Очень понравился рецепт. Тесто можно сделать с вечера и пусть ждёт утра, а утром испечь эти кексы к завтраку. Вариант завтрака отличный. Ингредиенты самые простые. Готовить, колбасно- капустные кексы, легко и быстро!
Каждый год 21 июня я вспоминаю о том, что он стал старше еще на год. И это странно, потому что в реальности он никогда не станет старше и навсегда останется молодым. Он — это Виктор Цой, который трагически погиб в автокатастрофе в Латвии 15 августа 1990 года. Ему было всего 28 лет. Мы, его "старые" поклонники, уже куда старше. Но он будто торопился жить, и к этому небольшому возрасту успел записать 9 альбомов и создать еще много прекрасных песен, не вошедших в "официальные" сборники. Родить сына. Сняться в нескольких фильмах – "Игла", "Асса", "Конец Каникул", "Рок", "Йа-хха". И войти в сердца многотысячной армии поклонников, и, став для них примером, помочь изменить что-то в себе…
Сегодняшнее мероприятие посвящено писателю, у которого в суровом 1943 году родилась идея организовать неделю детской книги. Весной этого года в Колонном зале нашей столицы собрались ребятишки, объединённые любовью к книгам. Празднику дали название-«книжкины именины». Организатором явился писатель Лев Абрамович Кассиль.
Иосиф Бродский
Ничто не стоит сожалений,
люби, люби, а все одно, --
знакомств, любви и поражений
нам переставить не дано.
Иосиф Бродский «Что ты делаешь, птичка»
|
Правдивая история, показывающая опасность изъянов в характере
Посему, кто думает, что он стоит, берегись, чтобы не упасть.
— 1 Коринфянам 10:12
Расскажу вам одну историю, которая наглядно покажет опасность беспечности к духовной стороне жизни. История произошла в городе Сардисе, где находилась одна из церквей, о которой говорится в книге Откровение 3:1–6.
Давай о чем-нибудь поговорим…
Об импрессионизме,
О погоде…
О том, что постоянства
Нет в природе,
Как убеждают нас
Календари...
Моне.
Гуашь.
Прохладные тона.
Твой синий плащ.
Капель звенит морзянкой.
По площадям и улицам хозяйкой
Ступает запоздалая весна.
И рядышком вышагивает с ней,
Измысливая мокрые проказы,
Босой апрель,
Мальчишка ясноглазый,
Веселый, вечно юный сорванец…
По гулким крышам
Шествуя победно,
Сметает
Снеговую шелуху,
[466x700]
"Армия любовников" Галина Щербакова
***
Какого вкуса чувства наши -
И скорбь и лютая тоска?
И впрямь горька страданий чаша?
Любовь и впрямь как мед сладка?
Горчинка легкая в стакане
У грусти явственно слышна.
Живая соль на свежей ране,
Когда обида солона.
Среди страстей, среди боренья
Я различить тотчас берусь
И резко-кислый вкус презренья,
И кисловатый скуки вкус.
Под вечер - горькая услада
И на просвет почти черно
Вино дождя и листопада,
Печали терпкое вино.
Но все оттенки - бред и бренность,
И ничего не слышит рот,
Когда стоградусная ревность
Стаканом спирта оплеснет.
Вот так. И пусть. И горесть тоже.
Приемлю мед, приемлю соль.
От одного меня, о Боже,
По милосердию уволь:
Когда ни вьюги и ни лета,
Когда ни ночи и ни дня,
Когда ни вкуса и ни цвета,
Когда ни льда и ни огня!
Ветер
Летит над морем.
Недавно он не был ветром,
А был неподвижным, теплым воздухом над землей.
Он
Окружал ромашки.
Пах он зеленым летом
(Зыбко дрожал над рожью желтый прозрачный зной).
Потом,
Шевельнув песчинки,
Немного пригнувши травы,
Он начал свое движенье. Из воздуха ветром стал.
И вот
Он летит над морем.
Набрал он большую скорость,
Забрал он большую силу. Крылища распластал.
Ходят
Морские волны.
С них он срывает пену.
Пена летит по ветру. Мечется над волной.
Светлый
Упругий ветер
Не медом пахнет, а йодом,
Солью тревожно пахнет. Смутно пахнет бедой.
(Руки мои - как крылья. Сердце мое распахнуто.
Ветер в меня врывается. Он говорит со мной):
- Спал я
Над тихим лугом.
Спал над ромашкой в поле.
Меня золотые пчелы пронизывали насквозь.
Но стал я
Крылатым ветром,
Лечу я над черным морем.
Цепи я рву на рейдах, шутки со мною брось! -
Я
Говорю открыто:
- Должен ты выбрать долю,
Должен взглянуть на вещи под резким прямым углом:
Быть ли
Ромашкой тихой?
Медом ли пахнуть в поле?
Или лететь над миром, время круша крылом? -
Что я
Ему отвечу?
- Сходны дороги наши,
Но опровергну, ветер, главный я твой резон:
Если б
Ты не был тихим
Воздухом над ромашкой,
Откуда б ты, ветер, взялся? Где бы ты взял разгон?
Не устану воспевать вас, звезды!
Вечно вы таинственны и юны.
С детских дней я робко постигаю
Темных бездн сияющие руны.
В детстве я любил вас безотчетно, –
Сказкою вы нежною мерцали.
В молодые годы только с вами
Я делил надежды и печали.
Вспоминая первые признанья.
Я ищу меж вами образ милый...
Дни пройдут - вы будете светиться
Над моей забытою могилой.
И быть может, я пойму вас, звезды,
И мечта, быть может, воплотится,
Что земным надеждам и печалям
Суждено с небесной тайной слиться!
И.Бунин
[показать]
То желтый куст,
То лодка кверху днищем,
То колесо тележное
В грязи...
Меж лопухов —
Его, наверно, ищут —
Сидит малыш,
Щенок скулит вблизи.
Скулит щенок
И все ползет к ребенку,
А тот забыл,
Наверное, о нем,—
К ромашке тянет
Слабую ручонку
И говорит...
Бог ведает, о чем!..
Какой покой!
Здесь разве только осень
Над ледоносной
Мечется рекой,
Но крепче сон,
Когда в ночи глухой
Со всех сторон
Шумят вершины сосен,
Когда привычно
Слышатся в лесу
Осин тоскливых
Стоны и молитвы,—
В такую глушь
Вернувшись после битвы,
Какой солдат
Не уронил слезу?
Случайный гость,
Я здесь ищу жилище
И вот пою
Про уголок Руси,
Где желтый куст,
И лодка кверху днищем,
И колесо,
Забытое в грязи...
Н.Рубцов
[показать]
Ах, кто не любит первый снег
В замерзших руслах тихих рек,
В полях, в селеньях и в бору,
Слегка гудящем на ветру!
В деревне празднуют дожинки,
И на гармонь летят снежинки.
И весь в светящемся снегу
Лось замирает на бегу
На отдаленном берегу.
Зачем ты держишь кнут в ладони?
Легко в упряжке скачут кони,
И по дорогам меж полей,
Как стаи белых голубей,
Взлетает снег из-под саней...
Ах, кто не любит первый снег
В замерзших руслах тихих рек,
В полях, в селеньях и в бору,
Слегка гудящем на ветру!
Н.Рубцов
[показать]
Нет ничего прекрасней русской осени,
Когда сентябрь и солнечен, и тих,
Давно скворцы свои дома забросили,
И где-то с грустью вспоминают их.
Проходит осень тихо по земле.
Кружатся листья, как воспоминанья.
Как искры в остывающей золе,
Мерцают звезды…
Тускло их мерцанье.
Ах, все пройдет -
Жалей иль не жалей.
Все превратится в памятную небыль:
И это одиночество полей,
И тишина покинутого неба.
От злых ветров бросает речку в дрожь.
И в стаю сбились лодки на причале.
И только лес божественно хорош
В цветах любви, надежды и печали.
Андрей Дементьев