Сколько весит Душа?...
Что вмещается в ней?...
Каждый сделанный шаг, пепел прожитых дней,
от зари до зари мыслей замкнутый круг,
от крылатой любви ворох перьев да пух ...
Как в большом рюкзаке там и сахар, и соль,
в глубине на замке стопудовая боль,
равнодушья стена, да обиды стекло ...
Глубина не видна, а Душе тяжело ...
Сколько весит Душа?...
Разобраться нельзя,
только Жизнь, не спеша,
в ней вмещается Вся ...
С рюкзачком потёртым уходило Лето,
Улыбалось, щурясь, в солнечных лучах;
Напевая песню вместе с братцем Ветром,
Путаясь порою в строчках и словах...
Уносило Лето шёлк своих рассветов,
Зарево закатов, звездопад ночей,
Шлейф воспоминаний: кто-то с кем-то где-то...
Клятвы, обещанья, сотни мелочей...
Просто уходило... Тихо, без капризов,
Без обид каких-то и ненужных слёз,
Напоследок кинув, в качестве сюрприза,
Вдоль лазури неба радуг пёстрый мост.
От души, на счастье - пусть сияет в радость!
Грустные прощанья нынче не нужны:
Всё ещё вернётся: в бабьем лете - сладость,
И любовь, и нежность, и тепло души...
Тихо, незаметно уходило Лето,
Щедро грея землю в солнечных лучах,
Унося вопросы и на них ответы:
Нечего копаться в этих мелочах!
С рюкзачком потёртым уходило Лето,
Улыбалось... грусти не было в глазах,
Напевая тихо песню о рассветах
И о рыжем солнце на стогах в лугах...
Солнце стекает с плеч, нежно целует на прощанье. Она откликается, радуясь. Открывается его поцелуям. Подставляет лицо, руки. Она знает, солнце никуда не денется. Оно так же будет вставать по утрам, раскрашивая небо перламутром. Так же будет тонуть вечерами в закатах. И даже припекать в ясные дни. Но что-то всё равно будет не так. Что-то изменится. Что? … Просто между ними будет стоять осень…
Начало осени влечёт на умиленье.
Как хороша её нарядная листва!
От ветра лёгкого, от дуновенья,
Сверкает золотом явившая краса!
Здесь пробует художник свои кисти,
Рисуя царственно повсюду каждый лист.
В ступившей осени лучисты дни, искристы.
В финальной сцене больше даст монист.
Не всё сбылось, что было юностью обещано,
И жизнь всегда читалась с чистого листа…
Но есть в осенней, чуть задумавшейся женщине
Непреднамеренная царственная стать.
Она лишь бровью поведёт — и дождь закончится,
А улыбнётся — солнце выглянет опять.
И пусть себе гуляет осень за околицей —
Ей эту женщину, как ветер — не догнать.
В осенней женщине — и чувственность, и сдержанность.
Она — как музыка негромкая в душе.
Но коль такая разобидится, рассердится —
Не удержать её коней на вираже:
Горят глаза, сверкают сполохами-искрами,
Чем это кончится — нельзя предугадать…
Как счастлив тот, кого она полюбит искренне,
Как счастлив тот, кому она прошепчет «Да…»
Где-то в августе, когда одним прекрасным утром воздух вдруг начинает пахнуть совсем иначе, ты понимаешь: сентябрь наступает на пятки последнему месяцу лета. Солнце уже не обжигает так сильно, а словно целует твои плечи. Сизой дымкой тянется вечерняя прохлада, а свежезаваренный травяной чай отдает сладкой меланхолией. В целом ничего не изменилось, ты все так же просыпаешься по утрам, лениво завариваешь кофе, только с каждым днем за окном все темнее. И однажды твой будильник прозвонит, ты откроешь глаза и увидишь ночь. А это значит, что в твоем городе осень. Осень похожа на изысканную болезнь: сначала ты любуешься сменой красок, хватаешь руками листопады, но уже начинаешь чувствовать какую-то нездешнюю печаль. Но чем холоднее и беспросветнее темнота снаружи, тем уютнее кажется теплый мягкий свет в квартире. И если лето — это время убегать из дома навстречу несбыточным мечтам души, то поздняя осень — время возвращатся..