.
снег падает на уличную соль, на вывеску, на съёженную руку. прохожие с потрепанным лицом шагают, недовольные друг другом. у каждого прореха или шов, безденежье, семья, долги знакомым. а я иду, зарывшись в капюшон, и думаю, что о тебе не помню. всё пройдено: забыть и рассказать, порадоваться вырванной занозе. на сердце долго копится слеза - и сердце вырастает ледяное, и вены покрывают холода, и голос прерывается студёный.
... ты кончишься в болезном никогда, где счастье маслянистое, как дёготь. да хрен бы с ним! окрепни и плыви, старея, матерея и зверея. такая дружба ядерней любви - загнувшись, надрывается сиреной. не веточкой поломанной дрожит, а городом разрушенным зияет. куда девать растрепанную жизнь? напейся с горя, влезь под одеяло, смотри по сторонам, пеши ищо, не вздрагивай от ужаса и смеха. расслабься, получилось хорошо: сумели повзрослеть и понаехать. теперь, конечно, смяты и пусты, но, в общем, и заполненным несладко.
на разных полушариях Москвы завалы одинаковых осадков. зима бушует, копится вина, от ветра не укрыться за домами.
и снег мой атакует, как война.
а твой целует в щеку, словно мама.
© Copyright: Наталья Нечаянная, 2013
не просить ни злата, ни серебра,
ни другого какого ещё добра,
только разве что - заросла б дыра,
а то холодно, ветер свищет.
неудобно очень с таким собой -
человек не бублик, и он не ноль,
и к тому же падает алкоголь
не туда, и вода, и пища.
врач в больнице буркнул - ну да, дыра,
что дыра. не будешь же помирать,
так что дуй отсюда, пацан, "донт край",
не мешай, у меня отчёты.
он собрался, спешно покинул дом,
исходил весь свет поперёк и вдоль,
посреди него птица свила гнездо -
там, где раньше была печёнка.
птица съехала, месяца не прожив.
он бежал за границы и рубежи,
всё ещё оставался зачем-то жив
почему-то ещё уверен,
что не выручат боги и доктора.
если не заживает никак дыра.
ибо нет второй - её, аккурат
приходящейся по размеру.
(arishich)
Арина Карельская
Ну ,раз пошла такая ...
То и контрольный поцелуй в висок .
оказалось, нет противоядия от отчаяния,
каждый месяц изволь пережить рецидив;
можешь дать вековечный обет молчания
и уехать, никого не предупредив,
но ведь однажды вернёшься нечаянно,
всё с той же дырой в груди.
соседи будут кричать, как всегда кричали,
дождь будет греметь водосточной трубой;
можешь злиться и пожимать плечами,
ввязываться в неравный бой,
но тебе причинили ровно столько печали,
сколько ты мог унести с собой.
говорят, весны не будет, и правы отчасти,
холодно, не согреться под тонким плащом;
свобода, никто к тебе не причастен,
ты допиваешь кофе и просишь счёт.
а то, что тебя сейчас рвёт на части,
так это от счастья,
от чего же еще.
Ксения Желудова (tovarish_zhe)
.Я курю на скамейке. Жду, когда проплывут облака.
Не смотрю на прохожих. Пусть проходят, какое мне дело.
Я смотрю на девочку. Девочка лепит снеговика.
С каким-то недетским усердием остервенелым.
Насобирала еловых веточек. Вставила вместо рук.
Отошла на два метра – любуется, ежась в пальто.
«Ну, всё, - говорит, - теперь ты мой муж, ты мой друг.
Ты постой здесь. Я еще принесу кое-что».
Притащила морковку, водрузила на место члена.
Стоит и смеется. Бабушки смотрят косо.
Сверху из окон мама кричит ей: «Лена!
Вытащи! И водрузи вместо носа!»
Потом были бусинки вместо глаз, парик с ярко-розовыми волосами.
Потом она пригляделась к нему и ударила пяткой в живот.
Потому что тот, кого девочки лепят сами,
Никогда потом с этими девочками не живет.
.Здесь я музыку не смог поставить- так хоть фото автора .
Не зови её замуж, она уже там была…
И на память об этом в шкафу сохранилось платье.
А теперь, с головой погружаясь в свои дела,
Ей не хочется больше другим раскрывать объятья.
Не зови её замуж… Ей чужд романтичный бред,
Как и тем, кто ночами считает свои потери.
Просто будь её другом, спасай от тоски и бед,
Без претензий к тому, что она разучилась верить.
Не зови её замуж… А нежно коснись лица,
Расскажи ей, что грусть – безобидный ожог крапивой….
Счастье - это не штамп, не шлифованный блеск кольца.
Не зови её замуж, а сделай её счастливой.
© Copyright: Любовь Козырь, 2014
.
то пора собирать чемодан."
не жалеть о вчерашнем дне.
это вовсе не больно/страшно -
повычёркивать всех, кто "не".
ты ведь знаешь, что было летом,
то останется в нём навсегда.
наша память даёт билеты
на безлюдные поезда.
привыкай уже быть сильнее,
не показывать людям ран.
если небо внутри темнеет,
то пора собирать чемодан.
и уйти бы в монахи, в хиппи
от невысказанной тоски.
мы опасно надолго влипли,
и никто не подаст руки.
привыкай расставаться с лишним,
чтобы им мечту не убить, -
каждый носит под сердцем жизни,
которыми мог бы жить.
привыкай идти гордо по улицам,
не вздыхать так печально, устало.
не завидовать тем, кто целуется,
ведь сердца по сути - вокзалы.
поезжай-ка туда, где не был,
полегчает. пока привыкай.
наши птицы взлетают в небо,
наперёд забронировав рай.
ты до боли мечтаешь быть лучшим,
посвящая кому-нибудь строки.
этот город ночами так душит...
привыкай. как же мы одиноки.
© Copyright: Ок Мельникова, 2012
.
Доболеть бы, да успокоиться...
неужели возврата нет?
не изжить мне в себе любовницу...
чёртов комплекс из прошлых лет!...
В наказание мера высшая -
аллергия на статус-скво...
На крылатых правах, на птичьих я,
жизнь свивая из "ничего" -
- как и все на земле любовницы,
не держу, раз "пора идти"...
- не ворчу, что щетина колется...
- не прошу приходить к шести...
- раз в неделю готовлю ужины...
- в шелк не кутаю наготу...
Ты бы мог стать отличным мужем, но
выбираешь себе не ту...
Коротаю свои бессонницы
под трофимовы "Снегири"...
Редко в жены берут любовницу...
Вот и ты меня не бери...........
Автор Елена Ломакина
.
[399x465]
Вдохновлённый Павел Покровский написал свой "ответ"
по утрам отдающих в медь,
помню - как я тебя обманывал,
что веснушчатых жгли как ведьм...
как мешала проспаться досыта,
дулась букой по три часа,
как чихала и злилась до смерти,
не успев подвести глаза...
помню - как ты искрилась весело,
даже если трясло внутри,
как лечила свою депрессию
под трофимовы "Снегири"...
как мечтала дожить до пятницы,
как искала себя в себе,
как шептала, что всё наладится
в косолапой моей судьбе...
помню всех твоих жгучих чёртиков,
кожу с запахом хризантем...
помню всё... до последней чёрточки...
жаль, никак не пойму - зачем...
Автор: Павел Покровский
[700x420].
..Я знал любовь.
Но рухнув с высоты, я долго отмывал себя от грязи, бежал от пустоты и суеты...
Любовь и деньги? Я не вижу связи. Любовь самодостаточна всегда, в ней
есть весь мир, и большего не надо. В жару она - искристая вода, родник
души, полночная прохлада. В мороз согреет лаской и теплом, она чиста, к
чему ей адвокатство? Ей всё равно – кто нищий, кто с баблом, любовь
сама - и счастье, и богатство.
Дойдя до края выжженной земли, я понял, что не понял ни бельмеса. Кого
ловить? Зачем мне журавли? Я просто пилигрим, а не повеса, не фат, не
ловелас, не злобный тать, и раз уж жить однажды подфартило, мне так
всегда хотелось полетать... Но солнце воск на крыльях растопило.
Обрушила вселенская тоска всю твердь небес на голову поэта.
Ну да, я
строю замки из песка. Зато какие! Стоит ли об этом?...
Алексей Порошин
Во мне как будто бы сердца нет. Оно испортилось, износилось, и я, почувствовать что-то
силясь, в непрекращающейся войне со здравым смыслом веду подсчёт:
«кольнуло», «дёрнулось», «больно», «сладко» — тащу как пленных в свою
палатку, ищу укусы свинцовых пчёл.
Должно хоть как-нибудь
быть. Должно, а мне — никак, всё равно что умер. У чувств, я помню,
оттенков уйма, но кроме памяти — полный ноль. И так мне каждый треклятый
день. Вот скоро вечер, пора по парам с каким-нибудь
симпатичным парнем, а я не вижу тебя нигде. Кругом, внутри и снаружи,
мгла, луна осветит сплошную серость. Мне без тебя не поможет сердце, мне
их и сотня б не помогла…
И ты приносишь его с собой, в пакете с брошенной скотобойни; снимаешь рёберную обойму,
вставляешь, правишь какой-то сбой…
И наполняешь меня любовью
© Copyright: Марк Вербер,
и дуплетом-
*****************************************************
[500x338]
Говорят, что любовь целует людей в сердца
и играет в них будто радио, беспрерывно.
Я хочу в это просто верить и созерцать,
как во внутреннем море плавают наши рыбы.
Там размеренно накрывает волна волну —
так ладони твои ложатся ко мне на плечи,
не способные обнадёжить и обмануть,
потому что в свободе выбора безупречны.
Этим вечером шёпот кожи и есть любовь,
белым шумом в эфире плещется, нежным самым.
Я скучаю и как тоскующий Лаш Рембо
беспрерывно смотрю на воду под «Gloomy Sunday»
  |
Попытался поставить музыку - вроде вышло ..та самая "Gloomy Sunday" ,поёт дива Сара Брайтман
И щелочью, что разъедает душу,
Дитя зародилось, но вряд ли сможет
Дышать - выскабливаем наружу.
Мы пишем слезами, сердечным фаршем,
До кости сбитыми кулаками.
Нам первая муза - *п***ец на марше,
Мы кровоточим, блюем стихами,
Стихи – много маленьких трепанаций,
Чтоб снять панические атаки.
Нам бы не взлететь, нам – с колен подняться,
Что нас жжет и ранит, предать бумаге –
Клеймо на запястье: «Второго сорта»
Отрекшихся близких, плюющих в лица.
Стихи нам не дети, а так, аборты.
Они вместо тех, кто не смог родиться.
© Copyright: Душина Наталья, 2013
В день вывода войск из Афганистана
Вздохнула спокойней родная страна,
И мы повторять будем вновь неустанно:
Не надо войны, нам война не нужна.
[492x418]
Осознает ли кто-то когда-то,
Оправдает ли чем-то, как мы,
Беспробудное пьянство солдата,
Ветерана афганской войны?
Я там не был и мне не приснится
Тот, сменивший весной меня, что б
В отчий дом через год возвратиться,
"Упакованным" в цинковый гроб.
Запах друга, сгоревшего в танке,
Подлость мины, мальчишеский страх,
Инвалидные льготы и пьянки…
Остальное .....осталось в горах
По данным на ноябрь 1989 года, 3700 ветеранов Афганской войны находились в заключении, количество разводов и острых семейных ссор составляло в семьях «афганцев» 75 %; более двух третей ветеранов не были удовлетворены работой и часто меняли её из-за возникающих конфликтов, 90 % студентов-«афганцев» имели академическую задолженность или плохую успеваемость, 60 % страдали от алкоголизма и наркомании. Ещё в 1989 году среди «афганцев» было достаточно широко распространено настроение, наиболее ярко выраженное в письме одного из них в «Комсомольскую правду»:
«Знаете, если бы сейчас кинули по Союзу клич: „Добровольцы! Назад, в Афган!“ — я бы ушёл… Чем жить и видеть всё это дерьмо, эти зажравшиеся рожи кабинетных крыс, эту людскую злобу и дикую ненависть ко всему, эти дубовые, никому не нужные лозунги, лучше туда! Там всё проще»
прямо в небо,
высокое, чернее чернил.
И все, что будет иметь хоть какой-то смысл -
Тебя проведут в общественную приёмную
самого главного,
попросят заполнить анкету,
например: почему разошлись? - будешь мяться:
мол, все при нём, но я
так не любила, как он шумно грызет конфеты.
С этим?
Ну, тоже какая-то малозначительная ерунда.
И в сухом остатке
выпадут две или три недели,
(может быть, месяца, а у некоторых это года),
когда ты был счастлив -
понимаешь? -
на самом деле.
И когда ты шагнешь за грань
со звоном рухнувшего стекла,
и тебе откроется выход в другие Вселенные,
все, что тебе останется, - это любовь,
которая у тебя была,
и больше ничего не будет
иметь значения.
Он орёт на тебя в третьем месяце вашей нежности без предела, он пугается, он красиво бесится, он так мило рычит "в чем дело?", ты обнаруживаешь Зою, Леру, Катю, Дашу и тётю-мотю, он кричит - да ты, мать, сдурела, это девушки по работе. Ты кидаешься в его почту, сотовый, скайп, профайл, число входящих, ты вопишь, я одна из сотых, сотых, тысячных, настоящих, тёплых тел, что имеют трещину в этой будничной пасторали, ты так хочешь скандала, женщина.
В этой пробке ты жаждешь ралли.
Ты получишь и роль, и сцену, страсти, карцер и свист ножа, ты талантище, драгоценная, просто Моцарт от п***ежа. Когда он уползет лечиться где-то в первых лучах зари, ты зализываешь, как волчица, пустоту у себя внутри. И тогда, насосавшсь кровушки, всё простив, обменявшись кольцами, тихо думаешь "я его солнышко"
И зажмуриваешься от удовольствия.
© Copyright: Запад Юг Север Восток
два разрозненных города
словно два сердца,
стучащих не в такт.
все слова его добрые - словно по шее водит тупым ножом,
я никому не умею жаловаться, потому что у меня всё хорошо.
но когда вечером пары сидят и греют друг друга в трамвае -
я очень медленно умираю.
мне не холодно ни черта - ото льда на пальцах часто бывает ожог,
я никому не хотела плакаться, потому что у меня всё хорошо.
я такая целая, потому что меня никто ни капельки не берёг.
ты за что так со мною, Бог?
алкоголики не живут без вина, она без тебя, земля без луны, я без стихов,
эта осень, я знаю наверняка, прикончит во мне последние остатки мозгов.
не пиши мне. ради всего святого, пожалуйста, никогда больше мне не пиши-
это медовый месяц\я устроился на работу\ без болезней растут малыши.
солнце умещается в лампе, вода в стакане, космос в окне -
открыла форточку, чуть не упала, зато свежо.
как мне невыносимо в этом мире без тебя хорошо
как невыносимо хорошо мне.
Автор-Алёна Еруманс...
.Делюсь новым отменным творением от Марьяны Высоцкой (на фото )
Это как в детстве: поёшь в расческу Эдитой Пьехой.
Или как вместо того, чтоб идти на сцену, бежишь из зала.
Когда ты провожал меня до вокзала,
Мне хотелось печенья, воды без газа и не уехать.
Мы сидели там, утыкаясь носами в плечи, как барсучата,
Ёжась, как при болезни невидимой, лучевой.
Я увезла от тебя огромное Ничего. И
Взрастила его, словно кровное наше чадо.
Получилась девочка. Я плету ей бантики и косу.
Ничегошеньке скоро в школу (здесь час за месяц).
Она знает, что мамы и папы её ровесниц
Живут, выжимая коньяк из тирамису.
Ничегошенька мало кушает, много дразнится.
Узнаю в ней повадки - что от тебя взяла, что от меня.
Как же иначе? Грех самый страшный – детей отменять.
Так и ращу её, хохотушку,бездельницу и проказницу.
Она мне не просто дочь или, там, попутчица.
Мы с ней в лучших традициях: чаепития, ссоры, как англичане.
Первым словом её было ласковое молчание.
Первой фразой, конечно же: «Ничего у нас не получится».
Наша девочка знает, что папа – есть, и что он – хороший.
Ходит в моих каблуках по дому воображалой.
Я всё думаю, если бы я тогда не уезжала,
Мы смогли бы состряпать кого-то прекраснее, чем Ничегоша?
.Стих чуть подкорректирован мною .
Ради облегчения прочтения .. А прочтёт ли кто ?
Три…
Мир испускает смысл, когда он уезжает к себе.
Она в перчатках месит грушу: «Не печалься, забей.
Все так живут. Нет – существуют. И так будет всегда,
Лишь в глупых сказках ради чувств идут крушить города.
Да, ты пошла бы. Только разрушать – не строить, увы,
Он так считает. Даже если это склеп для живых.
Квартира, быт, гараж, машина и проторенный путь,
Trust no on*, детка, и его «быть может» забудь.
Убей его в себе, иначе – смерть, иначе – статья,
Когда с женой его ты видишь, то сама не своя.
Два…
Он целовал ее жадно, пил признаний вино,
Он раньше думал – как красиво! А ведь жизнь, не кино!
Она прекрасней богини, весела и мудра,
Как жаль, что в восемь – кровь из носа! - возвращаться пора.
Километровые «пробки» - еще украсть пять минут,
Ей позвонить, сказать «люблю», и вновь – привычный маршрут:
Переступить порог, смыть запах до прихода жены,
«Все так живут, я ей обязан, ссоры нам не нужны».
На сон грядущий в туалете любимой пишет: «Молю,
Приди в мой сон. Целую крепко, обнимаю, люблю».
Хотелось спать, ведь он устал, как после пахоты – вол,
Но фиг расслабишься – не выполнил супружеский долг…
В холодном ложе, теребя жирок отвислых боков,
Он будет думать о другой во время скучных толчков,
О той, что мягкая, где надо, а где надо – тверда.
Кто не ленив, тот будет строен и желанен всегда.
Давно хотел уйти из дома, да жена – пропадет,
И не настолько уж все скверно, чтоб подать на развод.
Один…
Она всегда встает, когда уже квартира пуста,
Муж на работе, дети в школе, в сковородке – еда.
Себе клянется: «На диету сяду прям с четверга,
Ну, а сейчас себя утешу хоть куском пирога».
Реснички красит, пилит ногти, на работу – бегом,
Она – хозяйка. Это – статус, а проблемы долгов
Пусть муж решает, хоть какой-то должен в муже быть плюс.
Ну, а на деле – в магазине, как в ракушке – моллюск
Она захлопнулась от боли, ведь жизнь ее – волком вой!
Но – не смотреть, не знать, не слышать! В Интернет с головой
Нырнуть и ставить, ставить «лайки» виртуальным друзьям,
Ведь дом – не дом и муж – не муж, семья – не семья.
Она все знает: на кого-то он ее променял,
Но, слава богу, есть поддержка – отставной генерал,
Зовущий замуж. Но – квартира, дети… ради детей
Она страдает, да и муж – не самый худший отец.
Все так привычно: быт, квартира и обычный маршрут.
Бывает лучше – очень редко. Все сейчас так живут.
НОЛЬ.
Trust no on* - доверия нет
© Copyright: Душина Наталья
Тело, осанка, манеры -- что ты, впору сниматься у Риффеншталь.
Он побеждает на скачках конских, Вагнера темы поет на бис,
Даже стреляет по-македонски. Белая бестия, as it is.
Но каждую ночь
из тумана глядя
черными дырами мертвых глаз
Отто является фройлян Надя в платье сатиновом.
Был приказ --
Каждый изловленный партизайне должен висеть на суку. И вот,
Отто с улыбкой "Jedem das seine" пойманных русских к допросу ждет.
В двери Надежду впихнули грубо. Отто глядит на нее свысока.
Наде семнадцать, разбиты губы, кровь на сатине, в глазах тоска.
Делу, увы, не помочь слезами.
Слышно -- солдаты копают рвы.
Отто вздыхает -- йедем дас зайне. Милая фройлян, мне жаль, увы.
Вдруг исчезает тоска во взгляде, зал погрузился на миг во тьму.
Прыгнув, на Отто повисла Надя, в ухо гадюкой шипит ему:
"Что, офицер, не боишься мести? Нынче я стану твоей судьбой.
Мы теперь будем цузаммен, вместе. Слышишь? Отныне навек с тобой."
Надю за волосы тащат к вязу, в бабушкин, с детства знакомый, двор,
Где ожидает, к суку привязан, быстрый веревочный приговор.
"Шнапсу бы... Водки бы... Не иначе -- стопку с товарищем вечерком".
Отто стирает рукой дрожащей Надину кровь со щеки платком.
Водка ли, шнапс ли, исповедальня – все бесполезно. Опять в ночи
Надя из курской деревни дальней смотрит на Отто, а он молчит.
Наденька шепчет "Jedem das seine!". Отто хрипит, воздух ловит ртом.
Дойче овчарка глядит на хозяина, длинным виляет, скуля, хвостом.
Был же приказ и была задача... Йедем дас зайне.
В окне рассвет
Надя уходит. А Отто плачет
Семьдесят долгих кошмарных лет.
На фото- автор
[403x604]
© Copyright: Саша Кладбисче
"..Я держу тебя за руку
И все раскрывается
Успокой меня заново
Мне ужасно нравится .." (Zемфира)
Руки ..его и её .пальцы .переплетение ..осязание ...
Женские руки .. Я пишу не про маникюр, украшения... нет .. Пусть об этом пишут другие.
Я хочу написать про руки в моей руке .. Руки женщин в моей руке . Они такие разные - так порой похожи на своих хозяек...импульсами, током, химией,вибрацией, даже не побоюсь- музыкой сплетённых пальцев...
Есть женщина- мы когда выходим вместе или встречаемся и нам по пути- это происходит само собой -наши руки находят друг друга всегда ..они сплетаются ладошками ,касаются легонько костяшками фаланг ,они слегка обнимают друг друга пальцами ,они греются ,они даже ласкают друг друга, они разговаривают. Да , они разговаривают .. Рука руке прямо говорит - "я пойду с тобою. Я знаю что ты меня не отпустишь. И нам по пути-..всегда..". Эта женщина любила меня когда то .безумно и может бездумно ..
Через много лет я полюбил её ..нет , не в ответ .. Просто полюбил .. Но сейчас не совсем об этом ...наверное .
Была ещё рука - мне поначалу приходилось искать её ладонь, прямо говорить - "Держи меня, мне с тобою спокойнее, держи и не отпускай" И мы гуляли каждую ночь по безлюдным улочкам , тротуарам махонького потерянного в Челябинской области городка ....Каждую ночь. Словно некий ритуал. Цепко, порою крепко ладонь держала мою и говорила - "Ты мой. Будь со мною.С тобою я сильнее и ты со мною-вдвойне . Я хочу от тебя детей. Идем. " Но в итоге мы пришли в тупик ..
Ладонь в ладонь - это почти поцелуй ..Это интимно и честно . Это порой робко ,, легковесно, влюблённо..Это не под локоть- поддержка и галантность, кавалер ведёт даму...Нет - это стократ ближе ...
Однажды я на прогулке -свидании машинально пытался поймать ладонь дамы -она её отдернула, сказав встревоженно -"Не надо ,я так не люблю " Стоит ли говорить , что мы больше не виделись ? Она просто самоликвидировалась . Или меня ликвидировала .. Странно - вроде встретились всего раз , (правда на весь день) ,а я до сих пор переживаю чем то внутри .. Не хотела она никаких (ничьих) ладоней . ...Но я отвлёкся, да надо вообще и закругляться - я раз в год пишу такие ...не знаю термина .. Просто захотелось написать . Хотелось написать многое - но видимо основное уже сказано ...И я сижу в дымке воспоминаний под " Yesterday" в исполнении Тома Джонса ...
Всем Вам - хороших, добротных выходных .
знаешь, приятель, либо ты в себя веришь, либо идёшь на дно.
ты — затерянный мелкий пиксель рекламной вывески, кадр кино,
если хочешь потухнуть, другим в равной степени всё равно.
никто спасать тебя не обязан.
никто не должен прописывать эту чёртову мысль у тебя в мозгу,
не должен выслушивать: "хочешь прыгну с крыши? ведь я смогу",
не должен искать тебе смысл, мечту и стелить перед сном негу,
беречь от пули или от сглаза.
и не нужно давить на жалость, стонать: "мне плохо, я так устал",
не смей просить утешенья у тех, кто стал крепче скуластых скал.
они научились идти в ночи, вспоминая свет, их скелет — металл,
сцепи зубы да слушай скрежет.
ты сам себе лечащий врач, приятель, сам психолог и адвокат.
просто добиваться вниманья, бросаясь вниз от своих преград,
намного сложней найди в себе силы и отмотать свой сюжет назад,
каждый снимок ненужный резать.
чёрная полоса поливает людей смолой, когда этого так не ждут,
друзья не будут вечно с тобой, близкие, знаешь, как мухи, мрут.
но каждый раз, опуская руки, ты швыряешь в урну их вечный труд.
всё, что тебе они дали прежде.
ты один из тысяч городских меланхоликов, алкоголиков и бродяг,
что не спят и глядят в кино, как ковбои пьют из железных фляг.
что едят фастфуд, звонят бывшим, стоят у окна, закуривая взатяг,
вспоминают все свои драмы.
видят в новостях, как людей жгли, унижали и ставили на колени,
как кого-то в квартале напротив жестоко убили за жалкий пенни,
у молодых дураков нет жажды жить без угрозы стать прахом, тенью.
без мечты, как без веры храмы.
сочини себе цель, смысл, идею, ну или хотя бы дурной каприз,
сделай хоть что-то.
а если нет — то вот тебе лестница и карниз.
обними на прощанье кота, выпей виски, приятель, и падай вниз,
если себе ты не нужен даром.
Автор -Ок Мельникова
Мой рецепт "панацеи от всех проблем".
У меня внутри - разбитый войной Берлин:
Я стараюсь не вспоминать о тебе совсем.
Знаешь, я с болью, кажется монолит.
Не разлей вода, или как там ещё говорят?
Я забыла, как это - когда ничего не болит:
Словно вся из боли я, с головы до пят.
Давай, как на скачках, сделаем с тобой ставки:
Кто напьётся, первым не выдержит, позвонит.
Чьё фото теперь стоит у тебя на заставке?
Чьё фото рабочий твой стол хранит? ...
© Copyright: Така Вострикова, 2010
________________________________
Давай, как на скачках, сделаем с тобой ставки:
Кто напьётся, первым не выдержит, позвонит.
Чьё фото теперь стоит у тебя на заставке?
Чьё фото рабочий твой стол хранит?
Успокойся. Ты просто в коробке с использованными вещами..
Тебе столько всего говорили,писали и обещали..
Задевали за что-то живое случайно сказанными мелочами..
А потом отложили подальше и больше не замечали .
я завидую тебе.
ты ничего не чувствуешь.
ни по утрам, ни по вечерам. ни ко мне...
[450x356]