Только что я дочитала последние строки этой истории. Так что да, я говорю не про фильм. Да и вообще,говорить я сейчас не смогла бы, и так из-за слез по клавишам далеко не стпервой попытки попадаю. Но это всё ерунда по сравнению с тем, на сколько сильная это книга"! 
Она совсем не похожа на то, что я читала до, и вряд ли я прочитатаю что-то похожее после, но она аслуживает внимания на 1000 процентов из 100.
Это неверонятно грустная и одновременно замечательная история. Хотя назвать замечательной такое - кощунство, скорее всего. Но и не поделиться я не могу. 
Рассказывать ничего я не хочу и не могу, слишком мало времени прошло с момента прочтения (каких-то десятть минут, а то и меньше). Так что просто скажу спасибо тому, человеку, который посоветовал мне её прочесть. ТОлько, Жень, я теперь вряд ли заставлю себя посмотреть ещё и фильм. По крайней мере не сейчас и не через неделю, а может даже и не через месяц.
Пережить это всё вместе с ними ещё раз?!...Нет... Слишком сложно. Слишком. 
 

Мне достаточно просто думать,
Что ты тоже скучаешь ночами.
Как хотелось бы на все плюнуть,
Завалить эту боль кирпичами.

Сигареты уже не лечат.
Разбиваются мысли о скалы...
Как обычно грузит под вечер.
Лучше б в памяти были провалы...

Валери

Есть дороги, которые нужно пройти в одиночку... 
Есть моменты, где нужно ставить точку... 
Есть ситуации, когда стоит прощаться... 
И люди, к которым лучше не возвращаться!

Все мое веселье это только маска,
Все мое веселье - лживый макияж.
Ты целуешь в губы - мартовская сказка,
Но, целуя в губы, ничего не дашь.

А мои ресницы, как паучьи лапы
(Сколько паутины нужно им сплести?),
В маленькой прихожей надеваю шляпу:
Ты меня боишься, лучше мне уйти.

Ты меня боишься, как боятся дети
Надкусить зубами неизвестный плод.
И смотрю спокойно, думая о лете:
Как оно начнется, как оно пройдет.

По твоим ступеням, вытертым и скользким,
Не люблю спускаться пару этажей.
Я надела туфли, стала выше ростом,
Так хочу остаться, но нельзя уже.

Я молчу и медлю, кровь застыла в вене...
Помолчав немного, лучше разойтись -
Вся немая прелесть этой глупой сцены
В том, как ты сжимаешь на прощанье кисть!

Сола Монова,1997

Бывают друзья на минуту,
За деньги, на день и на ночь.
Когда им бывает удобно,
Они испаряются прочь.

Бывают друзья по несчастью,
Бывают от скуки друзья,
Бывают такие, которых
Друзьями назвать и нельзя.

Бывают друзья по привычке,
Бывают друзья по любви,
Бывают друзья по работе –
На то и коллеги они.

Бывают друзья и в постели,
Бывают друзья впопыхах.
Когда им бывает удобно,
Они превращаются в прах.

Бывают друзья втихомолку,
Бывают друзья напоказ,
Бывают друзья и без толку,
На целую жизнь и на раз.

Бывают друзья и по письмам,
Бывают друзья по пути,
Бывают друзья от безделья,
Да только... друзья ли они?

Бывают друзья понаслышке, 
Которых легко потерять, 
И всё-таки нужно решиться, 
Чтоб другом кого-то назвать.

Автор неизвестен

Он долгих двадцать восемь лет,
И двадцать восемь зим к тому ж,
Хранил в себе один секрет
И был в семье примерный муж.

Всё было, вроде, как всегда:
Жена готовила обед…
Но приключилась вдруг беда:
Он взял и вспомнил про секрет.

Под шум и кислый запах щей,
Ворчанье Суженой с утра,
Он вспомнил всё до мелочей,
Как будто было то вчера. 

Она сидела у окна,
И мягкий чудный лунный свет
Окрасил в бледные тона
Её прекрасный силуэт.

Струились пряди по плечам,
Скользили змейками на грудь.
И он подумал сгоряча:
Женюсь на ней когда – нибудь! 

Он вспомнил всё до мелочей:
Изгибы линий, мягкость губ,
И жар её простых речей,
И за окном огромный дуб.

Сплетенье рук, слиянье тел,
Каскад каштановых волос,
И то, как он её хотел
До исступления, до слёз.

Признаний трепетных поток,
(Как он на ушко их шептал!)
Смешной над ухом завиток,
Что от дыханья трепетал.

Она смотрела на него
Глазами влажными, как ночь.
Слова пьянили, как вино:
-Люблю тебя. Роди мне дочь. 

С утра он потерял покой:
То суетился, то скучал.
Потом, закрыв лицо рукой,
Сидел на стуле и молчал.

Жена ворчала, как всегда.
Ругала убежавший суп.
И он отметил, что года
Ей, постаревшей, не к лицу.

Как не идёт ей белый цвет
И пряди крашеных волос…
И целых двадцать восемь лет
Всё как - то было не всерьёз. 

Вдруг он вскочил, схватил пальто,
Забыл про шапку и носки.
Все двадцать восемь лет – не то.
Все двадцать восемь зим – тоски.

Нашёл тот дом. У дома – дуб.
Взбежал по лестнице стрелой.
Унять бы дрожь с холодных губ,
И трусость гадкую – долой.

…Наверное она сейчас
Пьет чай и кутается в шаль.
И из её прекрасных глаз
Струится тихая печаль.

А, может, принялась вязать?
А может кружево плести?
Так много надо ей сказать,
А главное сказать – прости. 

Открыла дверь. В глазах – вопрос.
Ей было снова двадцать лет.
Каскад каштановых волос…
Знакомый сердцу силуэт.

Над ухом – лёгкий завиток-
Как много лет назад – точь в точь…
- Вы не ошиблись?
- Нет, не мог. Вы Аня?
- Вера. Её дочь.

- А Аня?
- Мамы больше нет. Кто Вы?
Он повернулся вспять:
-Я шёл к ней двадцать восемь лет.
- Она ждала Вас…двадцать пять.

Как закружилась голова!
Как сердце ухнуло в груди!
И вспомнил он её слова
С мольбою: «Ты не уходи!»

Он сгорбился. Поплёлся прочь…
…Сплетенье рук…Слиянье тел…
…Люблю тебя... Роди мне дочь…
А он ведь вправду дочь хотел.

Как странно. Ани больше нет.
Заплакал. Бросил в тишину:
- Я буду много – много лет
Любить тебя. Тебя одну. 

Юлия Вихарева

Человеку нужен человек,
Чтобы пить с ним горьковатый кофе,
Оставаться рядом на ночлег,
И интересоваться о здоровье.

Чтобы улыбаться просто так,
Чтоб на сердце стало потеплее,
Чтобы волноваться, там сквозняк,
Одевай-ка тапочки скорее.

Человеку нужен человек,
Позвонить, послушать его голос:
"А у нас сегодня выпал снег.
Как ты без меня там? Беспокоюсь!"

Чтобы был приятель, друг, сосед,
И еще сопящая под боком,
Без которой счастья в жизни нет,
Без которой очень одиноко...

Когда рождается дракон,
Он добр, как щенок.
Для битв не закаляет он 
Дыханием клинок,

Не стережет дни напролет
Ни башен, ни принцесс.
К тому же, для него полет - 
Неведомый процесс.

Когда рождается дракон,
Он добр, как щенок.
Он тьмы не ведает закон,
Хотя, всему свой срок...

Еще должны пройти года,
Чтоб он внушал всем страх,
Деревни, села, города
Вмиг превращая в прах

И рыком грозным, словно гром,
Зовя в последний бой
Всех тех, кто в битве зла с добром
Пожертвует собой.

"Я больше не люблю, прости..
Я ухожу, там ждёт другая.
Ты меня лучше отпусти.
Сама ведь знаешь, мы на грани.
Ты меня больше не зови,
И номер удали и фото,
Наверно не было любви,
С тобой попутали мы что-то.
И больше ты не приходи,
И лучше не волнуйся "как я?"
Всё было круто... Извини."
И дверь захлопнулась внезапно.
А она глядя в никуда,
В теперь совсем чужой квартире,
Кричать до хрипоты могла,
Но молча лишь закрыла двери.
Хотя на сердце так шкреблось,
И воздуха вдруг стало мало,
Но она знала - отжилось,
Она его не упрекала.
"Всё годы забрали с собой,
Все наши лучшие минуты..."
И чувства вниз скупой слезой,
Она прощалась так как буд-то.
Винить его не хватит сил,
Держать - это уже не "модно".
И женщина раз отпустив-
На век становиться свободной.

(с) Вiкторiя Обламська

Верните в моду доброту
И звук речей без мата.
Верните душам чистоту
Без пьяного умата.
Верните в моду детский смех
Вдоль улиц и площадок,
Без телефонных всех помех
И интернетных вкладок.
Верните в моду простоту
Без всех шаблонных мыслей.
Верните то, что я люблю -
Чтоб хамы мозг не грызли.
Верните вежливость в народ
И почитанье старших.
Верните то, что я люблю -
Улыбки самым младшим.
Верните в моду скромным быть.
И чтоб запреты наглости.
Верните то, что я люблю.
И в праздник больше сладостей.

А бывает ли что-нибудь вечное?
Чтобы платье - одно подвенечное,
Чтоб не мяла любовь, не калечила,
Чтобы в сердце жила, а не в печени.
Чтобы дружба была бесконечная -
Не до первого противоречия?
В этом мире всё так переменчиво...
Есть на свете хоть что-нибудь вечное?...
[400x492]

Как много в запахе мужчины,
Когда тобою - он любим!
Когда кидаешься в пучину... 
Безбожной страсти - только с ним!
Когда в объятьях его таешь... 
И растворяешься в нём вся,
Любовь ему и тело даришь,
И нет понятия - "нельзя"...
Как много в этом аромате!
И сводит голову с ума!
Лишь в этот миг ты понимаешь,
Что значит быть - на небесах!
Что значит чувствовать скольжение...
По грани лезвия ножа,
И неги лёгкое томление,
И рвётся от любви душа!
Как много в запахе мужчины,
Когда тобою - он любим!
И аромат неуловимый... 
Зовёт остаться рядом с ним..)

Никому ничего не должна.
Оставляю обиды в прошлом.
Я тебе уже не нужна?
Так не будем об этом больше.

А ты, знаешь, совсем не так -
Это ты мне больше не нужен.
И ты, знаешь, совсем пустяк,
Что когда-то казался лучшим.

Я прощала тебе слишком много -
Да не хочется в этом копаться.
Я большего, знаешь, достойна,
А с тобой пора распрощаться.

Ухожу, ты меня не догонишь.
Ты спасай свою душу заблудшую.
Ты как бывшую меня не запомнишь,
Ты запомнишь меня как лучшую.

Мария Куткар

Всё, что было мной, -
Обратится в прах.
Отшумит прибой,
Отпоет монах,
Отгорит костер,
Отцветет трава,
Ветер кинет сор
Кровных клятв слова.
Но пока я есть -
Всем врагам на зло.
Но пока я здесь,
Как ни тяжело.
И не стоит драм
Будущего тьма.
Пропасть или храм -
Я решу сама.
Песня или плач,
Бой или покой,
Жертва или палач,
Ты - или другой.
Пусть твердит молва,
Что всё тщетно. Пусть.
Верь, что я жива.
Помни: я вернусь.

Ольга Громыко "Верные враги"

Начато было в воскресенье, закончено вот только что и честно говоря какие-то двоякие чувства... Нет, что читать стоит  - это да. Однозначно. Почему-то цикл про Вольху я прочитала два года назад (а то и больше уже), а вот до "Врагов" тогда почему-то не добралась. А зря. Хорошая книжка. В моём вкусе, так сказать. 

Правда вот настроение у меня сейчас "не к черту", потому как я озадачена концовкой и очень уж хочу увидеть, ну и конечно же прочесть продолжение. Ну а стих этот как бы является концовкой книги, так что внутри у меня теплится надежда, что продолжение этой замечательной истории всё же где-то есть, ну или хотя бы будет. 

Моя оценка 10 из 10.  Я под впечатлением. И мне понравилось, правда от чего-то ну ооочень хочется погрустить.
 

Всегда говорят о горе брошенных. А вы когда-нибудь думали о тех, кто уходит? Какой нужно обладать смелостью, чтобы однажды себе признаться, что так больше нельзя. Все прекратить, прервать и уйти. Уйти с каменным лицом, несмотря на счастливые воспоминания, которые так некстати проносятся в этот момент. Чувствовать вину перед человеком, которого покинул.

Очень часто можно услышать, что в песнях самая классная часть - это припев. Так вот я с этим не то что бы совсем не согласна но все же.. Я за целостное восприятие!) И да, шикарная песна, от которой я уже второую неделю отделаться не могу, да и не хочу в общем то)

Я всегда остаюсь его,
Даже в чьих-то чужих объятьях,
Для него выбираю бельё,
Для него надеваю платье.

Даже если рукой чужой
Его снимет другой мужчина,
Я же помню свою любовь,
Это, словно, неизлечимо.

"Моя девочка, всё забудь!"-
Тихо скажет подруга в ухо,
"Просто снова свободной будь,
Нет огня, всё давно потухло".

Понимаю, но нету сил,
Ни забыть, ни другого в губы,
Кто однажды любовь вкусил,

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено – и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…

Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.

Как мало тех, с кем можно помолчать,

ну как вот можно не любить этот голос и эту песню?!)