Это метаморфозы. Тактический преферанс.
Полдень теряет шанс. Вечер кроет последнюю карту - козырь. Всё , что осталось единственно-ценное: карандаш, жалкий обрывок бумаги в клетку и доза барбитурата, отложенная на раз.
Следом за паранойей солнце уходит в соль Тихого океана и больше живьем не жарит, не истязает бродячих, костлявых псов. Скалы приобретают оттенок карри. Страшно охота увидеть Анхель с твоих картин, наш апельсиновый сад и тебя - живого. Здесь персональный ад каждого - город пустых витрин. Здесь всё хреново.
Адово и хреново.
Ангел мой каждый вечер мертвецки пьян. Курит одну за другой поодаль и сквернословит. Тянет пустой стакан. Требует плоти господней и крови его Христа, под нос бессвязно бормочет:"...отче наш.. ныне и присно..", не выпуская молитвенного креста, истово гладит, целует сухую почву, так и не давшую ни сентимо, ни мёда, ни молока.
Это империя золота и песка.
Каждого третьего рвёт амальгамой и пылью.
Ангел о камни сбивает крылья /сломаны, как их теперь не клей/. А это значит: что вылет к тебе отменяется.
Завтра - сезон дождей.
По просьбам трудящихся начинает работать паблик с моими стихами Вконтакте.
Кому интересно, милости просим)
Время стирает грани передо мной. Скоро и я стану старой, выцветшей, неживой. Нет, в новой жизни не надо небесной манны. Эй, Всемогущий Городовой, легче крути колесо сансары и пой. Сделай меня одуревшей и пьяной от бриза; от солнца - полуслепой; пропитанной илом и солью морских глубин. И если тебе по силам, мой Господин, если такое возможно, сделай меня одной из ундин с фарфоровой нежной кожей, с косами цвета льна /словно сошедшую с полотна Лейтона Фредерика/.
***
Риф из кораллов, красного сердолика и янтаря - мой новый дом, где уютно и хорошо. Я забываю, что было "до": смог и неон городов, бархат и шелк модных платьев, любимый карминовый кардиган.. Да, и шкаф платяной, скрипучий диван, кот, потерявший нюх, - атрибутика старости, период полураспада, время, когда Ты был глух к мольбам, моим ярости и смирению, моему ожиданию ада.
***
Я забываюсь.. Голос мой звонкий и чистый зовет маринистов и рыбаков, на стыке ночи и дня ищущих пристань или маяк.
Господи, сделай так, чтоб они проплыли мимо меня.
А они утверждают, что время стирает всё. Уходя, за собой на замки запирают двери. Оставляют на тумбочке томик стихов Басё, шоколадную плитку, стакан и графин с мадерой. А они вычищают из памяти всё, что есть: всё, что ты во мне создал, что было твоим по праву. Окропляют елеем пороги, возводят крест в изголовье кровати и сыпят у ног отраву. Я им верю всё больше.. Податлива и верна. Узнаю их по запаху, прячу клыки и когти. Так не вечно. Рождается вечер, когда луна призовет мою плоть к первобытной, звериной плоти. Я меняю привычную кожу на волчью шерсть и в ответ на твой зов заливаюсь собачьим лаем. Ты меня не услышишь (мой пульс заглушает крест), ты не сменишь обличья, ты дик и неприручаем. Я бессильна, мечусь в несвободе тюремных стен. Остается одно: рыть у двери бетон когтями, либо яд слизать с пола и новый не встретить день, либо прыгнуть навстречу треклятой оконной раме...
По знакомой тропе оставляю кровавый след, припадаю на лапу и щерюсь случайным встречным. Пробираюсь к тому, у кого предрассудков нет, кто убъёт во мне всё человечье и тем излечит. Нам вдвоём не исчезнуть, не вымереть , не сгореть, но рассветные призраки выкрадут волчье время. Я в тебе возрождаюсь, чтоб встретить наутро смерть.
Я вдыхаю тебя.
Я пускаю тебя по венам.
_______
Читает Алёна Тимакова
Это цитата сообщения taptim Оригинальное сообщение
Современная мужская лирика. Сергей Черсков.
Неприкаянные люди
Встречались неприкаянные люди,
“Все будет хорошо!“ - жевали мантру,
Стреляли холостыми из орудий
Пустых стихов в неведомое завтра.
Мечта про “невозможное - возможно“
Дарила всем один и тот же праздник -
Вводила внутривенно и подкожно
Плацебо от хандры - чужое счастье.
Сбивались в стаи, кучи, хороводы,
Метались, изворачивались, грызлись...
Влюблялись. Неприкаянные годы
Сливались в неприкаянные жизни.
А люди незаметно исчезали,
Тихонько, молча, не успев проститься.
От мира суеты в читальном зале
Остались только пыльные страницы.
Волкодав
Волков я ненавижу - жить нельзя им,
Туман сомнений вреден палачу:
Дрожит от воя волчьего Хозяин -
За эту слабость я их не прощу.
Во мне играет кровь далеких предков.
Один из них проделал трудный путь,
Когда на брюхе полз, прося объедков,
К огню Двуногих. Вспять не повернуть.
Ни стар ни молод. Жизнь кромсала, терла -
Седая шкура, шрамы...Правда в том,
Что волк однажды мне вгрызется в горло,
Не завтра, а...когда-нибудь...потом.
К чертям собачьим! “Праведный“ убийца -
Врагам в бою нередко шанс даю.
Мне кровь их по ночам в кошмарах снится,
До ужаса похожа на мою.
Довольно. В рассуждениях нет толка.
Двуногому и жизнь и смерть отдав,
Себя я ненавижу больше волка.
Мое собачье дело - волкодав.
Близкие очень light
Если ты хочешь узнать меня лучше:
Молод я или стар?
Лысый? Лохматый? Какой формы уши?...
Глянь на мой аватар.
Ты проверяешь как мы совместимы
Звездочками из книг:
Знак Зодиака, цветА, чИсла, имя...
Если быть точным - ник.
Знаю, что стали мы близкими очень,
С чувствами без границ:
Ссоримся, миримся, плачем, хохочем...
Смайлами вместо лиц.
Давно я не имхала, и не глаголила, если исключить графоманские всплески активности раз в две недели и пару комментов раз в два месяца (если статистический отдел головного мозга ещё не сломался).
Время пришло, собственно. Тараканы бушуют и желают высказать своё субъективное мнение, а если короче, то повозбухать и повозмущаться.
График тараканьей активности достиг своего пика ещё вчера после просмотра видеозаписи, которую смотрела добрая половина лит общества, ну а Манакури, как всегда, только соизволила. Следовательно, половина лит общества уже отвозмущалась, а я только начала..
Итак, речь пойдёт о нищете "Союза Песателей Рассии" и об их алчущем желании поправить положение членской казны.
Видимо, нищенствовать Союз начал довольно-таки давно, как материально, так и духовно. Часто, шукая по инету в поисках лучшего, я натыкалась на записи под авками и именами "Член Союза Писателей России" и, предвкушая щастье от прочитанного, тыцкала на шыдэвры российской литературы, и... испытывала разочарование.. Ничего из прочитанного не торкало, а некоторые стихи я просто не могла дочитать до конца.
На книжных полках в разделе "Современная поэзия" я не нашла ничего, за что я не пожалела бы раскошелиться. На книгах я предпочитаю не экономить, но я первый раз в жизни вышла из книжного магазина с пустыми руками..
"Што за фигня? Где, блин, нормальные стихи в России?"- удивилась я.
А нормальные стихи бродят, неприкаянные, по интернету по малоизвестным сайтам нафик никому не нужные. И найти их крайне сложно потому, как их талантливые хозяева, не признанные и "зачморённые" союзными Членами, зашкерились в дальний угол среди графоманов.
В общем, дорогие читатели и жители нашей многострадальной родины, как говорится, кушайте чо дают..
Потомушта на лучшее у Союза Песателей нет денег.
А вот вам и доказательства:
Подражание Франсуа Вийону
"Ballade de menus propos"
(Олег Ладыженский)
Я знаю мир – он стар и полон дряни,
Я знаю птиц, летящих на манок,
Я знаю, как звенит экю в кармане
И как звенит отточенный клинок.
Я знаю, как поют на эшафоте,
Я знаю, как целуют, не любя,
Я знаю тех, кто “за” и тех, кто “против”,
Я знаю все, но только не себя.
Я знаю шлюх – они горды, как дамы,
Я знаю дам – они дешевле шлюх,
Я знаю то, о чем молчат годами,
Я знаю то, что произносят вслух,
Я знаю, как зерно клюют павлины
И как вороны трупы теребят,
Я знаю жизнь – она не будет длинной,
Я знаю все, но только не себя.
Я знаю мир – его судить легко нам,
Ведь всем до совершенства далеко,
Я знаю, как молчат перед законом,
И знаю, как порой молчит закон.
Я знаю, как за хвост ловить удачу,
Всех растолкав и каждому грубя,
Я знаю – только так, а не иначе…
Я знаю все, но только не себя.
Cтихи Luna Manakury
Исполнение Алёны Тимаковой
Фрагменты из фильма "Пролетая над гнездом кукушки"
Изменяя тело, очищая мысли,
Переплавлю струны скомканной души.
Гонка за судьбою не имеет смысла,
Время не догонишь, как тут не спеши.
На земле разрытой я оставлю сердце,
Закопает после стая воронья.
Мне на пепелище не пристало греться,
И не слепит больше зарево огня.
На углях станцую жарким, душным летом,
Рассмеявшись смерти в жёлтые глаза.
Чувствуя спиною дуло пистолета,
Я продолжу танец, плюнув в небеса.
Пусть шальная пуля мне вонзится в тело,
Пусть взорвётся порох пламенем в зрачках,
Я танцую снова, я танцую смело,
Оставляя пепел лишь на сапогах!
Пусть в безумном ритме кружат кастаньеты,
И гитара плачет, по тебе скорбя.
Я хочу отныне этим жарким летом
Танцевать фламенко только для тебя.
Чаще подводит память,
Стёрты мои архивы.
В зеркале – маска мима…
Будто чужая...
Ниже ключицы пламя
Выжгло монашью схиму.
Впредь я родное имя
Не принимаю.
Мир окольцован… Замкнут
В этих знакомых пальцах.
Сжата щепотка Рая
В сильной ладони.
Время мне ставит рамки,
Дни друг за другом мчатся.
Крест я не выбираю,
Как и икону.
И потому, взрослея,
Верю в твою планету.
Мускусом плавлю кожу, -
Нет, не живая..
Вздрогнув, из тьмы Психея
Снова вернётся к свету..
Жить в твоём теле сложно.
Я привыкаю.
Графоман-флудер.
Занимаюсь философией и литературой.
Появляюсь редко, но метко.
Надеюсь за редкие минуты моих появлений никому не вынести мозг, и быть хорошей девочкой)
Приветствую обращение на "ты".
Люблю виласипеды.))))
