Последний желтый лист кружась, упал в траву
Наверное, ты ждешь, что вновь, тебя я позову. Но стоит ли теперь
С тобой встречаться вновь? Когда ушла весна, когда прошла любовь
Тебе я приносил в морозный день цветы, огонь моей любви
Расплавить мог снега и льды, но в сердце у тебя был ледяной комок
Который отогреть я не смог.
Ты пишешь мне теперь,что глупою была, как жаль, что это все
Ты очень поздно поняла. Ответом ни к чему тебя мне огорчать
Поэтому позволь тебе не отвечать. Наверное, всю жизнь
Я буду вновь и вновь чуть с грустью вспоминать
Ту первую свою любовь и пусть она прошла без твоего тепла
И все ж она была да, была!
====================================
слова О. Гаджикасимов, музыка Э. Салихов.
Зацепилось за стрелки часов моё одиночество
И повисло на них и качается, как на качелях,
И ему невдомёк, и ему не понять, что не хочется
Мне сегодня играть в это глупое «верю - не верю».
У кровати моей грусть тихонько присела на корточки,
Молча смотрит в глаза, будто ищет своё отражение...
И осенней прохладой опять потянуло из форточки...
И стреляет бессонница памятью на поражение...
А на улице дождь... Понимаешь, у неба истерика -
Об асфальт разбивает со злостью хрустальные капли...
Я начну о тебе забывать... навсегда... с понедельника...
Но пока не решила с какого... так что - «до завтра»...
Знаешь, малыш, жизнь похожа на старенький "видик"
Время стирает цвета
....................... и эмоции старых кассет....
Я бы хотел, так хотел... ничего не предвидеть
Жить без оглядки, без страха, короче "как все"...
Звякнет последний аккорд серых пятничных буден
Снег закружится над Минском в чарующем вальсе
И, в тот момент, Ты подумаешь, верно, о чуде,
И, улыбаясь, согреешь озябшие пальцы...
Пусть белый ветер морей прочь уносит печали
Пообещай, что не станешь надрывно грустить,
Мы расстаемся с Тобой, хотя никогда не встречались
По ветру, по ветру, по ветру всё отпусти...
И... золочёные клетки я настежь открою
/Чайка взмывает наверх - к дорогим небесам/
Там, где встречаются два самых белых прибоя,
Я навсегда утонул в изумрудных глазах...
Ты уж прости мне такую надрывную осень
Ты уж прости мне, малыш, вот такой вот исход
Мы у судьбы иногда слишком многого просим...
Я... попросил Тебе счастья в последний свой год...
А Клён,заглядывая в окна,
дразня красою красных листьев,
зовет к нему за двери выйти:
бал осень нам готовит нынче.
И,как неискушенный отрок,
стекла касаясь нежно листом,
он ощущает славы морок -
ненастоящей,гонористой...
Я вышла в сад и замерла
от красоты,от красок ярких,
от запаха засохших трав,
от цвета листьев ярко-красных.
Клён был красив,высок и строен,
он не похож был на других,
огромный,и такой ветвистый,
что я залюбовалась им...
Внезапно ветер налетел,
он был неистов,зол и груб,
ломая ветки,он злую песню пел,
ложились листья красным кругом.
А Клён стонал в порывах ветра,
он был повержен и страдал.
-Я был прекрасен,ты видала, -
Я лучшим здесь был, - он шептал...
Больше всего я люблю отношения, построенные на обмене светом...
Любого формата и уровня отношения - от дружбы и любви, до родительских историй и просто единомыслия...
Без донорства и потребления...
Без обременения собой и без перетягивания внимания на себя...
Без отслеживания отданного и полученного...
Без борьбы за власть и соперничества...
Без ожиданий...
Я люблю просто видеть, слышать или читать тех людей, что интересны мне, бесценны, близки духом - и отсылать им хоть лучик того света, который я добыла сама...
Словом, делом, приветом, поддержкой...
Негромкими чувствами, а оттого, без подозрения на подделку...
И люблю, когда мне присылают ответный лучик!
Да, люблю!
И не буду говорить, что мне это не важно - ещё как важно! - знать, что всё принято и взаимно...
Ибо бывает так, что и свет твой не нужен...
Даже от самого чистого сердца подаренный...
И это нормально, на самом деле...
И никак не делит людей на плохих и хороших...
Просто не совпало...
Потому взаимность и является единственным показателем наличия того,
что связывает людей незримыми нитями...
И едва ли нужно настойчиво предлагать свой свет тому,
кто не спешит к тебе с ответным...
Я полностью согласна с автором прозы.
Спасибо всем друзьям, кто меня читает и не остается равнодушным.
И огромное вам спасибо за комментарии, высказывание мнений и теплоту души! Я тоже посылаю вам лучики тепла...
С огромным уважением и любовью к вам
Татьянушка
Назначь мне свиданье
на этом свете.
Назначь мне свиданье
в двадцатом столетье.
Мне трудно дышать без твоей любви.
Вспомни меня, оглянись, позови!
Назначь мне свиданье
в том городе южном,
Где ветры гоняли
по взгорьям окружным,
Где море пленяло
волной семицветной,
Где сердце не знало
любви безответной.
Ты вспомни о первом свидании тайном,
Когда мы бродили вдвоем по окраинам,
Меж домиков тесных,
по улочкам узким,
Где нам отвечали с акцентом нерусским.
Пейзажи и впрямь были бедны и жалки,
Но вспомни, что даже на мусорной свалке
Жестянки и склянки
сверканьем алмазным,
Казалось, мечтали о чем-то прекрасном.
Тропинка все выше кружила над бездной...
Ты помнишь ли тот поцелуй
поднебесный?..
Числа я не знаю,
но с этого дня
Ты светом и воздухом стал для меня.
Пусть годы умчатся в круженье обратном
И встретимся мы в переулке Гранатном...
Назначь мне свиданье у нас на земле,
В твоем потаенном сердечном тепле.
Друг другу навстречу
по-прежнему выйдем,
Пока еще слышим,
Пока еще видим,
Пока еще дышим,
И я сквозь рыданья
Тебя заклинаю:
назначь мне свиданье!
Назначь мне свиданье,
хотя б на мгновенье,
На площади людной,
под бурей осенней,
Мне трудно дышать, я молю о спасенье...
Хотя бы в последний мой смертный час
Назначь мне свиданье у синих глаз...
В любой привычке есть толика эгоизма.
Расставаясь с любимым человеком, приходится терять не только его, но и тот образ самого себя, который он создал. Он вообразил себе, что ты веселый парень, и через какое-то время начинаешь сам считать себя таким. Стоит расстаться, ты опять становишься брюзгой и занудой. Ведь никто в тебе ничего веселого не находил.
Да и сам ты так не считал. Без поддержки со стороны этот образ разрушается.
Потому зачастую так больно терять любимых и друзей.
С ними уходит частичка тебя. Пусть ненастоящая. Выдуманная другими. Но с этой частичкой жить было чуть светлее...
Джайлз Брандрет "Оскар Уайльд и смерть, не стоящая внимания"
Джайлз Брандрет
Оскар Уайльд и смерть, не стоящая внимания
читает Сергей Кирсанов
На закате лета 1889 года будущий классик британской литературы, Оскар Уайльд, обнаруживает труп Билли Вуда, мальчишки с сомнительной репутацией. Так начинается история, в которой Уайльд возьмёт на себя роль Шерлока Холмса (только-только вышел в свет «Этюд в багровых тонах», герой которого, сыщик-консультант Холмс, произвёл сильнейшее впечатление на великого писателя), Роберт Шерард — писатель и самый известный биограф Уайльда — вынужден будет стать на время доктором Уотсоном, а посильную помощь расследованию окажет сам Артур Конан Дойл.
Джайлз Брандрет органично вписывает в реальную биографию Оскара Уайльда это детективное приключение, стремясь не столько поразить читателя небывалой загадкой, сколько показать своё видение сложной личности, каковой являлся Уайльд.
Всё время забирает
и оставляет грусть,
и тишиной пугает,
что улетает в муть.
Муть памяти и боли,
бреда,фантазий крох
и,не давая воле,
суметь забыться в срок.
Ушла когда-то юность -
беспечная пора,
любви греховной глупость -
уверенность сожгла.
И зрелость не дозрела,
наивностью греша,
в добро людское веря,
влюблялась сгоряча...
И вечно ошибалась,
спеша туман догнать,
и по уши влюблялась,
и вскоре - вновь одна.
Теперь одна забота -
здоровье не терять,
печально смотреть в окна,
мир сквозь стекло взирать.
И думать - мы были не такие,
как нынче молодёжь,
моралью дорожили,
и каждый к себе строг...
Словами не грешили,
мы мысли теребя,
то зависть говорила,
и старость в даль вела.
Цикл повествует о приключениях детектива-журналиста Микаэла Блумквиста и девушки-хакера Лисбет Саландер. Стиг Ларссон является автором первых трёх книг цикла. Автор успел написать около 100 или 200 страниц своего четвёртого романа, но умер от обширного инфаркта 9 ноября 2004 года в возрасте 50 лет прежде, чем хотя бы одна книга трилогии вышла из печати.
1. Ларссон Карл Стиг-Эрланд
Девушка с татуировкой дракона
Сорок лет загадка исчезновения юной родственницы не даёт покоя стареющему промышленному магнату, и вот он предпринимает последнюю в своей жизни попытку — поручает розыск журналисту Микаэлю Блумквисту. Тот берётся за безнадежное дело больше для того, чтобы отвлечься от собственных неприятностей, но вскоре понимает: проблема даже сложнее, чем кажется на первый взгляд.
Как связано давнее происшествие на острове с несколькими убийствами женщин, случившимися в разные годы в разных уголках Швеции? При чём здесь цитаты из Третьей Книги Моисея? И кто, в конце концов, покушался на жизнь самого Микаэля, когда он подошёл к разгадке слишком близко? И уж тем более он не мог предположить, что расследование приведёт его в сущий ад среди идиллически мирного городка.