вернулась.
Привыкла, что в отпуск ухожу (уезжаю) в конце лета, даже блже к осени, или просто осенью-и с удивлением глядела на бледные лица на перроне-и вдруг радостно вспоминала что две третих лета и вся осень еще впееди, и так смешно стало...

Нахлебалась за июнь всего всего-дальше некуда.
Такое чувство что лето было всегда....

Не забывайте.
Уезжаю, возможно не навсегда.

Вчера было такое непривычное утро, я вышла привычно протопав к маршрутке-после трех дождливых дней день просыпался таким промытым, сияющим собственным светом от этой промытости и тепла.

Как будто первернули чистый глянцевый лист.
И оттуда хлынуло солнце.

Потом в течение дня был (говорят) и ливень и град-но стоило мне выйти на улицу, передо мной распахивалось голубое-преголубое небо...
Озорничает кто то, явно.

родились мгновенно-несколько секунд, полторы митуты-чтоя бежала от кустов под окном - до дверей дома.
это просто произнесенной слово, отклик на увиденное мгновение.

Мгновенья не схватишь, Не втиснешь в слова-
то близки они, то далеки,
они нам являются как острова,
когда мы несемся в потоке.

но можно мгновение нежно врастить
в ступени метущихся строчек,
во врремя вплести, и как в небо -вкрошить
в созвездья чудных многоточий

мгновенье - плащ, что отброшен в дверях,
скорей-к тосковавшей тетради,
мгновенье-Всевышнего царственный знак.
Спасение. Дар. И награда.


в нем не хватает пары слов.
прости меня Боже, может когда то они придут ко мне)

- сказала на днях моя школьная подруга проживающая в Израиле дафно-дафно.
Как объяснить человеку котрый не живет в России, что трудно "не вести дневники во время войны"?
Что таже затретированная этим чортовым кашлем-я перлась за час езды от дома чтоб отстучать по клаве то, что подступив, застыло на глазах...
То что надо сложить корявой бумажной птичкой и отпустить) в миры)

Наверное на языке человека развитого демократического общества деятельность не связанная с производством продукта полезного для обества и семьи-есть нечего делать, и это верно, так Жень?

Вот уже третьи сутки я обегаю свой город
В поисках звучащей во мне токкаты Баха.
только в ней я найду твой поутру исчезнувший голос,
мягкий и ласковый говор.

Приподняв занавески , легким шагом печального гостя
Твой посланник вошел, он звучал и прохладно и хрупко,
как оссенние листья летят, шелестя, по некрашенным доскам,
мягкий и ласковый голос...


3-4 июня 2003

Когда я открываю Бродского ( как то вышло, что мне очень нравится читать его особенно вметро) - меня охватывает блаженство( несет в потоке), и благоговение, и -ужас.

Я сразу чувствую что мой словарный запас так убог, так скуден...что мне просто подходить к бумаге невозможно.
И все же я делаю это.
Я уже вчера мельком сказала где то-мне очень понравилось как Бродский сказал, отчего люди все же пишут.
Я и правда ничего не жду от своих писаний.
Просто меня подхлестывает язык (или я подхлестываю его)?)(ИБ)

Еще одно открытие-конечсно же у Гессе, об этом после (о кудесник, он меня на днях просто вытащил из геенны).

Вчера мне сказали что Бродский модный, до сих пор точит сердце неприятие этого.
Развет так может быть?
пРОСТО ОН ЕДИНСТВЕННЫЙ.
Вчера пришло в голову, что в две противоположные стороны от раннего прохладного утра 1 июня раскинулись день рождения Пушкина и день рождения Бродского (мысль эта подсказана тем же ИБ, -оказывается мы с ними жили на одной улице, в смысле с Пушкиным, о том что с Бродским в одном доме язанла уже давно).

Ворвался в душу вихрем холод и прилип
К душе.
И грудь выхрипывает кашель,
Как ругань. Голос твой затих в дали
пленительной,задумчивой вчерашней,

растворился птицей в небосклоне,
печальной птицею. Прохладной ранью.
Душа раздвоенною скрипкой стонет,
Ты тронул струпы утренним прощаньем,

и муха свой замедленный и скучный
вершит полет.
Выдавливает время
по скудной капле, как в часах тягучих.
Когда ты ждешь
Главнейшего. И внемлешь

мгновению.
И лишь в молитве чистой
Не идолу застывшему, но свету,
все живо-вновь звенят щеглы и листья,
и голос твой поет,
родившись рядом где-то.

2 июня 2003 года

Невосполнимая потеря
Который век не вижу Вас
(уже лет тысячу, наверно)....

Шаги не Ваши возле двери
В хрустальный соловтиный час,

И пылким утренним волненьем
Не дотянусь до ваших плеч,
и ни прощзаньем, ни прощеньем,
ни сердца бешеным вращеньем,
не заслужу случайных встреч.

И на пустынный берег финский,
Я вновь приду, как на вокзал.
Плывут кораблики-записки,
И два парящих обелиска
Над морем-
наши голоса.

30 мая 2003 года

Бродский (из дневника)
Когда мы учились во французской школе, у нас была игра: мы договаривались целый день говорить друг с другом по французски. Так вот, к концу дня я замечала , что думать тоже начинаю по франузски. Так и Бродский, он не река и не птица, он как жизнь. Он входит и заполняет все твое пространство внутри. И впитав в себя Бродского как жизнь, я ощущуала себя пролзрачной субстанцией, в которую входят образы и события мира, и тут же выходят, упакованные в стихотворные строфы Бродского ритма, размера, тоналности...Этот размер явно кратен набегающей волне.
Сразу вспомнился образ из мультика "Ну погоди", волк ездит на какой то молотилке по полю, и из зада машины выскакивают хлебы, упакованные в квадратные сеточки, потом он упаковывает снующих кур и самого себя...

В прошлом году я общалась с поэтом и художником Александром (не помню как его фамилия) - он предлагал мне писать в ритме, котрый бы задавался до -стиха. Я пробовала, получалось, но все было как то меанически,это было-не я.
На днях встречала поезд, и вохвращаясь домой после встречи с пытливым проводником, вернулась к мысле что почти все мои стихи звучат одним ритмом (я и у других замечала, что основной мотив стиха всегда какой то один). У Бродского волна....меня осенило, что ритм моего стиха-это ритм моего шага, ведь поти всегда стихи приходят мне на ходу...Иногда он замедленный, когда я брожу под дождичком, размышляя-не пора ль положить конец безобразию, иногда быстрый легкий-когда я несусь как ошпаренная невесть куда....

Три краснощекие герберы,
Три кровожадные луны,
три многоликие химеры
Стоят, отпрянув от стены.

Прикрыв их ласковою тенью
три сильных пальмовых крыла
Сошли с небес, став опереньем
Тех трех огней.
И зеркала

Блистают и смиреннно множат
Их гордый и надменный взор
в ответ на взгляд мой осторожный,
На робкий стихотворный вздор.

И я, не выдержав презренья,
В объятьях белых хризантем
Молю ночлега...
Птичье пенье,
Печальный дождик глух и нем,

и ВЕЕР ДИВНЫЙ С КУПОЛАМИ,
Он пахнет морем, и тоской,
Подарком детским, и мечтами,
И свежеструганной доской,

И в сердце рвутся крики чаек,
И нету в мире никого.
И ночь по капле тает, тает,
И в час рожденья моего

Войду туда, где где горделиво
Алеют блюдца трех лампад.
- Простите мне, что так наивна,
Молчу и плачу невпопад,

Что так смешна моя нелепость,
нелепы смех, и жадность встреч,
Но миг живой -ревниво, слепо
Люблю чем дальше, тем острей.

Они кивнут, качнувшись встречно,
Зари сгоревшей миражи.
Мы вас услышали, конечно.
Спасибо.
Продолжайте жить.

31 мая 2003 года.

Две или три недели назад, когда я блуждала в зарослях в сообществе со своим волком, меня вдруг припер к стенке вопрос-какого ж зверя я в себе чувствую то?

и перебрав все трудно предположимое и очевидное, опдумала что не могу назвать..
И вдруг третьего дня прияд с молитвой к своему любимцу ( я в какой то миг осознала что мои частые приходы к нему, это просто молчаливая молитва) - япочувствовала, у конечно, я же дерево....
Когда эта мысль мелькнула , стало сразу как то легко, цельно, завершенно...как будто в каком то важном деле не хватает штриха, и вдруг то ли по чьей то подсказке, то ли сам случайно или стремясь к другой цели , выполняешь что то неосмысленное-и вот, долгожданный,долгоискомый итог.

Много лет назад когда наша квартира и сумки и головы были завалены всевозможными книгами, всплывшими из кладовых, вошел и в наш дом поэт Анатолий Жигулин, какая то сним произошла история, то ли на Колыме, когда сидел вовремя попытки побега, или как то еще ему прострелили сердце, и он таки умудрился выжить, нам с мамой он по душе сразу стал, и тут вдруг рука нашла его книгу. Незамысловато, но очень сочно, очень насыщенными мазками, да еще и оказалось что многие стихи я выучила тогда, и они во мне живут, вспомнились и стороки из посвящения Окуджаве:

"черный ворон, белый снег.
наша русская картина
и горит в снегу рябина
ярче прочих дальних всех..."

Удивительно , не помня что строки его, часто всплывали они, когда я весной ходила Поглядывая как разбрызгана по опушкам весеннего снега капли рябиновой крови, как проижгают вешний снег неугасимые рябиновые угли...

табун пугливых олаков
сбивался к дымному востоку.
Прости!- я не успею к сроку
по ним прочесть судьбу твою.
И из забытых всеми слов
я вновь смутившись, не спою

В миг привокзальных отчуждений
балладу грусти неземной.
Прости!-не знаю, что со мной.
Я плачу, голос твой вдыхая.
и белокудрые сирени
недоуменно затихают,

и облаков проворных гривы
позолотил хмельной закат,
и птицы им вослед глядят.
И семицветная дуга
гарцует в небе горделиво
с заправским видом пастуха.

24-25 мая 2003

Из торжественной речи по случаю окончания ДЕТСАДА

Вот детский сад 120, любимый наш садик
Дверь, как сим-сим, нам откроют знакомые цифры.
Голову кружит из кухни пленительный запах-
Сварена каша, чтоб выросли сильными дети.

Возле дверей сторожит неизменный дозорный,
Чтобы и кашу и сок у детей не украли.
Радостно шествуем мы по знакомым ступеням
Вымыто дочиста все, и еда на столе, и игрушки на месте-
Будто бы здесь потрудилась Царевна-Лягушка
(ею, наверное, раньше работала няня).

Вот кабинет медицинский, где в нужные сроки
Вколоты будут прививки для будущей жизни
Добрые тети в таинственных белых халатах
Съели , как видно, собаку на наших болячках.

Слово заветное наше тебе - воспитатель,
Ты отдаешь нашим детям и душу, и годы.
Путь твой нелегкий нечасто усыпан цветами,
больше шипами –дай Бог вам поболе отрады.

Всех мы вас любим - как сможем расстаться, не знаю.
Жаркая вам от родителей всех благодарность.
И пожелания радости и процветанья
Той, что является нашему саду главою.

"..человек романтически-порывистый, для котрого истина и истина душевного жеста безусловно выше самолюбия и упрямства.."

в дневнике Тарковского , запись за какой то день вся пронизанная душевными нервными энергиями, рефлексией, и убеганием в себя -будущего, несколько раз за день повторяется- пойду, почитаю Гессе. давно хотел, и вот-....
как мне чудно это напнидло мое третьего дня состояние,
я тоже давно хотела, и болезнь исуета какая то мира..
все это дает мне возможность-дало
наконец упасть в Гессе.
как то удивительно это сошлось в одной точке времени пространства души.

какие чудные сближенья.

3 мая Юрка разбудил меня (нас)двумя репликами.
первая: мама! там в отчего-почему делают Чучело! (он почему то как и я идентифицирует чучело спугалом и наоброт. например желая обозваться-говори чучело огородное)
вторая (через 7 минут): мама! в отчего почему сказали что сегодня день птиц.!!

Это и правда был волшебный день, он столько нам подарил и еще ,я чувсвтсвую-подарит.
Порой все было ТАК-что даже невозможно было понять, что происходит ..что Творится.

когда мы вышли из леса и стали говорить-чего ж не хватает-мокрые и нахулиганеные-может пройтись босиком?-вдруг Лев над полемм вверзху увидел птицу. Смотрите, орел, она летает как орел кругами.

Птица и правда легко парила вверху, нарезая круги. Ка движение времени по циферблату. Но здесь не бывает орлов, это не могут быть орлы. (тело унего было светло серым, ноги длинные). Я в деревне видела аистов, но аист тоже жет быть, сслишком холодно.
В этот момент птица закончила нарезать круги (может надо было считать-сколько лет нам вместе? или-вместе с землей)- и вытянулась к домам, и исчезла.

Сегодня я узнала что эта птица была журавль.

Название как у нравиучительной сказки (чей нос самый лучший, например).
На самом деле-живописная деталь.
Вчера пришло письмо от подруги, стародавней. она уже давно в Израиле.

"У Шмуеля умер папа, в возрасте
80 лет, в больнице. Он уже бил совсем слабый. Как-то я его кормила. Сначала кашей, потом салатом. Когда
он начал есть салат, он говорит: “Я Чувствую, Что Чего-то не хватает.
Сейчас понял - зубов!"
Умница.

9 мая , воспользвавшись одиночеством, пошла через парк (так называется прореженный лесок недалеко от моего дома, в котром проложили дорожки и выгуливают собак и младенцев, деды режутся в домино, а детки кормят уточек). Я помню еще то время когда мы сбабушкой собирали там подберезовики.
Так вот, иду по полю..смотрю лес весь голый, ветки в небо тянутся травки чуть.. и вдруг (как крупный план,наезд камеры) -одно совершенно зеленое дерево, как из эпицентра лета!
Я к лесу тянусь своей дорогой, но чувствую каждым шагом-надо свернуть, подойти к нему.
Какое оно непохоее на все вокруг, крона будто вычерчена, свежести китайского салата. Оно так вырывалось из все песочно серого вокруг.. Люди подходили к нему целыми семьями с детьми, задирали головы, менялись редкими словами-будто они рассматривают памятник Пушкину на Тверском. Даже под деревом птицы выклевали дочиста газончик (дерево оказалось лиственницей).
С тех пор я уже дважды была у него, мир сильно зазеленел вокруг, и все таки оно по прежнему выделяется неземной какой о промытостью формы и цвета. помногу за день я вспоминаю его, как близкого друга , с котрым веду внутрений диалог.
Сегодня у меня утром было море хождений, и дойдя до него я решила передохнуть, плюхнулась на траву, пережевывая сушеные бананы. Чуть поодаль, возле реки, собрались собачники , грелись на солнце, тихо переговаривались, ласково поглядывая на моего друга.

если бы некто написал песню на мои стихи, я б стала поэтом песенником.
вот бы!...........