Я болен. Осознание этого само по себе ужасно. У меня между пальцами утекает вся моя жизнь. Люди, которые были мне дороги, прочитанные книги, яркие события. Отрывками, клочками вырывает их из меня моя же память. И это не образное сравнение. Это не метафора.

А люди обижаются, отворачиваются. "Забыл-значит не считал важным". Проклятая мантра. А что же тогда для меня важно? Что? Дебюты шахматных партий, мои же стихи недельной давности, составы любимых спортивных команд, дни рождения близких людей-всё покидает меня. Дальше-больше. Моё детство, выученные языки и науки.

А ещё лица. Сотни, тысячи лиц растворяются, словно в тумане.

Значит это неважно. Всё неважно. Даже я...