* * *


Для героев нет венков - только тихое похмелье,
Только крепкий ясный сон,иль угарное виденье,
Для героев нет стены,что нельзя не проломить
И пока на свете стены - их герои будут бить!

У героя нет страны - ведь достоинство безрода
Да и страшно рассказать,где берут сию породу....
На героя не равняйте свою тонкую кишку,
Со стеною перепутнет и пробьёт тебе башку.

От героя нет ответа,коль на подвиги ушёл
То не подвиг,то попойка...главно - было б хорошо!
По герою не ссыхает ни одна живая плоть
Ибо рядом тока встанешь - можешь гроб себе сколоть.

Наш герой мужик кандовый,он не моеться,он тру!
Подходи к нему,не бойся,чай от вони не умру.
Это запах героизма и флюиды доблестей
Аж штиблеты и носочки продырявил до костей

ДЛя нероя нет невзгод,только тихая небзянка
Только веник из берёз,ну и алкоголь полчарки
Лишь бы было,что хранить,до верховного до сУда
Ну и доблесть не пропить на глазах честного люда.


Да и доблесть ли?Оружье,что на свете очень нужно.
Пару сабель и топор,ну и лук - туда ж ,в набор.
Но мелка уже монета,да и подвигов уж нету.
Так что в дальний пеший путь,про героя ты забудь....

На базаре,в рыбный день будешь сан свой продавать
Вон,желудок то важнее,с голодухи то посрать!
Продаёшь за так,за ужин,коль тебе уж очень нужен,
А про прошлое забудь,порезвился - дальше в путь...

Ну а разные драконы,что нам вешали пинки
Или разные прынцессы,что зевали от тоски....
Всё осталось за забором,всё осталось за спиной,
И поэтому прощаюсь.До свидания,друг мой!

____________
06.05.11.мну.

Как жизнь назад, в тупом бреду,я шаг за шагом в путь иду
Я опускаюсь в этот свет,не видя ног,не чуя бед
Осознавая лишь конец,не зная точно где "капец"
На ощупь пробираюсь в пыль,всё веря в сказки а не в быль

Когда уж время подойдёт и ветер из башки пройдёт
И больше не придёться мчаться - ведь за удачей не угнаться
Я ощущаю боль незримо - ведь мне самой необходимо
Чтоб чуствовать себя живее ,я в сети снова рвусь скорее

Но как и тысячи лет назад,я лишь проблем найду на зад
И горько будет.Почему? Я не отвечу никому....
Да не отвечу и себе,хоть я и кэп своей судьбе
Вот просто не люблю ответ,где только "да" и нету "нет"

По беготне прелестных ног,давно понять прохожий мог
Что ветер в крыльях или в голове - и снова ведьма на метле
И снова оседлала чушь - рыжая бестия в поисках душ
И снова я в глазах людей ищу в напарники гостей

Тропинка глубже,всё темней,всё непонятней и мудрей
И сказкам места вроде нет,но вижу я в конце туннеля свет -
То верно там и есть моя мечта...в конце туннеля-пустота,
В конце дороги тишина и только лишь она одна...

И снова мчусь,и снова в путь,мне не судьба здесь отдохнуть
Мне не судьба поймать тот свет,что исходил от прошлых лет...
Мои немые отраженья,пусть на потеху населенья
В фальшивых тают зеркалах,не находя нигде размах

Не находя нигде приют вернусь в свой домовой уют
И будет есть что вспоминать,хотя не стоило бы знать
Метлу поставлю в уголке пылиться - авось когда то пригодиться
Авось опять вожжа под хвост и снова позади сгоревший мост

Наверно я найду в конце то выраженье на лице,
То отражение,что разбив не упадёт а будет жить
И будет жить навек во мне,не доверяя тишине
И заполняя старый дом тем счастьем,что звучит вдвоём....
__________________________
05.05.2011.mi

На коленях склонившись над убитой мечтой
Я роняю не слёзы а лишь капли соляры
Я не верю в то,что погиб романтик мой
И в честь него я вою на фары

Нежно обняв,за плечо,не тебя
Я пытаюсь вновь услышать перестуки
Но сердце молчит и мотор заглох
И в остывших глазницах не видно ни звука

Руки вверх и словно мольба к ним
Порезы сверкнули как времени полоски
Будьте прокляты,вы,там ,все у себя!
А в ответ только ветра тоскливые отголоски

Мой романтик умер на руках у меня
Эти руки,что вечность ласкать могли
Я целую губы,что замолкли навек
Ты тут,и убит и душу в сон увели.....

Проснись же!Мясо и то бодрей!
Не молчи,твой холод заразен для суши.
Обними как тогда.со спины.Обогрей
Как тогда...одинокий поцелуй в мою душу....

Вставай мой романтик,ты ведь прекрасно знаешь
Что без тебя опять как тень по вселенным-
Ободранные крылья,потухший взгляд
И словно кормёжка для сволочей нетленных.


И во мне по артериям словно битум разлили
Жажда тебя - как вдох кислорода
Вернуться - вернись,я как пёс у дверей
Что ждёт,лишь тебя,лишь этого года...

Голоден взгляд по твоим предплечьям
на это плечо я склонялась во снах
Я лягу рядом,романтик мой,вместе
Мы будем рядом.Вечно.В мечтах.
________________________________
04.05.2011.mi

нубозавр:
В Яльке гадский позитив
Напрочь запорол поэта!
Пусть! Зато за креатив
Орден ей подарим летом )

Яль:
во мне поэт ещё не умер,во мне поэт ещё не сдох
но если будешь наезжать ты - поставлю в угол на горох
сей мелкий плод как раз для шуток,ну а вернее для шутов
чтоб не грозили орденами,а дали тазик пирогов!

нубозавр:
Когда б прекрасная особа,
Вернулась с головой в Кабал,
Оставив в суе гнев и злобу,
Я б не пирог ей даровал,
А сласть и свежесть всего мира...
Тогда бы стала ты кумиром... )

Яль:
Не обещайте деве юной,весь мир к ногам её сложить -
А то придёться до края жизни,кругами бегать и служить
В Кабал зашла вчера,не скрою,но как то не было желанья
Покинула сей чудный мир минут через 15 прибыванья

Забыла всё - как бегать ,бить,зачем скилы даны какие
И зэзок нет чтобы купить,соги пропали,дорогие
Там бедный Sound лишь корпел над кучей мобов,спамя кнопу.
Пинайте Яльку,так и быть - вопрос желанья.Кумира в топку.

Хочу любви - большой и чистой,но не дарите мне слона
Хочу любви - не медленной,ни быстрой,чтоб насладиться ей сполна
Хочу любить и быть любимой,так искренне,так нежно,так светло,
Хочу чтоб счастье,честность,радость,и было так тепло-тепло

Я жду не принца,не дракона,я жду лишь чуда - каждый день
Я жду,но чудо не приходит,и на лице печаль и тень
Я жду ночами,жду секундой,но ожидание томит
Я жду....но вера и надежда молчат...и серде лишь стучит

Я верю в сказки,я романтик,я верю в то,чего уж нет
Я верю в то,что мне откроют,и что горит в окошке свет
Я верю каждый каждый вечер,я верю,глядя в небеса
Я верю - верит как ребёнок,я обожаю чудеса!

Я знаю - мир без нас прекрасен,я знаю правду,знаю ложь
Я знаю,ТЫ ведь существуешь,узнаю,сразу,как придёшь.
Я знаю,будет день обычный,и снова стоя у окна
Вниз посмотрев,тебя увижу,и больше буду не одна...

Из монитора руки тянут в бездну
Глазами хлопаю,но вижу темноту
С людьми обмен потоков информации
Но словно натыкаюсь в пустоту

В мыше завёлся таракан,хлопочет
Чтоб красный огонёк не сильно отражал
Клава хрустит от кучки старых чипсов
И просит чтобы гость несильно жал.

В ушах играет то или не это,
Забиты мозги звуковой волной
Мне больше обещают,я всем верю
Я верю в чудеса.Не верила бы-не была б собой.

Всё сайты,строчки,ссылки,суетливость,
Ненужные слова - но только лишь слова.
От веры в чудеса так хочеться надежды,
От них так сладко закружилась голова

Но снова ночь.и день.и утро тоже...
И вновь вопрос - ложиться или нет?
Счастливый сон на ложные надежды
Мне променять?Никто не даст ответ.

Все скажут только "бай" и "споки"
Вот просто так,для формы,не со зла
А мне опять ворочаться с бессонкой,
Влюбившись то ли в принца,то ль в козла...

Отбросив в сторону холодную подушку
С краснеющими веками на enter жму опять
Чтоб в мире мегакилогигабайтов
Всю ночь за место сна попропадать

Задротинг это наше,это дело!!!
Пусть не работает поганейший сервак
Героя получить - нам море по колено
Пусть сказки в смятку.Но зато БОДРЯК!

Беги скорее от себя же,сверкая пятками в ночи...
Дыши,дыши,сердцебиенье,как грохот пушек зазвучит...
Клади мне руки на ладони,стремимся прочь от городов
В лесу на сотом километре,ты обьяснишь что есть любовь.

Глаза не видят света,мрака,не слышит голос ничего
Нет кроме ёлок и бараков ни капли жизни.Одного
Оставлю,брошу,мне же надо - опять бежать.Вперёд,вперёд!
и только капля состраданья в моих ресницах не умрёт.

Под небом,залитым луною,под тухлым звёздным колпаком,
В тумане леса,бродят люди - мной позабытые тайком.
Глазницы пусты,речи странны,но в этом нет вины моей -
Кто захотел - тот отозвался,на крики громкие :"Скорей!"

Вернувшись в пыльный,срамный город,(не суть в названии сейчас)
Асфальт улыбкой озаряя,не подниму бесстыжих глаз.
Не буду помнить о потерях,что тихо бродят там в лесу.
И лишь на сотый километр раз в год цветы и ям несу...

Каждый вечер у окна,
Каждый раз по пачке в день
И не знаю - я ,не я?
То ли призрак,то ли тень.

Нет стремлений,лишь мечты
Нет любимых,только боль
И искуственны цветы.
И не запах -только вонь.

Вновь пытаюсь отыскать
Не себя,а хоть ответ
Хоть мгновение судьбы,
Хоть чудес немой отсвет.


Утром не встречать рассвет....
Нет,встречать - опять одной
И в зрачках лишь только мрак
И зима в душе весной

Чудеса но не со мной
Сказки только о плохом
Что же сделала не так?
Снова пусто,снова в дом....

Каждый день не знаю лжи
Потому что никого
Потому по пачке в день
И гляжу в одно окно

Опускаеться рука,
И поникла голова
И усталость лишь одна
И дышу едва-едва..

Подхожу смотреть в окно
Я с надеждой каждый раз -
Может чудо прилетит.
Не свожу с заката глаз....

«Моя девочка слишком юна, чтобы быть циничной» -
Я устало окурком в вену. Не лечит. По***.
Твоя девочка пишет стихи, помечает: «Личное»,
Твоя девочка раньше спала с наркоманом Тохой.

«Моя девочка ест шоколад, запивает чаем» -
Ты же знаешь, какие нервы тогда накрыли.
Твоей девочке проще соврать, что она скучает.
Твоя девочка знает, кого и когда любили.

«Моя девочка любит ночь и сидит на крыше» -
Она просто боится уснуть и проснуться с чужими.
Твоя девочка любит выпить, читая Ницше.
Твоя девочка в курсе: ты носишь ДРУГОЕ имя.

«Моя девочка любит плюшевых медвежаток» -
Она просто не плачет ночами в свою подушку.
Твоя девочка в мире, который ужасно шаток.
Твоей девочке проще в объятиях греть игрушку.

«Моя девочка смотрит устало и много курит» -
Не пытайся понять меня. Слишком уж много было.
Твоя девочка выбрала ад, потому что любит/
Твоя девочка. Клейма считает. Она любила.

(с) Айриш

Жень, ты послушай, мне хуже, чем раньше; которые сутки - то триллер, то порно;
А внутренним воплям завидуют баньши, и преданный зритель бежит за попкорном.

Жень, здесь мне тесно, в Москве - беспокойно; незрячим котенком я тыкаюсь в стены;
Вином не напиться; от музыки больно; во фразах сочувственных мнится измена...

Жень, представляешь, я мерзну повсюду. Пожизненный минус, от сердца до пальцев;
Пиши транспаранты, швыряйся посудой - но всем безразличен твой стиль развлекаться.

Жень, нам казалось, не быть человеком - безумный подход, не заверенный небом;
Они говорят: "так живут в этом веке", и слабых собратьев клюют вместо хлеба...

Жень, а мой мальчик - чужой и безликий... Не хвалит, не спорит, не ангел, не демон.
Считает порочной, бессмысленно дикой (и будет потом ненавидеть, наверно...)



Жень, ты же знаешь, бессильны богини, когда их проблемы известны кому-то;
Нас держат не страсти, - их нет и в помине, - но общие связи, проекты, маршруты...

Он скалится волком: "Уйдешь и забудешь!". Он нужен мне так же, как в Африке - лыжи...
...
Жень, ну признайся, хоть ты меня любишь? -
А то этой осенью просто не выжить.

(с) Айриш

Да что мы все заладили «Пахнет ванильюмолокомвесной» еще какими-то странными запахами..
Он пахнет собой. Своей кожей. Иногда плюс одеколон или сигаретный дым.
И этот запах лучше нашей приторной ванили, пьянит крепче коньяка.
Что мы понимаем в этом «Глаза цвета небакофе»?
Какого цвета неба?! Все небо в его глазах! Какой кофе?
Мы от кофе так не зависимы, как от его глаз.
Да какие там бабочки в животе? Какие заломленные пальцы?
Нас рвет изнутри , когда он не рядом, у нас ломка, не поэтическая,а настоящая ломка!
Когда дышать нечем, когда тело болит, когда не знаешь куда себя деть.
А когда он целует, у нас земля из под ног уходит..
Какие души? Мы свою душу давно продали всем чертям, чтобы еще раз коснуться его губ.
И хватит повторять "Я забуду его. Он того не стоит!".
Не забудем, поняли?!
Всю жизнь будем находить его в мелочах. А раз мы приписываем ему все эти «ванили, души, кофесигареты»..значит стоит он того...стоит..

(с) Айриш

И когда он смотрит на меня вот так - я замолкаю резко, давлюсь несказанными словами, впадаю в анабиоз. Я бы рада сбежать, укрыться в проулках, курить наотмашь, прятать в ладони нос...Я бы рада так равнодушно пожать плечами, ответить на молчаливый его вопрос, но я стекаю дождем по пальцам, когда он медленно протягивает руку и грубо касается моих волос. Сигналы SOS не проходят в космос, как в сотни прошлых попыток выжить. Я раздеваюсь сама до нервов, я опускаю глаза и плечи...

Он не хотел бы меня услышать. А я б ему рассказала о вечном - о всяких глупостях, о погоде /циклоны-ветры-дожди-цунами/. О том, что мне постоянно больно. И я не знаю, что происходит...

Но я стою под его взглядом, не в силах даже пошевелиться. Он одевается и уходит, ломает меня на частицы. А мне бы молиться, плакать, сменить замки,бояться звонка телефона. Но я курю и сбиваю пепел, жду сообщения - все в норме, малыш. Я дома.

(с) Айриш

разбитый город
снова дает нам повод,
чтобы одеться утром и разбежаться.
ты - на свою проклятую работу,
писать мне смски. /Что за псевдозабота?/
я - по чужим кухням рассказывать, как МЫ летали.
рисовали
руками друг на друге
/детка, боже... а ты знаешь, КАКИЕ у тебя руки?../
пути от заката и до разлуки,
представляли
каждый что-то свое.
ты - как на пол летит ненужное/нижнее белье.
я - как я дико хочу тебя в себя. Нет, не о том!
тебя в свою мини-вселенную.
пленную
твоих лучших в мире рук девочку
снова пробило на стихи.
тихи
необычно наши ночи.
ах, да.. я тебя - очень..

(с) Айриш

Хочется лёгкого, светлого, нежного,
раннего, хрупкого и пустопорожнего,
и безрассудного, и безмятежного,
напрочь забытого и невозможного.

Хочется рухнуть в траву непомятую,
в небо уставить глаза завидущие
и окунуться в цветочные запахи,
и без конца обожать всё живущее.

Хочется видеть изгиб и течение
синей реки средь курчавых кустарников,
впитывать кожею солнца свечение,
в воду, как в детстве, сигать без купальников.

Хочется милой наивной мелодии,
воздух глотать, словно ягоды спелые,
чтоб сумасбродно душа колобродила
и чтобы сердце неслось, ошалелое.

Хочется встретиться с тем, что утрачено,
хоть на мгновенье упасть в это дальнее…
Только за всё, что промчалось, заплачено,
и остаётся расплата прощальная.

.....о тебе играла симфонию бесконечная вселенная.....
разбиваясь о пустоту пространства алазными каплями звёзд....
море.. тихо шептало имя твоё в рыжей тишине заката .....
снежинки ... мелом рисовали твой милый образ на мокром асфальте...
мороз .. на стекле окна, - твои развевающиеся волосы...
твой голосок ... весенним пением птиц , переплетался с солнечными лучами.....
.....в нескончаемом потоке лиц на улицах...в метро....
я ищу твой взгляд....
встречаясь глазами со мной....
люди смущённо отводят их в сторону.........
знаешь....помоему меня срочно нужно лечить.....
от ноющей тоски разлуки с тобой.... от километров , что между нами......
от солнца...., что просыпается в разное время для нас....
время и растояние.... обьединились..... вопреки законам физики....
и только тонкие нити мыслей и чувств соединяют нас......
в одно целое........
....и тогда я думаю , что в природе нет сил, которые в состоянии оборвать их.......

(с) ХапалАнДаг.. друг мой.. это он своей любимой писал..)

Женщина — это не главное.
Главное — линия плавная,
Главное, понял недавно я,
Женщина — прихоть забавная.
Сочная, мягкая, сладкая,
Соблазнительно полая,
Бархатно-нежная, гладкая,
Головокружная голая.
Магия музыки вечная,
Женщина — неоднозначная,
Красят, к примеру, женщину
Скромность и платье прозрачное.
Шива она многоликая,
Завтрашняя или вчерашняя,
Если одна — она дикая,
Рядом с мужчиной — домашняя.
Женщина - тема сердечная...
И, наконец, подытожу я:

Выпьем, давайте за женщину!
Тварь она все же, но Божия

Светлана Скорик
Плач Победы


...После – пели. Ослепили эти песни в три ручья,
эти ровные и слитные тропинки голосов.
«Эх, и чья была кручина – то ль казачья, то ль ничья?» –
выводили. Вы водили, вы крутили колесо.


Над столом, над дрожью рюмок разбивался звон часов –
то был маятник старинный. Скатерть белая с шитьём.
«Эх, и чья была кручина...» Вы крутили колесо,
вы водили. Выводили про житьё и про бытьё.


И простые ваши души волновались, словно рожь,
словно белая пшеница, и стройна, и высока.
И замедленные личики, как лики, – что возьмёшь
с этих хаток, с этих бабок и с печалей донага?


Эх, и плавные печали, да и злы вы, и остры,
перепачканные в плачах ли, оплачены войной.
Помидор дрожит солёный, в миску голову зарыв.
Но для песни – вам не жалко. Плачут песни за стеной,


плавно головы шевЕлятся да в шёлковых платках:
всё же праздник. День Победы, хоть мужья и не дошли.
И мелодия летает, словно платье лепестка,
так вишнёво, так медово. Боже, встречу посули

в невесомье...

В январе, июле и апреле –
женщина подобна акварели,
а мужчина рамке на холсты,
где во всей красе сияешь ты –
нежная, смешная и серьёзная,
слабая, горячая, морозная,
в ожиданьи счастья и счастливая,
просто симпатичная, красивая…
а у рамки есть один наказ –
оттенять, поддерживать, заботиться…
Акварель прекрасна без прикрас,
но под рамку, боже мой, как хочется!

Тимур Кибиров

Их-то господь — вон какой!
Он-то и впрямь настоящий герой!
Без страха и трепета в смертный бой
Ведет за собой правоверных строй!
И меч полумесяцем над головой,
И конь его мчит стрелой!
А наш-то, наш-то — гляди, сынок –
А наш-то на ослике цок да цок
Навстречу смерти своей.

А у тех-то господь — он вон какой!
Он-то и впрямь дарует покой,
Дарует-вкушает вечный покой
Среди свистопляски мирской!
На страсти-мордасти махнув рукой,
В позе лотоса он осенен тишиной,
Осиян пустотой святой.
А наш-то, наш-то — увы, сынок –
А наш-то на ослике цок да цок
Навстречу смерти своей.

А у этих господь — ого-го какой!
Он-то и впрямь владыка земной!
Сей мир, сей век, сей мозг головной
Давно под его пятой.
Вкруг трона его веселой гурьбой
— Эван эвоэ! — пляшет род людской.
Быть может, и мы с тобой.
Но наш-то, наш-то — не плачь, сынок –
Но наш-то на ослике цок да цок
Навстречу смерти своей.

На встречу со страшною смертью своей,
На встречу со смертью твоей и моей!
Не плачь, она от Него не уйдет,
Никуда не спрятаться ей!

И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки.

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать.
Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять.
В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско,
солнце оставило в волосах выцветшие полоски.
Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы.
Витька с десятого этажа снова зовет купаться.
Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят.
Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый.
Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник.
Витька научит меня нырять, он обещал, я помню.
К речке дорога исхожена, выжжена и привычна.
Пыльные ноги похожи на мамины рукавички.
Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки.
Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки.
Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна.
Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно.
Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели.
Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен.
Солнце облизывает конспект ласковыми глазами.
Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета.
В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это.
Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен.
Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе.
Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме.
Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма.
Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки,
только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше.
Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее,
мы забираемся на крыльцо и запускаем змея.
Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд.
Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс.
Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу.
Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье.
Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле.
Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите.
Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите.
Пусть это будет большой секрет маленького разврата,
каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата,
горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона,
все друг при друге - и все одни, живы и непокорны.
Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик,
Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях.
Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки.
Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку.
Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться.
Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета.
Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах.
Сонными лапами через сквер, и никуда не деться.
Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве.
Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу,
я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы.
Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене.
"Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время.
Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу.
Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы,
ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку,
кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом.
Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать.
Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять.
Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

(с) Изюбрь