По четвергам всегда была гречка с кукурузой.
Четверг - хороший день.
В принципе дни не особо отличаются друг от друга, когда твоя главная задача - не опоздать на обед.
Но все равно он был особенный.
Пора подводить итоги.
В принципе причин, чтобы чувствовать себя полным ничтожеством, более чем достаточно.
Но почему-то пока не хочется делать никакие выводы.
Не хочется вообще ничего делать.
"Life is the theatre of tragedy –
Dying – I only feel apathy"
Не заглядывайте в свое подсознание.
Если хотите спать спокойно.
Просто не делайте этого и всё.
Вспомнилось еще одно. Вообще это трудно назвать поэзией. Это не только поэзия, точнее - не сколько...
Тоже написано на одном дыхании. Но это уже не просто эмоции, это - настоящее Вдохновение. Озарение. Частичка света. То прекрасное, что надеюсь, еще (все же) есть во мне.
Я распадаюсь на цвета,
Я исчезаю в море света.
На горизонте нас ждет лето,
Чтобы исчезнуть навсегда.
Сиять легко, мы дети солнца,
И мы летим к центру земли.
Пусть все сгорит и не вернется,
А ты люби, дыши, пари.
(25.03.2011)
К предыдущему посту. Вспомнилось.
Белый стих. Один из тех немногих, что написаны на лету, без подготовки и долгих, мучительных размышлений . Чистые эмоции. Не стихотворение, а скорее крик души.
Я участвую в шоу идиотов.
Я сегодня звезда программы.
Я езжу по кругу в игрушечном поезде,
И мне скандирует весь зал.
Кишки наружу и двери закрыты,
И прожекторы слепят глаза.
И пьяные клоуны дышат мне в уши,
Мерзко растягивая слова.
Еще осталось два шага,
Еще осталось два года.
Пол вздоха. Совсем немного.
И скоро они уйдут.
(24 декабря 2011)
Они ждут, когда я упаду. Оступлюсь.
Когда буду лежать в грязи и груде обломков. Когда признаю, что ошиблась, что зря пошла по этой дороге.. против всех.
Такая Я им понятней.
Их любопытные глаза уставились на меня и ждут. Ловят каждое мое слово.
Я- муравей в банке.
Они считают все это фарсом, глупостью, легкомыслием. Они уверены, что когда-нибудь это наконец закончится, я вернусь и буду как они. Они не понимают, что ЭТО тоже может быть жизнью.
Если это случится, они, конечно, будут меня утешать. Поддерживать.
Они меня любят.
Порой я и правда хочу быть нормальной.
Как все.
Быть с ними и понимать, о чем они говорят. Радоваться и грустить о том же. Мечтать, как они. Жить в мире, где все просто и понятно. Где небо это небо.
Но я уже не могу быть такой.
Да и не хочу..
Этот кошмар никогда не кончится.
"У этой сказки нет конца.." (А.К.)
Давно посещает одна мысль.
Псих, сумасшедший, душевнобольной...
Сейчас эти понятия равнозначны.
Но меня всегда смущало слово "сумасшедший". Или более устарелый, как принято считать, вариант - безумный.
Сумасшедший.. тот, кто сошел с ума.. Без ума...
Читаю словарь:
"Ум - способность мыслить, рассуждать и делать выводы. Это познавательные и аналитические способности человека".
"Сумасшедший - cтрадающий расстройством психики"
"Психика - от др. греч. {, ψυχή } «дыхание, душа»"
Дальше можно не читать. Я понимаю, что мне не нравится в этом слове.
Сумасшедший не сходил ни с какого ума. Ум тут ни при чем.
У него просто больна душа...
Мне опять начали сниться эпохальные сны с философским подтекстом.
Что ж, ноябрь - хорошее время начать сходить с ума. Чтобы успеть к февралю.
На написание этого стихотворения ушел целый месяц. Но я никуда не спешила. Мне было приятно все это время пребывать в одной тихой ночи накануне конца лета, где воздух чист как кристалл, а тени хранят столько таинственного и волшебного, что захватывает дух. Ночь, где стираются краски и размываются огни.. Ночь, которая хранит аромат и трагизм наступающего утра...
Посвящается Анастасии Короткевич
Ты мечтаешь о том, что мне даже не снится,
А я живу тем, что ты видишь во сне.
Чей-то шепот дрожит у тебя на ресницах,
И поцелуй лоснится и льнет к спине.
Ветер запутался в воспоминаньях,
Как мотылек, летящий на свет.
А ночь в разбитой оконной раме
Рисует по памяти твой силуэт.
Мелькают во тьме суетливо огни.
И ты пепел, как пыль, бережно сдуешь.
А я представляю, как сидят воробьи
На твоих пальцах, когда ты элегантно куришь.
Сверху луна наблюдает надменно.
Звезды молчат. И я тоже молчу.
И мы будто на разных концах вселенной
Стоим, прислонившись плечом к плечу.
Новые сны приходят с рассветом.
И небо скоро станет другим.
Где-то беспомощно корчится лето,
А между вдохом и выдохом только дым.
Я загадаю тебе желание,
И время нам улыбнется как будто,
Оставив тебе лишь воспоминание
И растворится в тумане неизбежного утра.
А мне остались чужие сны
И свитер, пропахший от сигарет.
У меня под окнами горят фонари,
И где-то тревожно вздыхает рассвет.
28 сентября 2012
"Если настоящее не желает становится прошлым, приходится идти по нему ногами"
8 августа 2011
Просто иногда нужно найти в себе силы
стать самим собой..
Это так.. приятно? - да, безусловно. ...непривычно? - и это тоже. ... волнующе? - есть немного...
Но есть что-то еще. То, что невозможно выразить словами.
Наверное, я когда-нибудь это напишу, нарисую, положу на ноты..
Непременно так и будет.
Но сейчас - я просто это чувствую...И это бесценно.
"Ты пугаешь меня ресницей
Разбивающей мир косой
Можно как то тебе приснится
Нет не надо молчи постой
Оставайся такой навечно
не испытывай бурный мир
ведь растёт в тебе бесконечность
Разбивая тугой эфир "
"Пускаются бежать стихи туда где свет,
А рядом незаметно кроится печаль.
Дают они порой на многое ответ,
И много старых истин забирают вдаль.
Рука хватает кисть, но мысль ещё быстрей.
Размазывая цвет по стенке размышлений.
Ты будешь всё сильней, и будешь всё мудрей.
И не заметишь как добьешься откровений.
С тобою рядом сон, с тобою рядом день.
С тобою рядом он и омут чистоты.
С тобою рядом слон, а чуть подальше стон.
С тобою рядом я, и ореол мечты"
Автор - Женя Беляков. Посвящается Алисе Осень...
Самое страшное и мучительное ожидание - ждать, пока подействует таблетка успокоительного.
Когда-то я уже приходила к такому выводу. Сейчас это снова актуально.
Они пытаются всеми силами продлить лето.
Они хватаются за него, как утопающие за спасательный круг.
Будто это - их последняя надежда на спасение.
Рано утром дворники выходят на работу, чтобы успеть до рассвета собрать опадающие листья.
Вот и все. Трава снова зеленая. "Ничего нет. Вам показалось"
И все делают вид, что никто ничего не видел.
А вся осень поместилась в кучке черных полиэтиленовых пакетов на обочине.
Свет повсюду. Он - всё. Он - вечен. Он - вечность....
Смотрю, как зачарованная, на залитый солнцем асфальт.
Я уже видела это. Я уже чувствовала это.
Солнце на дощатом полу, на земле, на песке, отражается в воде...
Эти де жа вю всплывают у меня в памяти одно за другим, а затем сливаются в одно целое вместе с моим собственным.
И снова это чувство...
Откуда эти воспоминания? Из детства? Из прошлого? Чьего прошлого?
Это было, есть или будет?
Ответ слишком очевиден, прост и страшен.
Это было, есть и будет.
Почему я это чувствую? И зачем?...
