше всего о любви
говорят нелюбимые

больше всего говорят


© Екатерина Янишевская

Август

Август приходит, он ждет от тебя романов — сполна, на разрыв аорты, до нервной дрожи. Он в белой рубашке и пахнет таким Ungaro, который тебе не нравиться ну не может.
Август, конечно, будет твоим приморским, твоим мохито, твоей бесконечной party, он будет кроить купальники на полоски, горячим асфальтом твои босоножки гладить.
Август, конечно, будет. Конечно, будет. Он каждый год случается в это время. Он утром опять тебя поцелуем будит, люби его, но не пытайся ему поверить.
Август — кристаллик льда в ледяном торосе, он научился теплеть, притворяться нежным. Только за ним неизбежно приходит осень.
Это проверенно, девочка.

Неизбежно.


© Кот Басё Светлана Лаврентьева

Когда они начинают тебя хотеть
/флиртовать, ёрзать, липнуть, дышать, потеть/,
как будто распахнута настежь в зверинце клеть,
и бесы выходят на волю… А в животе
из бабочек тёмно-хищных шуршит вертеп,
что колются хоботками. И улететь
им хочется в кайф на запах голодных тел,
что резок и остр… Но мерзок, когда «не те»
тебя окружают тесным подобьем стен.

© Динго Дин

Мы настолько сложны, что пора упрощаться,
Сокращаться, к привычным вещам обращаться,
Отрешаться и с теплой толпою мешаться,
И поменьше решать, и побольше решаться.

Мы насколько сложны, что пора восхищаться
Просто спетою песней и яблоком спелым.
Пусть безумцы изведать и вычерпать тщатся,
Эту странную землю, зеленую с белым.

Мы настолько сложны, что пора возвращаться
Договаривать фразы, захлопывать двери,
Потому что земля продолжает вращаться,
На забытых словах о надежде и вере.

Мы настолько сложны, что пора укрощаться,
Становиться ручными, с ладони кормиться.
Поспешите прощать, подождите прощаться,
Пусть еще хоть чуть-чуть это небо продлится!

(с) Вячеслав Зельченко

Мы вдвоем живем в одной комнате. Это весело -
находить в кровати голую твою заспанность,
чтобы ангелов не смущать — одевать в поэзию,
то есть на небоскребы рифм на горбу затаскивать.
Наша близость не в слабом чахлом конспекте по Гегелю,
и не в том, что я под одеждой ношу твой крестик,
не в строение мозга, не в химии, не в молекуле,
она в том, что однажды мы с тобой плакали вместе.
Она в том, чтобы встать с утра и идти на цыпочках,
и тем самым чуткий утренний сон не встревожить,
изумрудной кровью травы всю рубаху выпачкать,
но поймать тебя в поле — легкую, без босоножек.
Ближе к вечеру просто так обменяться душами,
просто так, понимаешь? Как будто бы нет барьеров.
Убедить друг друга, что все, безусловно, к лучшему.
И поверить в это.
Обязательно в это поверить.

© Аль Квотион

У неба нет на нас больше планов

У неба нет на нас больше планов, оно безумно и ледяно, и лишь луна на нем жёлтой раной сочится болью в твоё окно. И нежилая моя обитель скулит по эху твоих шагов, я твой безмолвный нежданный зритель, моя любовь.
Я океан, поглотивший солнце, виновник зим и столетних льдов, но эта буря нас не коснется, моя любовь.
Не знаю, кто напророчил смерти, кто ад и рай разделил на два, а я б делил все на жизнь, где есть ты, и всё что будет, но без тебя. А я бы взгляд твой увековечил, тепло ладоней, румянец щек, и после жизни, и после смерти, с тобой ещё.
У неба нет на нас больше планов, увы мы скомканных два листа. Но ты была идеальной самой, одной из ста. И я пришит к тебе, приколочен, введен опасным лекарством в кровь,
не дай же мне отпустить нас молча,
я твой и точка, моя любовь.


© Copyright: Хрустальная Марго, 2017

... "Наконец-то позволяешь людям быть какими угодно, даже недовольными тобой; даже не переносящими тебя органически.
У каждого своя оптика; в чей-то микроскоп ты червь,
в чей-то телескоп ты Бог,
в прицеле чьей-то винтовки ты главный враг.
Это ничего не значит, кроме того, что кто-то любит глядеть в микроскопы, кто-то - в телескопы, а кто-то - в прицелы;
К тебе это отношения не имеет ни малейшего.

Мне стало нравиться быть собой, и только собой.

Я наконец дочитала к себе инструкцию..."

_________________________________________________________________________________

В.Полозкова

люди живут в городах, как в ульях
люди сидят за столом на стульях

люди лежат на мягких перинах
люди глядят на себя в витринах

люди про небо давно забыли
небу навстречу зонты раскрыли

люди читают с утра газеты
люди о людях ведут беседы

я не всегда считаю удобным
беседовать с кем-то себе подобным

пусты и бессмысленны разговоры
я позвонила бы лучше в горы -



кедру на склоне над водопадом
поговорить как с далеким братом

сквозь голос ручья и голос ветра
услышать молчание брата кедра

в тяжелую, горестную минуту
я вспоминаю тебя почему-то

как твою крону целуют тучи
думаю, как ты стоишь на круче

гордо над пропастью, всех прямее -
я и сама становлюсь сильнее



здравствуй, скала, и ты меня помнишь?
ну, как дела? как далекий дом наш?

в трубке молчат - так молчат лишь скалы
слышу, как ветер гудит усталый

слышу как воют твои метели
как камнепады ревут в ущелье

и даже грохот реки за горою...
я по тебе скучаю порою




а ветер... ты правда устал за осень?
приют твой - скалы и кроны сосен

спасибо за песни братишка ветер
они напомнили мне о лете

я помню как страшно ты дул ночами
как шли с тобой по хребту в молчанье

как далека и светла дорога…
с тобой вдвоем не так одиноко




а вот и небо... ты меня слышишь?
меня уносит все выше, выше

у неба особенное молчанье
безмолвие неба - как ликованье

спасибо тебе за солнце и тучи
спасибо за снег и мороз трескучий

за звезды, за радугу, за зарницы
за то, что закат золотит ресницы

за то, что ты так безумно красиво
я просто звоню, чтоб сказать спасибо...



может, все люди поймут однажды
что на такое способен каждый -

сквозь голоса и сквозь шум эфира
слышать молчанье другого мира

не по нему ли мы все тоскуем?
ну а пока в суету людскую

мы возвращаемся с обещаньем
людям нести покой и молчанье.

Мата Мата

Это цитата сообщения Omnia_transeunt Оригинальное сообщение

off

[показать]

Это цитата сообщения Omnia_transeunt Оригинальное сообщение

А дней прошедших - что звезд на небе

[604x556]

Платьице

У всякой девочки строгое платьице есть в шкафу.
Девочка глядит на него и думает: «Фу».

Девочка не хочет пополнять ряды унылых принцесс,
Девочка достает из шкафа какой-нибудь унисекс,

Вот этот — рыжий, и гольфы в полоску — самое то,
К нему отлично пойдет голубое пальто.

А платьицу что? Оно висит в шкафу много лет
Подальше от света, поближе к скелетам, само как скелет,

Как до нежной прозрачности высушенная трава,
Вроде щипаных роз в рукавах торчат кружева.

Всех его выходов — по пальцам сочтенные дни —
Врученье диплома и поминки дальней родни.

А планета летит, и то мир на ней, то война,
То обычное лето, то Пражская вдруг весна,

Терроризм, благоденствие, дрейфы вселенских сил,
А у девочки бохо сменяется на классик.

И еще пара выставок, десять книг, полсотни статей,
Фонд поддержки бродяг, собак и больных детей,

Радикулит, седина, невроз, восемь швов внизу,
Гольфы в полоску и последний собственный зуб.

Девочка — не означает привязки к годам.
Девочка пьет текилу, летит в Амстердам,

Ее дети выросли, последний друг наконец-то тот,
А где жили скелеты, давно никто не живет,
Кроме платьица с глупыми рюшками на груди.

Но день приходит.
Дням свойственно приходить.

И девочка вдруг в календаре рисует кружок,
Платьице вертит и выносит вердикт — «свежо!»

Перед зеркалом крутится, смешное чиркает в блог,
Надевает гольфы в полоску и котелок,

И уже по-хозяйски оглядывает горизонт.
Ведь не всем же крылья — она выбирает зонт.

Девочка никогда не ведется на скучный финал.
Девочки не умирают.

Разве не знал?


© Марина Комаркевич

Спасибо, brigantinushka

все важные фразы должны быть тихими,
все фото с родными всегда нерезкие.
самые странные люди всегда великие,
а причины для счастья всегда невеские.
самое честное слышишь на кухне ночью,
ведь если о чувствах - не по телефону,
а если уж плакать, так выть по-волчьи,
чтоб тоскливым эхом на полрайона.
любимые песни - все хриплым голосом,
все стихи любимые - неизвестные.
все наглые люди всегда ничтожества,
а все близкие люди всегда не местные.
все важные встречи всегда случайные.
самые верные подданные - предатели,
цирковые клоуны - все печальные,
а упрямые скептики - все мечтатели.
если дом уютный - не замок точно,
а квартирка старенькая в Одессе.
если с кем связаться - навеки, прочно.
пусть сейчас не так всё, но ты надейся.
да, сейчас иначе, но верь: мы сбудемся,
если уж менять, так всю жизнь по-новому.
то, что самое важное, не забудется,
гениальные мысли всегда бредовые.
кто ненужных вычеркнул, те свободные,
нужно отпускать, с кем вы слишком разные.
ведь, если настроение не новогоднее,
значит точно не с теми празднуешь.


© Copyright: Ок Мельникова