Стою на пороге: там - лето, здесь - осень,
черту прочертила в забвенье судьба.
Она мне бросает в знакомую просинь:
верхушки берёз - дом, где спят облака.

Ещё не ушло, моё милое лето:
в нём воздух струится, волнует, парит.
Там гроздья рябин загораются где-то,
тут ёжик, заблудший, в осинках шуршит.

И пусть под ногами нет шороха листьев,
всему своё время, что надо придёт!
Костром, разгоревшись рябиновых истин,
лесник паутинку небрежно смахнёт.

Иду осторожно, ступая, ликую,
боюсь пропустить, где-то вьётся тропа.
Закончилось лето, вновь осень нагую,
в багрянец оденет природа сама.

Сейчас мы не рядом, но листьев гербарий,
всё золото брошу к знакомым ногам.
Возьму акварель, брошу в небо от хмари,
Я осени - лето с тобой не отдам!

Игорь Апрельский.