ЗАВТРА 
5182169_634removebgpreview (536x465, 268Kb)
 
Кошка вскочила. Заметалась. Закружилась серой юлой на одном месте. Отбежала от внимательно наблюдающего за ней подростка еще чуть дальше вглубь крыши и снова замерла. Мяу…
Он сидел на крыше. На остывающей после жаркого дня циновке. Его свешенные с самого края ноги болтались в, казалось бы, беспорядочном, бессмысленном, понятном ему одному ритме.
Левая нога, левая, правая, левая…
И опять…
Звучащий в голове в такт покачиванию ног похоронный марш проигрывался уставшим сознанием снова и снова, как зацикленная на одной мелодии старая патефонная пластинка.
Димка видел такую однажды. В музее. Давно, кажется, в пятом или шестом классе…
Хотя, сейчас это уже не важно. Все не важно.
Ведь его, Димки, почти нет. Почти не осталось. И перемигивающиеся далеко внизу огни ночного города, словно заколдованные светлячки в ночь на Ивана Купала.
Манят. Подталкивают. Зовут сделать последний шаг…
Димка смахнул вновь побежавшие из глаз слезы. Соленые, горячие. Еще живые.
Постыдные.
Настоящие мужчины, они ведь не плачут! А он, Димка, наверно бракованный. Может поэтому у него все так. Все шиворот навыворот. Все не по-настоящему – друзья, девушка. Никого рядом, как оказалось, нет.
А теперь вот и бабушки не осталось...
Тоже его, Димку, предала.
Бросила. Ушла, не попрощавшись.
Сбежала как будто. И холодные уже к его приходу морщинистые ее ладони, в которые уткнулся, не сумев сдержать слез, прибежав со школы после скомканного звонка матери, стали последней каплей.
Последним брошенным на весы камушком.