Когда приходит февраль, душа начинает метаться.
Она ищет ответы на давно заданные вопросы, она мечется в поисках своего уголка, она вырывается наружу, оглядывается и возвращается назад.
Затихает. Вздыхает. Смотрит на настольную лампу, дающую мягкий свет. Снова вздыхает. И засыпает.
На улице в феврале всегда ветер.
Он приносит с собой влажность, расплывчатые и стирающиеся после длинной дороги, запахи далекого моря и сомнения.
Сомнения о том, пора ли заканчиваться зиме или еще задержаться.
Сомнения о правильности решений.
Сомнения о верности ответов.
Ветер стучится в окна, прося о беседе с глазу на глаз, клонит ветки деревьев, и, не получая ответа, ложится на крыше, свернувшись в клубок.
Он будет ждать. Сам не зная чего, но будет.
Я выхожу утром из дома, со спящей душой внутри.
Поднимаю голову и вижу ветер на крыше. Он потягивается и слетает вниз. Мы смотрим друг на друга.
Я вдыхаю аромат его странствий, он пытается понять, о чем же нам говорить?
И тут душа встряхивается, и они узнают друг друга.
В феврале ветер всегда возвращается ко мне.