Красивая женщина грустит у камина.
Ей хочется плакать и кричать что есть мочи.
Неужели сама тому стала причиной,
Неужели роман между ними окончен?
Неужели что было... надо напрочь забыть,
Черным мелом зачеркнуть дни встреч и свиданий?
Видно они, до любви не сумели дожить
Было увлечение, миг страсных желаний.
Страсть - неудержимое безумное чувство,
Пылкое желание, эйфория, порыв...
А Любовь - духовное святое искусство.
Перегорела их страсть... до любви не дожив.
Если рушится все и беда...
Кажется... сил и выхода нет.
Ты не одни, с тобою всегда
Кто поможет, даст нужный совет .
Взгляни на Небо... как высоко,
Таинственно, светло как оно.
Чуток отвлекись, забудь своё
Ты почувствуешь Солнца тепло.
Пусть даже измок... зонтик не взял
В спину бил дождь и ветер хлестал.
Всё же Надежду не потерял
Силы умножил и устоял.
Спасали Всевышние Силы.
Ангелов крылья дали взлететь,
Может тебя не долюбили
Теплотой не сумели согреть.
Ты напрасно судьбу не гневи
А всей душой её полюби.
И твори добро... осторожно,
Так древняя мудрость гласит.
Ещё жизни... если так можно
У Всевышнего - Бога проси.
Солнышко осеннее из под тучи кОсит
А это значит... к нам приходит Осень.
Дождь холодный моросит и знобит прохлада,
Желтеет лист кленовый... вестник листопада..
Небо, Небо, Небушко в тучах темно серых.
Туман кроет силуэт... теплоходов белых.
Кресты на колокольнях обдувает ветер,
Чтоб сияли ярче... златом на рассвете..
Дни, деньки, денечки в глубь осени уходят
И грусть косматую...на душеньку наводят.
Нахмурился Сентябрь. Он краски подбирает,
А после на листву... цвет пестрый набросает.
Летят годочки... Как летят!
А мне, как будто двадцать пять.
Будто вечером свидание,
И любимого признание...
На тропинке разноцветной
Напишу роман сюжетный,
Композиций поворотных.
Бесшабашных, беззаботных...
Промелькнуло, пролетело,
Что бросало в дрожь и грело,
Дни бежали чередой.
Сгущались тучи надо мной.
А мне казалось... всё кураж,
То шалой Осени пейзаж.
И сейчас Ты... желтобрюха
Листопадная Рыжуха.
Растворяюсь и витаю
Свежесть Осени вдыхаю.
И пусть годочки... пусть летят.
И пусть уже не двадцать пять.
Счастье в том... что ощущаешь
и не тлеешь, а пылаешь.