В каждом доме есть фотографии. Те, что висят на стенах, и те, что лежат в альбомах, переложенные папиросной бумагой. На них — лица. Родные, знакомые, чужие. Все они когда-то были живыми. Смотрели в объектив, думали о своём, надеялись.
Проходит время, и лица тускнеют. Бумага желтеет, углы загибаются, имена забываются. Остаются только глаза. Они всё так же смотрят, но уже не спрашивают, помним ли мы.
